185 Soy fenicia

"Mi ambición y mi consuelo ha sido entender la vida" Susan Sontag

Para nuestra visión occidental, formación y cultura asociamos la palabra a recuerdos que nos trae la historia, rescatada muchas veces de una base escolar y secundaria donde nos fuimos asomando a la trayectoria de un pueblo reconocido en los textos como grandes comerciantes del Mediterráneo, navegantes, inventores del vidrio. Legaron al mundo antiguo la escritura alfabética. Semitas cananeos que los griegos llamaron fenicios. Sin ahondar se nos fueron yendo los recuerdos reemplazados por otros datos más importantes de pueblos más poderosos. Superada en mi época del 1º año del secundario, hablo de 1941 cuando recorrimos la prehistoria, los asirios y caldeos, los egipcios, etc, en el desfile de civilizaciones, imperios, poderes, creencias religiosas, en toda esa mezcla  asomaban en cierto momento los fenicios. Me hubiera resultado sencillo consultar una enciclopedia, un libro o internet. Pero presentí, quizá en error, que se me resquebrajaba la magia si no utilizaba mi memoria,reflejaba mi impresión, sensación producida por un hechizo al leer "soy fenicia",aunque cometiera errores en las referencias,dándole prioridad a una percepción nacida de cierta sensibilidad interior. La racionalidad emandada de la exactitud histórica y cronológica,insisto me sugiere que esa mínima conmoción se hubiera agrietado o quebrado,desvirtuándose totalmente. Me pareció mejor así, como si al leer esa declaración de dos palabras me significara encontrar a alguien que dijera soy etrusca. Un pueblo archivado, seguro por mi ignorancia, por la ausencia de convivir in situ con ellos, me produjo además  una extraña sensación de sorpresa.¿Cómo fenicia?. Y así apareció esta cabalgata de variantes recuerdos, de seguro con inexactitudes, deformadores de una verdad, para este caso sin importancia.

Hace un tiempo leí de  Edgardo Cozarinsky una crónica sobre un viaje que realizó al Líbano. Bellas descripciones, enigmáticos lugares, sólidos vínculos entre argentinos y libaneses, que aquí tanta presencia e influencia han ejercido y ejercen dentro de  un pueblo como el nuestro tan multiétnico. Y en diálogo sostenido con una muchacha ella  le confiesa "como muchos libaneses no soy árabe, soy fenicia"

Soy fenicia me produjo de pronto una rara especie de curiosidad interior. Me llamó a reflexionar. Me llamó a pensar en voz alta para trasmitirte mi sensación aquí en Ufa. Dirás con razón qué me importan tus sensaciones y menos por dos palabras hasta intrascendentes, o de escaso o ningún significado importante. Cierto, totalmente de acuerdo, pero mis blogs  son algunas veces la expresión de mi sensibilidad. Si lo logro eso ya es otra cuestión.

Chau y hasta la próxima.

184 De padres e hijos

"Es dificil ser padre. Es dificil ser hijo. Más dificil aún es ser. Sin embargo ese camino erizado de dificultades es parte esencial de la hermosa experiencia que es la vida"

Tema complejísimo para ser abordado, desarrollado. Según su controvertido texto despertará benévolamente juicios muy contradictorios. Porque pretender analizar la relación de padres e hijos significa hallar tantas contradicciones, temas variados, situaciones opuestas en una escala plagada de oposiciones. Amor, odio, trato, destrato. Abandono, violencia de todo tipo. Moral, física, sexual... Amor de entrega total hasta el sacrificio inimaginable. Indiferencia. Hijos queridos, hijos no queridos. Es rozar o profundizar en los distintos vericuetos del alma humana. Por supuesto yo hablaré de mi experiencia basada en el sentimiento paternal, no maternal, aunque ambos coincidan en trato y criterio hacia los hijos.Y quienes están habilitados a formular un juicio son ellos. Yo en cambio lo hago además beneficiado por una hermosa herencia de vida dejada por mis padres, llenos de amor, dedicación, bondad. Se desvelaron por nosotros tres, dos varones y una mujer y nos pudieron brindar no solo holgura económica, carreras universitarias, instrumentos importantes para valernos y recorrer nuestros caminos con plena libertad y apoyo. Padres guías, padres inolvidables.

