358 . Claudio Sánchez Albornoz.

 

 

Continúo con el tema Ahora las personas. En la anterior dedicada a Anatole Saderman enumeré las que ya había publicado pero omití  nombrar a los Eslavos presos.

Don Claudio: así lo llamaban. Vale invocar las circunstancias y el bellísimo lugar donde  conocí una tarde de 1983 a este famosísimo historiador español. Corría como dije el año aludido. Era el mes de agosto cuando yo regresaba a Madrid tras un mes de permanencia en la antigua URSS, en Moscú exactamente y de algunos días en la ciudad de Odessa a orillas del Mar Negro. Soñaba reencontrarme con Julia, mi esposa a quien no veía desde hacía más de treinta días, luego de una inesperada y rápida partida de Buenos Aires. Ella, en nuestro reencuentro en Barajas era `portadora de una serie de mensajes destinados a un hijo de don Claudio, llamado Nicolás, con el tiempo presidente del Instituto Cervantes sito en EE.UU. Entregados los mensajes tuvo la gentileza de darnos el teléfono de su padre, radicado nuevamente en Avila, después de su largo exilio en la Argentina. Alquilé un automovil y marchamos a Segovia.  Instalados en un hotel llamado El Europeo, hoy desaparecido, en La Granja de San Idefonso, lugar que en ese momento no podía imaginar sería nuestro destino durante largas temporadas en España y por muchos años. Uno de esos días con Julia y uno de mis hijos Nicolás nos dirigimos a Avila, ciudad que el año anterior habíamos visitado los cuatro, es decir los tres nombrados y mi otro hijo Juan Carlos, en nuestra recorrida por España, Italia y Francia. Avila nos había  impresionado muchísimo por sus bellas murallas, el santuario de Santa Teresa y todas las riquezas históricas y arquitectónicas de su contenido. A ella fuimos y al llegar desde un teléfono público llamo a la casa de don Claudio quien me invita a subir y visitarlo. El lugar estaba muy concurrido por periodistas que querían entrevistarlo, pero como apreciarán al final de esta corta semblanza, era en ese momento una gloria recuperada para España. En su casa dialogué con él. Invoqué mis contactos con su hijo Nicolás y con la gente de su fundación en Buenos Aires. Yo, relacionado por razones profesionales y de otra índole. Me recibió vestido con una robe de chambre color camello y charlamos un rato mientras las mujeres de la casa hacían labores bordando con esos clásicos bastidores redondos de madera. Me mostró su habitación con su clásica cama de bronce. Yo sabía que había un artista que él detestaba. Era nada menos que Picasso. En uno de sus escritos se preguntaba como reaccionarían los artistas del Museo del Prado, Veláquez , Goya, el Grecco entre otros si se colgaba allí una obra de semejante pintor. Imaginaba toda una rebelión nocturna de los clásicos para él artística y estéticamente ofendidos. Para peor un editor no había tenido en esos día mejor ocurrencia, sin consultarlo de reeditar uno de sus libros cuya tapa estaba ilustrada por una obra de ¡Picasso!, que porvocó su imaginable ira. Con esos antecedentes, mas yo que había leido una biografía del gran Pablo donde coincidentemente el pintor informado que algunas de sus obras podría se colgadas en el Museo del Louvre fué presa de la misma inquietud, y se preguntó como reaccionarían los clásicos allí expuestos, y si por la noche no se produciría una rebelión en el museo. No estoy seguro si Mujica Lainez también, en el ejercicio de su estupendo manejo del idioma y de su talento literario, imaginó una situación parecida.

Nos despedimos con cordialidad. Presumo fuí el último argentino en verlo vivo. Yo, como ser mortal marchando hacia la inexorable muerte que a todos nos llega, pero para mí y con razón en ese momento la consideraba lejana. El hacia la suya que le llegaría en poco tiempo.

Años después, en una nueva visita a Avila recorrimos con mi esposa la catedral y en su claustro busqué y visualicé su tumba.  Uno de sus sueños cumplidos, ser enterrado en la catedral. Porque de niño según sus relatos en esa ciudad oyó un día campanas sonando a muerto, por el entierro de un alto personaje. Ver el cortejo, percibir lo que allí acontecía lo hizo ambicionar repetir esa ceremonia en su honor.Y así fué. Autoridades de España en 1984 acompañaron con toda la pompa el destino de tuma de su ilustre hijo, nacido en  Madrid. Ya el rey Juan Carlos lo había visitado en busca de consejos. Obtuvo lauros, distinciones cuando se lean breves párrafos de su biografía. Y aquí termino mi relato anecdótico sobre las circunstancias y formas que me permitieron conocer  a alguien importantísimo dentro de la España sufrida y moderna. Protagonista de famosas polémicas con otro gran historiador, Américo Castro, con quien rivalizó inconciliablemente sobre la interpretación de una historia tan rica y tan compleja como la española.

