Nº 690 Tres historias cortas.

                                   

Coincidencias

En la película proyectada en la pantalla estallaba con todo su furor la violencia del conflicto. La banda de los blancos encabezada por un despiadado y sádico jefe disputaba territorios con la banda dirigida por una negra, impotente para impedir el avance incontenible del rival. La ley seca originaba otras leyes en el hampa. Ella contrata al negro más capaz, violento, decidido para comandar sus huestes. Es el héroe de la película. El desafío entre ambos es patético .Caen las víctimas  de ambas partes cruel y sádicamente. El negro prepara un atentado. Arma una bomba. El reloj sin su carcasa es un Hamond, igual al que heredé de mi padre y lo tengo sobre la mesa de luz. A él lo despertó durante muchísimos años para ir a su trabajo.

Imprevisión

Por falta de un clavo se pierde una herradura; por falta de una herradura se pierde un caballo y por falta de un caballo se pierde el mismo jinete, porque su enemigo lo alcanza y lo mata, y todo ha sido por no haber puesto  la atención en un clavo de la herradura. Benjamín Franklin.

Funeral

Su muerte esperada, ansiada por fin se produjo. El tradicional cortejo llegó al cementerio. Los empleados de la funeraria cumplían con severa formalidad los ritos correspondientes. En la capilla el responso repetido en reiteración mecánica y monótona con el coro de asistentes haciendo las señales del caso. Más de uno sonreía disimuladamente. Luego, la marcha hacia el crematorio. Las ofrendas florales apiladas cuidadosamente para un sospechoso reciclaje. El cajón colocado en posición listo para que se abrieran las puertitas que lo condujeran  al infierno encendido. Palabras formales de despedida a cargo del orador de turno. Salida y saludos de práctica. Ausentes los gestos de dolor. Todo perfecto como las costumbres , las reglas, los reglamentos, los pasos indicados por la compañía. Un funeral inobjetable; hasta se lo podría calificar de ostentoso por los medios utilizados. La categoría de los coches, el féretro, las ofrendas florales, la asistencia de personas.

Quien no estuvo a la altura de toda esa hipócrita pompa fue el muerto.

 

Chau y hasta la próxima

Nº 689 El verde debe madurar

"La gran mariposa humana movió sus alas"

Ya sabemos que a todos los ecologistas se los categoriza y califica como verdes.Las ONG ,partidos políticos, cantidad de movimientos.Los hay con objetivos más globalizados, otros más sectoriales, otros embozados como defensores,mas respondiendo a intereses algo ocultos o descaradamente hipócritas.Están quienes se arrogan una universalidad temática y otros en temas y métodos muy puntuales.Pensándolo detenidamente más de una verde es sensacionalista, engañosa hasta por temática, métodos, bases financieras, barnizadas por un verde que en el fondo tiene mucho de negro.

La temática ecológica es de una amplitud avasalladora, apabullante. El hombre, a través de esas organizaciones, en otras gubernamentales trata de mitigar o curar los males que el sistema desata,el hombre ejecuta.Las reuniones internacionales por la contaminación, el calentamiento global fracasan sistemáticamente.Los países no se ponen de acuerdo.Los intereses contrapuestos chocan, producen disensos,fracasos. El último en noviembre de este año 2013 en Varsovia.Tengamos en cuenta que en 1980 las pérdidas por desastres naturales provenientes de la contaminación significó  la cantidad de 50 mil millones de u$s. En el 2013 por el cambio climático se perdieron 200.mil millones de u$s. Lo que aún no ha adquirido la dimensión que le corresponde  por ser contaminantemente inhumana es la guerra.El uso de elementos de destrucción, su producción, las víctimas que generan.Quizá por desinformación o ignorancia la mencione impropiamente. Igual, aún siendo trampeado por esas causas digo: al movimiento verde le falta maduración, para lograrlo debe prevalecer LA PAZ. Sin guerras en reorientación productiva, libres de las necesidades que ellas generan el planeta bajará sensiblemente su contaminación.

Chau y hasta la próxima.

Nº 686 Un carretel de hilo (La vida silenciosa de los objetos).