No hay duda que los cambios, a partir de fines del siglo pasado en lo sociocultural a ritmo vertiginoso modificó estilos de vida, estableciendo nuevos conceptos sobre una realidad mutante, parámetros de conductas, modalidades y moralidades.  Fue dificil para las generaciones como la mía comprender y aceptar a fondo gustos, estéticas, consumos, metas. Esos problemas abarcaron y golpearon nuestros conceptos y debimos afrontar los cambios donde nuestros hijos aparecían involucrados. Nuestros padres y abuelos pudieron y supieron tener en los hijos una garantía para su propia vejez. Ellos indefectiblemente se ocuparían de su suerte hasta la muerte. Mantenerlos, disponibilidad de espacio físico. Casas más amplias, patios, jardines. Nosotros, como lo señalé más arriba afrontamos esos cambios importantísimos que no voy a enumerar,aunque algunos los rozaré en lo que sigue. Uno de ellos fué y es la libertad sexual. Se nos derrumbaron todos los items "morales" de nuestra formación., en especial referidos a las mujeres. La facilidad de viajar, la instantánea comunicación rápida, facil, económica. Las nuevas carreras y las nuevas perspectivas. Sostengo en acotación que hoy ser joven me parece más dificil que en mis tiempos. Nosotros, con familia formada teníamos la presión de mantenerla, darle bienestar, asegurarles presente y en lo posible ayudar al futuro. En líneas generales eso no ha cambiado sustancialmente. El matiz, creo entre padres e hijos de clase media es que nuestros abuelos, nuestros padres podían ver garantizado su ocaso y final aún con la colaboración material  y moral de sus hijos. En los estratos sociales más humildes o pobres los hijos siguen siendo  o son parte del trabajo familiar, del aporte en la comida diaria a expensas de la educación y de la propia infancia. No es el tema al que me refiero.

A lo que me estoy refiriendo es que los hijos prolongaron por mucho más tiempo la dependencia material con los padres, no así la física y espiritual. En ese cambio los padres no vieron como sus abuelos  garantizado su ocaso y vejez por el cuidado y desvelo práctico de sus hijos. Se generalizó el envío de los ancianos a hogares o geriátricos. No afirmo  si está bien o mal sino puntualizo un hecho objetivo. Cierto es , por si hubiera alguna duda que los hijos no tienen ninguna obligación de hacerlo, por màs que el sentimiento de amor hacia sus padres germine . Jamás, de parte de los padres debió haber intencionalidad alguna en la espera de un retorno o retribución especulativa .Todo lo hecho es por amor, aún en los errores. Compartir con ellos alegrías y tristezas, felicidades y fracasos. Acompañarlos, ser solidarios, hacerles llegar y sentir nuestro inquebrantable apoyo. Ellos son los dueños de sus vidas, más allá de nuestros gustos y preferencias. A veces anidamos frustraciones que no son más que haber querido ver en ellos lo que nosotros no fuimos capaces de ser y hacer, en pretendida transferencia  de nuestros propios fracasos. Esta, una causa entre muchas aunque no siempre cierta.

Es muy dificil ser padre, nadie nos educó en ese sentido. Concepto remanido. Modelos heredados los hay,que por momentos hicimos propios.

Seguro que todo lo dicho no agota el tema. A duras penas puede producir disenso, reflexión, polémica, sobre experiencias propias más ricas, mejores o peores.

Culmino con palabras de mi admirado Carlos Fuentes "Ellos , se refiere a los jóvenes, nos traen las noticias del porvenir. Nosotros los mayores aseguramos sin embargo,  que no oviden las novedades del pasado"

Chau y hasta la próxima

183 La entrevista

  "La verdad se encuentra en uno mismo, no en el espejo de la realidad".

Le iba a resultar muy dificil realizarla. Más que un prudente tiempo debió aguardar  para que el futuro entrevistado decidiera aceptarla, y más aún coordinar agenda, ya que los obstáculos aparecían sin solución de continuidad. Superados unos, nuevos escollos se interponían. Uno de los mayores se debía a que el entrevistado no aceptaba un cuestionario previo, segura herramienta y método para darle sentido y orden a la entrevista. Pero el super ego de ambos protagonistas, intelectual y periodista erizaba la labor de dificultades. Llegó el día,el momento y grabador en mano, nada de fotografías ni filmaciones, en alocada improvisación cuyos inciertos frutos se verían luego, sin posibilidad de retoques o rectificaciones acordada la literalidad de ambas partes, el periodista se lanzó a realizar su tarea. Habían acordado una copia para cada uno para cotejar publicación  con el texto grabado..Sentados frente a frente el diálogo comenzó. Pregunta, respuesta, pregunta, acotación, respuesta, disquisiciòn, reflexión en voz alta. Pensamientos en voz alta. Se produjo un verdadero duelo entre dos personas  que parecían odiarse en contrapunto para demostrar cual el más inteligente, más sabio, más versado en el tema que se abordara. La cinta de grabador se deslizaba a ritmo parsimonioso, constante, como correspondía a su función.

