Ha pasado un año

Ya ha pasado un año desde ese cercano-lejano 4 de marzo del 2007, cuando hice mi nº presentación. Para mí la experiencia ha sido más que buena. Con éste van, si no me equivoco 85 blogs. Fantaseé con textos, inventé secciones y palabras, abordé temas. Me metí en política. Hice críticas, poemas, cuentos. También casi me muero durante un obligado paréntesis. Conté experiencias. Pretendo, si la vida me lo permite seguir haciendo ¡Ufa!. Para celebrarlo hoy te regalo uno de los cuentos de Cuentario. En total son cuatro. Ya te mostré uno El hombre que rellenaba minutos. Espero te guste este. Chau y hasta la próxima.

La extraña melodía.

Decir que habitaba o vivía en esa vieja casa,podría ser una exageración.

Habitar presupone, además de utilizar un lugar físico,completarlo con vida.

Un mueble, un objeto ocupan un sitio. Un hombre, un animal, una planta viven. Pero Pablo parecía llenar solamente un pequeño y determinado espacio.

Su actitud solitaria, aunque jamás agresiva, demostraba la existencia de un conflicto permanente entre su yo y el mundo exterior.

Nunca ensayó un saludo o espozó un gesto;nada que alterase su figura de hombre pequeño, enjuto, siempre vestido con el mismo terno negro y gastado.

De no ser por determinados y mínimos detalles, simples señales de vida, que se reiteraban por igual, diariamente, podría asegurarse que la casa estaba deshabitada.

Se confundía con la maleza, el abandono y suciedad reinantes, siendo parte de ese raro y a la vez común paisaje, formado por una casa antigua, casi mansión, con verjas forjadas en óxido y tiempo; un enrejado de madera, donde alguna vez su color verde se mezcló con las hojas y flores de un jazmín trepador; un techo de tejas con muchas ausentes, terminando en vencidas canalet5as y gárgolas tapadas; una entrada que en otra época luciera un hermoso jardín, y él

Durante un largo período se lo vió a Pablo ir y venir, su instrumento bajo el brazo.

Algunos afirmaban que además de trabajar en el correo, cosa no comprobada, recibía, o quizá daba, clases de violín. Pero nadie le oyó jamás interpretar una sola nota.

De pronto sus salidas y regresos se hicieron más frecuentes. Llevaba a su casa telas y rollos de distinto tamaño.

Y un día sonó su violín.

Tocaba y tocaba horas enteras.

Al principio las notas parecían un suave murmullo. Semejaban tímidas palabras balbuceadas al oído del ser amado.

Luego, superada la vacilación inicial, una extraña melodía pobló el ambiente.

Partituras singulares fueron interpretadas con cada vez mayor destreza y seguridad para el asombro y deleite del vecindario, o de ocasionales transeúntes que detenían su marcha, atrapados, hechizados por la magia de lo desconocido.

Paulatinamente la música comenzó a tener cierta coherencia, aunque carecía de sistematización.

Continuaba con sus misteriosos viajes, con sus idas y venidas, transportando más y más rollos.

Nuevas y raras melopeas surgían de ese lugar.

Se advirtió un perfeccionamiento en su arte interpretativo, aunque más de una vez pareció llegar a los límites de la locura.

Terribles sonidos, desgarradoras notas, verdaderos alaridos musicales, se escucharon más de una vez.

En algunas oportunidades oíase una música trágica, un auténtico réquiem a la pobreza y a la miseria humana, tocado en una sola nota, con distintas variaciones de tono.

Otras, un himno a la alegría, a la vida, llenaban el aire.

Se transformó en un verdadero demiurgo, aunque su lenguaje interpretativo fuera, más de una vez, calificado de críptico, particularmente para aquellos oidos experimentados

Sus ejecucjiones tenían sí un denominador común: siempre respondían a una aparente concepción caprichosa ,´más bien caótica, sin obedecer a partitura tradicional alguna.

Todo contribuyó a crear sobre su personalidad, un halo de profundo misterio. Taumaturgo de la música, no tardó en revelarse su secreto, y con él, la evidencia de su locura.

Se había empeñado en interpretar la pintura sonoramente, utilizando el método de asignarle a cada uno de los siete colores básicos, el valor tonal correspondiente.

De allí partió la idea de usar obras maestras de la plástica como verdadero pentagrama.De allí sus rollos de reproducciones debajo del brazo.

Chocó con la falta de una sistematización en "su" partitura, donde los colores no son colocados en la tela,como las notas de una obra musical. Además se vió obligado a dejar de lado las formas. (Dificultad que no logró superar).

