Aparece los miércoles y los sábados

"Dios me puso en tu pagina como un tábano sobre un noble caballo para picarlo y tenerlo despierto" (algo de Sócrates).

sábado, 29 de agosto de 2009

237 Pensamientos ajenos

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Como comprobarás cíclicamente vuelvo al tema. Es mucho lo que nos brinda la lectura sobre lo que dijeron y pensaron distintas personas. Y uno siempre aprende algo leyéndolas, más allá de no compartirlas o sí. Empiezo.

"Muero con mi patria" dijo Francisco Solano López al ser lanceado y muerto por un oscuro soldado brasileño al final de la guerra de la Triple Alianza (Argentina, Brasil, Uruguay) con Paraguay pasadas la mitad del siglo XIX. El dictador pienso, expresa con toda conciencia que el que muere no es él protagonista y desencadenante de una guerra que llevó casi a la extinción y ruina a su país. Quedó casi sin hombres. Había 1.300.000 habitantes antes de la guerra. Al final 200.000 mil. Solo 28.000 eran hombres, la mayoría niños , ancianos y extranjeros. De 100.000 soldados quedaron 400. Fuente Pacho O'Donell. Volvamos a sus palabras: con mi patria y no por mi patria.

"Hoy la democracia es una prostituta" Seyyed Hossein Nasr. Esta afirmación registra la enorme contradicción entre lo ideal y lo real. Siendo en teoría el mejor sistema, en la práctica desvirtuada, intencionadamente desvirtuada, irracionalmente utilizada como pretexto imperial de dominación, causante no por el sistema mismo sino por quienes hipócritamente la sostienen sin creer en ella. Pretexto de tantas injusticias es sin duda la víctima principal cargada de semenjante calificación. No nos engañemos, la democracia aún en estado de mediana pureza, sigue siendo el mejor sistema.

"Para saber lo que es la democracia con sus virtudes y sus defectos hay que vivirla. Si no se vive la democracia, la libertad, la justicia, uno se está muriendo" Arturo Ilia, ex presidente argentino. Palabras que confirman lo sostenido renglones más arriba en cuanto a sus virtudes

"Los individuos superiores tienen derecho a gobernar y los inferiores el derecho a ser gobernados". Esto lo dijo en 1870 Froude un inglés que justificó con este pensamiento el dominio del imperio británico de esa época. Reflexioná sobre lo que acabamos de decir sobre la democracia.

"Quienes creen que el dinero lo hace todo, terminan haciendo todo por el dinero". Voltaire. El genial filósofo francés definió con pocas palabras una de las peores lacras que condicionan la conducta humana.

"He escrito diez y ocho libros en diez y ocho lenguas" James Joyce por sus 18 capítulos del Ulises. Si lo has leído (yo 2 veces) verás que el autor en su dicho se quedó corto. Leerlo, entenderlo, disfrutarlo cuando el autor te ha dado una partitura dificilísima que te lleva al desconcierto, al arrobamiento, a la admiración, al hastío...Atrevete y leelo si no lo hiciste todavía.

"El arte es una mentira que dice una verdad" Jean Cocteau.  Marcel Marceau  sostuvo con razón que no podía expresar como mimo la mentira. Ella por lógica necesita de palabras, y lo afirmado por Cocteau no es contradictorio. Aquí la mentira es ficción para lograr el aspecto de verdad. Así logra ser creíble, aceptada, admirada.

Cambiamos de tema. "Es un hombre al que hay que dispararle por la espalda, un detrito humano que debe ser tratado como tal". Charles Maurras.¿Quien otro sino él podía decir semejante afirmación destinada al lider socialista León Blum?.

"Vanidad, vanagloria, presunción, jactancia, menosprecio, altanería, fatuidad. Los siete males que más lastiman el espíritu del hombre" San Juan de la Cruz.¿Cuantas más le agregarías?.

Doy por ganado todo lo perdido

doy por recibido todo lo esperado

y por vivido todo lo soñado

y por soñado todo lo vivido. Anónimo  ¿sabiduría pura? ¿compromiso cerril?.

Formas del destino. 31 de enero de 1881. Fedor Dostoievsky abre la biblia al azar y lee en el evangelio, "no me detengas". y muere.

"La  razón es hija de la imperfección. Los invertebrados son todos perfectos, nosotros no. " Rita Levi Montalcini. ¡Cuanta carga!. Para suplir nuestras imperfecciones la razón para bien o para mal.¿Esa razón acaso no es también imperfecta?

"La gente  debe ocuparse de mi pensamiento, la vida privada no tiene nada que ver con lo público" Martin Heidegger.¿Es tan así? ¿se puede separar una cosa de la otra? en especial cuando después de muchas dudas y acusaciones la investigación del chileno Víctor Farías en su libro Heidegger y el nazismo demuestra que no fué casual su adhesión y su antisemitismo, parte de la cultura del filósofo y no un hecho meramente accidental,crecida a la sombra de una revolución como la de Hitler. Su amante  y notoria Hanna Arendt, judía intentó defenderlo y explicarlo siempre. Como ves, un tema muy controvertido y polémico.

Sobre el consumismo. El síndrome consumista reemplaza en parte al síndrome productivista. El consumista es velocidad, exceso, desperdicio, y ha elevado lo novedoso por encima de lo perdurable. La perfección no pasa por el mejoramiento de las cosas sino por su veloz circulación. Análisis y definiciones perfectas para un momento global, contradictorio y alarmante.