Breves interrupciones para descansar, coordinar la continuación. Nueva cinta en un tiempo que se agotaba. Cierta languidez lo fué ganando todo. Se impregnó el ambiente de cierta monotonía. Preguntas y respuestas en tono monocorde. Urgía un final, aunque fuera abrupto, cortante pero indispensable. En gesto cómplice todo concluyó. Apagaron el grabador, relajados se dispusieron a escuchar la grabación a título de comprobación. Verificar fidelidad  entre lo dicho más o menos bien recordado y lo registrado. Cuestión de apretar el botón adecuado. Se creó cierto clima de lógica expectativa dada la personalidad de ambos y el desarrollo de la entrevista.

Estallaron,sí digo bien, estallaron los primeros sonidos. No podría adjetivárselos de otra manera. Estallido, estampido. Confusos ruidos indescifrables. Balbuceos incomprensibles, por momentos semejantes a lenguajes infantiles. Paralizados, ambos quedaron inmóviles todo el tiempo que duró la reproducción. No podían creer que tanto alarde de inteligencia, prosapia expresiva, esfuerzo intelectual se hubiera perdido y peor no podría ser publicado y entregado a la admiración del mundo. Se escuchaban solo parte de palabras sueltas, nada se podía entender. Probaron una nueva cinta en el grabador, dijeron algunas frases  sin la menor pretensión de profundidad y se reprodujeron perfectamente. ¿Qué había pasado? El equipo funcionaba a cabalidad. Ningún desperfecto técnico. Confundidos, derrotados coincidieron en dar al accidente por superado y no repetir el intento. Uno y otro guardaron celosamente original y copia. No se sabe si llegaron a comprender o develar ese misterio de solución simple que apuntaba de lleno a los respectivos y vapuleados egos. El grabador no había registrado sus palabras, sus preguntas, sus prespuestas. Su juego retórico. Las del afamado periodista, las del reputado intelectual. En realidad se había grabado  el pensamiento íntimo de ambos . Lo verbal,  máscara ocultadora de sus intimidades.. Recelos, reservas, los verdaderos conceptos y juicios anidados en su interior. Qué pensaba el uno del otro. El desprecio mutuo.

El grabador, más inteligente y honesto, si cabe definirlo así registró toda esa parte oculta, no declarada. Por respeto, por honradez, pudor, vergüenza, prefirió emitir sonidos incomprensibles  .

                 

Chau y hasta la próxima

182 Addis-Abeba

 "Cuando veas la nieve bien blanca ante tus ojos, piensa en el color de tu alma"  proverbio lapón

Muchas veces nos encontramos motivados, aunque no a recurrir en forma voluntaria sino llamados por un resorte interior accionado por la memoria involuntaria que activa una luz íntima cuya fuente lumínica en este caso es la palabra Addis-Abeba.

Corría el año 1935 cuando yo con mis ligeros 7 años supe de la invasión de Abisinia por la Italia de Mussolini. Las noticias periodísticas y radiales daban cuenta del delirio imperial del fascismo, probándose en un endeble y debil país, en ensayo repetido en el 36  junto a las hordas hitlerianas y franquistas en la republicana y mártir España. Italia ejecutó una agresión salvaje con sus escuadrillas bombardeando y largando gases sobre poblaciones indefensas. El hijo de Mussolini, Vittorio ponderaba el "bello espectáculo brindado por los racimos de negros, cual rosa , se abrían despedazados por el efecto de las bombas aéreas". La Liga de las Naciones, tan inoperante en aquel tiempo como las Naciones Unidas hoy, hizo la vista gorda y a la pobre Etiopía las potencias de aquel entonces no le vendieron ni un mísero fusil. Su emperador el Negus llamado Hailie Selassie se refugió en Inglaterra hasta terminada la 2º guerra mundial. De supuesto origen divino regresó a Etiopía donde con el tiempo fué derrocado y reemplazado su sistema autocrático por un incipiente gobierno democrático y progresista.

