Arboles

El cielo y el árbol, fotosemanal 288

"Cuando el viento pasaba a través de la copa empapada aún, el árbol se removía todo; yo entonces apretaba más las piernas y juntaba mis labios entreabiertos con las húmedas ramas" Pierre Loÿs. Las canciones de Biliti.

¿Qué sería de los árboles sin el viento?. Su agitar de ramas. Su aletear de hojas.

Inmóviles, Imponentes.,se expresarían de otra forma. En realidad lo hacen. Subjetivamente. A fuerza de imagen. De silueta recortada en el cielo. De soledad. O de bosque. O de misterio. De sugerencias. De imaginación. Cambiando de color. Amarilleando. Reverdeciendo. Cubriéndose de flores; de pájaros; de nieve; de lluvia o de rocío. El llanto de la noche.

De polen, como un aserrín volador, engendrador de otro futuro aserrín. Arrojando semillas. Exhibiendo frutos.

¿Habrá en la tierra algo vivo más inmóvil que un árbol?. ¿O más imponente?. Viéndolos comprendemos el paso de la vida. Y de la nuestra. Y la de los otros. Tratamos de situarnos en el tiempo transcurrido e imaginar todo lo que sucedió mientras ellos crecían. Y si no los hubiera, ¿cómo correría el aire y silbaría el viento de no existir hendijas, molinos, veletas?

¿Se han detenido alguna vez a dialogar con ellos?. Todos tienen un idioma común y un lenguaje diferente.

¿Acaso es lo mismo una hilera de pinos o una de álamos?. ¿Emiten los mismos sonidos?. ¿Han escuchado el del canto de las casuarinas?. Los tubos de un órgano invisible suenan sinfónicamente. El aire se pone en movimiento y penetra en las ramas, el follaje, con suavidad, o de golpe, según la pasión desatada. Le hace el amor arrancándoles gemidos de placer.

Voces celestiales. Las fecunda. Se agitan, abandonan y murmuran en orgasmo invisible. Entre ellas se comentan como les ha ido con el viento. Inclinándose. Contándose sus experiencias. Gozando. Sin dejar de hacer sombra. Refrescando el lugar. Porque hay que disfrutarlas en primavera y verano. Nunca en invierno. El viento helado las viola. Sufren. Se resisten. No aceptan el amor a la fuerza. La penetración fría y despiadada. Responden con odio, sacudiéndose, gritando. Sometidas. En otro lecho. Sin tálamo nupcial. Sin fecundidad. Sin frutos. A lo sumo ramas rotas. Son las heridas de la pasión del viento. Hasta los grabados de sus troncos, de otros amores, otras pasiones, parecerían difumarse o llorar savia, lágrimas de resina. Y el viento sale de ellas llevándose sus secretos. Las voces de los pájaros. El piar de los nidos. El misterio de las tramas de las telas de araña. El andar de las orugas. El trajinar de las hormigas. El canto de los grillos escondidos en algún rincón de la noche. Las andanzas de Príapo.Todo ese sonido se suma al murmullo de las casuarinas. A su poesía. A su canto. Transportados por el aire en movimiento. Tibio, perfumado. Disueltos en él. Sin destino. Con la belleza de lo arcano. Nada mejor que tirarse a su sombra. Entornar los ojos y escuchar. Escuchar ese maravilloso lenguaje y soñar.

Probablemente los duendes de bosque harán el resto.

Chau y hasta la próxima

21 de marzo Unesco Día universal de la poesía.

Me sorprendió la noticia cuando ya tenía publicados dos temas en esta semana,programados los de la próxima. Pero el motivo me pareció importante desde el punto de vista cultural, de la creación humana que decidí hacer este comentario. Sucede que la información, el entorno, mi bagaje de conocimiento activan mi imaginación cual procesadora y me llevan a una producción bastante continua de blogs. La poesía merece opinión, respeto y sobre todo goce espiritual. Ella es una de las más grandes manifestaciones de esa maravillosa creatividad de la que el hombre es portador, capaz y beneficiario. Es dentro de los géneros artísticos, casi su cumbre, por no ser absoluto en la definición.