Claudio Sanchez Albornoz nació en Madrid un 7 de abril de 1883 aunque se declaró abulense por adopción. A los 25 años ya recibido en filosofía y letras fué catedrático de historia de España en la Universidad Central. En 1939 fué separado por sus ideas republicanas. En 1926 nombrado en la academia de historia. Diputado por Avila en 1931-36. Ministro de estado en 1933. Vicepresidente de las Cortes en 1936. Consejero de instrucción pública y embajador de España en Lisboa. Para 1940 abandona su exilio en Francia y llega a la Argentina. En la provincia de Mendoza ejerce como profesor de historia de la edad media. Fué uno de los grandes medievalistas de la época. En 1944 funda el Instituto de Historia de España y crea los Cuadernos de Historia de España. Nombrado Dr Honoris Causa en universidades como Burdeos, Gante, Buenos Aires, Oviedo, Valladolid, Lisboa.Fué presidente del Consejo de la República en el exilio. de 1962-1970. En 1976 regresó por un par de meses a España y luego retornó a la Argentina. En 1978 lo nombraron hijo adoptivo de Asturias. En 1983 se le otorgó la Cruz Carlos III. En 1984 antes de morrt el premio Príncipe de Asturias en humanidades. En 1983 volvió definitivamente a España, a su amada Avila donde tuve la fortuna de conocerlo. y muere el 8 de julio de 1984. Como dije, lo enterraron en el claustro de esa portentosa Catedral, donde metafóricamente lo volví a visitar años más tarde, aunque por lógica, el no se enteró.

Chau y hasta la próxima.

357 El viaje.

 

Guillermo Kuitka  Turín

¡Oh muertos de andar esquivo,

que confundimos siempre con la inmovilidad!

Perdidos en su sonrisa como epitafio, en la lluvia,

de posturas contraídas , molestos de tanto espacio...

Acabásteis con los labios, sus razones  y sus besos.

Con las manos que nos siguen siempre sin apaciguarnos,

con los cabellos que crecen y las uñas que se rompen,

y, tras de la frente dura, con la mente que se agita.                 Julio Supervielle.

-¡Niña, no te bañes tanto que se te irá el cuerpo por el desagüe.

Pero ella, como todos los días, mientras tomaba su baño de inmersión, pensaba en un viaje imaginario a través de las cañerías. Que la proyectaran fuera de ese caserón, de donde jamás saldría, salvo con el pensamiento impulsada por su ilusión, por su afán de fugar.

De esa habitación grande, techo alto;azulejada en blanco amarillento. De patio con galería , malvones, geranios, macetas pintadas con minio sobre pies de hierro negro. Y en los rincones sombríos, helechos y plantas de poco sol. Piso embaldosado con algunas reminiscencias italianas. En burdo por repetir el estilo renacentista. Mármol primorosamente tallado y pulido en solados de palaciose iglesias de época. De ese zaguán que nunca transpondría, donde jamás conocería el amor.

-¡Niñaaa!, cámbiate que el doctor vendrá a verte.

¿Para qué?.¿Acaso no sabían que estaba irremediablemente loca?

-Pobre, no tiene cura- oyó un día cuchichear a sus padres desde el hueco de la escalera.

-Pero no la internaremos. No, jamás. Quedará en casa para siempre. Aquí será lo que quiera. Afuera, si llegara a salir, una loca. Que nadie se entere. Que nadie sepa de su existencia. Como muerta. Hasta que muera.

Pero estaba viva. Crecía. Se modelaba.

Formas. Pechos. Sexo. Mujer.

¡Qué  sutil puede llegar a ser la diferencia entre el equilibrio y la locura!. Entre la cordura y el desvarío.

Viéndola nadie podría afirmar que esa hermosa muchacha no pertenecía al mundo de los juiciosos. Gestos imperceptibles;actitudes difíciles de comprender;y esa mirada...

Apagada, vivaz,igual que la de todos pero fuera de momento. Como si algo funcionara a destiempo, a contramarcha de la lógica. Un reloj mental que atrasa o adelanta. Una ampolleta cuya arena cae a intervalos, irregularmente. ¡Clepsidra sin agua!.

Alegre en la tristeza. Opaca en el regocijo. Lejana en la concentración. Con un denominador común. Ese dejarse estar. Esa abulia constante que la envolvía dentro de un aire soñador, etéreo, ausente. Sobre todo cuando se sumergía en el agua. Dejando correr el chorro caliente del grifo principal. Una suerte de vapor fluido. Segura que el exceso de líquido se iría por la rejilla superior. Allí, casi al borde de la bañera, en un extremo, sin temor a que desbordara. Roseta metálica interpuesta entre el blanco del esmalte y el negro del caño del desagüe. De su centro colgando como un monstruoso pistilo una cadena de perlitas metálicas enhebradas, terminadas en un tapón de goma, único obstáculo entre el placer y el viaje.

Tirando de ella lo quitaba e instintivamente contraía sus miembros, todo su cuerpo con la secreta esperanza de acompañar al agua que, girando en remolino, con un sonido característico, se iba por el agujero negro, profundo, que a ella se le antojaba abismal.

Dejándolo, con el agua cubriendo su cuerpo, soñaba con otro cuerpo más cálido, más denso, que también la cubría, aunque no sabía como. Por intuición.

Su otro viaje  hacia el placer y el amor. Ayudando a la mente con sus manos. Recorriendo con la mirada en ninguna parte, el baño grande; los azulejos casi amarillos; el  alto tanque del inodoro; la luz flor sobre el botiquín y el espejo; el piso de baldositas hexagonales y guarda negra, parecido al que alguna vez vió en un libro con láminas de Pompeya

Imaginaba. Imaginaba en ese viaje su viaje placentero. Mezcla de sueños, tibiezas y manos que se acariciaban. Hasta quedar exhausta.

A veces la interrumpía esa voz familiar de la madre.