En mi mente infantil los mensajes, anécdotas, comentarios hechos por la familia preponderantemente italiana, eran contradictorios, ya que una parte  veía con simpatía al fascismo como el poderoso gobierno del orden, de la resurrección imperial. La mayoría familiar, de origen argentino repudiaba la invasión y al fascismo. Esa división se extendió luego durante la guerra civil española y la 2º guerra mundial. Parecida situación se produjo con el advenimiento del peronismo. Pero esas disímiles  opiniones no eran obstáculo para mantener alegría, armonía y bien estar en reuniones comunes y frecuentes entre tíos, cuñados, hermanos, etc. Los chicos disfrutábamos esa forma de vivir tan italiana, ruidosa, alimentada con esos platos inolvidables. Claro que en ellas se mezclaban giros porteños, cultura y hábitos propios. Pero la guerra había introducido terminología novedosa . En los clásicos partidos de truco se agregaban señas y contraseñas que cada pareja o grupo le asignaba un significado particular. En general jugaban de a seis y alguno al orejear las cartas decía Hailie-Selasie. Otro por ahí cantaba Negus, pero la más usada no sé en qué combinación de cartas ligada era Addis-Abeba.

Casi 50 años después, en un encuentro cultural multinacional, me senté en una mesa con unos abisinios, representantes de Etiopía. Altos, distinguidos, elegantes, de buena figura y muy negros. Nuevamente ese resorte, esa luz de mi memoria involuntaria, se encendió para repetirme aquella lejana terminología del truco que mi infancia conciente y memoriosa registró para reaparecer,junto con las imágenes de aquellos queridos y alegres jugadores.

Chau y hasta la próxima

181 Historias breves o nanohistorias

"Es más tarde de lo que parece" proverbio chino

Asesinado tres veces.

Era un tal llamado Escoria. El sicario se ganó su confianza. Subió al 5º piso de su morada y allí nomás le pegó un balazo. No pudo rematarlo porque el arma se le trabó. La víctima, peor que Rasputín resistió ese primer impacto. Se trabaron en lucha y a pesar del puñal clavado repetidas veces en su cuerpo, siguió bregando por su vida. El sicario, harto de tanta resistencia lo arrastró hasta el balcón y lo arrojó al vacío.

Al abandonar el edificio fué detenido, procesado , juzgado y condenado a realizar trabajos comunitarios, además de pagar una multa por tirar basura a la calle.

Ridículas historias judiciales pero reales.

Leónidas Barletta gran impulsor del teatro independiente argentino. Murió el 15 de marzo de 1975. Su último teatro, La Campana cerró en 1994. En junio del 2008 fué "notificado " por la justicia reclamándole una deuda.

Un teatrista Augusto Boal hacía teatro en Brasil en épocas de la dictadura. Representó Antígona. El juez lo intimó a levantar la representación y convocó para que se presentara al autor Sófocles.

Un conjunto teatral en la ciudad de Rafaela, prov de Santa Fe representaba Lisistrata. El juez, haciéndose eco de una demanda de escandalizados espectadores intimó al elenco y a Aristófanes

De burocracia

El ministro le dice a su secretario. Comuníquele al secretario del subsecretario que la instancia no corresponde.

El subsecretario le dice a su secretario que le comunique al jefe del área lo que le ha comunicado el ministro a través de su secretario.

El jefe de área le informa a su secretario que le comunique al secretario del jefe de inspectores que el secretario del subsecretario le ha comunicado lo que el secretario del ministro le ha comunicado.

El jefe de inspectores le dice a su secretario que le comunique al secretario del rector lo que el jefe de inspectores le ha comunicado a través de su secretario.

El secretario del rector llama a una reunión de profesores y les comunica que según el ministro a través de su secretario y de toda la cadena burocrática, la instancia no corresponde.

El profesor responsable de la materia es instruído por el secretario del rector para que le comunique al alumno que recorridas todas las instancias, su pedido de queja no corresponde.

El alumno se retira con la noticia de que está bien aplazado.

Otra: Se dió cuenta que las cosas no eran así como las pensaba. ¿Y como eran? . Así.

El ladrón vivió robando en casi todas las modalidades. Alternó libertad con prisión. Lo que más se robó fué su propia vida

Soñó ser alguien. Siguió acunando sueños. Pero vivió en plena pesadilla.

