Nº 868. Un día de lluvia

Noche tormentosa.Los truenos y relámpagos quebraron mi sueño.Presté atención al ruido de la lluvia repetido, constante, intenso.Se motivó mi memoria.Aparecieron en la oscuridad interrumpida por los destellos, recuerdos de otros tiempos, de otras lluvias, en especial las caídas en la infancia.Aquellas que en circunstancias nocturnas despertaban en nosotros la ilusión de con el pretexto adecuado, faltar al colegio.Ya imaginábamos las calles anegadas, valla imposible de sortear en un aferrarse a ese obstáculo y gozar de un inesperado y anhelado faltazo.A esa escuela primaria de impronta imborrable con el pasar de los años, por momentos odiado el autor de semejante disciplina obligatoria, porque Sarmiento era el "inventor de la escuela".El impedimento acuático era muy relativo, porque las calles anegadizas disponían para el cruce de unos puentes giratorios que permitían, moviéndolos manualmente el cruce de los transeúntes.Al volver a su lugar, paralelo al cordón de la vereda, la libre circulación de los vehículos, tan escasos en aquel tiempo(década de 1930),circunscriptos sobre todo a carros tirados por caballlos.

Más como ambiciosa excusa que realidad desmentidora, ausente ya nuestro padre que había partido para su trabajo, presionábamos a nuestra madre para obtener el permiso correspondiente y quedarnos en casa.Nuestro pensamiento interior se circunscribía a un ruego para que la lluvia continuara con la intensidad adecuada.Logrado nuestro objetivo aparecía un tenue remordimiento ,cierta culpabilidad, concientes de un pretexto algo insostenible.Vivíamos a una cuadra y media de la escuela.Igual ,ya sin el apremio de vestirnos, desayunarnos, hacernos con los útiles,comenzamos nuestro programa de entretenimiento.Sabíamos que nos aguardaba, de llover todo el día comidas en la tarde que tan generosamente, con tanta alegría nos preparaba mamá.Tortas fritas, coscorrones,torrejas,o toda una batería de dulzuras que nacían de su sabiduría culinaria.El plato fuerte de nuestra diversión era subir a una habitación sita en la parte superior de la casa y allí, con la Victrola a cuerda no nos cansábamos de pasar discos de pasta, la mayoría de ellos de la colección de nuestro abuelo.Operas, tangos de la guardia vieja, canciones populares, valses, foxtrots.Cada disco, una vez pasadas sus dos caras de 78 revoluciones obligaba al cambio de púa.Estas, de acero se vendían en unas cajitas chatas de hojalata,en su mayoría marca Víctor.

Si la lluvia paraba nos poníamos con urgencia  a construir barcos de papel que lanzábamos en navegación incierta,en el torrente que corría pegado al cordón de la vereda.

El día de lluvia había terminado.Nuestro padre ya de regreso imponía con su presencia el retorno a las obligaciones no cumplidas, aunque cómplice con nuestra madre por ese día de jolgorio Eramos muy buenos alumnos.Y aunque al día siguiente diluviara, sabíamos que sí o sí iríamos a la escuela.Ningún pretexto  volvería a servirnos.

Mientras estoy sentado en mi escritorio contando esto, esa añorada experiencia,los truenos llegan a mi espalda a través de la ventana.Día ideal, oscuro por la presencia de densas nubes,para contar esta pequeñísima historia.Para revivirla en mi interior.Para hacer reaparecer en mi corazón a mi hermano cómplice, a mi madre, padre, familia todos en mi casa natal, lugar donde se albergó mi infancia feliz.

Mi próximo UFA no lo escribirá un niño memorioso sino un anciano nostálgico.

Nº 867 Por qué estoy aquí.

El hacer un blog, darle un nombre, es ya una explicación reiterada.Lo habrás visto muchas veces.Pero soy yo el cuestionador, al hacerlo apareció la pregunta, la trasladé al título, a través de él intento explicar.

A mi edad...¿no es ya tarde?.La gente se reune con mil ambiciones, diferentes e iguales.Trascender;llegar;   he  escuchado no morir;vivir.