Se expresa tempranamente en el adolescente, o el joven. ¿Quién no ha escrito aún secretamente poesía?. Necesidad espiritual con arrebatos o estados rayanos con cierto misticismo interior. Si examinamos el producto, la poesía a través de la historia de la literatura ella prevalece, se manifiesta de muchísmias formas. Epicas, románticas, religiosas, sociales, burlonas, irónicas y en mil formas más. Algunas admirables, otras ramplonas, las más destestables. Pero lo que se destaca es de suficiente calidad para darle al género poético la categoría de cumbre. Acaso olvidás para mencionar algunas histórica La Ilíada, La Odisea atribuidas a Homero, La Eneida de Virgilio, El Cid, La Canción de Rolando, La Divina Comedia, las obras de Shakespeare solo para mencionar algunas. O entre los mejores y enigmáticos modernos al admirable y heterónimo Fernando Pessoa.

Y si saltamos y actualizamos lo latinoamericano mencionaremos a un Rubén Darío, Amado Nervo, César Vallejo, Neruda, Gabriela Mistral, cometiendo la injusticia de no evocar a muchísimos más. Y entre nosotros un Lugones, Hernández, Borges, Carriego,Alfonsina Storni, los Tuñón, y me siento muy mezquino con esta mísera lista, dejando en el tintero cantidad de poetas.La poesía no vende , dicen con razón los editores. Pero ilumina la vida, embriaga el alma. Es paz espiritual. La poesía, insisto, es imprescindible. Sin ella el mundo ofrecería sus peores facetas. Sin ella la vida espirtual sería de extrema mediocridad. Aunque no se la lea, aunque se la ignore. Ella está por más que no lo sepamos. Porque el milagro del universo, de la tierra, de la vida es un inmenso poema.

Chau hsta la próxima.

Semana Santa.

Me parece una irrespetusidad de mi parte, siendo ateo confeso, meterme a comentar la llegada de Semana Santa; hablar de su significado; evocar recuerdos del pasado cuando mi hogar era presidido por mi viejo, un socialista recalcitrante y comefrailes. Quizá podría apelar a mi magra memoria, no tengo el texto, de haber leído de Rubén Darío en uno de sus poemas el momento que una mariposa se posa en uno de los clavos que sostienen a Cristo crucificado. Una creación poética y religiosa de incomparable belleza. Decidí entonces para mi blog alusivo incorporar tres textos destinados a Cronicario, vinculados con la religiosidad.

Rio de Janeiro: Cuando llegué a Río era de noche. Confieso quedé deslumbrado por el derroche y la profusión de luces. Igual impresión me llevé por la magnificencia del hotel. A la mañana siguiente y a plena luz del día pude admirar mejor su paisaje. Recorrerlo y hacer paseos como cualquier otro turista. Pero también indagué, miré a la gente, averigüé aspectos de la situación social. Me enteré de muchas cosas. Que Río es una de las ciudades más violentas del mundo. Que tiene un altísmo grado de prostitución. Hay hambre, hacinamiento, delincuencia, drogadicción con el correspondiente tráfico, parapoliciales. Estos son algunos de los índices más elocuentes del drama de Río de Janeiro.

Una noche, recreándome con el espectáculo de los edificios, avenidas y parques iluminados, ví en el cielo azul, estrellado, al Cristo Redentor, como suspendido en el espacio. Esa es la sensación visual que da su imagen colocada sobre un morro mimetizado en la oscuridad que lo rodea. Ante esa presencia casi mágica, dominante y profundamente mística me pregunté: ¿nadie en esta ciudad dirige su mirada hacia arriba?. Y si lo hacen existiendo tanta injusticia, dolor, muerte. ¿Hay respuesta?

Una iglesia en Brasil: Visité en 1979 las obras de la iglesia Nuestra Señora de la Aparecida. Llegué un atardecer y quedé muy impresionado por su tamaño monumental. Construída sobre una elevación asume de esta manera una posición dominante. Sus paredes en ese momento estaban aún desnudas; visibles los ladrillos, las vigas de hormigón, sus hierros, sin adornos religiosos o rituales que la vistieran o adornaran.La caída del sol contribuyó a crear un clima casi frío, y uno espiritual de recogimiento. Frente a uno de los ascensores me pregunté jocosamente. Tomándolo para abajo¿lo llevará a uno directamente al infierno?. Luego, corrigiendo la ocurrencia y mirando hacia arriba tuve la sensación que el último piso sería el cielo.