Pensó que se le venía el mundo encima. Trató de evitarlo. Todavía lo están buscando.

Fué, creo, la macana más grande que dije. Estaba en la ex URSS. Pensé en su inmensidad geográfica. Vi la exposición de los logros. Percibí errores y fallas. Observé con admiración el patrotismo de su gente que honraba a los héroes de la guerra contra el nazismo. A las parejas de recién casados que llevaban sus ramos de boda a la tumba del soldado desconocido y me dije ¡este país es indestructible!. Se disolvió como un terrón de azúcar.

Breve diálogo

-Si supieras lo que yo sé.

-Yo sí sé lo que no sabés

Remate: me parece terminar con estos hermosos versos de Enrique Amorim, poeta uruguayo para instarte a una reflexión.

He gastado las horas de las cuatro estaciones.

Ya cifras ilegibles desdibuja la hiedra.

Espero me encuentres en todas las rimas.

¡Oh muerte que aparentas dormir sobre la piedra!

Chau y hasta la próxima

180 La Tía Clotilde

"Los recuerdos enriquecen el presente.El pasado cimenta el futuro." proverbio hindú.

¿Qué conocí de ella?. Diría nada. Recuerdos anecdóticos sin presencia física. No la ví jamás. Murió antes que yo naciera. Madre de entrañables cuatro primas huérfanas, con vida de halo trágico. Se asoma a mi memoria una imagen fotográfica tipo 1915-20. Mujeres asociadas en el recuerdo a las figuras ilustradoras de la época de la guerra del 14-18. Mujeres humildes vestidas como de negro, polleras largas, mangas también largas, zapatos botitas, vestidos cerrados ocultadores de casi todo. Solamente manos, solamente rostros. El de ella se me figuraba algo duro, enmarcado por un peinado tirante y rodete. Cicatriz visible en una mejilla. Ojos oscuros, mirada penetrante. No sé en qué orden pero ella y mi tío se fueron con un pequeño intervalo. Cada uno en distinto hospital. Cada uno sin saber la desaparición del otro. Un verdadero drama dificil de imaginar. Pero la vida tiene esas demostraciones. Se muestra en toda su crudeza señalándonos que ella en su resistencia, persistencia nos anuncia a una muerte agazapada, de aparición sorpresiva, inesperada. Una foto de pie, de cuerpo entero, de fondo esfumado, de color oscuro, semivioláceo o quizá sepia. Así la recuerdo a pesar que ellos me traicionan.

Reaparece en una bóveda de Chacarita. Soy un chico. Bajo con mi papá después que el cuidador abre y levanta del piso una primorosa reja de bronce. Por una escalerita empinada, peligrosa y siniestra. Le ponemos unas flores a dos ataúdes cubiertos con un manto blanco amarillento bordado con encajes. O me parece así recordarlos. Sé que en uno de esos ataúdes está el tío, en el otro la tía Clotilde. No más, hasta aquí llego en el pasado, en la evocación de ella.

Continuó la convivencia, el trato con las cuatro huérfanas. Una relación desde fraternal con unas hasta más distante con otras. Todas, parte de mi vida, de mi infancia. De la evocación. Presentes en muchas fotografías familiares, en desafíos de las nuevas generaciones por un ejercicio identificatorio. Hasta ahora los he sorteado con éxito.

Curioso, el tío, la tía Clotilde a quienes no conocí me acompañan a diario. Son parte de mi existencia cotidiana. En mis noches de insomnio o cuando como en este momento mientras escribo y recuerdo, presto atención y los oigo superando el sonido de la música que me acompaña. Es el tic-tac del reloj de péndulo puesto en mi escritorio. Sus campanadas. El que marcó, midió hace casi 90 años la vida de esta pareja, registró el nacimiento de sus cuatro hijas. Anunció enfermedades, injustos finales. Con su tic-tac. Con sus armónicas campanadas. De cuantas historias, hechos , vida fué testigo. Hace ya muchos años me acompaña. Sus latidos reviven, sin duda, los latidos de esos corazones apagados. No sé porqué, en prevalencia se destaca el corazón de mi tía Clotilde.

Chau y hasta la próxima.

Extra nº 11 Zapatos (Muntadan al-Zeiki)

179 Imprevistos y otras variantes de letras de tango

 "El tango es la sola cosa que no consultamos con Europa". Macedonio Fernández.

