159 El Viaje

"Si pretendes ser un soñador abre los ojos bien grandes, trata de mirar la realidad y luego ciérralos." Tomado de tablitas de cerámica con escritura cuneiforme. Proverbio caldeo.

Una habitación reducida. Más que ver su contenido se intuye. Por una ventana de vidrios corrientes no muy limpios entra la luz del día con cierta intensidad. Algunas plantas de interior en parte la enmarcan, en parte dibujan su silueta con ella de fondo. Se adivinan una cocinita, una heladera tipo minibar de hotel. Una barra y banquetas altas. Sobre la barra un teléfono de candelero, algún plato, vaso y cubiertos parecen tener restos de comida y bebida. Un escarabajo egipcio hecho en metal simil plata,puesto allí al azar. Colores claros para las paredes, ausencia de cortinas, un cuadro lámina de paisaje marino. Se suponen un par de posters indefinidos. Piso grisáceo de baldosas plásticas. El sentado en una de las banquetas, las piernas colgando, los codos apoyados en la barra, sus brazos sosteniendole la cabeza. Por un costado, asomándose la cabeza de un caballo igual al del Guernica. El conjunto aparece tan compacto, tan apiñado, mínimo que hace recordar a una cápsula. EL iniciando su viaje.

Chau y hasta la próxima

158 Olvidar, olvidar.

"El olvido está lleno de memoria" Mario Benedetti.

"Es inimaginable la cantidad de ultrajes que puede soportar aquel que ha sido humillado una vez" Joseph Roth.

 

Se prometió jamás olvidaría lo que le sucedía a diario, por rutina, siempre. O por lo ya sucedido, o seguro le sucedería. Con variantes, matices. En el fondo una base común. A causa de ello fué grabando en su memoria cada hecho, cada suceso, cada acción, cada gesto. Sobrevivía su realidad con acendrado rencor más que a las fuentes a las causas de su suerte, a la vida., aquella que le había tocado. Su negro destino. La maldecía. Así seguía acumulando  rencor, odio. Mas no atinaba a estructurar una venganza. Su pregunta,¿a quién dirigirla?. Comprendía así era pegar golpes de ciego. Blandir un garrote para asestárselo a lo visible-invisible. Su memoria acumulaba. Lo almacenaba todo. Presentía llegaría el momento oportuno, adecuado donde podría ejercer en toda su magnitud su venganza aún no definida, apenas bosquejada con el lápiz del rencor. Toda su vida tan detestada dedicada a no olvidar detalle. La misma que no solo lo trató mal sino que le jugó su última mala pasada. Sin saberlo, sin darse cuenta y a pesar de su determinación y juramento su memoria lo fué traicionando. Su emblema de no olvidar se fué diluyendo con los años, en una prematura vejez. Sin haber podido tomar revancha. Su no olvidar se fué transformando en olvido, lenta pero inexorablemente. El rencor, el odio, su sed de venganza  desaparecieron. Cuando llegó al punto de no saber más quien era lo fué ganando una inconciente beatitud. Podría aventurarse sin cometer ningún error percibir visos de honda felicidad. Olvidó involuntariamente todo. No se dió cuenta que no existía más el motivo, el objetivo de su vida. Claro, en ese ocaso, en ese olvido, ya era otra persona.