Pero y yo, porqué?.He pasado la vida pensando en hacer esto junto con otras cosas.Muchas las hice, pero quizá esas muchas sean muy pocas.Vivir es una constante insatisfacción, un no estar conforme.Ese sentimiento es parte de la condición humana.Ahora ha llegado la oportunidad.,por mi propia decisión.Elegí este momento en un tiempo de mi existencia.Me he vuelto a preguntar.¿No he dejado transcurrir demasiado tiempo?.¿La elección es correcta?.Sin embargo todavía no me he respondido.Ustedes,la experiencia, la vida, dirán.

Por el momento me sitúo en la circunstancia.Mas debo pensar en el porqué.¿Trasmitir mensajes?.Decir lo que siento y como y de lo que soy capaz de crear.O la necesidad de modificar una rutina o una forma de vida.No sé, ni siquiera estoy seguro del género elegido.Varío los temas.Siempre creí tener cierta facilidad para escribir, lo que no quiere de que lo hiciera bien.Y aquí estoy, a través de internet rodeado  de gente joven  o más joven , posiblemente talentosa.Algunos venciendo su timidez, como abriendo un tesoro  oculto, personal mostrarán sus escritos, sus sueños.Me preocupa que pensarás cuando leas esto porque no es descripción, no es creación, aunque tiene algo de confesión de búsqueda.Es honesto aunque descuidado en su redacción como sostengo siempre un borrador esbozador.Es indagar en mí mismo.Autojustificarme para seguir adelante.Estoy seguro y decidido en avanzar por este fascinante camino.Algo por lo menos ya sé y tengo una determinación.Dejaré de lado explicaciones y por ahora me quedaré con una simple afirmación.Lo haré porque me gusta.Y porqué me gusta pasará a ser otra cuestión.

Nº 866. Diversión de pobre.

En cuanto lo vió pensó inmediatamente: Ahí está, es mi sueño dorado.

Se paró como a cincuenta metros del ómnibus detenido sobre la mano derecha de la calle solitaria..Allí estaba, como esperándolo.

Su carrocería plateada con vivos rojos y negros brillaba en la semipenumbra con reflejos tentadores.Se le acercó cautelosamente.Luego con toda naturalidad y cierta impaciencia, como quien se apresta a realizar un largo viaje, empujó suavemente la puerta, que para su sorpresa no ofreció resistencia y subió.Su espectativa fué más que colmada al inspeccionar los modernos comandos, la visión panorámica de su parabrisas funcional.Tomó  asiento en la butaca del conductor,accionó el arrance de sensible respuesta y partió en impecable maniobra con la pericia de los que saben, eludiendo a un automóvil pigmeo de marca japonesa estacionado unos metros más adelante.En sus manos aferradas al volante toda una sensación de poder.Enfiló hacia la avenida principal sin prestarle atención a los gritos desaforados de una persona que intentó vanamente detenerlo con voces que no escuchó.

Sumergido en el tránsito fluído, rápido se dirigió lleno de entusiasmo rumbo al bajo con el plan de tomar Libertador y ganar velozmente la provicia.Atento a la conducción no dejó de rumiar sus pensamientos, de evocar recuerdos  y experiencias anteriores.Con esta era la quinta vez que robaba un ómnibus y siempre lo habían detenido, frustrando su aventura delito.Pero esta vez tenía el presentimiento de que la historia no se repetiría.No podía y no debía sucederle nada.Demasiado importante era su robo.Se sentía con todo el derecho de divertirse por pobre , además de conseguirse un beneficio.En las anteriores oportunidadades las evidencias fueron abrumadoras, como  serían las de esta.Negó siempre por negar aduciendo tentación de pasear negada por su miseria.Antecedentes remotos de infancia desgraciada., pero sin resultados.Siempre sorprendio en plena fuga o en intensa y comprometida tarea en un desarmadero.Reconocía sí  que su debilidad por los ómnibus se inició en aquellos paseos de la mano de su abuelo que lo llevaba a plaza Once a verlos partir.Diversión de pobre le decían, como ver pasar los tranvías  o ver vidrieras llenas de lo inaccesible..Y el se juraba cuando sea grande seré chofer y tendré una línea para mi solo

Una escuela inconclusa cursada a tirones.La adolescencia, el despertar, la confusión.¿Trabajos?Variados pero no estables.Ganar lo necesario para alguna plicha, la salida nocturna y comer.Para la casa nada.Total vivía en un hogar donde cada uno de la familia se arreglaba por su cuenta.

