402 Dèja Vu.

 

Es una extrañísima e inexplicable sensación.Por momentos parece tener una categoría persecutoria por cuanto al no encontrarle solución racional, reaparece cada tanto o con frecuencia como misterio insondable. Más si uno se detiene en la comprobación del hecho motivador y comprueba que efectivamente ha sucedido, pero no en los tiempos que uno supone le corresponden. Muchos alguna vez lo hemos experimentado aunque a veces en forma muy vaga e imprecisa. Ese dèja vu  puede tener escaso valor, no produce sensación de misterio y certeza. En cambio cuando aparece con toda fuerza se torna inolvidable y obsesivo. Vamos al caso.

Carlos Gardel filmó una serie de cortos, entre ellos uno llamado La casa es seria. Fué en 1932 dirigida por Lucien Jacquelox. Libreto de Alfredo Lepera y principal actriz Imperio Argentina.Solo se conserva la banda de sonido. Hasta aquí la información corroborada por Wikipedia. Film declarado perdido y su simple argumento es la relación entre el galán y la muchacha que al final se citan en el domicilio de ella quien le indica que cuando llegue esa noche  el silbe y ella le arrojará la llave por la ventana. Así sucede pero cada mujer que allí habita le arroja la suya. Así termina la película.De allí en título,La casa es seria. Se conserva el argumento, la música. Si buscás en Google también la encontrarás, pero como perdida. Yo ignoraba ese dato fundamental, pero la ví.Y no de niño sino de grande , casado y con hijos, una noche por TV. Cuando lo comenté mucho tiempo después todos me confirmaron el dato que la película no existía, y no había coleccionista que la tuviera. Comencé así una búsqueda infructuosa. Hoy para redactar este UFA  volví a buscar sin éxito..Me pregunté entonces, ¿lo mío es un dèja vu?. Y de serlo, ¿cual su origen?. La adjudiqué  cierto misterio. Quizá y tengo fundada ilusión alguno de mis visitantes sepan la clave, desmientan su pérdida y la reincorporen a la película repertorio. De ser así mi déja vu, fué o es nada más que eso, el déja  vu de un dèja vu.

Chau y hasta la próxima.

 

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401. Antropocéntrico.

 

"Las civilizaciones no mueren asesinadas, se suicidan" Toynbee.

Vuelvo a leer artículos referidos a este tema y me parece bueno buscarle una interpretación, aunque las hay  dos fundamentales. Aquella que sostiene que el nombre se corresponde al papel del hombre en el proceso destructivo que origina con sus acciones y aquel otro, que reconociendo esta realidad finca su esperanza en una improbable metamorfosis que produzca un giro. Lo cierto es que se sostiene con razón y se las enumera, las causas y efectosde esa sobre explotación a la que está sometida la tierra, en camino no solo de un agotamiento de sus recursos naturales no renovables, sino que en ese proceso se cometen acciones destructivas y contaminantes ya demasiado conocidas por todos, denunciadas por científicos, organizaciones y movimientos en general. Ciertos ensayos o teorías como el crecimiento sustentable o el decrecimiento no hacen más que confundir pienso que deliberadamente, la posibilidad y credibilidad de aceptar  o  hallar una solución . Creo que a todo ello como prueba palpable, la catástrofe de Japón. Cierto que la naturaleza ha hecho lo suyo y ella es imparable. Cierto que un titular  calificó con exactitud lo sucedido:" No es Dios, no es el diablo, es la geología". Pero esa catástrofe años atrás o no tantos habría tenido otras consecuencias y aquí sí el antropocéntrico adquiere todo su significado. Se ganaron terrenos al mar, se construyó a granel, concentración humana, ferrocarriles, tuberías de gas, electricidad y sobre todo el uso de energía nuclear. Al redactar este blog todo aparece apocalíptico pero esa apocalipsis y sus consecuencias sin la masiva y acción humana, con su tecnología de última generación, mostraron en toda su crudeza la vulnerabilidad de los actos del hombre.

Convengamos que al llamar antropocéntrico lo que debió ser el holoceno, que llevaba unos diez mil años de temperatura estable, puede interpretarse como un hecho de pecaminoso reconocimiento o en su defecto casi un gesto de soberbia al sentirse capaz de producir cambios, aunque sea para mal, en el estado de la naturaleza. ¿En qué quedó el efecto mariposa?. ¿Sigue vigente?. Bien, estas reflexiones sombrías,hasta simples pueden nos muevan a, sino a desarrollar más la conciencia, pero sobre todo el peso de los hechos y la realidad y podamos en conjunto producir el milagro de la metamorfosis.