"El destino asociado a la trama"

Llegó a mis manos.Supo despertar en mí recuerdos muy lejanos. Esas, mis manos eran otras;pequeñísimas, infantiles, ávidas por ser el instrumento adecuado para explorar un mundo desconocido.La niñez todo lo toca, aún aquello que puede lastimarla. Quemarse, una de las tantas experiencias del aprendizaje.Ir sabiendo con la distinción táctil. Desarmar o romper juguetes, cosas.

Entre mis ajados dedos, mis manos envejecidas este carretel industria inglesa nº 16 marca Cadena, como todos aquellos disponibles en nuestro mercado antes de la 2º guerra mundial.Mi preferido ese de color negro.Suficientemente fuerte , un buen largo, útil para remontar mis barriletes tarascas de 0,5 centavos o de construcción casera.Ni muy altas ni muy lejos. Sí dibujadas con claridad en el cielo.Alguna vez la resistencia del hilo me traicionaba cortándose. Lo veía alejarse, caer, perderse.Un chico como yo con solo 0,15 centavos(0,5 el barrilete,0,10 el carretel) tenía el juguete anhelado. Eso sí tomaba las precauciones de no arriesgarlo si el viento soplaba algo fuerte. Igual, más de una vez sufrí su pérdida.

Continúo con el carretel en mis manos.El me va contando todos aquellos recuerdos.Voy mentalmente recogiendo el hilo -barriletes- nostalgias.Sin querer lo miro enroscado.Allí entre vueltas y vueltas está atrapado ese matiz de felicidad infantil.En acto no premeditado comienzo a tirar de un extremo.El carretel de madera se agita, rueda. Con mi accionar lo agito, me va entregando sin la menor resistencia, apenas un temblor, su contenido. Su tesoro memorioso.El hilo se va tornando, como lo decíamos antes en una galleta,una madeja enredada.Me pregunto al verla ¿así fue mi vida?

Llego al final.La madera de esa especie particular de uso se muestra tal cual es, desnuda sin el menor pudor.Acabo de concluir mi trabajo. En una punta el carretel de hilo, en la otra yo-barrilete.Acabo de tocar tierra, mi cola multicolor yace a mi lado.Mis flecos que ondearon alegres y orgullosos movidos por el viento de la vida están quietos, caídos, tristes.Y yo,un barrilete descolorido

Mas un detalle curioso. Siempre usé hilo negro.Acabo de descubrir que este es misteriosamente blanco.

Chau y hasta la próxima.

Nº 685 Un tal Camilo

 

 

"El camino es la recompensa" W.Tabárez

Llamarse Camilo, por lo menos hoy es ser portador de un nombre poco frecuente en estos lares, en desuso. Pero en nuestra historia moderna Camilo  Cienfuegos Gorriarán fue un héroe de la revolución cubana. Fundador del ejército rebelde, capitán y luego su comandante al destacarse exitosamente en distintas operaciones. Pasó con merecida fama hasta su trágica desaparición. Esta circunstancia lo relegó a, salvo en su país a tener escasa popularidad. El Che los eclipsó a todos y Fidel sigue vivo incidiendo en los acontecimientos presentes en forma patriarcal. En todos los tiempos, figuras destacadas y populares motivaron a ponerles a sus hijos y descendientes sus nombres.

Mi personaje, este que aparece en UFA, tuvo su nombre mas o menos por un mes. ¿Raro verdad? No fue una actuación teatral ni cinematográfica. En este caso no hubo ninguna representación. Simplemente fue bautizado Camilo por permanencia. Era uno de los tantos métodos usados detrás de la cortina de hierro, para evitarle al invitado visitante problemas cuando regresara a su país de origen. Retención de pasaporte que no se lo sellaría, entrega de un carnecito con falsa identidad para moverse limitadamente dentro de esos países. En esa credencial se le ponía un nombre. En general el invitado elegía el de algún prócer de su preferencia, o el de algún guerrillero muerto. Así a nuestro personaje le propusieron y aceptó  el de Camilo. Durante su estadía fue conocido por quienes lo acompañaban, autoridades de hoteles, todos aquellos  que de una u otra forma tenían una relación más o menos ocasional, hasta los que formaban parte de la delegación al festival de cine. Así con esa identidad se asomó a un mundo a un sistema agrietado, resquebrajado en plena guerra fría y que aquellos `grupos compuestos por personas de distintos países, convencidos de las bondades del sistema, negándose a ver y reconocer los problemas que saltaban a la vista. Mas esos síntomas o evidencias eran negados por los fundamentalistas deslumbrados por el desarrollo material y social, plagados de contradicciones que luego salieron a la luz e hicieron volar por los aires el mal llamado socialismo real. El sistema implosionó, se derritió como un terrón de azúcar en el agua.