-¡Niñaa!, no te bañes tanto que se te irá el cuerpo por el desagüe.

Sentía vergüenza. Permanecía unos instantes inmóvil, con la sensación de haber sido sorprendida. Pero la excitación podía más. Recomenzaba el viaje por su solitario camino al amor. Suavemente asía la cadenita, tiraba del tapón de goma. No cerraba del todo el grifo. No suprimía esa fuente de calor. No deseaba tener frío. Prolongaba la tibieza y la voluptuosidad. Y aguardaba con ansiedad, esa segunda parte de su viaje que nunca se cumplía. Envidiaba a la espuma. Pensaba en las células descamadas de su piel. En su saliva, en su orina. En algunos pelos de su pubis que en un fregar frenético y sensual se desprendían, acompañaba sus humores para girar locamente en el remolino y partir. Partir hacia lo desconocido. ¿Hacia la libertad?. Observaba el sedimento jabonoso y esa línea que bordeaba el fondo de la bañera, que el agua no alcanzaba a llevarse, a arrastrar. Como una película imperceptiblemente granulosa, resbaladiza, impalpable, adherida a las paredes blancas, junto a su cuerpo desnudo, encogido, ahora enfriándpse. Viajeros frustrados.

-¡Niñaa!. Nuevamente la odiada voz llegada de la realidad. No de la suya. Que pretendía sacarla de ensimismamiento. De su locura, o de sus sueños para transportarla a la rutina y  la prisión.

-No permitiremos que salga de aquí,- se repetía  reiterando lo escuchado furtivamente. Más ella salía igual. Se iba velozmente al amor que deseaba, que soñaba corporizado allí, abrazándola en ese infranqueable y penumbroso zaguán. O sumergida en el agua tibia. -O partía a través de los caños.

Se transformó en agua, espuma, suciedad y circuló alegremente por los conductos cloacales. Acarició las paredes cilíndricas de plomo y cemento. Zigzagueó por el sifón y antes de atravesar la cámara de inspección, un tenue rayo de luz iluminó su camino filtrado  a través de la rejilla del piso.Tropezó con cucarachas emboscadas en los codos. Cruzó sin náuseas esa oscurísima cámara hasta llegar al caño maestro. Recorrió fascinada el mundo subterráneo de la ciudad y en la primera tapa que encontró salió a la superficie. A la calle. A la libertad. Al cielo azul luego de tanta negrura e inmundicia.

-Niñaaa.

Como un rayo desanduvo el camino. Emergió rápidamente por el desagüe de la bañera. Nuevamente allí. Encogida, desnuda, enfriándose. Sin cielo azul. Sin libertad.

Afroditaaa...- rugía la voz del padre, sustituyendo aquella niñaaa apagada para siempre.

Afrodita. Su nombre le sonaba a ironía.

La casa resultó más grande, si cabía. Solo dos habitándola, desde que murió su madre. Y alguna ocasional sirvienta. Pero esa no contaba.-Afrodita- para sacarla de su ensimismamiento. Para hacerla retornar de sus viajes. Con el tiempo, el silencio. No más voces. Ni autoritarias ni dulces que la hicieran regresar. Ella sola. Ella y sus sueños, sus placeres, sus evasiones, su locura. No comprendió que era libre, ni intentó abrir la puerta para conocer ese mundo ignorado. Para recibir en el zaguán al amor imaginario. Para ver otros cielos azules, diferentes de aquel rectángulo que parecía techar su patio. Con plantas secas. Basura. Hojas de varios otoños. Todo en ruinas.

Continuó viajando sumergida en el agua tibia. Desprendiendo sin advertirlo cada vez mayores trozos de su enflaquecido cuerpo. De su prematuramente envejecido cuerpo.

Se fué deshaciendo.

Cada  porción de su organismo realizó el soñado viaje. Como dentro de un gran alambique destiló gota a gota su vida que se iba lenta pero inexorablemente por el desagüe de la bañera. No resonaron más esas voces amadas y odiadas.Niñaaa, Afroditaaa.Dulce una, ronca la otra, que tenían el mágico  poder de hacerla regresar de sus viajes.

En la casa vacía no quedó nadie. No quedó nada. Salvo suciedad;abandono, macetas descascaradas, sin plantas; un libro de Lorca amarillento, carcomido, tirado en el piso con un par de estrofas subrayadas.

Un esqueleto en una bañera y un hilo de agua cayendo de un grifo, semicerrado o semiabierto, llenando en parte la soledad del lugar, con un rumor de agua, de arroyuelo. En tono suave, casi inaudible, monocorde.

Chau y hasta la próxima.

356 La violencia.

 

Medellín. Rastros de sangre de joven asesinado.por Diego Levy

Chakra (rueca) "Ojo por ojo y todo el mundo quedará ciego" Gandhi.

En muchos de mis UFA  temáticamente la violencia no pasó desapercibida o subyace, no por referirme concretamente a ella sino porque el tema la alude. Al hablar de injusticia, hambre, guerras, desigualdades, el origen común de todas ellas y ejecutadas sobre sus víctimas en todo caso comprobaremos distintas formas  pero en esencia es lo mismo. La vida en sí está cargada de ella. Alguien sostiene que las páginas de la existencia referidas a la felicidad, el bienestar son muy escasas pero numerosísimas las opuestas. Atrevámonos a imaginar alguna categorización de ella o de ellas dada su expresión multifacética y también a sus causas. Atengámonos sin pretender agotar el tema a tres formas como lo afirma el filósofo eslavo Slavoj Zizek. Subjetiva, simbólica  y sistémica.