Chau y hasta la próxima

157 La barca de colores

Amarrada junto al muelle se mece. Ondas suaves de un mar azul la acunan. Una cuerda invisible la sujeta, le impide un suicida libre albedrío. Segura por momentos, vacilante por otros, iluminada por un sol esplendoroso. Cielo celeste. Alguna montaña verde en el horizonte tierra. El infinito en el horizonte mar. Aves revoloteando la acompañan dejándose ver. Las filigranas que la adornan ,fileteados sus contornos en negro, pintadas con los colores tomados del arco iris. Arco emblemático. La felicidad, las vacijas de oro en sus extremos. Así la barca quimera. Pero vacía. Lejos allá en un tiempo sin tiempo hecha por la necesidad humana de navegar. Milenaria artesanía. Milenaria ciencia. Nacida de manos hábiles, maderas maduradas en la oscuridad del bosque, de la selva. Arboles derribados por hachas perfumadas con savia. Tablones durmiendo al tórrido sol para poder ser tallados, arqueados, ensamblados en forma de barca. Lista para surcar aguas, hender olas en sinfónico silencio. Sin ruido de motor. Solo el del agua golpeando su casco, los remos apoyándose en la superficie en ritmo impulsor.. El chillido de alguna ave marina. Una voz o varias en coro. Rumbo a un destino imaginado. Su verdadera fuerza que empuja, la necesidad, la desesperación, la ilusión. Creadora de carta marítima. Señaladora de incierta derrota. Allí va con su carga hacia lo desconocido-conocido.. Meta,el destino en improbable singladura. Algunas voces se elevan transformadas en quejidos, expresiones de sufrimiento. Otras se apagan definitivamente. La carga se hace más liviana en peso y en número. Un gólgota acuático. Ella, la barca, el madero. Ellos verdaderos crucificados.

Apostada junto al muelle, vacía, quienes sobrevivieron, con sus cabezas de motas apretadas, sus ojos saltones, sus forzadas sonrisas de dientes amarillos. Algunas con panza, bebés en su seno. Otras los han perdido por el camino abandonados en el ancho mar. Junto a los otros arrojados  cuando hicieron definitivo silencio. La piel negra reluce. La esperanza termina en manos de implacables autoridades, en angustioso retorno. El arca de Noé humana llegó a destino, bajó una especie, mas no  pudo salvarla del diluvio de hambre, injusticia, desesperación provocado por un arrogante dios blanco, implacable, cruel.

Volver al origen para construir la barca de colores. Si quedan fuerzas, ilusiones,ganas, vida. Si esas manos ávidas de trabajo podrán hacerlo o serán desgarradas, destruídas en otro intento, en otro viaje atrapadas por púas, alambrados, filosas cuchillas.

Allí está meciéndose dulcemente con el orgullo multicolor impreso en su cuerpo. En su seno vacío solo dolor, solo tragedia.

Chau y hasta la próxima.

 

156 Sobre la realidad

"Cuando sientas que algo te duele, súfrelo.Cuando sientas que algo te place, valóralo recordando las veces que has sufrido."Proverbio chino.

Hace un tiempo, para una publicación me hicieron una pregunta. ¿Para usted,cual es su otra realidad?. No me fué facil responderla y no sé si lo hice acertadamente. Más, no tengo el texto de su contenido. Pero la idea me ha seguido rondando y después de un intercambio de opiniones con la autora de la pregunta y con mi amigo Norberto, con el que nos solazamos y disfrutamos charlando en análisis de temas variadísmos, (los suponemos profundos) vuelvo a intentar  concretar el tema.¿Hay una realidad única?. ¿Hay muchas?.¿Son variantes interpretativas?. ¿Cada uno tiene la suya con independencia de una más general?. ¿Hay realidades clasificables por tema?. ¿Todas ellas terminan comprendiendo o englobando a una o única?. Creo  de avanzar por este camino seguiremos formulando preguntas sobe preguntas en un casi indeterminado no acabar.

Ensayemos algunos pasos. Nos situaremos en el centro del Mandala. Desde allí, aunque reconozcamos que por el solo hecho de pretenderlo ya prácticamente no existimos. Somos menos que la nada. ¿Se imaginan ser el centro del universo infinito?. No importa, desde ese lugar cual rayos emitidos saldrán nuestros pensamientos en pretensión de descubrir la realidad. Lo haríamos con verdadera pulsión. Sin ella, sin capacidad de percibirla, mal podríamos conformar nuestra conciencia, pilar fundamental para tener noción de nuestra existencia con todo lo que ella conlleva. Nosotros, los otros, el mundo que nos rodea. Componentes cuanti y cualitativos de la realidad. Pulsión conformada como dirían los hindúes por una Satya(verdad) no revelada e impulsada por una Satya Gratha(fuerza de la verdad), desmentida o impregnada por el relativismo.(ver ufa sobre el relativismo).