Por eso su traducción tan subjetiva y arbitraria, donde mensaje y codificación aparecían totalmente disociados.

Mas su talento lo llevó a convertirse en maestro de este, podríamos llamar arte nuevo.

Por su violín desfilaron las obras de los más importantes pintores.

Aquellos terribles sonidos escuchados más de una vez, eran su interpretación de El Jardín de las Delicias, de El Bosco.

El réquiem a la pobreza y a la miseria humana, en una sola nota, correspondía al período azul de Picasso. El himno a la alegría y a la vida, al rosa. Clásicos, renacentistas, impresionistas, representantes de todas y las más antagónicas escuelas, fueron involuntarios artífices e inspiradores de sus extrañas melodías.

Pablo, su demencial ejecutante.

Prisionero de su obsesión artística, alcanzó los límites de la perfección interpretativa.

Poco a poco su personalidad sufrió transformaciones agigantádose su figura otrora insignificante, esmirriada.

Maravillaba escucharlo frente a un Van Gogh, un Cézanne o un Matisse. Desconcertaba con su Picasso, Dalí, Mondrián o Juan Gris.

Pero ambicionaba más. Intentó colarse en los museos con su violín, en incesante búsqueda de nuevas fuentes de inspiración.

Luego comenzó a interpretar paisajes, el mundo,la vida...

Nadie supo más nada de él.

La casa quedó totalmente abandonada, y fué rápida presa de la destrucción.

Aquellas rejas forjadas en óxido y tiempo, se deshicieron devinitivamente. Alguna gárgola yacía en el yuyal con una mueca de tristeza.

Alguien contó cierta vez que Pablo recorría tierras, y que era maravilloso escuchar especialmente sus atardeceres.

Nota: Sergio Aschero inventor de otra escritura musical.

historias mínimas o nano historias

"Para el pobre lo superfluo es necesario" Voltaire.

Hermanos:como todos los hijos de la pobreza tuvo muchos hermanos desparramados. Los conoció a todos menos a uno. Aprendió los secretos de la vida miserable. Hasta vivir y morir sin conocer a su hermano. Ni importarle.

Xilas

Una bella joven griega en su aldea. Además de belleza, inteligencia. Podría haber sido famosa. Pero no, su destino ser madre, criar hijos, ajarse. Morir en el anonimato. Como el de la mayoría de los humanos. ¿Feliz?. Eso ya es otra cosa.

Tres realidades trágicas, casi verídicas.

Huyendo de la miseria de su provincia llegan a la Capital. Se juntan, tienen hijos. Viven en la calle, bajo puentes, en distintos lugares públicos y usurpados. Cirujean, cartonean. Encuentran un fajo de dolares, se compran una casita en un lugar inundable, inhabitable. Vuelven a la usurpación. Los indemnizan. El quiere comprar algo para vivir. Ella equipo de música y otros enseres. Sin darse cuenta se gastan la plata. Otra vez sin nada. Viven en una casilla invadida por ratas. Esperan un nuevo subsidio. Siguen en la miseria.

Más pobreza:Por distintos motivos entregan a los pobres bolsas de comida, ayuda.Organizaciones piqueteras, partidos políticos,ONG, comedores comunitarios, entidades religiosas. Hay que ir a los locales a buscarlas, pero también hay que ir a ayudar. Muchos no van.

Otra:paren en el hospital público. Por dos años les aseguran provisión de leche y control médico. No se presentan.

Padre, lo perdió de niño. Igual quiso encontrarlo. Se hizo cura misionero. Así dejó hijos espirituales. Ya anciano siguió acunando la ilusión de encontrarlo en el cielo,después de su próximo fin. Pecado de soberbia. ¿Alimentaba la ilusión en la seguridad de haberlo merecido?. "Quienes sois para preocuparos de vosotros mismos"?. San Juan de la Cruz.

De chicos:Mendigan, se prostituyen, roban, huelen pegamento, fuman paco, mueren. ¿Van al cielo o al otro infierno?.

Son soldados. Matan, mueren. ¿van a su paraiso o a su otro infieno?

Son terroristas o luchadores religiosos. Estalla el cinturón explosivo. Vuelan en pedacitos.¿van a su paraiso o a su infierno?.

Trabajan como esclavos. Algunos sobreviven. ¿cual es su cielo?. ¿cual es su infierno?.

Pregunta¿ir al paraiso o al infierno dependerá de su religión,de lo que crean?. ¿y si no creen?