Subjetiva: aquella que resulta más evidente y que usualmente es la única que se toma en cuenta, los que alteran el orden público, social, familiar.

Simbólica: se ejerce a través del lenguaje, es más difícil de advertir pero no por ello es menos efectiva que la anterior.

Sistémica: es inherente al modelo económico, político. Es menos perceptible porque construye el estado de cosas que se considera normal.

Percibiendo con toda claridad el significado y contenido de cada una de ellas según su autor en esquema bastante abarcativo corresponde decir, compartiendo esta línea su causa más grave la genera el actual capitalismo, sus cabezas, su estructura globalizada. Su violencia sistémica . La enumeración de todas ellas carece de sentido. Son demasiado conocidas, se las vive o padece en carne propia o ajena y de una forma u otra adquirimos conciencia de ellas. La existencia de la violencia se explica  pero no se la puede justificar. Puede y debe haber normas de convivencia más o menos ordenadas..Leyes , sistemas que apunten a facilitar el ejercicio de la libertad en una constante perfección al perder vigencia unas veces, al ser modificadas por luchas históricas otras. Con métodos variados, como los violentos cambios para eliminarla o por la no violencia que tan buen resultado dió en esta historia moderna. Avances y retrocesos son parte de la marcha de la humanidad. La vida en todos sus órdenes y manifestaciones carga con su cuota de violencia. La no violencia Gandhiana y de tantos otros cultores es un modelo idealista, utópico. También debemos sumar a esta tendencia la práctica religiosa  sostenida por distintas creencias, El amor, la cáritas, eje central de la práctica de la fe totalmente diferenciada de los fundamentalismos de toda índole.

Aunque suene anecdótico leí que en la antigüedad los azotes dados con la mano derecha servían de castigo y para eliminar los pecados. Los dados con la mano izquierda servían para introducir y fijar  dichos pecados. También se ha puesto de moda hablar de la violencia de género. Seguro se adoptará y la RAE la aceptará. Pero se ha partido de un término inglés gender porque en ese idioma  no está  el masculino y femenino y los hispano parlantes lo han aceptado y usado erróneamente.

Bien creo ya nos hemos referido en algo al tema., y será bueno finalizar con otra cita de Gandhi."No hay camino hacia la paz, la paz es el camino"

Chau y hasta la próxima.

355.Pensamientos ajenos.

Ideas por Bernasconi.  revista ADN

“ Il povero uomo che nos se n'era accorto. Andava combatiendo ed era morto. " Ariosto.

Presumo, cada vez que armo este Ufa que a alguien de mis visitantes le va a gustar. Adopto distintos métodos para confeccionarlo.A veces en forma temática  más un comentario. Hoy te los iré dando sin mucha hilación, para que vos los pienses, los interpretes o los descartes.

La visión se compone de imágenes provenientes del inconciente. El visionario lo que ve no es de este mundo

El lector es la carrera más dificil. Macedonio Fernandez..

Los dioses toleran a los reyes aquello que aborrecen en la canalla. Buckurst. Gran verdad.

Esto es trágico y de siempre actualidad porque en alguna parte del mundo puede llegar a suceder."La república no necesita sabios" 1794 antes de guillotinar a Lavoisier.

Pensamiento atrapante. Las cosas invisibles son las únicas realidades. William Godwin.

Verdad absoluta. Google es la respuesta a un problema que no teníamos. Malcon Gladwell.

Algo de arte:El artista debe ser invisible en su obra como Dios lo es en la naturaleza. Gustavo Flaubert.

Y para los fotógrafos: El fotógrafo no debe hacer la representación fotográfica en los museos y las galerías o por otros medios de las consecuencias de las realidades sociales. Solamente una manifestación estética.

Para el escritor:quiero una palabra vacía que yo pueda llenar. y ya que hablamos de escribir dijo Agatha Christie. El detective no debe saber nunca en la novela policial más que el lector.

Algo sobre la vida. No vivir más de lo que se pueda recordar. James Boswell.

Ahora, aprovechando una publicación del gran crítico Ernesto Shoo, verás el pensamiento de ese gran dramaturgo noruego Ibsen. Seguro algunas reflexiones te van a chocar.

La plebe es la materia prima que hay que convertir en pueblo.

Hablando francamente yo no he experimentado nunca el sentimiento de solidaridad.

El enemigo más peligroso de la razón y de la libertad de nuestra sociedad es el sufragio universal.

Todo cabecilla es un lobo, un lobo hambriento que necesita para vivir cierto número de gallinas y corderos.

El papel principal de la democracia es aristocratizarse.

No quitéis la mentira al hombre que no sabría vivir sin ella.

Las verdaderas columnas de la sociedad son la verdad y la libertad

El hombre más poderoso del mundo es el que está más solo.

Por momentos la historia de la humanidad me parece un gran naufragio; será cuestión de salvarse uno a sí mismo.

Amar, sacrificarlo todo y ser olvidada constituye la saga  de la mujer.

Si no puedes ser lo que debes, sé con seriedad lo que puedes.

La mayoría no tiene nunca razón; la minoría siempre tiene razón.

La antigua noción de patria ya no satisface al individuo de inteligencia desarrollada. Ya no podemos darnos por satisfechos con ser ciudadanos de un Estado.