Chau y hasta la próxima

400. Aniversario. Un 24 de marzo de l976

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Foto Juanca Gargiulo

El país entró en una de sus noches más oscuras. Una sombra alada, la de un ave andina y emblemática, cuya proyección sobrepasó fronteras, usada como clave y título de la represión. Nuestra patria transformada en  una gran cueva de las manos, pero con manos mutiladas, reemplazadas por huellas de pisadas. Pies caminando, fatigando plazas, calles. Cargadas de dolor, con pañuelos blancos pariendo, pariendo una y mil veces a sus hijos, a sus nietos, a sus desaparecidos. Los de los sueños truncados, la juventud cercenada. Renaciendo en cada acto de justicia, en cada memoria, en cada recuerdo.

Ellas sobreviviendo a todo lo imaginable. Más  dolor imposible. Más determinación imposible.Desnudando la mentira. Iluminando la verdad.

Memoria, verdad y justicia, la conquista.

Memoria, verdad y justicia su afirmación.

Memoria, verdad y justicia para siempre.

 

Chau y hasta la próxima.

 

Nota: aunque esta entrada  está dedicada a todas las víctimas y a los grandes luchadores, recuerdo en particular a Pablo, el hijo de un viejo amigo, que hoy tendría la edad de mis hijos, desaparecido, según se presume, en un vuelo de la muerte.

399. Otoño.

Foto Juanca Gargiulo

Esta vez descarté la idea, como en cada cambio de estación, referirme especialmente a ella. Lo haré ,si a través de un relato imaginario extraído de un supuesto diario íntimo  de un melancólico que dice así:

Marzo 21. Como crecieron los árboles que un día vimos plantar.

Cuando te encontré por casualidad me contaste que hacía pocos días que habías llegado de un país centroamericano para conocer Buenos Aires, de la que tanto te habían hablado. El flechazo fué instantáneo y nuestro amor y pasión florecieron con rapidez de vorágine. Un día te llevé a pasear por los bosques de Palermo. Tomamos un café en una confitería toda vidriada, trampa mortal para los pajaritos que en vuelo rasante chocaban contra los cristales barreras invisibles. Allí aunque ya te lo había comentado pudiste ver ejemplares de aves coloridas, en especial cardenales. Luego emprendimos marcha por el bosque y en un claro vimos a un conjunto de voluntarios plantando con entusiasmo retoños de distintas especies. Con baldes sacaban agua del lago para regarlos.

Lo  inevitable sucedió. Te  fuiste y nunca más tuve noticias tuyas. De esto han pasado más de veinte años y yo continué mi vida en soledad. Nunca pude reemplazarte. Salvo esporádicos y ocasionales romances. No formé familia. Esos árboles hoy crecidos, muy desarrollados, formaron un nuevo  bosquecito que con la presencia otoñal sus hojas, como la de todo el parque se van tiñendo de vivos y muy variados colores. Proponen la belleza estacional  en todo su esplendor. Los, aquellos árboles, testigos mudos del pasar del tiempo. El nuestro. Digo mal, no son ni han sido mudos. Ellos no solo se expresan por presencia sino por el murmullo de su follaje, el aire, el viento agitando sus hojas, elevan al espacio ese maravilloso sonido, ese canto que tanto nos seduce. Han crecido y mucho. De aquel recuerdo al hoy toda una bella y lógica transformación. Una pátina de años superpuestos y yo al pararme entre ellos me sentí uno más. Mis pasos dirigidos hacia el lugar fueron haciendo crujir las primeras hojas caídas que imprimen a los albores de la estación un hechizo especial. Recordé aquellos momentos juntos. Intenté reconstruir con memoria y sentimientos aquellos días. Se apoderó de mi una melancolía irrefrenable. No me atreví a juzgarme y juzgarte, la vida fué así. Solo atiné en pensamiento dirigido a contarte como crecieron esos árboles  que un día vimos plantar.

Fin de la página del diario.

Chau y hasta la próxima.