De muerte:

Murió de muerte natural.

Lo acuchillaron. Murió de muerte manual.

Lo empalaron. Murió de muerte anal.

Lo mataron lentamente. Murió de muerte artesanal.

Cada mes le cortaban un pedazo. Murió de muerte mensual.

Lo mataron como a un perro. Murió de muerte animal.

Lo ejecutaron para pentecostés. Murió de muerte pentecostal.

Murió en su celda del monasterio. Murió de muerte monacal.

Lo ahorcaron.Murió colgado.

De informática.

Entró en el banco.No pudo operar, se cayó el sistema.

Entró en la oficina. No pudo trabajar, se cayó el sistema.

Entró en una iglesia ultramoderna. No pudo rezar, se cayó el sistema.

Entró en un barrio pobre. Se les había caído el sistema encima.

No es un animal.

Tropezó con una piedra. Se prometió no volvería a sucederle. Transitó por distintos caminos. Pasó la vida. Recordó lo vivido mas no el itinerario. Volvió a tropezar con la misma piedra.

Chau y hasta la próxima

Aquella vieja fotografía

Esa noche, a solas con ella, viéndola amortajada, me acordé de una vieja fotografía que, durante mucho tiempo llevé conmigo y que posteriormente amplié y enmarqué. Hice comparaciones. Pensé en la crueldad de la vida y del tiempo. Como era posible que esa mujer, con el aspecto que puede tener una persona vieja, aunque fuera una linda anciana, hubiera sido en su juventud una hermosura. La fama de su belleza constituía además parte de la anécdota y de la tradición familiar. Al redactar esto que te digo lo recordé a Marcel Proust cuando describe en el tiempo perdido la muerte de su amada abuela. Cuando triunfa sobre la vida, que al resistirse marca a la persona en su sufrimiento, para luego, ya ganada la batalla la muerte dulcifica y afina, como un escultor de la edad media.

Allí estaba en la foto etérea, como suspendida en el espacio, con un fondo de nubes esfumadas, de tono gris. Su cabeza cubierta de cabellos rubios, con el peinado recogido, rematado en una pequeñísima peineta. Los ojos claros de mirada distante; nariz respingada; labios finos y perfectos. Un escote de tela vaporosa en forma de V, con un ramillete de flores en su vértice, dejaba al descubierto un cuello suave, no muy alargado y redondeado, al mismo tiempo interrumpido en su trazo por un collar de perlas parejas que hacían juego con los aros, también de perlas. Por último el cuerpo se desvanecía en la base del cuadro.

Los años todo lo habían trastocado, ajado. Ralo el cabello blanco, arrugas, vejez. En mi angustia me preguntaba el porqué de ese cambio. Como si ignorara la existencia de inexorables leyes biológicas. Como si nunca me hubiera mirado en el espejo y comprobado mi propio deterioro.

Pensé, pensé mucho y lloré. Lo hice sin poder contenerme. Fue un 14 de agosto de 1979. Esa mañana la encontramos muerta. La víspera se había acostado sin ningún anuncio de un final inmediato. Aunque por su edad nos hicimos a la idea, ella también, de su fin como de algo no muy distante, inexorable, y hasta si se quiere lógico. Sin embargo nos tomó de sorpresa. Añado de dolorosa sorpresa.

Esa vieja fotografía hoy colgada en mi escritorio, forma parte de la galería de familiares fallecidos. Cuando uno es joven ama quizá más a la vida, o de manera diferente, y la muerte es algo distante, muy lejana e ilógica. Luego, con el transcurrir del tiempo se aprende a respetarla, a temerla y a aceptarla. Paulatinamente nos vamos acostumbrando a su inminencia, y con todo lo referido a ella. Es así como aparecen los cuadros de los antepasados, los recuerdos de la fecha de su desaparición , con cronología y puntualidad.

Esa vieja fotografía es el retrato de alguien que en su momento amó y fue amada. Rió, lloró. Tuvo hijos, vivió...

Fue un 14 de agosto de l979. Ese día murió mi madre.

Chau y hasta la próxima.

Un estudiante llamado Ernesto Mario Bravo

"Su mentalidad ha sido siempre la misma. Matar por obligación, torturar por costumbre" Baltasar Garzón.