Un partido es un instrumento para hacer picadillo de carne... de carne humana.

Mi pensamiento es amargo, cuando no triste.

Si lo das todo menos la vida has de saber que no has dado nada.

Ls vida de sociedad no solo absorbe un tiempo precioso sino que también embrutece. Un escritor si quiere hacer obra que valga la pena debe aislarse, vivir solo con su pensamiento y para su trabajo.

Lo imposible es lo que más atrae.

Cambiando forma de gobierno solo se obtienen diferencias de grado pero nada bueno de veras en el fondo.

El que no dice su verdad el que no puede decirla por mucho que hable es mudo y por mucho que se agite está muerto. Son infinitos  los mudos que no hacen más que hablar, hablar, hablar  para decir la verdad ajena.

Como ves un genio opinando puede ser bastante contradictorio.

Chau y hasta la próxima.

354 Memento.

 

"El cordón umbilical contiene la memoria ininterrumpida de todo el pasado humano"  Michitaro Tada

La palabra menento tiene diversas interpretaciones.Según la RAE es cada una de las partes del canon de la misa donde se recuerda a los vivos y a los muertos., pero también y de allí el título de Ufa  es una expresión o representación de ciertos recuerdos, como lo afirmaban los celtas.Según el diccionario Larusse es un libro de memorias o apuntes.

Al ver esos zapatitos de la ilustración pienso en el tamaño de los pies que los calzaron. De las manos amorosas que los pusieron y abrocharon. En los besos prodigados  por la  madre. En el color tiempo impregnado por involuntarias o voluntarias orinadas. En su suela instrumento de los primeros pasos, de los gateos. Más adelante sustituídos por otros de mayor tamaño y funcionales. Acompañadores de primeras exploraciones a un entorno gigante, minúsculo, despertador de incontenible curiosidad. Pies transportadores de escapadas más allá de los límites lógicos. O en alarmantes intentos por subir escaleras con la consiguiente alarma familiar. Luego, bien calzados esos pies  condujeron a esa pequeña humanidad  a su primer día de clases. Más tarde al secundario, matizando siempre con juegos, en especial el fútbol gastando semanalmente zapatillas. Siempre afortunados. Jamás les faltó calzado alguno, más bien les sobraron en soporte privilegiado acompañando una vida muy buena con todos sus matices adversos. Con borceguíes o polainas en inevitable servicio militar. Dándole alas a pies y piernas en veloces huidas frente a las cargas policiales que reprimían la celebración de la caída de París en manos de los aliados o por la rendición del fascismo en el fin de la 2º guerra mundial. Ayudando a eludir balas en mitines políticos de 1945-46.En emocionante consagración universitaria.  En marchas, caminatas en mundos distintos, otros países repitiendo en diversión adulta aquella primera exploración infantil. Transportando al novio en el día más feliz de su vida. O a la maternidad cuando llegaban los hijos.

Recuerdos mezclados. Jalones importantes o no tanto de una vida más de las tantas cuyos valores lo son para su portador y el íntimo entorno. Es dificil dirijamos nuestros pensamientos  a la importancia de un par de zapatos cual símbolo y compañero de nuestra cotidianeidad. Más cuando esa simbología no está condicionada a causa alguna. Y de pronto en salto retrospectivo reaparecen esos chiquititos emergiendo de un pasado ya remoto, imposible de recordar por quien los usó en edad no suficientemente registradora, solo borrosos pantallazos en donde se mezclan la memoria y lo que a uno le han contado. La reflexión es conmovedora. Uno de pronto se adjudica  achicándose ese mismo diminuto calzado a fuerza de imaginación en un volver a empezar. A recomenzarlo todo seguro de su repetición sin incógnita. Pero no, ya lo sabemos, la vida es una e irrepetible. Queda el sabor agridulce de todo lo que pasó. Inolvidable seguro el calor y el amor de esas manos que los calzaron. De esos tiernos besos en los deditos, en la cara, en todas partes, sobre todo en el corazón y en el alma. Así me los colocaba mi madre. Esos zapatitos, los míos.

Chau y hasta la próxima.

 

Nota, este recuerdo también es para mañana 17 de octubre , día de la madre.

353 Cajón de sastre nº 18.

 

 autor Delafuente

"Realidad, tu insistencia en mostrarte en toda tu magnitud es apabullante"

Vamos de nuevo  a asomarnos a noticias , algunas buenas y otras ...

¿Sabías que en USA se comen 25 mil millones de hamburguesas por año?. digo ¿todo es comida chatarra?

Tanto que se habló de la gripe porcina ahora la OMS declaró el 10 de agosto el fin de la pandemia. Se les cayó la careta. No hicieron caso a las denuncias por la falsedad de la pandemia ni aclararon los negociados entre el organismo , los laboratorios y los gobiernos. Y ya que hablamos de negociados ¿sabías que 8.700 millones de u$s provenientes del crudo iraquí destinado a fondos humanitarios fueron a parar a los bolsillos de contratistas?. Fuente Auditoría del Pentágono.