Sobre autorías. En la cuestión generacional la tradición comprende cosas inicuas y superadas pero con una calidad humana especial. El respeto por la vida. La instintiva convicción de no ser más sus protagonistas ni sus creadores, sino simples criaturas. Los hijos, en cambio piensan ser los actores principales en el teatro del mundo e interpretan presuntuosamente sus estados de ánimo como la verdad definitiva. Pero gracias a esa altanería casi facciosa, se producen los cambios. dijo Mempo Giardinelli. El eterno conflicto generacional. Los mismos conceptos serán aplicados a los futuros recambios y así sucesivamente.

Otra:"La observación muestra. La experimentación instruye" Claude Bernard. Consejo válido no solo para la labor científica sino para el uso y aplicable en infinidad de nuestras acciones.

Chau y hasta la próxima.

miércoles, 26 de agosto de 2009

236 El gato

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"Y los chinos ven la hora en los ojos de los gatos" Baudelaire

La vida hizo lo de siempre, con pequeñas variantes en número, orden y personajes. Eliminó a unos, alejó a otros. Dejó a la pareja sola, irremediablemente sola. Con sus recuerdos, sus añoranzas. Recomponiendo con la imaginación felicidades pasadas;momentos dolorosos. Asumiendo una realidad que al unirse supusieron remota, lejana, que nunca llegaría. Pero la existencia humana, el destino, son así. Se toma al futuro como algo distante, casi inalcanzable, envuelto en la nebulosa de la incógnita. Cuando los años aún están por venir hasta que transcurren y se los vive. Pasan velozmente al recordarlos, semejan sueños. ¿Acaso no creemos en nuestra niñez, con algo de razón, que nunca seremos ancianos, o que para serlo nos faltará muchísimo tiempo?. Y cuando llegamos y lo somos nos decimos :aquí está la vejez. Es ella. ¿Cómo, ya pasó la vida?. ¿Tan pronto?. ¿Y ahora qué?. ¿Cual es la medida de nuestras expectativas?. ¿Quedan algunas para hacernos ilusiones, elaborar proyectos?. A partir de ese momento el tiempo se hace corto y largo. Corto para pensarlo en dimensión de cuanto más. Largo para vivirlo si se pierden objetivos, motivaciones, se le suman achaques. Aparece el gesto mental de encogimiento de hombros. Nace el supuesto derecho a estar tranquilos. Y todo aquello que lo perturbe provoca fastidio, irritación, resistencia. Nos abroquelamos tras una coraza custodia de nuestra rutina. ¿Qué es estar tranquilo?. Es fabricarse un cocodrilo, meterse en su panza y olvidarse del mundo y de la gente. Pero la verdad es otra. No hay cocodrilo que nos acoja. La realidad está al alcance de la mano, llama a nuestra puerta y la evasión se transforma en una huida ridícula, sin sentido. Afortunadamente existen los milagros. Quien no crea en ellos, no cree en sí mismo. Consiste en anidar en el alma ilusiones, esperanzas. Porque de eso se trata. Los místicos o divinos nacen de sentimientos religiosos, relacionados con la fe. Con otra fe, más modestos y humanos esos milagros dependen de nuestra voluntad e imaginación. Simples, sencillos, casi de rutina.

Todas estas reflexiones de la pareja de ancianos, protagonistas de esta historia se vieron interrumpidas por la aparición de un gato llegado para llenar el vacío de tanta soledad. Ese, el milagro, el nuevo milagro sustituyendo anteriores, acaso frustraciones. Porque tuvieron un canario en jaula primorosa, a quien prodigaron toda clase de cuidados y atenciones. Hojas de lechuga fresca, alimentos balanceados, la consabida sepia. Lo bautizaron con apodos cariñosos, variables. Su respuesta insuficiente a pesar de trinos alegres y sonoros. Del ambiente preñado de gorjeos. El pobre canario significaba muy poco para llenar las interminables horas de la vejez. Hasta un pececito de color pasó fugazmente sin dejar huella. Pensaron entonces en un perro. Aunque les gustaba los de raza grande desde un principio lo desecharon. Debía ser decididamente pequeño, ideal para el departamento en que vivían. Se generó una discusión. No lograban ponerse de acuerdo, hasta que por fin decidieron adoptar uno vulgar, sin raza definida. Lo sacaban a pasear ante la mirada atónita de los vecinos que los veía arrastrar una correa con  un collar vacío. O llamar a un Tomy tan travieso que siempre se les escapaba. Tal como lo presintieron una vez logró fugarse y terminó bajo las ruedas de un coche. Quizá huyó como consecuencia de la paliza que le dieron por ensuciar sobre la alfombra del living, o tal vez el perro se fué rebelándose de tanto absurdo. No tener cuerpo estable, cambiar todos los días de manchas, pelo, hocico, tamaño de orejas. Un día con cola larga, el otro con corta o sin ella. No pudo resistir tantos cambios impuestos por sus dueños. Así el milagro no llegaba o continuaba frustrándose hasta que apareció el gato. Representó la compañía ideal. Variable como el humor de sus amos. Por un tiempo fué persa, peinado y mimado con todo celo. Lo colocaban entre almohadones. Para él alimentos refinados y los desvelos de la pareja.  Luego lo cambiaron por uno siamés. Hermoso como alguna vez desearon tener. Este se portaba de maravilla. Fué una época feliz, hasta que se les enfermó. Angustiados lo llevaron a una veterinaria donde los tomaron por un par de viejos reblandecidos. Luego de explicar el motivo de la consulta y abrir un canasto vacío. Volvieron a la casa muy mortificados y decidieron reemplazarlo antes que se les muriera. Pero apareció EL GATO. Se les adelantó a sus deseos y decisiones. Este era de carácter fuerte, resistente a las imaginaciones. Dominante. Comenzó por entrar al departamento a través del ventilete del lavadero. Se instaló en la cocina con toda naturalidad. Habituado desde el primer minuto  a un ambiente que debía resultarle totalmente desconocido.. Mas no parecía ser así. Sorprendió a los dueños de casa que no habían tenido tiempo para imaginarlo, adelantándoseles para que lo inventaran después. Eso era lo más extraño o el ansiado milagro. Con el correr de los días fueron descubriéndole características excepcionales. Por momentos su color era totalmente negro, brillante. Con orejas más puntiagudas, boca entreabierta, colmillos afiladísimos. Diabólico. En otros aparecía totalmente blanco, con pelos y bigotes muy largos. Angélico.