Guarda con el semáforo idiota.¿Que estoy haciendo?Faltaría que me paren por alguna infracción.

Los que sepan escribir a máquina que den un paso al frente.

Aunque no tenía la menor idea de hacerlo pensó.Juá cualquier día me van a engrupir.Presentía que era una trampa para mandarlo a barrer o a limpiar la morocha.Se quedó quieto, piola, en la fila de los inútiles.

¿Y usted recluta, qué sabe hacer?

Aflojó, un poco de todo.

Allí , en el taller mecánico del cuartel aprendió a manejar.Automóviles, camiones y hasta un tanque.

¿Qué hace ese`ómnibus amarillo allí solo? Me subo a ver qué pasa, por una de esas ya tengo el primero para mi línea

Tómele las impresiones digitales y los datos antes de meterlo en el calabozo.

Nombre y apellido. Edad. De qué trabaja

Soy chofer.

¿Chofer?Ladrón de ómnibus mejor dicho.

Nunca pudo resistir la tentación y siempre el mismo final con algunas variantes.

Tómele las imprsiones digitales y los datos antes de meterlo en el calabozo.

Pero esas frases casi rituales más de una vez se vieron alterada por:

¿Cómo, otra vez por aquí?.Te vamos a dar una flor de paliza para que te curés.¿Oficio?No  hace falta que lo digas, ya sé, ladrón de ómnibus

Como me divertí aquella vez que levanté a esa mina que patinaba por el bajo.Pensar que ella quería ir al hotel para llevarme como a los demás puntos.

¿Sos loca?. Nos arreglamos en el fondo del ómnibus, o en el piso. Es más barato.La verdad no tengo un mango y el ómnibus es robado.

Esa sí que era una loca, en serio, hasta creo que le gustaba el oficio. Se dejó gratis.Siguió ensimismado en sus recuerdos, en sus reflexiones sin advertir a un taxi que lo seguía tenazmente.Sin darse cuenta de cerco que se iba cerrando en torno a él, mientras manejaba su quinto ómnibus robado.Sí, el quinto pero el mejor.

Llantas blancas, aire acondicionado, radio, televisión,bar,baño.Como una casa, como la casa que nunca tuvo, fantaseó..

A este no lo intentaría desarmar.En una de esas se la encontraba de nuevo a la patinadora.Se vió recorriendo con ella rutas, paisajes. Todo fué inutil.Antes de llegar a la Gral Paz lo interceptó la policía.

Tómele las impresiones digitales,los datos.Métalo en el calabozo y trátelo bien.

Otra vez paliza, pensó.

Nombre, apellido, edad , ocupación.

No supo porqué.Alguna vez ensayó excusas.Hasta se aprendió de memoria un libreto para decirlo en el momento necesario.Pero ahora no.No le salía.En sus cálculos no había entrado ni remotamente la posibilidad de ser detenido.No estaba preparado, balbuceando respuestas inaudibles.

¿Cómo dijo?¿Que dijo?

Pooobre, susurró entre dientes

¿Pobre? No es un trabajo y hable fuerte.

Juntó coraje, se serenó.Después de un breve silencio, mientras los ojos del oficial lo escrutaban a fondo,cuando todos se callaron en esa ruidosa comisaría, respiró profundamente y con voz clara y firme, hasta con orgullo casi gritó

Ladrón de ómnibus.

 

Del autor Veji, como ves he vuelto

Nº 865 Monólogo interior.

Idiota. No soy otra cosa que una perfecta idiota.¿Para qué quiero la conciencia?¿De qué me ha servido? Desde jovencita me enseñaron la importancia y el significado del éxito.Y yo interpreté que éxito es triunfar a cualquier precio.Pero cada  vez que lo lograba una voz interior me gritaba no, y un gusto amargo en la boca, un nudo en el estómago se apoderaban de mi.¡Así no se actúa!.¿Por qué mentir,? ¡No hacer trampas!. Quise ser la primera en el colegio.Después comprendí que no siempre el conseguirlo era lo más importante.