Esta es para pensarla."El hiperconsumismo norteamericano puede desestabilizar las relaciones sociales y conducir a la agresividad,la soledad, la ambición, el exceso de trabajo al punto del agotamiento...Estas tendencias se han acelerado en Usa en las últimas décadas...Esto sea quizá el resultado del ataque cada vez más voraz e implacable de la publicidad y las relaciones públicas." Y se basa en la declaración del 1º ministro de Bután sobre consumismo que dijo:" cuantas cosas, alimentos chatarra, comerciales de televisión, autos grandes, nuevos dispositivos y últimas modas podemos meternos adentro sin trastornar nuestro propio bienestar psicológico." De un artículo firmado por Jeffrey D. Sachs.

Metámonos en la contaminación aunque todo es parte de un gran desastre global.¿Sabías que las fumigaciones aéreas en el campo argentino exponen a 12 millones de personas a riesgos?. Entre 1991 y 2007 los casos de cáncer infantil treparon de 8 a 15,7 por 100 mil y en algunos lugares se triplicó la media. Fuentes Facultad de Medicina de Córdoba. Encuentro de los pueblos fumigados.

Algo sobre drogas. En el mundo hay 250 millones de personas que consumen drogas de los cuales 25 millones son dependientes. Carlos Fuentes.

Pero veamos qué pasa en Afganistán. La empresa Ecolog encargada de la logística de las bases de la OTAN está implicada con la mafia albanesa para el tráfico de drogas hacia Kosovo y Alemania. Según el N.Y. Times Walid Karzai hermano del presidente de Afganistán  principal traficante está a sueldo de la CIA. Además los militares americanos transportan la droga en sus aviones  y también en los ataúdes para los soldados muertos. Fuente también The Guardian.

Si nos referimos a la crisis actual  en USA solamente produjo la pérdida de 7,3 millones de empleos, destruyó el 4,1% de la producción económica y le costó a la ciudadanía el 21%  de su patrimonio neto. The Wall Street Journal Américas y hoy hay en ese país unos 42 millones de pobres.

Tráfico asesino. Se calcula que en el 2009 murieron en el mundo 1.300.000 de personas por accidentes de tránsito y 50 millones de heridos.

¿Sabías que USA acaba de pedir perdón porque en la penitenciaría en la década del 40 infectó a 696 reclusos sin su consentimiento de sífilis. Todos ellos guatemaltecos, para probar la penicilina y en  1960  hicieron lo mismo con negros a los que luego no se trató y el mismo método en cuarteles y manicomios del ejército americano. La Nación 2-10-10

Termino con una buena para golosos y consumidores en general.

En la Universidad de la Plata crearon un helado de bajas caloría,con fitoesteroles que bloquean la absorción de colesterol en el intestino y ácidos grasos omega 3 . Así protegen eficazmente al corazón y son únicos en el mundo con igual o mejor sabor que los corrientes y al mismo o más bajo costo que los actuales. Pronto estarán en todas las heladerías que decidan fabricarlo.

Chau y hasta la próxima.

Extra nº 29. 12 de octubre.

 

David Alfaro Siqueiros, Nuestra Imagen actual , Mexico.

Comenzaré con El descubridor. Pertenece a Celeste y otros cuentos.

El descubridor.

Hombre extraño. Para caracterizarlo sería necesario hacer gala de una capacidad descriptiva muy especial.

Buena condición en el manejo de la palabra y el ademán. Saber decir y saber mover las manos. Acompañar la voz con otra voz. El gesto que ayuda a completar ideas. Sentir interiormente el perfume del mar. El sabor de la aventura. La brisa proveniente de lo desconocido. Sus mismas vivencias.

Era un hombre extraño, místico cuya forma de ser, su identidad llamaban poderosamente la atención por su magnetismo, humildad, espíritu de investigación y conquista. Parco, casi silencioso, reconcentrado.  Ausente la mayor parte del tiempo. En viaje imaginario pior otros mundos. De mirada celeste verdosa o quizá castaño clara. Lejana. Interrogando el horizonte pero más allá.

Aquí en su corazón (la mano descriptiva, paloma de vuelo corto, se detiene en el pecho) anidaba la convicción absoluta que el sería el descubridor.

Ahora, esa misma mano parte en vuelo levemente más largo, hacia allá. Hasta donde se extiende el brazo, y queda suspendida en el aire breve  tiempo, para luego planear y meterse en el bolsillo. La paloma  se transforma nuevamente en mano.

Sí, un descubridor en cuanto pudiera transponer la línea de ese, su horizonte obsesión. En cuanto mágicamente lo venciera y lograra conquistarlo.

El daría dos pasos y su horizonte se alejaría uno o ninguno. Lenta peo inexorablemente llegaría. Llegaría.

Una vez allí lo fijaría con clavos de plata para que no se moviera nunca más. Para que no se alejara nunca más. Luego lo pintaría con un pincel hecho con cerdas de brisa marítima y verano. Con perfume a jazmín. Con gotitas de agua suspendidas en el aire, y sonido de olas y espuma.

Lo mojaría en un recipiente de caracolas, donde se guardan los colores del arco iris. Extendería los tonos en esa línea horizontal que ya no sería más  la unión de la tierra y el cielo. Entre el mar y las nubes,sino una meta de lo posible teñida de luz polarizada. Multicolor quimera real.

Soñaría con rumores que alguna vez resonaron en sus oídos. Que le hablaron de un mundo extendido más allá de su horizonte.

Llegaría al fin del universo. Vencería los abismos. A las serpientes y monstruos marinos. La quilla de su nave hendería el agua por encima de la Atlántida. Superaría lo desconocido. Fundaría pueblos. Fuertes. Ciudades. Extendería la frontera del imperio. Conquistaría tierras.