Cuando se transformaba en uno rubio aumentaba su esplendor y belleza, mas con una conducta dividida, contradictoria entre tranquila y agresiva. La pareja no sabía a qué atenerse ni como obrar. Decidieron reemplazarlo, sin resultado. Todos sus esfuerzos se estrellaron ante la terca actitud del gato. Solamente podían pensar en él. Hasta trataron de conseguir un perro dogo para ahuyentarlo o en último caso darle muerte. Presentían con miedo que el felino se iba adueñando de sus vidas, sus mentes, sus almas. Toda inventiva reducida a un sometimiento progresivo y exclusivo hacia el gato.

En ese juego de dominación y dominados se estrellaron con otra inesperada dificultad. Apreciaban al gato en todo lo exterior. Raza, pelaje, colores, ciertas costumbres. Mas no lograban penetrar en su carácter, situarse dentro de él, lograr su control. Cuando lo creían entregado rodeándolo de comodidades y caricias la reacción impensada no se hacía esperar. Aplicaba otra lógica. Abandonaba almohadones, alimentos, tibiezas en crudas jornadas de invierno para irse. Salir al balcón, caminar por los techos, ejercer su libertad. Ronroneos y ternuras interrumpidos bruscamente en rápida huida.

Se vieron obligados  a satisfacer sus menores caprichos. Destrozar palomas o devorar lentamente un poético ruiseñor de bellísimo canto y corazón sangrante. Así era el gato negro de cruel. El blanco les encantaba las horas. Con una beatífica forma de dominación. Dejándose mimar. Obligándolos a un buen humor constante, con alegría de vivir. Se sentían verdaderamente felices. Con el tiempo ocupado y la preocupación permanente por cuidarlo. Si el ambiente estaba lo suficientemente tibio, al igual que la leche. La carne tierna, el cajoncito con las  piedritas siempre cambiado. Interpretaban como una travesura cualquier suciedad o mojadura fuera de él. Todo lo que hacía o dejaba de hacer les resultaba gracioso. Su forma de lavarse, dormir, andar, ronroneos, maullidos. Como arqueaba el lomo, se estiraba y buscaba con pequeños saltos chocar su cabeza contra la palma de la mano extendida. O cuando acudía con la cola parada en busca de alimentos convocado por ruidos pavlovianos. Con el gato blanco gozaban como lo habían deseado siempre. Decidieron adoptarlo definitivamente. sin embargo el gato se transformaba escapaba a todo control. Era el otro, el rubio casi indolente. En él se identificaban ese espíritu de libertad e indiferencia que lo caracterizaba. Trataban de mimarlo, pero él decidía cuando les aceptaba las caricias. No respondía a sus llamados, o sí. Nunca lograron adivinar su humor y reacciones. Jamás vieron en ese gato negro, blanco, rubio su propio estado de ánimo. El que los acompañaba al levantarse, al acostarse. A los sueños del día y la noche, a las ilusiones de la vida. A los recuerdos, nostalgias o añoranzas que evocaban de continuo. Ese gato era el reflejo fiel  del carácter de los dos fundidos uno en otro a través de una larga vida en común. Ella crea personalidades, matices y en prolongada convivencia parecidos físicos. Y todas esas particularidades y rasgos se multiplican, manifiestan en gestos, costumbres, caracteres, estados de ánimo. Sus gatos cambiantes, diferentes en realidad eran uno solo. Aquél que ese día, en ese instante representara lo que ellos sentían. De allí se veían dominados, sometidos por un animal que no era otra cosa que ellos mismos. La representación de su yo.

Como se comprenderá todo fué absolutamente imaginario. El perro, el canario, el gato. Aún la familia que nunca tuvieron pero soñaron y desearon años atrás, al principio cuando se unieron y eran jóvenes. Cuando acunaban ilusiones y proyectos. Y aprendieron a leer en los ojos del gato las largas horas, los inacabables días de la vejez y la soledad.

Chau y hasta la próxima.

Nota:dedico este UFA  a mi hijo Juan Carlos que hoy cumple años.

