709 Mi personaje inolvidable(dos).

"Hacer el bien sin querer"

Clotilde Cantero.Su afición por las flores, las plantas, la jardinería le nació desde muy chiquita.En el terrenito del fondo de su casa en Berazategui, conurbano bonaerense.Lugar célebre porque allí en su costa del Río de la Plata desembocaba el caño central que llevaba los desperdicios cloacales de la ciudad de Buenos Aires.La obra pública mejoró a fondo esa conocida mácula y sus habitantes presumieron de vivir en otra ciudad más distinguida. Algunos la rebautizaron como Berazachucets,Pero volvamos a nuestro personaje.Por casualidad cayó en sus manos un libro titulado Jardinería de altura.No supo interpretar el significado del título-contenido, hasta que un jardinero japonés, dominador de su idioma nativo, el chino mandarín y el vietnamita le explicó aunque para ella en forma incomprensible que no se trataba de poner plantas en el aire,sino que altura  precisaba la calidad de los resultados.De allí en más lo suyo fue de un desarrollo portentoso.Amplió sus áreas de actividades a los cementerios, residencias,cascos de estancias.Se la apodó la Carlos Thays con polleras.El gran salto lo dio cuando comenzó sus actividades en USA, donde diseñó y mejoró los jardines de la Casa Blanca.Pasó un largo tiempo en el Reino Unido atendiendo famosos parques y los de la corona británica. De allí a Francia rediseñando Versalles y ocasionalmente volcó su talento para otras casas reinantes.Desconocía la trampa que el destino le tenía preparada.Su paso al servicio del Patrimonio Nacional de la corona española parecía la culminación y justo premio de una carrera deslumbrante.Aranjuez, jardines reales se beneficiaron de su talento.Por último la enviaron a los Reales Jardines de La Granja de San Ildefonso.Allí, no hacía mucho tiempo se había inaugurado un apartado dedicado a la herboristería, con la presencia de la reina.

Las autoridades pretendían un sector con vegetaciones exóticas.Ella lo armó con plantas carnívoras.Estas se desarrollaron magníficamente y para la inauguración acudieron miembros de la familia reinante.El heredero, paseando casi con imprudencia entre vegetales tan peligrosos, tropezó,cayó en plena plantación. Fue devorado con rapidez asombrosa ante la mirada espantada del cortejo que no atinó a intentar salvarlo.Curioso, después de semejante atracón las plantas vomitaron lo comido,Seguramente el alimento era de mala calidad.

Tiempo después manos anónimas colocaron a la entrada de tan extraño jardín una placa con los colores rojo,amarillo y violeta que decía así:"Agradecemos a la creadora y a las plantas que han hecho justicia librándonos de un Borbón destinado a reinarnos"

A Clotilde Cantero no la expulsaron.Huyó antes que la apresaran presintiendo le aguardaba el garrote vil

No se supo más nada de ella.Con su verdadero nombre Rosa Parterre se ocultó en un lugar inhallable.Se dice que está empeñada en criar bonsáis gigantes llamándolos oxímoron.

Chau y hasta la próxima.

Nº 709 Mi diávolo

 

"Un juguete,el juguete ha jugado con y para nosotros"

Como nos sucede a todos,muchas veces los recuerdos hacen su aparición sin ser llamados.Estoy atravesando una época donde ellos, en particular los evocativos de mi lejanísima infancia aparecen en tropel.Ignoro la causa, o me hago el disimulado