Nuestro Camilo vislumbró parte de lo que sucedía, mas no imaginó, como tantos otros que ese histórico experimento finalizaría así.

Hoy el ex Camilo rememora su inolvidable experiencia, única , lamentando el fracaso . La frustración de la esperanza de tantos pueblos ilusionados en un cambio revolucionario que modificaría al mundo. Hoy se pagan las terribles consecuencias, pensando además en los millones y millones de víctimas que su implantación motivó.

Chau y hasta la próxima

Nº 684 Un libro misterioso.

 

 

Acostumbro  en mis lecturas hacerlo con dos obras al mismo tiempo. Elijo un libro voluminoso, mi relectura, en momentos que hago esta redacción estoy metido con las obras completas de Rabelais, con ilustración de Gustavo Doré, en edición Anaconda, una firma ya desaparecida vigente a mediados del siglo pasado, y escojo otra de escaso tamaño para tenerla a mano, llevarla de un lado a otro con mas o menos facilidad ya que me desplazo con dos bastones. Habiendo finalizado San Francisco de Asís de Herman Hesse busqué en mi biblioteca un reemplazo sin importarme mayormente el título. Allí, entre libros de fácil acceso para mis limitados movimientos apareció ese de tapas amarillas, bastante destartalado cosa habitual en aquellos con sus hojas pegadas. Ya en mis manos y cómodamente sentado me dispuse a revisarlo. Busqué en el inicio alguna señal mía, acostumbro a dejar mi nombre y fecha cuando leo alguno de mi propiedad, mas este me resultó totalmente desconocido. Si hallé una dedicatoria, firma y fecha pero no pude identificar al autor de esas palabras. Avanzando en mi examen encontré un papel doblado bien aplastado como suele suceder con todo aquello que se guarda en el interior de un libro, más si pasaron los años..Todo me resultó una intriga que incentivó mi imaginación. Libro que en mi biblioteca no lo tenía presente. Propietario desconocido, obsequiador con dedicatoria también desconocido. Por supuesto me sumergí en su lectura. Delicioso,¿qué otra cosa día esperar de cuentos de Cortázar?. Pero el misterio continuaba, seguía royéndome el pensamiento. Le adjudiqué al dedicador identidad, personalidad, imagen, degusté repetidas veces de sus versos y así fui armando toda una conjetura atrapante. Cuando más la desarrollaba, más me gustaba el juego. El misterio se rompió como un objeto de cristal golpeado por una fuerza misteriosa.Pregunté y recibí como respuesta "pero si ese libro es mío", me lo regaló fulana,muchacha a la que yo conocía. Nada de misterio.Todo común y corriente. Cierto, uno elabora fantasías  sobre algo  para mí, en ese momento desconocido, ausente de mi memoria, fuera de mi archivo intelectual. Pero la verdad no me produjo desencanto. Gocé  durante un tiempo de lo que mi imaginación me dictaba. Ahora sí, libre de esa carga, disfruto plenamente de la lectura del texto.

Chau y hasta la próxima.

Nº 683 El gato sin botas.

“Gatos por Darío Jaramillo.Sabiduría de gato:Hacer pereza todo el tiempo sin llegar al tedio. Astucia de gato: fingir que es un animal doméstico."