sábado, 22 de agosto de 2009

235 un par de zapatos

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Los ví brevemente al pasar. Se asomaban debajo de unos pantalones, supongo finamente confeccionados. Brillaban casi con exageración. La forma en que estaban dispuestos era como si la persona estuviera a punto  de caminar. Un pie más adelantado que el otro. Su color ciruela. La gente se para de diferentes maneras y también como anda vestida, calzada y según las circunstancias. Un militar al cuadrarse junta los dos pies. Un joven algo desaliñado aparte de no tenerlos muy  lustrados si el calzado es con cordones puede llevarlos sin atar. Un anciano u hombre mayor los lleva limpios, lustrados, pulcros y con cierta elegancia, porque a su edad quiere presumir de conservar cierto atractivo. Si es un trabajador y calza según su oficio lo serán toscos, útiles para su tarea. En el caso que cuento si uno fuera la persona que los tiene puestos y se los mirase los vería asomarse bajo una pequeña proa formada por la botamanga y la raya perfectamente planchada y marcada. Si en cambio tuviera puestos unos jeans aparecerían bajo un contorno más redondeado. Se me antojó en mi corta mirada que por la forma de estar parada, a esa persona le faltaba cierto toque de vida, o mejor dicho de humano. Es precisamente esa impresión la que luego me hizo reflexionar sobre lo que te voy contando. Tiempo después al hacer memoria sobre ese hecho que me llamó la atención, un par de zapatos asomándose debajo de un pantalón. Pensé ¿qué importancia tenían?. ¿porqué de algo tan banal, corriente, mi pensamiento volvía  repetidamente al tema sin lograr ubicarlo y luego descartarlo?. Supe luego que por allí había pasado muchas veces. Por hábito, placer, rutina. Uno observa su entorno, ve aquello que le llama la atención. Lo fija, lo memoriza. Pero no siempre la impronta llega a ser indeleble. Ese entorno rutina cambia. Lo que allí estaba desapareció; o cambió por otra cosa y uno pretende recordar qué había allí. No siempre se tiene éxito, en ese caso se apodera de nosotros cierto desconcierto y también obsesión por recordar. Intentamos ante el flaqueo de la memoria atribuírselo a la edad, pero no es verdad.Las cosas son tan cambiantes que pueden superarnos. Avanzan, se muestran más rápido que nuestra capacidad de percepción, de retención. Y por otra parte le atribuimos con razón una importancia relativa que imagen, presencia, se esfuman en la nada. En este caso quizá accionado un mecanismo inconsciente de autodefensa el hecho desapareció de mi mente hasta que como todas las cosas, una noche totalmente desvelado, contando las horas, pensando y pensando distintas cosas, en medio de la oscuridad a la espera de la mañana, reapareció la idea y esta vez sí quedó descartada para siempre. Los zapatos pertenecían a un maniquí que ví una vez en una vidriera.

Chau y hasta la próxima

miércoles, 19 de agosto de 2009

234 Copia

 

   "El alma y la muerte son una misma cosa " Parménides.

Bien sabemos que no es lo mismo imitar que copiar. Imitar puede ser un remedo de modelo, de resultado una caricatura del original. Sea este una persona con todo lo que ello implica, una cosa, etc. Copiar es reproducir del original o en todo caso intentar hacerlo. Por supuesto no siempre se lo logra aunque hoy  y ayer en menor escala la  tecnología o los medios disponibles permiten concretarla. Esas copias recibidas con beneplácito o aprobación fueron, son y serán útiles para sus distintos fines. Diferente es el caso que voy a referir pues se trata de una persona, un personaje de ficción. No interesa su nombre.

Creció copiando modelos considerados por él dignos de ser incorporados a su personalidad, su conducta, su desarrollo, su yo. Acunado en innumerables y contradictorios ejemplos y espejos tomados de la realidad, a veces por el capricho de ser el original.,Copiaba la ropa,los hábitos, sus posibles lecturas y gustos nacidos de un modulo  ajeno, jamás el propio. Nunca     indagó, buscó en si mismo, intentó llegar a un auténtico ser. Con una exterioridad sorprendente        siempre  intentó en copiar, no en imitar. A veces esto último es subrayable cuando el original lo merece, ayuda a desarrollarse, al propio perfeccionamiento.

Lo cierto es que él vivía en una inconsciente confusión, creyendo dar supuestos saltos cualitativos cuando no eran otra cosa que sumas, cantidades, valoraciones cuantitativas y diversas de parámetros ambicionados. De manera que el mundo y él cual camaleón se encontraban en dificil situación de entenderse, en especial de relacionarse y ubicarse con cierta coherencia. No hay que quitarle mérito a su condición de pseudo transformista. Sin embargo en ese ejercicio de copia cual rutina, la influencia de su  interioridad fué marcando por lógica contradicciones cada vez más insalvables. ¿Quién era en definitiva? .¿Había logrado pasar aunque en mínima  proporción de un estar a un ser?. Repito,¿quien era realmente?. Imposible saberlo.Copiaba, lo copiaba todo. Lo más extraño para él, para todos fué que la copia de la copia de la copia de la copia y así lo incontable produjo un resultado sorprendente. La persona copia era imposible de copiar, ni siquiera de imitar.  Antes de morir  intentó    hacer una última copia, ya  no sabía de qué pues a lo largo de su mediana vida supuso lo había copiado todo. Pero tuvo una última oportunidad muy bien aprovechada, por cierto. Copió a la muerte que se presentó en el momento preciso. Allí él rápidamente la copió tal cual y ella confundida al enfrentarse   con   su  copia exacta no atinó a matarlo. Dudó, temió matarse a sí misma. Se lo supone anda de muerte sustituta haciendo de las suyas ganándose una impensada inmortalidad hasta que la muerte se dé cuenta del engaño. Por lo menos alargó el plazo, obtuvo un respiro.. No logró la inmortalidad, imposible siendo muerte sino la mortalidad eterna, como todos los vivos, pero de otra forma.

Chau y hasta la próxima.

lunes, 17 de agosto de 2009

Extra nº 18

1988 - 2009

CUMPLIMOS 21 AÑOS DE DEDICACIÓN Y COMPROMISO



News prensa julio 2009
Buenos Aires, julio de 2009 - Ley  de miastenia gravis.
En la Sesión Ordinaria de la Legislatura Porteña, el 2 de julio se sancionó la ley que instituye el 2 de junio como "El día de la persona enferma de Miastenia Gravis" y la semana en que esté comprendido ese día como "La semana de lucha contra la Miastenia Gravis". (Despacho Nº 0277/09: Comisión de Salud. Exp. 859-D-2009)

El proyecto presentado por el diputado Jorge Garayalde (PRO) fue impulsado por la Fundación Miastenia Gravis (FAIAM) quienes sostienen la importancia de la difusión de la enfermedad para llegar a un diagnóstico precoz.