Una compañía de diavoleros ofrecía demostraciones en un teatro. Mi padre , que muchas veces me contaba de la existencia de ese juguete, al término de la función me compró uno.Yo estaba deslumbrado por las demostraciones de esos verdaderos artistas malabaristas que se daban el lujo de sustituirlo por botellas y otros elementos utilizables.Volví a mi casa obsesionado por aprender a jugar, mas me encontré con una dificultad.Mi diávolo de madera no estaba bien equilibrado. Me armé de paciencia e ingenio y le fui clavando alrededor del eje púas de fonógrafo.Así logré la perfección.De allí en más todo fue ensayo y error. Hasta que este último desapareció.A jugar, disfrutar inventando nuevas maniobras.Placer que como todos los juegos de los niños se fue desdibujando, sustituido por otros entretenimientos.Hoy lo recuerdo, pienso en mi diávolo.En sus trayectorias impresas por mi habilidad.Mis fantasías proyectadas en sus parábolas.Rememoro con melancolía, cierta tristeza.Por qué ese sentimiento nació por la lógica de lo que fue.De alegrías infantiles vividas. Del marco donde se desarrollaban mis juegos.El jardín de mi espléndida casa, entre flores, árboles, una fuente de mármol llena de peces de colores.El cielo azul límpido techando,dándole cobertura a ese hermoso ámbito.Y yo allí; y yo aquí.Intentando describir esa mi impronta, sin el menor significado para vos.En cambio la siento como una de mis hazañas importantes en tiempo de aprendizaje, de goce.Cada uno de nosotros porta sus propios rastros, su marcadas huellas.l Por algo todos nos aferramos a la vida.Seguro tu diávolo aunque no lo hayas tenido provocará tus propias y nostálgicas evocaciones.Pensá en algún juguete de tu infancia y lo demás aflorará solo.

Chau y hasta la próxima

Nº 708 Aquellas manos, estas manos.

 “caracolito” foto Juanca Gargiulo

“Las manos hablan por mí, por ellas"

Maduraron, crecieron, hasta que lograron su tamaño definitivo. Dotadas para materializar, ejecutar aquello que la inteligencia de su dueño, sus sentimientos, sus instintos le ordenaran.Símbolo, instrumento del homo sapiens. Son de una fidelidad conmovedora. Extremo de dos brazos largos no muy musculosos, anatómicamente normales. Agentes trasmisores, parte fundamental, herramienta imprescindible. Hoy quizá algo desplazadas de su misión ancestral, como sostiene Giovanni Sartori reutilizadas apretadoras de botones  para la vigencia del homo videns. Manos de rigurosa actualidad. ¿Qué haríamos sin ellas? Aquellas, las iniciales derivaron para culminar en estas. Fieles, consecuentes, intentando  obedecer órdenes  bien emitidas, mas con deficiencias trasmisoras. Se traducen en torpezas, inseguridades, hasta auto heridas. Me apena verlas porque han perdido su estética, su carácter, diría, si fuera posible su  autoestima. Se las ve como avergonzadas,marchitas, víctimas de permanentes hematomas, expresiones incontrastables de medicamentos, de fragilidad capilar. Saben, son conscientes de un destino, mi destino. Hacen lo posible por serme útiles, tanto que aún puedo escribir, teclear, usarlas para lo que el cuerpo y lo cotidiano me demandan.. Víctimas de mi longevidad, de mi vejez.

Saben acabaremos juntos.

Chau y hasta la próxima

Nº 707 Palabras,frases, historias cortas (calembourg)

 

Mi insistencia en hacerte llegar mis ocurrencias nocturnas debería tener algún castigo. Tu indiferencia, tu desinterés, tu crítica severa. Pero yo no me rendiré y mi obstinación  por decir lo que de alguna forma sueño seguirá hasta que mi ritmo nocturno diga otra cosa.

No estoy para eso ni para eso otro.

En cambio si estoy para eso y para eso otro.

No desafino tanto en el canto como en la vida.

Si mis ayes llegan al cielo, no se notan.

La historia está llena de historias¡Qué historia!

Al andar, en la forma que lo hago, lo mío es una hazaña padecida.

Estornudo con salud, estornudo sin salud, estornudo.

Ayer fué  mi primavera, mi verano, mi otoño, mi invierno. Hoy también lo son, pero mucho menos..

Alguna vez,¿será alguna vez?

Afinación perfecta. Partitura espantosa.

Al almanaque le quitaron el alma. Como naque no funciona.

Trato sea un buen trato y no un destrato.

Ante la duda dudo.La naturaleza de la duda obliga a tratar de despejarla.

Mi santo y seña es ni santo ni seña.

Voy viniendo y vengo yendo.

Aplaudo a dos manos.aquello que me gusta.Con una más o menos. Con ninguna lo que no me gusta.

¿Que hay más allá del más allá?.

Alguien me espera pensó durante su caminata en soledad. No se equivocó, lo aguardaba un santo.

S.O.S.me hundo, choqué contra mi destino.

Insensatez humana, buscar los restos del Arca de Noé. Buscar los restos de una fábula.