398 Dr Juan Ingalinella.

Lo conocí fugazmente. Su palabra firme, fervorosa, explicaba a colegas médicos  su posición, sus sueños. Todos ignorábamos, no lo podíamos imaginar su siniestro destino. Me cuesta evocar su rostro, su talla, el color de sus ojos, presumo claros. Su voz. Sé que allí estaba. En esa casa en las afueras de Buenos Aires. Un afuera suburbano con mucho de campo y poco de urbano. Casi un descampado. Cumpliendo rigurosas reglas y condiciones de ilegalidad, la represión peronista en ese tiempo era implacable con los opositores y nosotros lo éramos, fuimos llegando a la hora previamente convenida en grupos, en tandas, o en forma individual. Un médico me había llevado en su pequeño Morris  inglés negro. Estacionamos a campo abierto a un par de cientos de metros de la casa destinada a la reunión para disimular.Yo, joven odontólogo expondría ideas que comenzaban a germinar en el pensamiento progresista. Ahondar en la búsqueda de la relación entre condiciones de vida, de trabajo y salud. El sanitarismo, disciplina antigua como la medicina misma, hacía su irrupción masiva entre los médicos al calor impuesto  en Gran Bretaña después de la 2º guerra mundial,. Ya Bismark en el sigloXIX había dado los primeros pasos al estructurar en Alemania sistemas de seguridad social. Además en nuestro país con el peronismo encabezado por Carrillo se había instaurado sistemas de salud beneficiando especialmente  a la clase obrera con sus obras sociales sindicales. Ya existía la medicina socialista en la URSS, pero este sistema tan radical y condicionado a la estructura y superestructura de un país, lo hacía menos aceptable para la opinión de una clase médica media o media alta. No así el modelo inglés que por venir de un país largamente ligado al nuestro, teniendo en cuenta que en la post guerra había trinufado el laborismo de Atlee derrotando al conservadurismo de Churchill.. Sin el condicionamiento de un régimen comunista como base necesaria para su aplicación. El sistema laborista despertaba el entusiasmo de muchos y no requería la revolución social para utilizarlo, ni la caducidad de la propiedad privada. Eran momentos históricos en que los estados, en su reconstrucción. post guerra asumían papeles no imaginados en tiempos de la revolución industrial y su posterior desarrollo capitalista. Se nacionalizaban empresas claves que pasaban de manos privadas a públicas o que pertenecían a otros estados para ser adquiridas por los estados nacionales. En Argentina vivíamos o habíamos vivido un intenso proceso de nacionalización de los ferrocarriles, la luz, el gas, los teléfonos, etc, como luego , en la década del 90 bajo el mismo signo político se hizo exactamente lo contrario.Así fué esquematizada la historia. Pero volvamos a nuestro mártir, de referencia. Porque como explicaré Ingalinella fué un verdadero mártir de la represión desbordada del peronismo. Hubo otros muertos, como el obrero azucarero Aguirre, el martirologio de las obreras telefónicas, y una larguísima serie de torturados, perseguidos y encarcelados.

El Dr Juan Ingalinella médico, dirigente rosarino del P.Comunista  nació en 1911 y murió torturado en junio de 1955. Secuestrado por fuerzas policiales un 17 de junio de ese año. El 26 de julio su torturador reconoció que Ingalinella no soportó la picana, se murió y su cuerpo lo arrojaron al río Paraná, y nunca apareció. Sus torturadores fueron condenados a prisión perpetua. Pero su muerte influyó en los acontecimientos del 55 según el historiador Félix Luna ya que luego del bombardeo de plaza de Mayo y el intento de concordia encabezado por Perón con respuesta de Frondizi se vió obstaculizado, según su visión por la suerte corrida por Ingalinella, aumentando las tensiones.

Finalizada la reunión donde lo conocí, ya al anochecer nos dirigimos al Morris con mi amigo. Nuestra sorpresa fué mayúscula. Nos estaba esperando la policía. Interrogartorio, ¿quiénes son ustedes?. Contestamos presentándonos sin perder la serenidad pero presintiendo nos esperaba lo peor, se nos hundía el piso. ¿Y qué hacían en esa casa?. Allí si balbuceamos excusas torpes. ¿Y todas esas personas que se quedaron todo el día y ahora están saliendo?. Admonición policial: vean doctores, cuando se reúnan otra vez a escolacear (jugar, timbear) tengan más cuidado. Circulen y buenas noches. Sin dar crédito a lo que nos sucedía subimos al auto bendiciendo nuestra suerte. Poco tiempo después al Dr Ingalinella, como lo relaté lo detuvieron y lo mataron  a fuerza de tormentos. La gran movilización de los profesionales, huelgas incluídas de las que tuvimos papel protagónico, llegamos a concretar un paro nacional de todas las ramas médica, hospitales, consultorios particulares, y así la presión organizada logró la identificación de los asesinos, su detención y condena.