FAIAM agradece y felicita a cada uno que se sumó, apoyó y colaboró para que esta ley se aprobara. Con el empuje final que dio la acción solidaria organizada en marzo por FAIAM -El Día del tenis femenino, Jornada de concientización de la enfermedad (junto a Gabriela Sabatini y Martina Navratilova) y La Noche de las número uno - nuevamente se concreta un logro trascendental que representa a otros alcanzados durante los 21 años  de existencia de FAIAM (resoluciones y declaraciones que tienen que ver, por ejemplo, con la obtención gratuita de la medicación única en el mundo que deben tomar las personas con MG para sobrevivir (Resolución 791/1999 y Resolución 435/2004) y otras declaraciones de Interés como la de los Encuentros Nacionales que se organizan)
Para leer el texto completo de la Ley, por favor ingresar a  nuestro sitio www.faiam.org.ar
FAIAM
continúa sosteniendo diferentes programas que lleva adelante gracias al aporte de empresas y personas que entienden la dedicación, compromiso y esfuerzo para cumplir nuestra Misión: Mejorar la calidad de vida de todas las personas con MG de nuestro país.
Queremos seguir creciendo, necesitamos ampliar nuestra red de colaboradores,  para eso contamos con diferentes medios diseñados para empresas y particulares. Sumar a personas comprometidas solidariamente, harán la diferencia.
Para solicitar datos referidos a donaciones, suscripciones, en efectivo o canje de productos, por favor comunicarse a desarrolloinstitucional@faiam.org.ar o faiam@faiam.org.ar
Acércate a nuestro desafío.
FAIAM Fundación Miastenia Gravis
21 años de compromiso y dedicación
Agradecemos su difusión.


DATOS COMPLEMENTARIOS
Enfermedad neuromuscular crónica autoinmune, que produce debilidad de los músculos controlados por la voluntad, debilidad que aumenta con la actividad y disminuye con el reposo.
La MG puede afectar a cualquier persona, sin distinción de sexo, edad, raza o condición social. Se la conoce desde 1672 cuando Thomas Willis, un médico inglés, la describe por primera vez.

 

Los síntomas iniciales son frecuentemente confundidos con estrés, anemia, trastornos emocionales, además de otras enfermedades neuromusculares, lo que dificulta aún más su diagnóstico precoz.


Corina Dehne
Correctora de textos
casa: (5411) 4361-3466
movil: (5411) 15-5995-1627
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sábado, 15 de agosto de 2009

233 José de San Martín

 

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  "Reúnan el regimiento y vayan a morir". San Martín al iniciarse la batalla de San Lorenzo.

General, nuevamente lo vuelvo a visitar con el mismo método del año  anterior. Es decir abro un libro de historia argentina como si fuera la puerta de una habitación, me cuelo entre las páginas y así con este artilugio lo entrevisto. Gracias por recibirme aunque veo en su expresión cierta sorpresa.Quizá no imaginaba esta intromisión perturbando  su sagrado reposo. Ahora, ya que estamos frente a frente quizá recuerde algo del contenido de mi otra visita. Le preguntaba sobre la lucha por la independencia. Le informaba sobre los resultados de aquellas gestas reflejadas en el hoy. Sobre todo lo que falta por conquistar, mejorar, solucionar. Vd me contestó afirmativamente su disposición, junto con la de otros próceres como Bolivar, Belgrano,Sucre, Artigas, O'Higgins a continuar desenvainando la espada de estar en estos tiempos y de ser necesario. Los pueblos latinoamericanos , los patriotas al tomarlos de referentes cuentan con ello en lo simbólico sabedores de una ficción moral que apuntala. Sirve de ejemplo, alienta. Basamento indispensable para mantener bien altas banderas y consignas del hoy. Injusticias, desequilibrios sociales, pobreza, sometimientos, intentos de rupturas de orden constitucionales, dictaduras, muestran un panorama todavía dificil,que exige lucha, participación, defensa de la democracia duramente conquistada.

Su grandeza nos lleva a los argentinos a tenerlo de modelo. También lo utilizan aquellos que  escudados en supuestos sentimientos patrióticos intentan mantener status que son parte  de lo que todavía hay que cambiar. Es el padre de la patria, pero a ella se la interpreta  y se la quiere de diferentes maneras.

Lo imaginamos joven, luchando contra Napoleón en España. Más maduro,decidido ya en proyectos y planes en su desembarco en Bs Aires.Seguimos deleitándonos y emocionándonos al ver sus granaderos, el regimiento más querido sin pecar de injustos. Esa mítica batalla de San Lorenzo iluminó nuestra imaginación infantil. Sus palabras del encabezamiento casi como profecía autocumplida  de no ser por Cabral. Lo pensamos en Mendoza, cruzando Los Andes, liberando Chile y Perú. Luego aunque la historia lo relata y registra en nuestras mentes se hace una especie de noche cuando llegamos a su partida definitiva. Su ancianidad, sus padecimientos físicos, materiales y morales. Su muerte harán ya 159 años. Con su ejemplo, su recuerdo edificó gran parte de nuestra historia, con toda justicia. General me retiro en en prudente y respetuoso silencio. No deseo perturbarlo. Sé está allí, entre estas páginas. Cierro con unción y suavidad el libro. Me quedo pensando.