Cuando me dieron la medalla de honor, terminado el curso de periodismo, sí me sentí orgullosa.Honor, una rara palabra poco práctica. Después la vida, qué difícil.

Resistí, resistí siempre, hasta lo imposible. Tengo talento me dije una y mil veces con los dientes apretados. Debo triunfar por lo que valgo, no por las concesiones que le hago a las circunstancias, y a mí misma. ¿Para qué?. Maldito el momento que caí en la tentación de triunfar sin tener en cuenta los métodos. Pero ahora maldigo más aún el instante que me arrepentí.¿De qué me ha servido?.

Han premiado a otra. Para ella la gloria. Para mi el fracaso.Todo fue inútil.Mi rival usó las mismas armas a las que yo renuncié. ¿Donde está la verdad?.¿Cual es la conducta?.Siento asco de mí misma, de los demás. Me seguiré repitiendo hasta el cansancio: idiota, idiota, idiota. Seré siempre la misma idiota.

Bendita sea.

Nº 864.El reloj de oro.

Mañana domingo 16 es el día de esa maravilla del género humano. Al día siguiente 17 el aniversario de la muerte de nuestro libertador el Gral José de San Martín. Abundarán los homenajes. Los niños ingenuos se permitieron y se pemiten bromear con la historia haciendo una pregunta indescifrable¿de qué color era el caballo blanco de San Martín?

Ahora derivo a lo personal.He contado  que estoy revisando papeles de tiempo atrás.Entre ellos encontré uno dedicado a la fecha que se festeja mañana.Me la dedicó mi hijo Juan Carlos cuando yo, atrapado  por la enfermedad neurológica auto inmune, llamada miastenia gravis, inicié la ruta del padecimiento. La transcribo tal cual:

Todos los días del niño de cada año, nos dejabas apretar el botoncito del cronómetro.Esperábamos pacientemente esos segundos de felicidad por única vez en el año viendo la aguja delgada consumir el tiempo en un barrido de la esfera del Omega. Hace muchos años, cuando todavía teníamos el quincho, y el gato Fenol hacía de las suyas en el vecindario, un día te pusiste a hacer una pared de panderete que remataste, casi bajo la lluvia, con un salpicret improvisado a golpe de escoba. Ese día te dije: papá cuando sea grande te voy a hacer un reloj de oro. No se porqué te lo dije, quizá pienso hoy, me invadía un sentimiento de admiración, por esas cosas que hacías, como la pared, o el patio de baldosas hechas una a una y puestas a fraguar sobre papel de diario. Me acuerdo que una vez puestas en su sitio, cerca del bombeador y alrededor del níspero, se podían leer algunos anuncios clasificados en el cemento del patio.

Los años fueron pasando y el ritual del día del niño se repetía. La promesa del reloj cayó en el olvido.

Hasta que el año pasado, mientras recuperabas el habla después de la crisis de la enfermedad, me contaste que estabas escribiendo mucho, que tenías cuadernillo y hojas escritas sobre infinidad de temas. Angustiado por la imposibilidad de hablar y comunicarte normalmente, retomaste tu asignatura pendiente. Y en eso se me ocurrió que tal torrente de escritos podía tener un canal fluido, ver la luz y compartir tu mundo y tus vivencias que dejabas por escrito. Así nació tu blog, así paralelamente recuperaste la vitalidad y la alegría, así pudiste aceptar lo que te había tocado vivir.

Y entonces me acordé del reloj de oro prometido. Papá-no pude hacerte ese reloj, pero en cambio te regalo mi tiempo.

 

Lo que no puedo expresar es la enorme emoción en que me encontré inmerso al volver a leerlo.

Perdón por mi inestabilidad emocional.