Fue un 17 de mayo de 1951 y yo viví intensamente lo que sucedía. Estudiante de química fue uno de los primeros secuestrados desaparecidos de la larga y desgraciada historia de la Argentina moderna. Yo en ese tiempo cursaba el ultimo año de mi carrera y era secretario del Centro de Estudiantes de Odontología, adherido a la Federación Universitaria de Buenos Aires, a su vez dependiente de la Federación Universitaria Argentina. Entidades reformistas opositoras al gobierno de Perón que se apoyaba y auspiciaba movimientos estudiantes afines nacionalistas de derecha. Reformista significaba continuar con la línea de la reforma de 1918 iniciada en Córdoba, expandida por América Latina y parte de las consignas del mayo francés. De ella tambien nació el APRA peruano. La desaparicion de Bravo movilizó al estudiantado que reclamó su aparición. Personalmente redacté los afiches que llenaron las paredes de las facultades y los comunicados a los diarios. Además de encabezar y desatar la primer huelga en la historia de nuestra facultad. A los pocos días el gobierno hizo aparecer a Bravo en un simulado tiroteo. La ciudad se llenó de afiches y comunicados titulados la mentira, reproducción de lo por mi redactado, y como verdad la parodia representada. Ya libre , Bravo declaró que el habia estado secuestrado y torturado en una dependencia policial perfectamente identificada, donde el había dejado marcas secretas, que habian ido a su casa llevándose ropa y zapatos para vestirlo. Nuestra mentira pasaba a ser verdad. Aun teníamos una ultima carta. El médico que lo habia atendido, el Dr Caride nos envió una carta detallando la atención médica que él le había brindado durante su detención. Debimos aguardar para publicarla que el pudiera escapar al Uruguay. El andamiaje de la farsa se cayó estrepitosamente. Mas cuando un juez allanó el lugar de detención y comprobó la existencia de dichas marcas. Así quedó en evidencia una de los tantos métodos represivos existentes, con cabezas visibles. Los hermanos Cardozo, escapados al Paraguay y la temible dupla de los comisarios Lombilla y Amoresano, a quienes por mi participacion protagónica tuve el desagradable privilegio de conocer personalmente. Como ves casos como éste se repitieron con distinta forma siempre. Y afectó a personas de variado, color politico categoria social, etc. He querido contártelo tal como me lo dictó mi memoria , mas allá de sus posibles fallas. Lo importante es que tengamos conciencia, seguro si, que la

lucha politica , reivindicativa en nuestro país y digo el nuestro por lo que nos afecta y amamos, no puede desprenderse de la violencia.

Chau y hasta la próxima.

Pensamientos variados

Cuando murió pidió no le cerraran los ojos. Quería seguir el consejo de Adriano. "Tratemos de entrar a la muerte con los ojos abiertos."¿Pudo así ver algo?

Pensó que su posición privilegiada todo se lo permitía. Hasta decidir y mandar arbitrariamente. En su oficina de ejecutiva tenía escritas en letras de molde bien visible "la abeja reina no requiere aguijón". Séneca. Igual la despidieron.

Su frialdad emocional, su brillante inteligencia le hicieron creer estar más allá de los avatares y sinsabores de la vida cotidiana. En un plano superior, inalcanzable. Lo bajó la realidad y comprendió a Oscar Wilde cuando afirmó "las emociones del hombre son más fáciles de suscitar que su inteligencia."

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Desde su cargo de inquisidor pasó su vida condenando supuestos herejes a la hoguera. Conjeturando culpabilidades. Sosteniendo fanáticamente su fe. Su conducta, su forma de obrar. La de tantos pares , dio pie y no es poco, a estas conjeturas de Montaigne. "Hacer asar a un hombre vivo es hacer pagar un precio muy alto por las propias conjeturas."

Creía en Dios, pero tenía sus serias dudas. Por momentos pensaba existía, por momentos pensaba lo opuesto. No había llegado al fondo de la cuestión: definirlo. Jamás se enteró lo afirmado por Einstein. "Profesor, ¿vd cree en Dios?. Primero dígame que entiende por Dios y a continuación le diré si creo o no en él". Y siguió dudando como casi todos, ¿como el propio Enstein?.

Cuando estalló la guerra la sintió como su guerra. Morir por la patria, defenderla. Destruir al enemigo. Se dejó llevar al frente lleno de entusiasmo. Lo abandonó todo, aunque por su pobreza era poco lo que tenía que dejar. Como tantos otros camaradas de infortunio,fueron al matadero. Ni sospechaba aquello de "cuando los ricos hacen la guerra, son los pobres los que mueren." Y menos aún cuando disparaba y participaba en horrendas matanzas. "La guerra es una masacre de gentes que no se conocen, para provecho de gentes que sí se conocen pero no se masacran."