Chau y hasta la próxima.

miércoles, 12 de agosto de 2009

232 Crimen en la escuela

En el pizarrón del aula preparada para el inicio de la jornada escolar comenzaron a aparecer inscripciones amenazantes destinadas a ninguna persona en especial. Con letra variada, unas veces redondilla, otras estilo inglés, no faltaron las frases con letra de imprenta. Naturalmente todas hechas con tiza blanca. Esas palabras parecían sangrar de antemano. Con la preocupación que ellas sembraban el portero, antes de comenzar las clases las borraba minuciosamente. En el establecimiento lo que primero fué tomado como una broma de mal gusto luego, ante su sistemática repetición la impotencia de dar con el autor produjo una verdadera movilización, la consiguiente vigilancia, el parte a las autoridades policiales.Todas las aulas y pizarrones discretamente vigiladas, luego ostensiblemente vigiladas. Nada, siempre algún pizarrón aparecía con la consabida frase. Con distintos textos igual tenor de amenazante. La situación tuvo un giro de mayor gravedad cuando comenzó a establecer plazos, a señalar la inminencia del crimen. La vigilancia se redobló. Plazo acotado, plazo inminente. Fin del plazo. El portero apareció muerto con la garganta atravesada por un instrumento punzante. Arma extraña, casi tosca a juzgar por el tipo de herida. Nadie vio nada, nadie oyó nada. En una de las aulas, borrador en mano yacía sentado en el suelo sentado sobre un charco de sangre, con la espalda apoyada en la pared, debajo del pizarrón. Se dedujo habría estado de espaldas borrando esa maldita frase cuando sorprendido por el asesino se dió vuelta y allí mismo asesinado. Casi en acto similar al de atravesar una mariposa con un alfiler para guardarla en alguna colección. La frase casi totalmente borrada antes de la muerte dejaba entrever en ejercicio deductivo, adivinatorio que el plazo se cumpliría indefectiblemente ese día. Letras blancas con mezcla de todos los estilos usados hasta ese momento. Del asesino, ni rastros, ningún indicio que lo delatara. La impotencia, el desconcierto eran tales dada la absoluta falta de testigos que ya inmersos en la desorientación comenzaron a interrogar a los cuadros de los próceres. San Martín permaneció mudo en su clásica pose sobre el caballo blanco..Sarmiento con su hosca mirada no movió una pestaña. Ni que decir de Belgrano en aquel famoso retrato  sentado, piernas cruzadas, pantalón blanco, botas oscuras. Alguna lámina inmutable. Un mapa fué sometido a un habil interrogatorio del que surgieron ríos, montañas y algunos perfiles de países. Todos testigos mudos de lo sucedido. Se intentó deducir causas, se pensó en la hija del portero bella y seria muchacha. Causa descartada. Devino la investigación en suponer la obra de un maníaco serial con poderes rayanos en lo mágico, teniendo en cuenta el proceso previo al asesinato, la impunidad, el éxito. Pero en la búsqueda del arma esta por fin fué hallada, guardada cuidadosamente en un depósito de objetos escolares que tenía la cooperadora. Se trataba de un viejo puntero de madera,y junto con él otros elementos de uso escolar. Tenía sutiles manchas de sangre. Utilizado cual lanza de allí las características de la herida mortal. Esos otros elementos todos juntos eran una tiza casi terminada, una caja de útiles de madera, un secaplumas. Vista la imposibilidad real de descubrir al asesino, desentrañar sus motivos, el crimen lentamente como tantos otros en la historia de la criminología cayó en el olvido, entró en la categoría de misterio no revelado. Así fué, así quedó impune para siempre.

Aquellos elementos usados por el criminal o que lo acompañaron, que supieron su identidad también sufrieron esa simultánea condena del olvido, del ostracismo en el recuerdo. El puntero en parte despuntado como para quitarle peligrosidad fué cayendo en desuso. La caja de útiles de madera, reemplazada por cartucheras y luego con el plástico por estuches. Sin la gracia y el encanto de aquellas, algunas orgullosas de ser en lugar de un piso con dos y hasta tres.El borrador gastado y sin fieltro. El secaplumas que las madres confeccionaban con tela gruesa, oscura , algunos de forma redonda, otros cuadrados o rectangulares en , cual postre en el centro un botón adorno. No se lo necesitó más. Nuevas formas de escritura reemplazaron los tinteros, las lapiceras con su pluma cucharita de necesaria limpieza antes de guardarlas después de haberlas mojado repetidas veces en el tintero blanco insertado en el agujero del pupitre cargado con tinta azul. La tiza volvió a ser polvo, casi como el destino de un ser vivo. Y así terminó esta historia de un crimen sin causa ni motivo, sin asesino atrapado. Puro misterio. Facil contarla cuando no hay trama desentrañada, cuando no aparece solución alguna.

Si uno lo piensa bien,lo único verdadero de todo esto ha sido el destino del puntero, la caja de útles, la tiza, el secaplumas y quizá algún otro elemento utilizado en aquel período escolar, no olvidado ni borrado de la memoria... por ahora.