Igual la realidad nos envolvería, cobijaría, golpearía según naturaleza y circunstancias.. Pero seguimos en lo mismo. ¿es una o muchas?. Me  inclino por una interpretación unificadora. La realidad se manifiesta en su diversidad..La considero única. El nacimiento de muchas con su cuota o porción de individualidad. Corresponde a las características particulares de cada yo. Yo tengo mi realidad. Los demás la suya. Todos con componentes comunes. Todos con componentes individuales. Cada uno con una versión común y distinta. Pero ella la realidad, en visión abarcativa pienso, nos incluye a todos sin excepción. Unica.

Sus ramas, brazos o como quieras llamarlas, tantos como personas,hechos, sucesos, entorno, naturaleza, espacio, tiempo, mas un larguísimo etc. Un denominador común.  Todos no son ramas o brazos que se abren en infinitos radios sino van dirigiéndose a sus componentes para retornar contribuyendo así a conformarla.

Chau y hasta la próxima

155 Una fotografía

4X4. Tipo carnet, en blanco y negro. 1/2 perfil. La foto del hombre joven lo mostraba con pelo normal, bien recortado. Cejas poblada, bigote espeso. Cara angulosa, mirada aguda. Tipo de foto sacada para ser insertada en algún documento, de allí el aspecto prolijo del retratado, de traje claro, camisa blanca y corbata con nudo bien hecho.

Tuvo esa foto en sus manos un largo rato. Tiempo destinado más que a la observación a tratar de recordar donde la había encontrado, como había llegado a sus manos. El rostro le resultaba familiar. La guardó en movimiento automático en un cajón cualquiera de los muchos que había en los muebles de su casa. Acto que luego le exigiría un duro ejercicio de memoria para recordar donde la había dejado. Pasaron los días y creyó reencontrarse con ese rostro al verlo colocado en una pequeña pancarta que una entre varias y doloridas mujeres llevaban ,cada cual la suya entre el dolor, la deseperación y la heroica determinación de reencontrarse o encontrar a sus hijos.

Madres de pañuelos blancos. Madres ejemplo. Madres universales.

Volvió a su casa lleno de agitación, motivado y decidido a saber a quién pertenecía ese rostro. Tuvo que revolverlo todo hasta dar con el cajón indicado. Volvió a tener la foto en sus manos. El rostro le resultó más familiar aún, superando así esa primera impresión.

 

 

Despertó de la pesadilla bañado en sudor. Mezcla de terror y cierta determinación agitaron sus pensamientos. Ya tranquilizado hizo como todas las mañanas su solitaria rutina. Al pisar la calle una revelación le señaló a quien pertenecía ese rostro, de quien era la foto soñada. Ignoraba que un Ford Falcon lo estaba esperando.

 

Chau y hasta la próxima.

