Nº 873 .Una historia, mil historias.(Con su singularidad y su pluralidad)

Pareidolia

De pronto el objeto mostró su rostro.

¿Como? reflexionó. Los objetos no piensan pero hacen pensar.Nos sugieren diversas cosas.No sé si son objetos útiles de uso práctico.Mas este estaba impregnado de una singularidad muy especial.Su propietario vió en su forma un rostro.Toda esa figura cerámico metálica, según ángulo, luz, delineaba un rostro humano no conocido.Intentó asociarlo a algunas personas de su relación, de sus recuerdos.Todo fué inútil. En el nació cual curiosidad extraña una búsqueda sistemática de caras en los objetos inanimados.

 

El dependiente.

Trabajó siempre en la misma tienda.Años y años hasta que por esas cosas del destino se quedó con ella.Así atraviesa un complejo proceso psicológico y moral  hasta aceptar esa nueva situación.Mas en un momento piensa ha cometido el error, el equívoco de su vida.Con el dueño anterior no cargaba responsabilidades.Era un simple engranaje acorde con su mediocre personalidad carente de ambiciones.

Toma su vida entre sus manos, hace con ella un paquete y la tira a la basura.

 

El espejo.

Antonio,¿escuchaste esa voz?.La mujer entre dormida y sorprendida no atinó a reaccionar.Está en ese momento difícil de precisar entre el sueño y la lucidez.Se agita.

No , no oí nada.Debe haber sido tu imaginación le contestó Antonio, totalmente desvelado

En ese dormitorio, sobre la cómoda un espejo ovalado con marco de madera oscura.Lo colocaron allí hacía pocos días.Adorno útil ,complemento que faltaba, coincidieron con cierta intención pícara.Algo inclinado  hacia adelante reflejaba toda la cámara matrimonial

No seas puerco, el dijo ella cuando él colgándolo buscaba la inclinación adecuada, el ángulo justo.Lo hizo con un brillo en los ojos y cierta incitante sonrisa.

A ver, dejame probar, acostate un momento.Repitió sos un puerco, pero se acostó.¿Probamos? insistió él.

Sos un loco, hace frío y no tengo ganas.Pero mentía. Comenzaron la prueba pero sintieron junto con la excitación y el deseo, cierto pudor inhibitorio..Tenían la sensación de ser observados. Un par de ojos situados en un lugar del dormitorio.La misma voz que la despertó  volvió a oírse.

Con premura  colocar el espejo en posición normal.El objeto inanimado les devolvió sus imágenes.¿Qué otra cosa podía esperarse de un espejo?

 

Urgencia.

En qué consiste? En eso. En apurar la copa mediada de la vida, antes que se termine.Antes que el fondo refleje nuestro rostro envejecido y muerto.Antes que el temblor de nuestras manos la agite y nos impida ver nuestro pasado.Copa de cristal tallado con instrumentos de tiempo transcurrido, que hemos bebido sin darnos cuenta y al descuido.Ahora el licor se agota, justo cuando la urgencia oprime nuestras almas por miedo a no llegar.Sin haber elegido o podido realizar, comprendemos que es tarde. .Hemos dilapidado el elixir. Amarga comprobación, arrepentimiento vano. Nos queda poco tiempo para ser otra cosa que eso...

 

El sábado 19 vuelvo.

Nº 872 .Una caja de madera.

De cedro,herrajes simples de época.Tamaño discreto.Unico legado material.Ni fortuna, ni hacienda.Ningún heredero.Todo su legado para la patria.Puro sacrificio.Marido, hijos, todos sus amores.Valentía, capacidad de lucha.Acción tras acción.Batalla tras batalla.Junto a los próceres es honrada por ellos.Hasta coronel entre tantos hombres.Un sable histórico, el de Manuel Belgrano.Su admirador superior, el del ascenso.Y esa caja de madera.Nada más, allí guardaba las cartas de su admirado general.De Bolivar, Güemes, San Martín.Toda una gloriosa su historia.Sin nadie humano que le prodigara un reconocimiento en vida.Muerta en la mayor miseria.Su riqueza, su fortuna, la libertad, la independencia.Como dice la canción Juana Azurduy flor del alto Perú, no hay otro capitán mas valiente que tu.