 

 

Nº 863 Viejas y malas inspiraciones

¿Quien alguna vez no escribió poemas que en realidad no fueron tales?.Todos o casi todos.Tuvieron el mérito de nacer jóvenes en mentes jóvenes, recién asomadas a una etapa de la vida, cuando, sin saberlo se asume el papel de Don Quijote.Estos de hoy y muchos otros que puedan aparecer en futuros UFA (estoy disfrutando al revisar papeles escritos hace mucho)merecerán una respuesta categórica de tu parte, un juicio  no muy severo.

Igual continuaré revolviendo papeles y de aparecer más te amenazo con seguir publicándolos.

 

No me atreví a decírselo

 

No me atreví a decírselo,

pero hace  tiempo,

he dejado de amarla.

Así lo siento

la vida ha desgastado

nuestro cariño

produciendo entre ambos,

largos silencios.

Mirarnos a los ojos

no expresa nada

Con un simple roce,

contacto leve

encendía la chispa

de hoguera intensa.

Han pasado los años,

ya demasiados

como pesada carga

de tiempo vano.

Ser uno muy sencillo,

solo al principio.

Después esfuerzo inútil,

tarea aciaga.

¿Qué fue de aquel idilio?

nacido siempre

en el sueño en el ansia

de estar presentes.

Aunque las distancias

pusieran vallas.

el cariño vencía

la circunstancia.

No  me atreví a decírselo

por mucho tiempo.

Cuando he decidido

dar ese paso,

no hizo falta que hablara

Nos entendimos  con la mirada.

Y así calladamente,

nos separamos.

 

Línea.

¿A dónde va esta línea?

a cualquier parte.

Zigzaguea en el papel

De mi mano depende que sea

un dibujo, palabras

una raya ondulante.

Un poema de amor.

La estiro y puedo llegar al infinito.

La retuerzo y la transformo en letras.

Las junto y hago palabras.

¿A dónde va esta línea?

 a cualquier parte.

¿A dónde voy yo?.

 

 

Vagar.

Quiero perder el tiempo,

¿de qué manera?

Mirándote a los ojos

oliendo a primavera.

Contemplar el paisaje,volar entre las aves.

Acostarme en el cielo,

en una nube suave.

Nadar entre los peces

sentir el aire,

mojarme en el rocío,

soñar en vano.

Correr por el campo,

tirarme al suelo

ensuciarme con tierra

mezclarme con las plantas.

Ser un perfecto inútil,

en las cosas diarias.

Meterme en una cueva,

aislarme de todo

solamente belleza.

Aire, sol, cielo,agua, y tierra.

Quiero perder el tiempo,

de mil maneras.

 

 

Abandono.

Abandono las cosas que no me gustan,

porque sí, por eso y porque me asustan.

El mundo es una trampa muy bien tendida

Para los vivos muerte, y el muerto resucita

a través de las cosas que se transforman..

Un cadáver da vida a una flor amarilla,

y la flor a una abeja que puede andar perdida.

El hombre vive y sufre, anda elegante,

con el andrajoso, allí el contraste.

Porque así son las cosas que no  me gustan.

Que los niños se mueran, muchos de hambre,

que los hombres se maten con balas,

palabras, trabajo y sangre.

Porque así es la vida, contradictoria.

 

 

Canción para un niño sin sueño.(creo habérsela dedicado a la primer hija de un sobrino).

El grillo de la noche alza su canto,

la luciérnaga vuela con luz de a ratos,

iluminando todo pero a intervalos,

aquello que lo oscuro cubre con manto.

Un atisbo de luna se soma a veces

entre nubes oscuras que ocultan algo,

más que un trozo de cielo de azul intenso

a estrellas parpadeantes, que ha muchos años

se apagaron del todo, y sin embargo

siguen haciendo señas, luciendo en vano.

Esa voz de la noche, misterio extraño,

que llega hasta tu cuna, breve milagro,

te dice que tus sueños, de ojos abiertos,

serán ni bien los cierres, del todo ciertos.

Duérmete pronto niño que yo te velo,

y al sol de la mañana,

verás de nuevo.