Había una vez..., así empezaban los cuentos tradicionales llenos de imaginación y fantasía. En muchos de ellos los animales, las plantas eran protagonistas.En especial los animales tenían características humanas, ropajes, por momentos convertidos en verdaderos héroes.El caso del gato sin botas entraría en la categoría de anticuento. El, común, gris atigrado vivía como tantos otros de su especie merodeando por jardines, casas, azoteas. Cazaba como su instinto le ordenaba.Ratones, lauchas,pájaros, jugaba con cuanto se movía.Su personalidad, mejor dicho su gatunalidad lo hacía transformarse con las limitaciones del caso y de su conveniencia en cariñoso, zalamero, adulador interesado con el fin de obtener alimentos,protección.Le bastaban pocos gestos.Un ronroneo oportuno, arqueo de lomo, la cola parada, un restregarse contra las piernas o el cuerpo del benefactor.Eso sí, toda su actuación y conducta estaba regida por su libre albedrío.En ocasiones coincidentes con los frecuentes y regulares celos de las hembras desaparecía de escena. Se sumergía en un mundo salvaje propio de su felinidad, sin ser ese ámbito físico necesariamente una selva. Otra jungla, la ciudadana.Allí a competir, pelear ferozmente con otros machos por una hembra que se apareaba incansablemente.Asegurando así la continuidad de una especie milenaria,sagrada.Reaparecía al cabo de un tiempo maltrecho, lleno de cicatrices,flaco, macilento, hasta con orejas recortadas en batallas ganadas. Nuestro gato sin botas, aunque el no lo supiera en su relación con los hombres tenía un nombre.:digamos Fenol.

Fenol, ahora sí incorporado a la categoría de personaje para un cuento vivía como vivía, y observando con sus ojos amarillos, sus pupilas verticales durante el día, a plena luz, redondas, agrandadas durante su amiga la noche, a esos otros animales que le proporcionaban  comida, protección, cariño.

Reflexionaba sobre esa forma extraña que tenían en sus comportamientos y expresiones.No maullaban, no ladraban como sus enemigos los perros.Emitían sonidos, algunos de ellos ya identificados significándole llamadas, caricias o gritos de reprimendas.El lo sabía, los  interpretaba. Más en su condición de pensador, filósofo,cargado de sabiduría enigmática.El animal protector también escondía sus trampas.Amigo-enemigo.Seguro el más temible de la tierra.Las otras especies,la suya sin engaños ni trampas.Cuestión de defenderse, atacar,sobrevivir.

Las manos que lo acariciaban también eran instrumento de maldades.Cariñosas,alimentándolo,dándole esos sabrosos trozos de carne.Otras, no las habituales, también conquistadoras se la ofrecieron. Notó al comerla pequeñísimas durezas fáciles de tragar.Siguió devorando. El baldío donde se encontraba lo acogió con tibieza. Sus yuyos, sus latas le dirigieron un saludo póstumo. Retorciéndose en atroces dolores se acostó en ese su conocido suelo y allí  casi sin quejidos quedó paralizado, rígido, muerto.

Esta fué la trayectoria del gato sin botas. Sin hazañas, sin papeles protagónicos.Un cuento, su cuento.

Y colorín colorado.....

Chau y hasta la próxima.

Nº 682 La mujer con vestido a lunares.

 

 

La identificamos, sabemos quien es la persona de la ilustración. Es la famosa artista japonesa Yayoi Kusama,los lunares ,manifestaciones de su arte. En Buenos Aires se expuso parte de su obra y el clima fue creado con los árboles vecinos cubiertos  de lunares como su vestido.

Pero cambiemos  toda esta caracterización real por otra que nos permita recrearla basada en la imaginación y fantasía.Pensemos en una mujer oriental, japonesa.Su llamativa figura puede inducirnos a un misterio.Ella vista así, ¿lo es?. Se puede inventar una novela o cuento alrededor de un supuesto enigma. Simplifiquemos.

Ella ha llegado con su imagen desde la calle Abre la puerta de su casa para cumplir su rutina. Ha dejado las bolsas de la compra en la cocina. Previamente acompañó a sus nietos al colegio,luego el súper, ahora sus tareas domésticas. Diríamos que todo  no tiene nada de excepcional.Es habitual y´común en muchísimas mujeres.Pero ella no es una más de todas.Es distinta. Soportó las miradas de curiosos, de asombro de la gente con la que se cruzó por la calle, con los maestros de sus nietos.¿Que provocó,desencadenó las reacciones de su entorno?. Los niños, las bolsas de la compra, la manta del gato ,del perro, ella misma hasta en el más mínimo detalle estaban adornados con lunares. Toda una exageración.

Chau y hasta la próxima.