La iglesia de Uquía: Inserta en ese maravilloso paisaje, la Quebrada de Humahuaca, es blanca, pequeña. Su arquitectura es típica del altiplano. Se destacan su torre campanario separada del cuerpo propiamente dicho y el retablo estilo barroco. En su interior descansan los restos del historiador jesuita Pedro Lozano. Para entrat en ella en ese momento una cuidadora con una larga llave en mano de plata peruana, nos abrió la puerta dos veces centenaria. Adentro, en las paredes de su única nave, cuelgan cuadros al óleo de santos, cuyas figuras, por su vestimenta, son iguales a las que llevaban los miembros de la corte española de la época. Todos ellos son obra de la escuela pictórica cuzqueña. Su altar es de madera totalmente laminado en oro. Pero le falta un rizo que alguien se robó creyéndolo de metal macizo. Al levárselo, ¿habrá pensado que en sus manos tenía un pedacito de fé?

Chau hasta la próxima.

Cuando llegue el otoño

De las cuatro estaciones anuales, si no me equivoco, dediqué un blog a la primavera y otro al invierno. El inicio del verano me coincidió con las fiestas de fin de año y publiqué solamente algo con respecto a ellas, y por la otra estación faltante recién comenzaba en marzo del 2007 con ¡Ufa! y no se me ocurrió. Ahora sí, este año dedicaré unas líneas a esta hermosa estación del hemisferio sud mientras en el norte se aprestan a zambullirse en la bucólica primavera. El otoño es una estación que aquí, en Buenos Aires, medio subtropical o no, porque nevó el invierno pasado, además de las clásicas caídas de hojas, con esa sensación única al pisarlas en alfombra natural, sus parques no son decididamente desolados, pelados, desnudos sus árboles. Persiste un hermoso transfondo verde, un régimen de lluvias adecuado o copioso, y algunas ocasionales sudestadas que llevan al Río de la Plata a invadir calles y zonas costeras. En ese clima tan húmedo la naturaleza no se despoja absolutamente de toda su vegetación. Los hay días limpios, hermosos, clima agradable. Por momentos con temperaturas veraniegas. Lo más importante es que en marzo es el comienzo de las actividades escolares, fabriles, etc. Finalizado definitivamente el período de vacaciones, donde solamente los jubilados y veraneantes tardíos, disfrutan de los hermosos meses de marzo y sobre todo abril. Mayo y junio ya son otra cosa. Cercano el invierno tienen días y días para sufrirlos..La gente comienza a darle vistazos al almanaque para poder ubicar y contabilizar días feriados en planes de esporádicos y cortos descansos y evasiones.

Como dije marzo es el inicio de todas las obligaciones. Aún en el campo donde la intensa actividad actual de explotación agrícola ganadera no conoce de largas pausas.

Y a esta estación se le suman, Semana Santa, el aniversario de la invasión a las Islas Malvinas(2 de abril),el día de la bandera con el aniversario de la muerte de Belgrano, entre otras efemérides y acontecimientos.

¡Ah! me olvidaba. También esta estación tiene para mi una gran fecha. El 6 de abril cumpliré 80 años.

Chau hasta la próxima.