Hoy tenemos  su monumento en Buenos Aires. Pura  justicia.Nuestros gobernantes desde el salón de las mujeres de la casa de gobierno al levantar la vista , se tropezará con ella blandiendo la espada con su mano izquierda, con la que conduce.La espada en la derecha, para combatir.Más de una vez con un hijo en la espalda.

Una caja de madera.

http://br.goear.com/listen/2c4665e/juana-azurduy-mercedes-sosa

Nº 871 Te hago bailar.

Este texto pretende invitarte a hacerlo.Su contenido responderá a un viejo aforismo:con la mas fea: con la mas linda.

Vos sabrás elegir pareja.No hay música sino letra mía y ajena.

Mi escritura es diurna ,como diría Sábato, mas en mi caso prevalece la nocturna en su gestación.

Estoy viendo al futuro que vislumbro.Contártelo sería demasiada pretensión

A qué no sabés que estoy pensando-Si lo sabés no lo cuentes.

Seré breve, tanto que no empezaré.

Ayer vi las cosas de una forma, hoy de otra.¿a qué tanta voluvilidad?

Mire las cosas.Si no puede o no quiere, por lo menos échele un vistazo

En algunos temas estoy desorientado.¿Será de tanto querer orientarme?.

Pienso, luego pienso.

Me apuro para nada.Peor, lo que me apura es la nada.

Cuando me asomo a estas páginas penumbrosas en esta noche, el insomnio manda.

Estoy pensando como seguir.Regresaré pensando como irme.

 

Los horrores y el mal no conocen el Nunca más. Sábato.

La felicidad es el pensamiento. H .Arendt

La muerte no es un misterio.El gran misterio es la vida. Colette

Toda nuestra ciencia comparada con la realidad es primitiva e infantil y sin embargo es lo más preciado que tenemos. Einstein.

Los esfuerzos del hombre deben encaminarse siempre hacia el conocimiento de la verdad cuyo culto será la religión del porvenir.---Cambiaré de opinión tantas veces y tan a menudo como adquiera conocimientos nuevos.El día que me aperciba que mi cerebro ha dejado de ser apto para los cambios, dejaré de trabajar.Compadezco de todo corazón a los que, después de haber adquirido y expresado una opinión, no pueden abandonarla jamás. Florentino Ameghino.

 

Con la llegada a Plutón acabamos de asomarnos al arrabal del sistema solar.¿Como será el faubourg del universo?

Aquí estoy de nuevo en la trinchera de una guerra pacífica.La lleno de palabras.Alabo a la vida.Amanece y con ella la tregua hasta el próximo combate nocturno.

 

Salú. regresaré y seré unos pocos.

 

Nota el próximo viernes  11 será el día del maestro en homenaje al gran educador Domingo F. Sarmiento que murió en Asunción Paraguay ese día. De Alberdi en su intercambio de cartas. "Usted defiende la civilización como un bárbaro".

Nº870. Incoherencias coherentes.

Definición de incoherencia: falta de coherencia entre varias ideas, acciones o cosas.

Afirmación, título contradictorio, mas si lo pensamos en profundidad esas incoherencias serán coherentes en la medida que respondan a una modalidad,estilo,premeditación.Se puede ser entonces coherente digamos por hechos que responderán a  una acción deliberada.

Hecha esta aclaración a continuación se desarrollarán acciones y expresiones que al visitante lo llevarán a sospechar, aclaro sin fundamento consciente de mi parte, que yo, el autor he caído en delirio senil.

 

Y aquél día lo supuse hermoso, luminoso, con las estrellas, la luna y el sol brillando al unísono en contradicción astronómica.Todo por encima de las nubes cubriendo un cielo azul o celeste mentiroso según el estado de ánimo del observador,quien, en su fuero íntimo`pensaba con razón en la belleza de la vida obsequiada por la naturaleza.

 

La  4711.Seguro la conocerás. Es una exquisita  y suave colonia alemana. A veces es bueno conocer la historia de lo que usamos. En 1792 un monje cartujo le obsequió al matrimonio Mülhens como regalo de bodas. Una receta secreta para la elaboración de un aqua mirabilis  que luego se llamaría Eau de Coliogne. Mülhens decidió levantar una pequeña fábrica. En 1794 los franceses ocuparon Colonia y el comandante ordenó numerar las casas..A la fábrica le correspondió el nº 4711. En 1875 se la conoció en el mundo como 4711 ORIGINAL EAU DE COLOGNE.