Leyó que Saramago dijo:"el gran problema de los chicos y las chicas es que no tienen pasado. Solamente tienen presente. Nosotros a esa edad teníamos pasado. No solo nuestro, sino de la familia. Para las generaciones jóvenes el pasado no existe." Y el joven pensó¿qué sabe este premio Nobel de nosotros los jóvenes?. El en su momento lo fué, tuvo sus sueños, sus frustraciones, sus proyectos, sus desencantos. Las críticas de sus mayores. Nosotros también tenemos pasado, y ese pasado existió. Proyectos,ilusiones, desencantos. Distinto es nuestro ,hoy. Distinto su ritmo. Todo lo que nos rodea. ¿Cómo nos lo niega?. ¿Cuál el fundamento de semejante afirmación?. ¿Porqué la da como verdad revelada?. Lo triste , estoy seguro que yo joven cuando sea viejo aventuraré juicios sobre los jóvenes tan desatinados como los que hoy los viejos formulan sobre la actual generación.

Como muchos jóvenes y no tanto hizo de la computadora parte de su vida cotidiana. Dependiente, adicto, usuario compulsivo. Se conectó de manera insospechada e inimaginada años atrás. Portentosa tecnología disponible. El cíber espacio cruzado de textos útiles e inútiles. Feliz con el uso del ordenador. Para los adultos hoy existe el vacío existencial (aislamiento) .No conozco a mi vecino se suele decir. Los jóvenes con la nueva tecnología manejan la conectividad, propia de una sociabilidad elegida,una libertad elegida.

Nunca se enteró que Alvaro Mutis sentenció: la computadora es la manera de hacer desaparecer al ser humano. Supuestamente la inventaron para acercar a la gente, pero se acercan al aparato. Internet acaba con los seres vivos. Si este joven se hubiera enterado,de lo afirmado presumo le habría importado un bledo.

Cuando comenzó la asamblea barrial los distintos grupos bien definidos se dedicaron a maniobrar para impedirse unos a otros salir vencedores e imponer sus respectivas líneas. Cansados, los asistentes se fueron retirando. A la propuesta de un grupo, la contrapropuesta del otro. La asamblea caía en la hibridez y la inopia. Los presentes frustrados, nada en limpio. Los grupos especulaban con ese hastío para llegar a la hora de la votación e imponerse. Objetivo principal cumplido. Trasladado este hecho al plano político general, igual método, iguales objetivos, iguales fracasos. ¿Quién el enemigo o el adversario?.

Volviendo a Saramago." Hoy veo más estúpida a la izquierda. Sucede una especie de fragmentación maligna. Unos enfrentados a otros grupos, por partidos, por opciones. De las ideas no queda nada."

Chau y hasta la próxima.

El anillo.