El nombre de Juan  Ingalinella forma parte de mis recuerdos identificados con sueños que acuné toda mi vida. Estoy convencido que haberlo evocado es un acto de estricta justicia.

Chau y hasta la próxima.

397 No se lo pude contar.

El Cuerno de Oro llamado en turco Halic, está situado en la parte europea de Turquía. Antiguo puerto natural fué llamado así porque durante la puesta de sol se lo ve dorado y porque su forma física semeja a un cuerno. Confieso que Estambul me resultó una de las ciudades más hermosa y hechizante que tuve la fortuna de conocer. La visitamos con Julia mi esposa y la experiencia vivida entre el lujo de sus palacios, la belleza y magnificencia de sus mezquitas, su inmerso e imperdible bazar, o el de las especies y una reminiscencia del antiguo imperio otomano, sumado al viaje a Ankara, la capital, Anatolia, Hadas y una larguísima vista de lugares  a cual más significativa. Pero no es mi intención hacer de este UFA  un relato de turismo sino deseo referirme en especial a un escritor francés Pierre Loti que vivió en Turquía como instructor de la marina turca en el siglo XIX. Se llamó Julien Viaud, nació un 14 de enero de 1850 y murió en Hendaya el 10 de junio  de 1923. En 1891 fué elegido miembro de la Academia Francesa. En 1906 publicó Las desencantadas.Hermosa novela con trágico final que relata  la historia de amor con la limitada vida de esas mujeres sometidas a las costumbres y leyes de la religión, afirmando la supremacía masculina. Cuando nos sentamos a tomar un té de manzanas en el café de Pierre Loti, por ser ese el lugar frecuentado por el escritor, con la vista puesta en el Cuerno de  Oro, en forma instantánea aparecieron recuerdos que me conmovieron hasta lo más hondo.

Ya de regreso , volví con el firme propósito de compartir esa experiencia, contárselo, decirle que había estado allí. Que el autor de su novela preferida era un habitué de ese lugar.Como dije  con la intención de transferirle todas esas sensaciones.. Llegué conciente de que no podría hacerlo. Con la frustración a cuestas. Imposibilitado de revelarle mis confidencias. Contarle que había conocido ese mundo inspirador. No encontraría palabras adecuadas para contárselo todo. Mis vivencias, mis emociones, su recuerdo. Mi incapacidad, obstáculo insuperable. Pero todo esto lo sabía de antemano, parte importante de mi frustración, pero además era conciente que con simples palabras emotivas de hijo cariños podría conmoverla, alegrarla, hacerla feliz.  Imposible, ella mi madre, hacía años que había muerto.

Chau y hasta la próxima.

396 ¿Vuelo hacia?.

No era el vuelo de siempre. Nada de agitar los brazos cual alas y moverme como un ave. Una propulsión moderna me llevaba siempre en línea recta hacia el cielo, a gran velocidad. Mi cuerpo semejaba un cohete pero sin estela alguna y en absoluto silencio. Atravesaba las nubes con total facilidad. El sol se ofrecía en todo su esplendor. Por momentos el ambiente se tornaba grisáceo y por momentos decididamente nocturno. Allí las estrellas se multiplicaban con sortilegio mágico, brillando mucho más que en la observación rutinaria. De pronto otras figuras pasaban a mi lado en similar trayectoria superándome. Casi todos sin rostro aunque sí algunas me resultaban familiares a pesar que esto resultara contradictorio. Noté que todas ellas iban formando alrededor mío un círculo piña cada vez más estrecho. Pronto comprendí  que nuestro viaje tenía un destino para mí increíble. Todos ellos andaban movidos por la fe. ¿Pero como era posible que yo, ateo consumado, convicto y confeso también me dirigiera al cielo?. ¿Cual el don que premiaba mi incredulidad?. ¿Una forma piadosa de demostrar mi error?. Todo sucedía en contadísimo y corto tiempo. Esas figuras estrechaban el cerco más aún si cabía, estaba casi sofocado por ellas. Pensé que mi viaje era resultado de un error y estaban intentando impedirme llegar a esa ansiada y prometida meta. Mis fuerzas se fueron desvaneciendo. Mis posibilidades de seguir ascendiendo , mínimas. Pero yo quería subir. Sentí un fuerte contrapeso en mis piernas, se iban colgando de ellas. Comencé a empujar para abajo en fallidos intentos por liberarme. Me desperté cuando pataleando choqué con el extremo de madera de los pies de mi cama.

Chau y hasta la próxima.