Nº 862 Mi paisajito vulnerado

Fué un 14 de julio,pasaron 226 años  de la toma de la Bastilla.Estallaba la Revolución Francesa.Sabemos que cada día que transcurre de la humanidad esta lleno de acontecimientos.Las fechas se superponen, los hechos rara vez sí. Lo nimio, lo sin importancia son comunes. Y  en estos últimos me permito registrar uno . Poco más de medio día de esa fecha, el panorama habitual. Día frío pero límpido, sol radiante. Tirado en mi cama miro por el ventanal, contemplo, disfruto lo que he bautizado mi paisajito, con un protagonista esencial, tantas veces descripto. Ni una brisa. A pesar de ello el árbol. un níspero comenzó a temblar. Lo hace acompañado de fuertes golpes. No puedo creer lo que está sucediendo. Una hacha bien blandida comenzó la tarea de derribarlo. Sus ramas crujían al caer por su propio peso. Alguna cuerda atada a su copa principal  asegurará una caída dirigida. En poco tiempo el árbol, ya abatido ha desaparecido de mi panorama habitual. Solo emerge del suelo-cantero un muñón, resultado de su mutilación.Dice un viejo aforismo: "el árbol que perfuma al hacha que lo hiere sin piedad ". Tal su nobleza.¿Cuál su perfume?¿Donde el sonido de su dolor agónico? Será muy triste, si se lo permiten ver a ese muñón luchar por revivir con pequeños, tiernos y vulnerables brotes.

Atrás quedaron sus hojas, un follaje que albergaba frutos en vía de maduración. Qué será de los insectos, las aves de visita habitual. Toda la vida que albergaba , cobijaba a diario. En la hora de la madurez de sus frutos, en plena tanda de pájaros alimentándose de ellos. La visita del picaflor que se detenía siempre en la misma rama,ocultándose, mas dos ancianos a diario,lo atisbábamos escondidos detrás de las cortinas. Mientras me hacía estas conjeturas oía la sierra desmenuzando sus ramas. Caía en el piso su generoso aserrín. Volaban sus astillas..Ni destino de leña.

Vuelvo a pensar , ya no veré de ese mi paisajito a su actor principal.Solo una pared sucia,Siluetas de plantas que pugnarán por ganar un lugar con el fin de beneficiarse mejor con la luz solar

Estaré atento a la nueva imagen de mi paisajito aunque me costará asimilar sin olvido esa, mi limitada incursión por aquello que  me regalaba la naturaleza.

Cuando vuelva en mi próximo UFA espero ir cicatrizando esta herida.

Nº 861 Otro cajón de sastre..

Durante cierto tiempo encuadré en mis etiquetas comedia y drama cotidianos los cajones de sastre, llenos de noticias y comentarios en acto de abrirlo y extraer una a una informaciones. Hoy, a través de las redes sobran noticias, comentarios, ilustraciones.Yo vuelvo al cajón de sastre representado por el baúl de mi abuelo navegante comprado en Turquía.Al abrirlo encontrarás palabras, frases mías pensamientos ajenos.Te aparecerán mezcladas, unas con sus autores, otras propias.No compares la genialidad de algunas con la mediocridad de mi producción

Homo históricus:Lo somos, hacemos la historia.Ella nos hace a nosotros.Nos lleva siglos.Hacemos de los años insignificantes gránulos.La evolución omnipresente, y allí agazapado el inevitable  fin.

Otra mía:Hace mucho que no veo un cielo de campo estrellado.

Hace mucho que no bebo agua de un manantial.

Hace mucho que no veo salir el sol por el horizonte

Hace mucho que no lo veo ponerse

Hace mucho que no acaricio un gato

Hace mucho que hace mucho el hace mucho.

Otro más de los míos

Llegaron envueltos en un gran silencio,durmieron bajo un manto de cruces.Ni los ayes que provocaron por dormirse lograron quebrarlo.Se sumó la oscuridad.La luz del recuerdo, de la memoria pudo iluminarla, sumándosele el color y el perfume de alguna flor..

 

Paul Auster:Dios es la suma de los deseos de la especie humana

Tomás Eloy Martinez:Nos pasamos la vida buscando algo que ya hemos encontrado.

Ersi Vitaropolus:El hombre ha dejado definitivamente de ser la medida del saber y la verdad.

Fernando Pessoa:Los poetas no tienen biografía.Su obra es su biografía.