Como todos los días el hombrecito viajaba en el tren de San Isidro a Retiro. Era su rutina para cumplir con su trabajo de contable. Próximo a la jubilación, edad y años sobrepasados con creces, nunca se había planteado seriamente retirarse. Trabajaba ya sin necesidad económica, y así tenía la mejor forma de no permanecer en su hogar. Sus hijos ya adultos y casados no vivían más en su casa y su mujer hacía años, desde el principio de su matrimonio se entretenía ensañándose, zahiriéndolo permanentemente. Si ese hombre casi insignificante temía mucho, era al ridículo. Por evitarlo lo aceptaba casi todo. Burlas, denuestos, menosprecios, aún en su trabajo. Eso sí, en lo suyo y específico muy eficaz. En el fondo un frustrado. Había adoptado una táctica que lo cubría de una coraza exterior. Simulaba ser duro de oído, casi sordo. De esa forma, bromas y agresiones le resbalaban exteriormente, aunque en su interior las registraba con rencor, por momentos con odio. En especial hacia su mujer quien no perdía oportunidad de maltratarlo y humillarlo en público y en privado denostándolo, señalándolo, hablando despectivamente de él, quien, envuelto en una aparente sordera, permanecía casi impasible sin acusar recibo de tanto dardo lanzado. Quienes lo conocían íntimamente sabían de su simulación. Refugiado en recuerdos felices durante el trayecto del tren pensaba qué lejos estaba el tiempo cuando se viajaba tan bien en los trenes ingleses. Porque había nacido, criado, educado y luego formado su hogar en San Isidro. Recordaba cuando su padre lo llevaba a pasear al centro. Los trenes cómodos, los asientos tapizados de cuero, porque viajaban en 1º clase. La pulcritud de los guardas, el suave traquetear de esos grandes vagones marrones del Ferrocarril Central Argentino. La llegada a la deslumbrante y magnífica estación de lujo y de su primer regalo en el paseo. Se dirigía directamente a la locomotora, que dentro de una vitrina estaba a un costado del hall central. Le colocaba una moneda, se encendían las luces y se ponía en funcionamiento simulando marchar. Una maravilla para sus ojos infantiles. Esos recuerdos recurrentes iban mezclados con sus preocupaciones, y en especial por su situación privada, un verdadero agobio que en esos días se le tornaban, si cabía más insoportable. Pensó más de una vez en separarse, recursos tenía suficientes para hacerlo. División de bienes. Luego solo o con otra compañía. Pero su timidez, su falta de carácter, la rutina, el temor al qué dirán, se lo impedìan. Pero cada vez con más fuerza esa idea del abandono iba reemplazando al resto de sus preocupaciones, ya casi como una obsesión. En especial en el viaje de ida. Allí, solo con sus pensamientos, aunque rodeado de pasajeros, sentado al lado de la ventanilla iba abstraído y concentrado en lo suyo. Sin darse cuenta, con su mano derecha, sumido en sus reflexiones jugaba con su anillo de casado puesto en el anular de la mano izquierda. Así todos los días, así todos los viajes. Nadie de los pasajeros se fijaba en él. Tal su insignificancia. Si alguno le dirigía una mirada, era por esa causa, por su nada. La gente leía y el seguía mirando un paisaje sabido de memoria y que desfilaba ante sus ojos rápidamente, mientras seguía jugando con el anillo sin darse cuenta, pero en decisión impulsiva se lo sacó y con su mano derecha lo arrojó por la ventanilla. En ese momento sí, todos e fijaron el él, quien sumido en sus pensamientos y en sus recuerdos no advirtió que esos vagones no eran los ingleses, que la ventanilla estaba herméticamente cerrada El anillo rebotó en el vidrio y cayó a sus pies. Avergonzado, humillado por su abrupta decisión lo recogió y se lo volvió a colocar. Algunos pasajeros creyeron ver lágrimas en sus ojos.

Chau y hasta la próxima

¡Nos matará a todos!.

Cuando José Stalin accedió al secretariado de PCUS en 1922, Bujarín, miembro de la dirección lo dijo. Su profecía se cumplió y fué ejecutado en 1938.

Quizá no lo recuerdes pero en mi blog llamado Antonio Gómez lo encabecé con una frase de Robespierre. "Sé mi hermano o te mato"

Esta afirmación podría ser antihumanística y decididamente antirrevolucionaria. ¿Qué pretendió decir con esto?. Más si agregamos lo expresado por Bujarin en tiempos históricos disitintos. Señala caminos y métodos en la lucha por el poder. También podría interpretarse que lo acompañen en la apasionante gesta revolucionaria. ¿Una revolución justifica la obligatoriedad de involucrarse y acompañarla?. El supuesto bien común como objetivo explica la inmolación en acto no compartido?. ¿Dónde el convencimiento?. ¿Dónde la convicción personal e individual?. El volcánico momento histórico visto en perspectiva y a través del tiempo ¿explica la compulsión?.Y si la explica y también la explicita ¿abona a la tragedia humana o pinta de rayos dorados una nueva aurora?.

La adhesión a la vida útil para ese momento o la elección voluntaria de la muerte por la no participación, requiere de una enorme decisión moral, intelectual, pero fundamentalmente instintiva de preservación de la vida, y también intelectual si se inclina por la negativa. Hablamos en ambos casos de actitudes concientes. Pero también plantea la necesidad de un líder o un liderazgo para aglutinar una masa anhelante y asegurar el éxito de la causa. Ser hermano de esa causa, no en lo personal, aún en la búsqueda del seguimiento o quedar fuera de ella. Esto último también es parte del drama.

De lo poco aquí afirmado aparece la idea de reflexionar, pensar en el insondable misterio del pensamiento y la conducta humana, identificar intereses personales o de otro tipo que pueda representar la búsqueda,el hallazgo de una explicación.

Chau y hasta la próxima.

Nota: en estos días murió Volodia Teitelboim, escritor, diplomático y político chileno, a quien conocí en 1952 en el Congreso Continental de la Cultura celebrado en Santiago de Chile. A invitación suya almorcé en su casa. Lo menciono y recuerdo en estas líneas y destaco su bella obra literaria, en especial Hijos del Salitre y su arriesgada actividad política durante la dictadura de Pinochet.