Chau y hasta la próxima.

sábado, 8 de agosto de 2009

231 Domingo a la tarde

"La vida es una maravillosa sensación, con sus altibajos y disparidades. La vida"

Cada día de la semana tiene un sabor especial, vaya descubrimiento, aunque en su transcurso algunos se confunden y pueden dar lo mismo un martes que un miércoles y casi un jueves también. No así el lunes, no así el viernes. Donde al finalizar para quien trabaja es en general el inicio del descanso, la diversión si se es joven, el ocio a medida que los años transcurren, el disfrute familiar. El lunes pesado por lo que significa y es, el sábado a pleno goce y el domingo hasta el medio día y media parte de la tarde, bueno o muy bueno, en especial a la mañana, al despertar. La historia se inicia al atardecer. No generalizo, lo hago a título individual en sensación intrínseca, pero seguro estoy rozo un estado de ánimo bastante común para muchos a esa hora del día. Cierto exhibe variantes en edad, ocupación, tiempo vivido, estación climática. Yo cuento lo mío.

El domingo por la tarde independientemente de lo que haga siento dentro de mi cuerpo en especial a nivel estómago un suave nudo, o como dicen los actores antes de aparecer en el escenario, mariposas, una ligera opresión. Esta última sube, se extiende con sutileza hasta la altura de mi pecho. ¿A qué se debe este síntoma físico?. Ordenes de mi cabeza, mi cerebro actuando en inconciente mezcla de nostalgia, tristeza, melancolía. Nudo de indefinida angustia sin un asidero concreto. Mi espíritu se agita, aunque en levedad. Nada es trágico, suficientemente triste, depresivo. Se le suma un estado de inspiración medio místico. Escucho música, leo al mismo tiempo, hasta me ilumino temáticamente en nuevos textos, nuevas ideas, todo muy mezclado en inexplicable sensación. Quizá la defina una palabra, acedia, pero lo dudo. Es un estado anímico sin traducción si pretendo encontrarle causas. No las hay en evidencia, o sí. En otros tiempos sabía que me aguardaba el lunes como a todos. Aquellos compelidos a iniciar la semana laboral. Aunque mi labor me gustara, hacía tarea elegida. un trasfondo en tarde plácida y relajada donde las obligaciones agazapadas tras las horas, la noche, estallarían al comenzar el nuevo día. Pero ahora no, nada de eso me aguarda. Me atrevería a decir mis lunes de hoy semejan domingos por la ausencia de aquellas obligaciones.Sin embargo un resabio, una señal de aquel no muy lejano pasado se hace presente e intento así ensayar alguna causa. Lo cierto que más allá  de la desaparición de una rutina impuesta en alienación civilizada, hoy libre de ella transcurro los domingos por la tarde con ese mismo nudo, ese escozor pectoral, esa suave opresión en mi garganta y esa indefinida y melancólica nostalgia, en un añoro absolutamente indefinido, indeterminado, incomprensible si me detengo a racionalizar sentimientos. Imposible.

Chau y hasta la próxima.

miércoles, 5 de agosto de 2009

230 Soledad

"Su propia muerte cuelga verde y sin dulzura como un fruto en ellos que no madura" R.M Rilke. Libro de las horas.

Si hay algo que forma parte de la vida, a veces por períodos prolongados o más cortos es ella, la soledad, además de la existencia de personalidades definidas como solitarias, materializadas por hábitos de vida, aislamientos voluntarios místico religiosos. El ser social deja de prevalecer y triunfa más que en un individualismo concentrado que no excluye la sociabilidad, sino la desconexión total o parcial de un mundo que nos rodea. Cierto que los hay involuntarios por imposición o castigo pero esta categoría carece de validez para los fines de estas reflexiones.

La soledad a veces manifestada en exclusivo interior, a veces expresada fuera del yo por actitud, fisonomía. Desolación ya es otra cosa. Dice el diccionario que es la falta de compañía. Me parece una definición parcial e insuficiente. O lugar desierto, sí pero aquí hablamos de personas aunque uno puede ser el portador de su propio desierto. Dicen los psicólogos que en realidad la soledad real y concreta son estados normales y naturales presentados en nuestra vida bajo determinadas condiciones. Una de ellas es la salida de la adolescencia. No es lo mismo ser solo que estar solo, algo de ello comenté líneas más arriba. Sus consecuencias  pueden llevar a desear la muerte, aislarse por largo tiempo, a sentimientos desgarradores con la consecuente depresión. Como vemos la soledad está allí, agazapada algunas veces, apoderándose de nosotros en otra. Lo cierto es que ella configura personalidad. Es hito omnipresente, acechante, oportuna, inoportuna. Combatible en rechazo conciente, voluntario o inconciente, instintivo. No hay edades aunque parecería manifestarse con más frecuencia y profundidad en los ancianos. La búsqueda de contactos humanos, la compañía  puede ser un paliativo, un placebo, solución en la medida de intentar sostener una actitud positiva de superación. Es común conocer a personas que quedan solas o viven solas porque la vida así lo ha determinado. Cuando se toma contacto con ellas intentan monopolizar conversación, hacernos destinatarios de todo aquello  incontado para nadie. Por momentos se tornan pesados y patéticos, hablando todo el tiempo de sí mismos. Requieren paciencia y sobre todo comprensión libre de toda actitud caritativa. Por supuesto que el solitario, cuando ha dejado atrás  su personalidad, el saber qué es o quien es o ha sido, su historia inmolada por una enfermedad, la desmemoria , recibe sin saberlo uno de los peores castigos del destino.