 

El hilo de la araña que salía de su vientre llevaba una trayectoria diseñada por la misteriosa genética del arácnido. Otra genética impulsó a la mosca a emprender vuelo para caer en la red., ser envenenada y devorada en el momento oportuno. Así debía ser hasta que un plumero...

 

Un 6 y un 9 de agosto de 1945 cayeron las bombas atómicas sobre Hiroshima y Nagasaki. En escaso tiempo desaparcieron dos ciudades, más de doscientas mil personas.Todas coherentes e incoherentes. Porque la vida humana es un cúmulo de contradicciones. Pero el trágicamente incoherente coherente fué el presidente norteamericano Truman más su comando, que impartió las órdenes de los bombardeos. El nombre del avión Enola Gay, llamada así la madre del piloto (tuve oportunidad de ver a ese portador asesino en un museo de aviación de Washington).

 

Termino este tema con la palabra fin.¿Que cierra?.No con lo que aquí escribí sino sobre la reflexión de una idea. Sacá conclusiones.

Nº 869 Como son mis noches

Son las  tres de la mañana.¿Donde se metió la noche que ya pasaron  unas cuantas horas?.,Para tener una noción del transcurrir del tiempo he dejado abierta la puerta del escritorio donde un reloj de péndulo me dice las horas con sus campanadas.Así como en la oscuridad aguardo las medias y las enteras, llevo la cuenta, pero fallo y lo sé.Soy conciente de ello, porque creo estar despierto todo el tiempo y no es así, me engaño.Así a veces me sorprenden las 4 o 5 sin haber escuchado las horas intermedias. 

Otras veces el silencio del reloj no me confunde porque últimamente no funciona bien y suele detenerse abandonando su misión. A la mañana cuando lo veo compruebo en que momento de la noche se detuvo.Igual me significa que en contra de lo creído he dormido.Escucho los sonidos de la noche.Algo de tránsito, alguna voz humana, ruidos inexplicables, algún avión  del aeroparque, según viento y hora. Puede ser el paso de un tren. Los sonidos de los barcos que navegaban en el canal cercano a la costa desaparecieron al llevar el canal río adentro. La noche no se me hace pesada ni insoportable gracias a que dedico los momentos lúcidos a pensar, a anotar registrándolos mis pensamientos en un anotador exprofeso en habil escritura en plena penumbra. En todo ese tiempo me quedo POULD ,palabra que acabo de inventar. Sería el equivalente de me quedo piola, pero esta suena a inglesa. Hoy, la influencia anglosajona en escribas y hablantes es tal usadas a destajo entre otras cosas por moda..Entonces aquí me salteo  el tinte lunfardo, tan caro a nuestro porteñismo pasándome sin empacho al gringaje.

Llega la mañana y aunque no tengo nada que hacer me voy levantando. En su momento con algún instrumento de escribir le doy mejor forma  a mis textos.

Esto es todo. Esto es lo que luego se traducen en algunos UFA!.

Nº 868. Un día de lluvia

Noche tormentosa.Los truenos y relámpagos quebraron mi sueño.Presté atención al ruido de la lluvia repetido, constante, intenso.Se motivó mi memoria.Aparecieron en la oscuridad interrumpida por los destellos, recuerdos de otros tiempos, de otras lluvias, en especial las caídas en la infancia.Aquellas que en circunstancias nocturnas despertaban en nosotros la ilusión de con el pretexto adecuado, faltar al colegio.Ya imaginábamos las calles anegadas, valla imposible de sortear en un aferrarse a ese obstáculo y gozar de un inesperado y anhelado faltazo.A esa escuela primaria de impronta imborrable con el pasar de los años, por momentos odiado el autor de semejante disciplina obligatoria, porque Sarmiento era el "inventor de la escuela".El impedimento acuático era muy relativo, porque las calles anegadizas disponían para el cruce de unos puentes giratorios que permitían, moviéndolos manualmente el cruce de los transeúntes.Al volver a su lugar, paralelo al cordón de la vereda, la libre circulación de los vehículos, tan escasos en aquel tiempo(década de 1930),circunscriptos sobre todo a carros tirados por caballlos.