Extra nº 9 Politólogos u opinólogos

En mi Ufa nº 151, FranÇois Pignu  y en mi extra nº 8 titulado qué discutimos aludí a intelectuales y sus disquisiciones , sus críticas y de los llamados politólogos. Es interesante examinar su metodología asertiva. Su opinión es la verdad y en ella fundamentan sus críticas hacia lo que determinen. Introducen muchas veces un panorama apocalíptico en descripción y pronóstico. Su mirada en general nunca es introspectiva. Opinan, opinan y en esa actitud creen no verse reflejados ellos mismos, pero sus lectores o seguidores  también devenidos en críticos optan por caminos diversos. Repudiarlos, abandonarlos, saltear las secciones donde ellos colaboran. O creerles y quedar convencidos por sus "sabias " palabras, o por momentos detenerse, asomarse a lo que dicen para luego indignarse más de lo que ellos son capaces de desencadenar, de imaginar. También los críticos de estos críticos suponen, la mayoría de las veces acertadamente están al servicio de intereses que representan o se incluyen en la maquinaria de los medios. Parte-engranaje  de los aludidos intereses que representan. Nombres, publicaciones, radios, revistas, tv, suman y se suman en influencia desgraciadamente decisivas en la formación y deformación de la opinión del ciudadano común. Campañas creadoras de climas. Agoreros cuando les es necesaro de cataclismos luego incumplidos. Con desfachatez incalificable vuelven a la carga con viejos o nuevos temas según circunstancia o momentos políticos impongan. Mienten con una consecuencia asombrosa. Además dan por sentada que la opinión pública es el reflejo o calco de su opinión, o hacen lo imposible para que así sea valiéndose de poderosa influencia mediática. Sostienen que decimos todos estar desilusionados, desesperanzados, y no bajan de su torre o pedestal para bucear en una realidad muy distinta que ellos tratan o intentan reformular. Por momentos, al leerlos o escucharlos, páginas, tribunas, programas no necesitan acentuar terminologías. Así califican de répobros a los populistas,como si fuera una mala palabra. O acuñan con intención manifiesta perspectivas para desestabilizar o desgastar. A poco de reflexionarlas uno no puede menos que quedar absorto ante tanta hipocresía o tomadura de pelo en el supuesto dirigido  a ignorantes o carentes de raciocinio elemetal. No es así, pero ellos se valen y escudan en su omnímodo poder donde cuestionamientos o refutaciones en igualdad de condiciones les resulta un hecho inimaginable. Ser portador de ideología significa pecado. Quien lo afirma cree ignoramos o somos incapaces de deducir que esa afirmación significa, para quien la emite esgrimir y sustentar una ideología para un altar  supuestamente válido como parte de su meritocracia que esconde, en definitiva  siniestra ideología al servicio de las peores causas. Prueba personalizando en algún opinólogo de larga trayectoria dando volteretas adaptativas, de basamento supuesdtamente griego, pero siempre en la servidumbre de ideas e intereses afines. Los editorialistas de turno antes que elaborar una interpretación de la realidad, dan un paso previo inventándola en enumeración ordenada y artera, de supuesta intención demostrativa de sus verdades y conclusiones. Sus acciones concretas vistas desde sus puntos de vista llegan a menciones y atribuciones indemostrables.

Duele ver a otros que en el enamoramiento que les producen sus palabras,pensamientos, ideas, pierden el rumbo adecuado, la objetividad certera en desarrollos sujetos a manifiestas vulnerabilidades analíticas. La democracia, la libertad componen y  y se componen del derecho a pensar, opinar, juzgar por parte de todos los actores. Así debe ser, pero quenes somos los destinatarios en actos revestidos de racionalidad, debemos saber pensar con cabeza propia. Recibir información veraz. Tener juicio propio en libertad universal y múltiple y ccomprender que esta categoría de "pensantes" que gozan de tanto privilegio y supuestamente un bien ganado "prestigio" no son más que peones puestos al servicio  de las peores casusas.Tienen todo su derecho a hacerlo, pero tenemos también el derecho del mundo de discutirlos, juzgarlos y despreciarlos.

Chau y hasta la próxima

 

154 El fuego

Foto Juanca Gargiulo

Amontonó maderitas de fácil combustión, les agregó algunos troncos, roció todo con kerosén y lo encendió.

Estaba frente a una estufa a leña de piedra oscurecida por el humo y el tiempo. Adornos sobre su repisa y a la derecha un soporte sosteniendo tres viejas herramientas de hierro forjado con vivos de un bronce poco brillante; una palita, una pinza y un atizador. Los ladrillos refractarios ennegrecidos por el hollín serían blanqueados más tarde por la acción del fuego.  Quedaban cenizas del día anterior y algunos trozos de madera carbonizada. El ambiente un living confortable con muebles estilo rústico inglés y un piano de media cola. En general prevalecía una decoración de buen gusto. Ventanales vestidos con cortinas de voile se abrían a un jardín decididamente invernal. A través de los vidrios se dibujaban las plantas y los árboles desnudos, algunos ya quemados por las heladas. El pasto amarillento y un rosal solitario esperando la poda..Un piso de baldosas blancas y negras cubiertas en parte por una alfombra de estilo persa. El techo atravesado por vigas oscuras. Encendió el fuego. Esa primera explosión, ese fácil devorar maderas por llamas impetuosas lo fascinaba. Al rato estas se fueron aplacando y tenuemente comenzaron a juguetear, a correr, a surgir traviesamente entre las brasas consumiéndolo todo inexorablemente. Se impuso la tarea de seguir alimentándolas. Parecían estar poseídas de una voracidad insaciable. Un juego atractivo, un círculo vicioso donde se destruyen y consumen la materia que les da origen. Nacen y mueren víctimas de su misma razón de ser. Es un vivir que las conduce a la extinción. Curiosa contradicción.