Te ví pasear tangueando altanera. Hasta que se te salió el taco del zapato.

Muchachita de mi barrio de la cita calllejera. ¿qué te pasó que no viniste?

Ha vuelto la piba que un día se fuera, hoy tiene un purrete y lo han bautizau, por eso es que bailan los cosos de al lau. No se enteraron que la piba tiene tres más.

Aquel que su almita arrastró por el fango, y también su cuerpito.  Además se quedó con todo lo que pudo, sacándole el jugo como buen cafiolo.

Lava todas las mañanas, pa comer un plato e sopa con pobreza franciscana. Pero con el lavarropas cambió todo y además hace delivery  que vende por internet.

Nadie quiere el estandarte si es lunga la procesión.  Y lo agarró.¡Qué papelón! Cargó con el bagayo hasta el resto de sus días.

Que noche llena de hastío y de frío. También se quedó solo, no le anda la tele y el portero por economía cortó la calefacción.

Que  ganas de llorar en esta tarde gris. Con esta humedad y como me duelen los pies.

Sus ojos se cerraron. Mentira, no hay forma que se duerma.

Guitarra, guitarra mía. Me la sacaron por no pagar las cuotas.

El día que me quieras...dar lo que te pedí, me vestiré de sátiro.

Volver. no pude, perdí el avión.

En un feca de atorrantes. La confitería donde se reunen los parlamentarios..

Yo no quiero que nadie a mi me diga. Ya lo sé.

Cuando no estás. Corro, salto, voy y vengo

Yo adivino el parpadeo de las luces que a lo lejos. ¿Otra vez corte de luz?.

Encontré tu corazón en una esquina. No pude impedir que se lo comiera un gato.

El malevaje extrañau me mira sin comprender. Trabajo de travesti.

Corralón, patio parrales, son postales de otros tiempos, late el alma del porteño. Hasta que llegó el negocio inmobiliario, llamado progreso. El alma del porteño podría ser alma en pena.

Mariposita, muchachita de mi barrio, te busco por el centro, te busco y no te encuentro. ¿Porqué no la buscás entre las flores?

En la plateada esfera del reloj, las horas que agonizan se niegan a pasar. ¡Qué boludo, se olvidó de darle cuerda!

Tango, tango, vos que estás en todas partes. Dios lo escucha y se pregunta, ¿me salió un competidor?.

Chau y hasta la próxima

178 Destino

"No llores el pasado.Puede que tengas que llorar el futuro" proverbio ruso.

Si creemos en él , si aceptamos que todo está escrito hasta en los mínimos detalles en el libro de la vida, cuyo cumplimiento inexorable es ineludible, inevitable, podríamos resignarnos anticipadamente a todo lo que hagamos, sintamos, expresemos, vivamos, no será más que marchar por caminos preestablecidos, aunque desconocidos para nosotros. Cada hecho será un paso en la dirección previamente marcada. También su primaria aceptación, el condicionarnos a su realización. La actitud mental que adpotemos será interpretada también como componente del destino asignado. Libro misterioso guardado vaya uno a saber en qué anaquel de la biblioteca que alberga y acuna los destinos de cada uno de nosotros. Libro que propone y dispone.

Por supuesto todo esto no es más  que un ejercicio imaginario, discutible, admisible, rechazable. Digamos existe en nuestro yo una actitud explicativa del porqué de las cosas que nos pasan adjudicándoselas al destino. Que luego se lo adosen a la voluntad divina,perfecto, pero su nombre no varía. Terminadas estas escuetas consideraciones e ideas, un personaje , no persona de carne y hueso, producto del ejercicio o creación imaginaria. Este destinado  decide torcerlo. Con esfuerzo, lucha, sufrimientos, artilugios o por distintos métodos lo logra o cree lograrlo Consigue cambiar lo escrito en las páginas de su libro destino. Para el asombro. Para lo que estaba signado, no se concreta. Le sucede otra cosa. Es otra cosa. No interesa qué. Ni como sería ni como fué.

Leyéndolo quedó plenamente convencido pudo torcerlo, cambiarlo. Su vida transcurría no como estaba primitivamente escrita. Lleno de euforia, su convicción le decía había tornado lo impolsible en posible. Y cerró el libro apresuradamente. Satisfecho dió su tarea por concluída, su propósito cumplido. No advirtió, atrapado por su alegría una breve frase a modo de apéndice. " su destino será cambiar su destino"

Chau y hasta la próxima