Más como ambiciosa excusa que realidad desmentidora, ausente ya nuestro padre que había partido para su trabajo, presionábamos a nuestra madre para obtener el permiso correspondiente y quedarnos en casa.Nuestro pensamiento interior se circunscribía a un ruego para que la lluvia continuara con la intensidad adecuada.Logrado nuestro objetivo aparecía un tenue remordimiento ,cierta culpabilidad, concientes de un pretexto algo insostenible.Vivíamos a una cuadra y media de la escuela.Igual ,ya sin el apremio de vestirnos, desayunarnos, hacernos con los útiles,comenzamos nuestro programa de entretenimiento.Sabíamos que nos aguardaba, de llover todo el día comidas en la tarde que tan generosamente, con tanta alegría nos preparaba mamá.Tortas fritas, coscorrones,torrejas,o toda una batería de dulzuras que nacían de su sabiduría culinaria.El plato fuerte de nuestra diversión era subir a una habitación sita en la parte superior de la casa y allí, con la Victrola a cuerda no nos cansábamos de pasar discos de pasta, la mayoría de ellos de la colección de nuestro abuelo.Operas, tangos de la guardia vieja, canciones populares, valses, foxtrots.Cada disco, una vez pasadas sus dos caras de 78 revoluciones obligaba al cambio de púa.Estas, de acero se vendían en unas cajitas chatas de hojalata,en su mayoría marca Víctor.

Si la lluvia paraba nos poníamos con urgencia  a construir barcos de papel que lanzábamos en navegación incierta,en el torrente que corría pegado al cordón de la vereda.

El día de lluvia había terminado.Nuestro padre ya de regreso imponía con su presencia el retorno a las obligaciones no cumplidas, aunque cómplice con nuestra madre por ese día de jolgorio Eramos muy buenos alumnos.Y aunque al día siguiente diluviara, sabíamos que sí o sí iríamos a la escuela.Ningún pretexto  volvería a servirnos.

Mientras estoy sentado en mi escritorio contando esto, esa añorada experiencia,los truenos llegan a mi espalda a través de la ventana.Día ideal, oscuro por la presencia de densas nubes,para contar esta pequeñísima historia.Para revivirla en mi interior.Para hacer reaparecer en mi corazón a mi hermano cómplice, a mi madre, padre, familia todos en mi casa natal, lugar donde se albergó mi infancia feliz.

Mi próximo UFA no lo escribirá un niño memorioso sino un anciano nostálgico.

Nº 867 Por qué estoy aquí.

El hacer un blog, darle un nombre, es ya una explicación reiterada.Lo habrás visto muchas veces.Pero soy yo el cuestionador, al hacerlo apareció la pregunta, la trasladé al título, a través de él intento explicar.

A mi edad...¿no es ya tarde?.La gente se reune con mil ambiciones, diferentes e iguales.Trascender;llegar;   he  escuchado no morir;vivir.

Pero y yo, porqué?.He pasado la vida pensando en hacer esto junto con otras cosas.Muchas las hice, pero quizá esas muchas sean muy pocas.Vivir es una constante insatisfacción, un no estar conforme.Ese sentimiento es parte de la condición humana.Ahora ha llegado la oportunidad.,por mi propia decisión.Elegí este momento en un tiempo de mi existencia.Me he vuelto a preguntar.¿No he dejado transcurrir demasiado tiempo?.¿La elección es correcta?.Sin embargo todavía no me he respondido.Ustedes,la experiencia, la vida, dirán.

Por el momento me sitúo en la circunstancia.Mas debo pensar en el porqué.¿Trasmitir mensajes?.Decir lo que siento y como y de lo que soy capaz de crear.O la necesidad de modificar una rutina o una forma de vida.No sé, ni siquiera estoy seguro del género elegido.Varío los temas.Siempre creí tener cierta facilidad para escribir, lo que no quiere de que lo hiciera bien.Y aquí estoy, a través de internet rodeado  de gente joven  o más joven , posiblemente talentosa.Algunos venciendo su timidez, como abriendo un tesoro  oculto, personal mostrarán sus escritos, sus sueños.Me preocupa que pensarás cuando leas esto porque no es descripción, no es creación, aunque tiene algo de confesión de búsqueda.Es honesto aunque descuidado en su redacción como sostengo siempre un borrador esbozador.Es indagar en mí mismo.Autojustificarme para seguir adelante.Estoy seguro y decidido en avanzar por este fascinante camino.Algo por lo menos ya sé y tengo una determinación.Dejaré de lado explicaciones y por ahora me quedaré con una simple afirmación.Lo haré porque me gusta.Y porqué me gusta pasará a ser otra cuestión.