Uno de sus mayores placeres era contemplar un hogar con sus leños bien encendidos. Posiblemente sea la mejor o quizá una de la mejores maneras de perder el tiempo. Sentarse en una tarde destemplada en un buen sillón, poner música suave, tener entre las manos un libro interesante o charlar con alguien de cosas intrascendentes. La sensación de seguridad y bienestar que trasmite, irradia la chimenea con su calor, con las llamas bailoteando, es algo para muchos, incompable. Pero en especial y particularmente para quien le gusta abandonarse a la contemplación. Ver las brasas, mover los troncos, agregar maderas, estar atento, no dejarlo apagar. Por momentos consideró que así estaba bien. Que ardía perfectamente. De pronto descubrió el extremo de un quebracho grande que no se quemaba o humeaba demasiado. Con la ayuda de la pinza y el atizador volvió a reacondicionarlo todo entre nuevas crepitaciones y abundantes chisporroteos. Repentinamente, como impulsado por una extraña manía agregó maderas frenéticamente y sintió un inefable placer descructivo, morboso. Como si se hubiera transformado en un piromaníaco. Quemar, quemar... Aumentar desmesuradamente el tamaño del fuego. Dejó el ambiente en penumbra y disfrutó de los reflejos y luces nacidas en la chimenea. Se entretuvo  en observar como algunas tablas comenzaron a rajarse y por sus fisuras humearon fuertemente primero y fueron atravesadas por las llamas después. Ellas dibujaban figuras, caras que reelaboró con su mente. Arabescos caprichosos, extrañas e imprevisibles imágenes que aparecían y desaparecían en contados segundos. Imprevistamente un estallido de leña verde. Olor a bosques lejanos, rumor de hojas y viento, canción de pájaros. Pensó en el tiempo, los años, el proceso natural que debió cumplirse para que tomara un trozo de ese tiempo y pudiera arrojarlo al fuego. La mejillas se le arrebataron, tenía la cara roja, los ojos brillantes. Las llamas se esfumaron en la nada aspiradas por el tiraje. Treparon, subieron y bajaron. Un tronco se partió y rodó con ruido y fuegos de artificio. Reflexionó. Cierta modorra se fué apoderando de él. Pero no pudo apartar la mirada de ese fuego que siguió alimentando. Con maderas, con su pensamiento. Allí quemaba algo más. Su tiempo. Insensiblemente, sin aparente utilidad, con gusto.

Una cara diferente se formó entre la leña encendida. Era la de él. La reconoció. Soy yo, pensó con esa rara mueca casi grotesca, por momentos horrorsa. Impresionado, le tiró un tronco y la destruyó entre humo, chispas y estallidos.

Tuvo miedo. De sí mismo. ¿Porqué?.¿Acaso no se veía todos los días en cualquier espejo?. Claro que más de una vez por instantes tuvo la sensación íntima de ver a un desconocido, a un ser extraño. Esta vez era algo distinto.¿Premonición?. Podría pensar que era él quien se estaba quemando. Creyó que la imagen significaba más. O el anticipo de un futuro desconocido incierto o el reflejo  del pasado, del hasta hoy. De su personalidad. ¿Remordimientos?.¿de qué?. Todos tenemos algún motivo para arrepentirnos. Errores cometidos, por el rumbo impreso a nuestras vida. Pero esa cara...  Le pareció una máscara griega.. Las llamas comenzaron a construirla nuevamente. Allí estaba otra vez. Más grande, más agresiva, más trágica. ¡Habla le gritó!. Le exigió. Quiero que me reveles tu identidad, tu significado. ¡Qué extraño!. Parecería que llora. No, no puede ser, es fuego, madera que arde. Comprobó que también ardía el. Pensó , son tonterías, sensaciones mías. De sus extraños ojos brotaron lágrimas. . Y ese fuego que tan fuertemente lo aprisionó se fué apagando lenta pero inexorablemente.

Chau y hasta la próxima