Interrogó a las estrellas. Aprendió a leerlas. A interpretar cada uno de sus destellos. A percibir en sus orejas los cambios de la brisa. Por la forma como se le movía la melena asomada por debajo de su gorro. Por la forma como se hinchaban las velas. Supo traducir el vuelo de las aves. Volvería cargado de oro, de especias, de honores, de desilusión. De cadenas.

Hombre extraño, místico, soñador.

No necesitó horizontes de arco iris. Ni clavos de plata. Ni manos paloma para describirlo. Simplemente un texto de historia. Para dormir y descansar de su gloria e infortunio, un gran monumento funerario.

Para su meta y sueños, ambición humana.

Con ella, predominando sobre los demás sentimientos, partió con su nave. A escasas brazas lo siguieron otras dos.

Fin.

La otra cara del descubrimiento.

Extracto del texto del discurso pronunciado por el cacique Guaicaipuro Cuatemotec ante los jefes de la Comunidad Europea  el 8-2-2002.

Los indígenas poblaban América hace unos 40 mil años.Los conquistadores llegaron hace unos 500.

Entre 1503 y 1660 llegaron a San Lucas de Barrameda 185mil kg de oro  y 16 millones de kg de plata provenientes de América.

Los europeos piden hoy intereses por la deuda contraída con ellos por los países americanos.

América les reclama intereses por lo robado llamado plan Marshalltesuma usado para reconstruir a la bárbara Europa. En el 5º centenario del préstamo del Fondo Indoamericano Internacional sin los intereses del 20 o el 30% que se les exigen  a estos pueblos y a los del 3º mundo, se les pide la devolución de los metales preciosos adelantados más 10% de interés por 300 años cediéndoles 200 años de gracia. Europa en total debe 185 mil kg de oro y 16 millones de kg de plata que elevados a la potencia 300  da más que el peso de la tierra. Sin tener en cuenta los costos vidas por el genocidio histórico. Finaliza solicitando se le entregue Europa entera como primer pago de esa deuda.

Chau y hasta la próxima

352 Unas historias o cuentos cortos.

 

Norberto Baldonedo 2010

Obligados a oir. basado en un hecho real.

Fábrica textil, diseño innovador. Enorme sin una sola ventana que permita entrar la luz exterior. Concebida para producir mucho. Programada para cumplir los planes. Funcionando en el "socialismo real". La visito y confieso es la primera vez que conozco una fábrica en mi vida. Traducidas mis palabras interpreto recibo miradas de desaprobación. El ruido es infernal. Las máquinas a lanzadera, antiguas, pasadas de moda atruenan el ambiente en forma despiadada. Imposible hablar y entender lo que se dice. Los tejedores, cada uno atendiendo por lo menos a cinco máquinas al mismo tiempo lo hacen sin protección alguna .Obligados a  oir ese ruido. Sus cabezas las imagino llenas como para estallar. Le pregunto a la directora si hay allí enfermedades profesionales. Me contesta sí a veces resfríos, etc. ¿y sordera?. Sepa cumplimos con los planes. En mi país le respondo que si un tejedor atiende  a tantos telares como allí se le llama superexplotación. La delegación visitante, la autoridad, la traductora me miran con desprecio cargados de suspicacia. Ellos , los trabajadores siguen en los suyo. Como duendes esclavos que van de aquí para allá obligados a oir a las máquinas. No tienen tiempo y la posibilidad de escuchar la realidad que les está hablando, seguro sin la oportunidad de escucharse a sí mismos.

El caminante.

Andaba sin rumbo cierto. Por momentos en línea recta o en zig-zag; en círculo; en espiral. Eso sí tropezando siempre con las distintas mismas piedras cualquiera fuera la trayectoria emprendida. A repetición. Por fin en su marcha se encontró con una algo más grande, como si ella condensara y representara a todas las anteriores. Las muestras de sus obstinados tropiezos. La miró con suficiencia y desprecio. Esta vez supo eludirla en acto consciente lleno de soberbia. No sospechó que detrás de ella, oculto, le aguardaba el abismo.

El fin.

La caída en el abismo pareció eterna. Mezcla de terror y repaso de la vida transcurrida. Y así encontró el fin. Su fin.

El espía.

Lo vió todo pero no pudo contar nada. Lo sorprendieron antes.

La Aurora.

Nació un amanecer. Vivió. En su ocaso esperó la salida del sol, el nuevo día como un milagro  luego de noches interminables. Jamás imaginó que superada y agotada esa rutina moriría un amanecer.

El equilibrista.

Soñó con ser  funambulista. La tensa cuerda caminada en las alturas sin otra ayuda que sus pies, los brazos alas de libélula extendidos a los costados en perfecto equilibrio. La vista puesta en el horizonte meta cargado de sueños, de imaginación. El cielo tachonado de anhelos. Bajó la vista. La tensa cuerda un remedo, ondulada reptando en el suelo. Sus pies posados en la tierra realidad.

Chau y hasta la próxima

351. Alicia en el país...

"Y los niños del mundo responden. Dame pan, dame pan, dame pan."Lema de la Federación Obrera de Río  Gallegos. La Patagonia Rebelde .O. Bayer.