Estoy saliendo de la entrada.

La vida:el pintor la tiene concentrada en su paleta.

La carbonilla en manos del artista es un instrumento de expresión notable

Actúo en borrador, pero aún no he sido borrado por el otro borrador.

Lo se todo, es decir mi ignorancia es supina.

La mano de bronce del llamador puede no ser ni conseguir la respuesta amiga.

Pequeña historia anecdótica.

Julia se presenta ante Octavio con vestidos pomposos ,lascivos, disolutos. Octavio se disgusta pero no pronuncia palabras. Al día siguiente Julia lo hace con ropas modestísimas como usaban las castas damas romanas. Octavio le dice ¡que laudable y apropiado resulta este vestido para la hija de Augusto.!. Julia responde. Hoy me he vestido para los ojos de mi padre, ayer me vestí para los ojos de mi marido.

Termino: No se de lo que soy capaz, si se de lo que soy incapaz.¿O es al revés?

Chau y hasta la próxima

Nº 706 Reaparición

" Las aparentes insignificancias son por momentos componentes fundamentales de nuestra vida cotidiana."

Me pregunté por él en distintas oportunidades.Su ausencia a esta altura del verano me resultó más que significativa.Acostado,,sentado, ocupado en otros menesteres miraba distraídamente por el amplio ventanal de mi dormitorio, en goce constante ante plantas,flores, pájaros  en un ir y venir impregnando al mini paisaje ofertado ante mis ojos.con esa gracia, gracilidad que alguien alguna vez definió la caligrafía de Dios al vuelo de las aves.

Hay detalles, cosas no pueden ser calificadas ni clasificadas como superfluas.Son eso, detalles pequeñísimos.Hechos comprobados del devenir cotidiano. Una hoja diferente que se desprende.Un sonido cualquiera, distinto, componente del sonido urbano, el que nos acompaña cual música de fondo en partitura sinfónica con mucha armonía y destempladas en simultaneidad comprobable.Creo haber creado el clima, cual obertura para contar la casualidad de esta insignificancia.

Domingo por la tarde.Día espléndido de fines de enero.El verano está en su apogeo.Estoy recostado en una de esas actitudes que conté al principio.En ese mi paisaje cotidiano había un gran ausente, y ese día reapareció.Con su velocidad de movimientos, su gracilidad única, su repetición de hábitos.Su asombrosa inmovilidad al posarse en el mismo lugar del año anterior.Apareció el picaflor, el pájaro mosca,el maimumbi(todos los colores del sol en guaraní).Aquel de quien hablé y conté en mi UFA nº 614 del 6-4-13 llamado Cuestión de mirar y disfrutar.

No sé si es el mismo, lo dudo, ignoro cuanto viven.Quizá un descendiente.Ha hecho lo mismo, repetido movimientos y actitudes y aunque no lo sepas ni te enteres, gracias por habernos visitado otra vez. Alegrando mi espíritu, despertándome imaginación, ansiedades, acechanzas..Te estaré esperando para comprobar, aunque rectificando aquello de la caligrafía de dios.Pajarito, en esa caligrafía, tu vuelo, tu ir i venir, todo lo que tu vida te hace hacer lo has transformado,lo tuyo es sencillamente poesía, belleza.

Chau y hasta la próxima

Nº 705 Bigornia

 

"La vida golpea y acaricia"

Las causas porque lo apodaran así podrían haber sido muchas.El origen de los motes por momentos produce discusiones pintorescas entre quienes disputan saberlo.En este caso particular cabían como a la mayoría motivos varios.Su contextura física debería quedar totalmente excluida. Nada al verlo podría llegar a semejante conclusión.Habría que rumbear más por su carácter, su conducta, los sucesos que marcaban y poblaban su destino.Recapacitando sí era de físico duro, nervudo.Podía oficiar, dada su fortaleza de yunque.Hacía alarde de esa cualidad, mas no son los aspectos físicos,aunque si influye decisivamente lo  otro. La vida lo golpeaba duramente de distintas, variadas y hasta de perversas formas.El no era un personaje como los que encontró en uno de sus viajes Pantagruélica, llamados  los quisquillosos.Con su mordaz crítica Rabelais inventó la existencia de este género humano, común en las civilizaciones que lograban con placer y remuneración abundante, ser apaleados por causas varias. Bigornia era duro, bueno, mas su fortaleza no le bastaba  para soportar tanta adversidad. Hasta que, casi sin advertirlo la vida comenzó a serle más benévola.,sus golpes más suaves. Su destino parecía haber cambiado. Comenzó a asomarse a la felicidad, a superar dolores físicos y morales. El cambio de su personalidad, su aspecto hizo que el apodo fuera olvidado.Quedara arrumbado en algún rincón desconocido. Si alguien hubiera tenido el privilegio de acceder a ese lugar habría encontrado una herramienta oxidada, cubierta de herrumbre. Los humanos , los bigornios  debemos vivir con  suficiente fe, sabiduría , ya que por momentos podremos ser uno u otro.