Tench,personaje dentista de El poder y la gloria de Graham Green:Todo dentista que se respete tiene enemigos.

Alphonse Allais:No nos tomemos en serio, no habrá ningún sobreviviente.

San juan de la Cruz:Un solo pensamiento del hombre vale más que todo el mundo.

Hegel:Un hombre libre, muchos hombres libres, todos los hombres libres.

Santa Teresa de Avila:Muero pero no muero.

M.Proust:El tiempo, el eterno imperfecto.

Ortega:El esqueleto se come a la carne.

Christine Lagarde directora del FMI.(me indigna publicarlo).Los ancianos viven demasiado y es un riesgo para la economía global.Hay que hacer algo ya.

Pensamiento de Roberto Arlt apropiado para la del FMI.En realidad uno no sabe que hay que pensar de la gente.Si son idiotas en serio o si se toman a pecho la burda comedia que representan en todas las horas de sus días y sus noches.

 

Mías:Para toda regla hay excepciones.Para todas las excepciones, ¿hay reglas?

Fuí,,soy,seré?

Las persianas de tus ojos,pestañean provocativamente.

Voy para acá, vuelvo para allá.

Veamos como son las cosas,pero las cosas cosas.

Cuidado, el perro no ladra.

Al pirulero se le perdieron los niños que ahora comen chatarra.

Ojo con el ojo que parece que no mira.

A los sueños rotos se los compone con más sueños

Piense lo que piense pero piense.

Creer en la duda, es una forma segura de creer.

La dignidad es una extraordinaria arma de lucha

Las rosas sin espinas son una belleza mutilada.

El clavel del aire le da vida al aire.

Las campanillas ponen música al jardín.

Los cactus son los guardianes de las macetas.

Los ceibos engalanan las aguas del delta.

La espina de Cristo no debería florecer sino sangrar.

Las abejas hacen su paseo entre las flores.

La margarita sin pétalos aclara dudas.

Las arañas tejen sus telas y el rocío se encarga de llenarla de perlas

Nº 860 UFA todavía.

"Confesión-confidencia"

Veracidad,naturalidad, sinceridad sostuvo J.J.Rousseau  debían ser prioritarias en sus confesiones. Y Victor Hugo sostuvo La vida no pasa de ser una larga pérdida de lo que amamos.

Así con este título UFA todavía afirmo una persistencia sostenida por una queja manifestada con fastidio.Fastidio nacido en todo aquello que no me gusta por lo que sucede en el mundo, incluída, porque es su parte, lo cotidiano.Eso sí no apresurar conclusiones en juicio errado, en calificación prematura.Mi UFA queja quiere decir desencanto, desprecio a la existencia  tal como se nos presenta,motiva, atrapa, expresa, sino queja, protesta, resistencia denodada, a la alineación, evitar el estres. Sí añorar utopías, continuar en participación modesta,en los intentos de cambios compartibles. No dejarse engañar en la modernidad con la escondida intención 

de la consigna usada en la ilustración"todo para el pueblo sin el pueblo".O la del derrame que nunca llegará a cubrir necesidades básicas ,de esta forma insatisfechas.Simple señuelo miserable.¿Un capitalismo artístico? como diría Lipovesky. Una globalización abarcativa que afortunadamente ha comenzado a encontrar escollos, a ser desemascarada, porque la intensificación del consumismo connlleva aumento de demandas, presión de los excluídos, presión de los incluídos. Degradación planetaria.También la ecología muestra cual siniestro espejo las consecuencias de tanta bárbara forma de vida.Ni utopías ni distopías. Si un largo y potente UFA cuyo interior, aunque solo tenga tres letras esté completo de intenciones, decisiónes, contenidos que abran,ensanchen esa brecha surgida de la mayor conciencia social traducida en demanda,,no para el acceso a lo superficial, frívolo consumismo marketinero, sino a la definición  de los umbrales básicos de las necesidades sociales en acción conquistadas para todos con igualdad, libertad,justicia.

UFA todavía.

Chist, aquí estoy otra vez.

Ilustración : Nepal por Nicolás Gargiulo