Puede ser rubia, también morocha o de cualquier otro color. Es la nena copia de Juancito Caminador, Juancito Laguna, el Chiquilín de Bachín. Vive en ese sub mundo de las grandes ciudades poblado de chicos de la calle. Pajaritos que en bandadas, sin poder levantar vuelo recorren lugares, estaciones, avenidas. Mendigando, abriendo puertas de coches, haciendo malabares en los semáforos, limpiando parabrisas. Ellas, las Alicias vendiendo algo, tratando de inspirar lástima, a veces arrastrando a un supuesto o real hermanito. Otras rodeando o acompañando a verdaderas o falsas madres también mendigando o en trabajos de cartoneros. Las más de las veces solas pero en pandilla. Refugiándose en los huecos oscuros de la ciudad. Regresan a esos lugares luego, como les sucede a otros chicos sin distinción de sexo, de haber sido usados por los depravados de siempre. En constante vida infierno. Aunque no puedo imaginarlo,¿existe para ella un país de las maravillas?. En ese rincón tugurio no hay un conejo esperándola que la conduzca por el agujero del jardín a ese insólito país. No la aguardan ni la reina, ni los flamencos ni todos los personajes que componen esa bella fantasía. El agujero es otro. Está cavado y abierto en su mundo, allí en cualquier rincón, en cualquier lugar. Sin flores, parterres, belleza, fantasía, Su conejo, un pomo de pegamento. Su viaje aspiración repetido. Así pobre Alicia crea su supuesto e ignoto país de las maravillas. ¡Qué podrá crear su cabecita dopada!. Dónde el lugar inexistente. Peor aún al regresar de ese lugar la aguarda otro, el verdadero infierno.

Chau y hasta la próxima.

350 El tiempo, mi tiempo

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Autor Norberto Baldonedo 2010

"Cuando tomo conciencia de su paso, puedo llegar a temblar."

No te voy a charlar del tiempo cronológico en general. Es un tema recurrente, ya mencionado o abordado en otros Ufa y que con seguridad por su  importancia generó obsesión motivando reflexiones. Como lo dice el título lo haré con mi tiempo. Te preguntarás con razón que te importa saber del mío. Igual te trasmitiré mi actual experiencia nacida de una condición muy particular. Puede que un día de tener la fortuna de vivir muchos años te encuentres en situación parecida. Seguro harás tu propia experiencia fundada en una más segura sabiduría pero yo hago aquí mi catarsis, te abro mi interior, te lo relato.

Escenario: una habitación dormitorio claustro. Amplio ventanal a mi derecha que da a un balcón lleno de plantas y flores. Un pulmón de manzana muy verde. Algunos fondos de edificios. Especialmente a través de ese ventanal sé del sol, del mal tiempo, de algunos pájaros. Y una puerta a la izquierda me conduce a un hall- pasillo y baño. Evito toda otra descripción.

Medición del tiempo: a mi derecha un viejo reloj eléctrico de la década del 30 siglo pasado marca Hamond. A través de los años mantiene su rigurosa exactitud y silenciosa marcha. A mi izquierda un nuevo y bello reloj a pilas marca Junghans también silencioso. No hace el cla-clac de la mayoría. Este segundo reloj me anuncia los momentos que debo tomar con regularidad mi medicación.

El actor protagonista: Yo, que llevo largos meses postrado con la firme convicción, ilusión avalado en la ciencia, mi voluntad y solícitos cuidados de mi esposa Julia de recuperar la movilidad perdida. Pero mientras tanto es muy difícil administrar el tiempo. disponible en lo posible con sabiduría y satisfacción.

En un momento imaginé al dormitorio como una cámara llena de aire y tiempo. Mezclados aunque invisibles con el aire que respiro están los segundos, los minutos, las horas. Una trama o malla ocupándolo todo hasta el menor resquicio. Utilizar el aire me resulta por ahora sencillo, es cuestión de respirar. El tiempo ya es otra cosa. Sé leeré, veré TV,escribiré. Haré ejercicios y el resto de las actividades rutinarias. Pensé una vez y de allí lo hice siempre. Abriré la mano,atraparé un puñado de ese tiempo y dispondré de él a mi antojo. ¿Cómo? Te doy algunos ejemplos. Separo un poquito los dedos para que no se escape de golpe. Luego, algo lo uso para una cosa, algo para otra. Lo lentifico o acelero según quiera. Cuando me acometen dolores lo dejo ir para que pasen más rápido. Si se me acaba doy otro manotazo y vuelvo a usar otra porción. Su registro mecánico, el tic-tac ha desaparecido. Hoy con la nueva tecnología su medida en números titilando se asemejan a los latidos de la vida. Pero a pocos metros de mi lugar en el escritorio que hace meses no puedo pisar está un reloj de péndulo que sí con su moroso vaivén me retrotrae a otros tiempos, a otras medidas. Sus campanas acarician mis oídos y me dicen sobre todo en las vigilias nocturnas cuanto queda para el amanecer. Precisamente en las noches sí abro la mano, dejo que el tiempo se escape a su libre albedrío. Que haga conmigo lo que quiera. Confío en su sabiduría, en su benevolencia. El sabrá tratarme para que yo pueda pensar en nocturnidad, o para descansar o para soñar. Si el puñado se me agota voy usando todo el disponible , pero podrían suceder varias cosas. Que se me acabe definitivamente, alguna vez sucederá. Que lo renueve dejando abiertas puertas y ventanas para que entre más .De cualquier forma y en indistintas opciones sé tengo plena conciencia de ello, soy su prisionero.

Chau y hasta la próxima.