Chau y hasta la próxima.

Nº 704 ¿Y si es al revés?

“Percibir la realidad puede ser un juego muy engañoso"

Somos seres sociales.Tratamos con regularidad o no a quienes nos rodean o con quienes estamos relacionados.Por diversas causas en una relación, nos encontramos más de una vez y en especial ahora en nuestro ocaso  con distintas patologías propias de la gerontología. No sé si las más frecuentes pero sí en dolorosa repetición aquellas que afectan a la memoria, la conducta, la personalidad. En consecuencia la relación con dichas personas se torna ardua, difícil y uno debe cargarse de paciencia.Además ,vana e inconveniente pretensión es querer encuadrarlos en nuestra llamémosla normalidad, cuando ellos están viviendo en otra, su realidad.Así, puestos uno frente al otro en dos torres distintas, los juzgamos, analizamos, diagnosticamos, emitimos opiniones al respecto muchas veces avaladas por los datos suministrados por la familia o quienes los rodean y conviven.Entonces uno colocado en esa torre de la racionalidad categoriza en definiciones lapidarias.Así, con abstracción de toda esa información, uno y el otro solamente en aislación absoluta de todo lo demás puede y debe hacerse la pregunta fundamental cuya respuesta marca el camino de la posible  hipótesis  de una correcta ubicación.¿Y si es al revés?

Chau y hasta la próxima.

Nº 703 El amor.

“El amor es una especie de locura agradable donde uno puede tomar cualquier decisión de la que después se podrá arrepentir toda la vida, sin embargo sin el amor nos parecería una vida perdida".A.Bioy Casares

Por supuesto no me resultó nada facil hablar sobre él.Los impedimentos no abarcan sentimientos, experiencias, sino la carencia de capacidad expresiva, verbalización sobre tan decisivo componente de la vida humana.Cierto el arte,la literatura, la música lo representan y lo seguirán haciendo, en especial la poesía.Obviemos el amor-querer dirigido a lo material sino en este caso exclusivamente al hombre-mujer.¿Por qué?.Ella,Julia, mi amor cumple años el lunes 3.Gloriosos 85.El domingo 9 cincuenta y nueve de casados.Nos conocemos hace más de 60 años.Hemos vivido y vivimos amándonos, respetándonos, proyectando juntos, haciendo frente a la vida.Veo su imagen juvenil, la de la ilustración y no puedo hacer otra cosa que revivir a nuestra manera viejas pasiones.Con placer, con nostalgia, auténtica y profunda melancolía.Ya he relatado otras veces sobre nuestros códigos, la convivencia, las palabras y los silencios.Hago lo imposible por no defraudarla en su titánico esfuerzo por atenderme, cuidarme, mimarme, haciéndose cargo de todo.Con aureola de cariño, dulzura, firmeza, inmensa paciencia. No puedo fallarle.Acosado por la mala salud resisto sin lamentarme, sin quejas, dispuesto a superar obstáculos que obstinadamente se presentan en permanente y acosante sucesión.

Mis ufas dicen muchas cosas, contenidos, formas, figuras variadas.Pero hoy he sentido la necesidad de abrirte una ventanita de mi corazón, aunque seguro no te interese. Soy así,algo sensiblero.Mi modesta capacidad expresiva obstáculo,incapacidad contándolo hacia la destinataria de lo que no sé decir.En nuestros códigos sí está el contenido , la médula de ese profundo amor , el amor que nos profesamos.

Chau y hasta la próxima