Visto lo hasta aquí dicho te paso a contar el máximo ejemplo de soledad que ví o interpreté así hace años en un parque. Seguro, de haber intercambiado con esa persona algunas palabras mi impresión habría desaparecido, pero esa escena me vuelve a la memoria cada vez que pienso en la soledad. Estaba en el parque Gorki de la ciudad de Moscú. Un bello lugar donde la gente paseaba y se reunía, reía en un día de verano de un mes de julio. Días largos de temprano amanecer y muy tardío atardecer. La ciudad un hechizo imposible de entrar en mi imaginación o con posibilidades  de conocerla desde tiempo. Curioso, la visité dos veces..Había en el parque un pequeño anfiteatro , escenario techado, un piano de cola blanco, algún micrófono para hablar, dar un discurso o lo que fuera, como ví en  Londres a aquellos predicadores o vaya a saber qué parados en una pequeña plataforma portátil de madera. La presencia de ese anfiteatro desmentía la impresión de censura y restricción propias de ese momento, cuando la URSS comenzaba a desmoronarse. Cerca de ese sitio unas pequeñas mesas altas sin asientos visibles, próximas a unas máquinas expendedoras de cerveza y lavadoras a su vez de los jarros de vidrio. En una de ellas estaba un ruso. En sus dos manos, como un pulpo apresados tantos jarros por sus manijas como podía trasportar. Los puso sobre esa mesita, prendió un cigarrillo y comenzó mirando a la distancia, al vacío, a la nada a tomarse las cervezas. Inmutable, siempre en la misma posición, volviendo a encender otro y otro cigarrillo. Me alejé para no perturbarlo, lo observé a distancia. Siguió igual largo, larguísimo rato. No sé cuanto tiempo. Y yo imaginé, lo clasfiqué con posible ligereza, lo denominé el monumento a la soledad, hasta me atreví a señalarlo como el prototipo del lobo estepario.. Se comprende el porqué  de mi clasificación. No intercambié con él palabra alguna, respetuoso de esa , su soledad, y porque no tenía la menor idea del idioma.

Seguro sería uno de los tantos alcohólicos moscovitas. Seguro de soledad intrínseca ni atisbos. Seguro de esa soledad intrínseca, su alma desbordada.

Chau y hasta la próxima.

Nota: también la soledad es una tonada andaluza de carácter melancólico o copla con esa música y también danza.

sábado, 1 de agosto de 2009

229 Propter vitam, vivendi perdere causas.

  (por amor a la vida acabar perdiendo las razones de vivir).

"Aquellos que no pueden aprender lecciones de 3000 años solo viven el día a día" Goethe.

Al leer ese proverbio latino en un muy recomendable libro del filósofo italiano Gianni Vattimo titulado Ecce Comu me pareció porque su texto me indujo a pensarlo, a reflexionar y preguntarme sobre aspectos del significado de la vida. Ya sé que en distintos Ufa lo he hecho, pero ella tiene tantas facetas, es rica en sí misma día a día a poco que fijemos nuestra atención y reflexión,  ella nos brinda ejemplos, experiencias. Y esta idea de por amarla se corre el riesgo de perder razones para vivirla abre un abanico de cuestiones e interrogantes para cada uno de nosotros. Por supuesto un breve análisis deja en el tintero motivos, motivos y motivos para enriquecerla y justificarla. Coincidiendo con el filósofo citado mencionaré algunas de ellas. Vivir y aún morir por una causa noble generará la duda. ¿Cómo se califica una causa noble subjetiva y objetivamente?. Porque lo será pongamos un ejemplo para un revolucionario, pero no lo será para él o los destinatarios de su acción. La verdad apodíctica para uno será lo opuesto para el otro y si a esta idea incorporamos el principio de que no hay hechos sino interpretaciones, y que esta afirmación también lo es, caeremos indefectiblemente en un posible relativismo, y a mi juicio no está mal. Otro ejemplo de la contradicción podría ser por una causa religiosa, pero también rozará o será directamente lo opuesto para sus víctimas de todo tipo, sea por divergencia, por pérdida de libertad o de vida. Donde más contundencia presenta la idea de propter vitam... es en el examen de la vida cotidiana. En mi Ufa llamado Rebelión aludí bastante a ella en cuanto a su vacuidad y al uso del tiempo. Definió Adorno en referencia al mercado mediático como "la fantasmagoría de la mercadería", con absoluta razón. Esos parámetros que nos rigen, condicionan, alienan nos hacen vivir de determinada manera en exaltación de un individualismo insolidario, por momentos humanamente sensiblero, en general envuelto o enrolado en consumismo conciente o inconciente. El hedonismo, la estupidez también conmueven el andamiaje de esa "razón de vivir", por las estructuras, sistemas, condiciones y estilos impuestos. Hoy con seguridad en examen crítico hallaremos otras causas, otras razones que justificarán tal aserto, porque insisto, no es lo actual, aunque pueda juzgárselo más exagerado, más masivo, más abarcativo; siempre al hombre se le ha planteado el dilema del porqué y para qué vivir. Lo confirma el título, antiguo proverbio latino.

Más es indudable la presencia de causas y efectos evitables, muchas de ellas superadas por la ciencia y la tecnología en relación con la vida y la aparición de otros o algunos insospechados, fruto también de esa misma ciencia y tecnología aplicadas. A la vida se la puede vivir y perder por contaminación, tránsito, o por todas las causas enumerables en una humanidad y un sociedad injusta, arbitraria, ciega que condena  a millones y millones de  personas al sufrimiento, a privaciones horrorosas, subsanables, totalmente evitables. Pero eso no es así por ahora. Quizá estas palabras, esbozos de pensamientos, posibles inmaduras e incompletas reflexiones se complementan o aumentan su comprensión  con una corta transcripción del mismo Vattimo: "construir un mundo en el que todos pueden elegir con plena libertad el valor, el Dios en nombre del cual vivir la vida e incluso sacrificarla, podría ser en realidad el ideal en virtud del cual escapar de la vida y muerte estúpida a la que nos arriesgamos a ser condenados."

Chau y hasta la próxima