El cocodrilo

Nadie puede imaginar ni remotamente lo que significa tener la paciencia de esperar millones y millones de años. Trasmitir esa paciencia de generación en generación, para lograr atrapar un alma. Apoderarse de ella. Porque no es portarla desde que uno nace, asomarse a la vida con ella. A los animales que nos está vedado ese don, debemos asistir a un largo, larguísimo proceso para conseguir una prestada. Conviví con los dinosaurios, yo vengo del jurásico, hace unos ciento cuarenta millones de años. Con los ojos cerrados, al sol, en el agua, en el barro, mientras a mi lado desfilaban especies tras especies evolucionando, extinguiéndose. La tierra en plena y variada metamorfosis. De generación en generación insisto, trasmitiendo esa poderosa ambición. En cada huevo la semilla del alma ajena. Recién una luz de esperanza aparece entre 500 mil y 30 mil años atrás. Vislumbro un ser viviente que puede concretar mis antiguas pero nunca deshechadas esperanzas. Sabía que ese homo sapiens crearía su propia fantasía. Que la imaginación lo llevaría a negar la posibilidad de su desaparición definitiva. La imposible aceptación de la muerte. Pensó dioses, inventó religiones. Hasta que una palabra lo alumbró todo. METEMSICOSIS. Clave para millones y millones de años de espera. De serena y segura vigilia, aunque yo apareciera durmiendo plácidamente en el fango. Ojos cerrados sí, pero astucia, convicción perfectamente alerta. Metempsicosis. ¿Cómo se me daría?. Supe que me sería imposible reencarnarme en un homo sapiens, en el hombre, pero supe también que aquél cuya conducta en la vida podría condenarle a ser en otra, por pecador ,en un animal o una planta. Mi oportunidad. Así fué. Muchos de ellos son ahora cocodrilos. Pululan por los ríos, lagos, pantanos, distintas latitudes. En especies variadas dentro de una y ancestral: el cocodrilo.

Curioso porque a juzgar como nos trata el hombre, persigue y explota, esto no debería suceder, siendo quienes somos, portadores de muchas de sus almas, si luego se las hemos devuelto reencarnados. Si miran bien, si los estudian y analizan. Conductas, actitudes, psicologías, comprobarán que de nosotros les han quedados rasgos, características. Sin que nadie sospeche el mundo está lleno de hombres cocodrilos. Basta con pensar como anda la humanidad.

Chau y hasta la próxima

De dichos y hechos. Algunos comentarios y conclusiones.

Dedico este blog a mi hijo Nicolás y aquellos de parecido contenido, que disfruta leyéndolos.

Dijo Montaigne "porque era él, porque era yo". Tiempo después, no sé cuanto, Thich Nhat Hanh, pensador vienamita enunció ideas similares. "Yo soy , en consecuencia tú eres. Tú eres, en consecuencia soy yo". y agregó, "todos somos intersomos".

No hay la menor duda. No solo somos seres sociales, dependientes unos de otros en lo material, pero sobre todo en lo espiritual. Todos nosotros no somos sin el otro. Pero sin ahondar casi con ironía, hay quienes nos categorizan como HOMO SACER, hombre sagrado, y deberíamos de alguna manera serlo, y también el medio ambiente, la naturaleza, la tierra deberían ser sagradas. Por momentos uno se convence que esa sacralidad no solo se ha perdido. Habría que comprobar si realmente ha existido en plenitud.

Belleza descriptiva, poética, brevísima, para que imagines, disfrutes, te conmuevas viendo lo que las palabras dicen. Por la muerte de un faraón. "El faraón se ha hundido en la línea del horizonte". José Lezama Lima, escritor cubano. Y a esta belleza te agrego esta otra para que la goces, y sobre todo para que la pienses."Cuando el copo de nieve se disuelve en el aire y se transforma en real.(después del fin que no es un fin, sobreviene la realidad) Norberto Baldonedo.

"Muéstrale mi cabeza al pueblo.¡Vale la pena!" de Dantón a su verdugo. Y el pueblo mirará, y llorará o se alegrará, o permanecerá indiferente, acostumbrado al terror, partícipe y protagonista de la revolución. Beneficiario y víctima. Aquellos revolucionarios, políticos, además del poder, jugaban sus vidas, y muchas veces la perdían.¿Y qué dijo Robespierre su victimario? "Sacrificaré mi vida por la verdad. Luis debe morir para que la patria viva.¿Querían una revolución sin revolución?. Y sus afirmaciones premonitorias se cumplieron. El también subió al cadalso.

Y cómo analizaríamos la psicología de la gente cuando el terror domina, prevalece aún como instrumento de una posible justicia o de una revolución justiciera. "Bajo el terror la mayoría de la gente cede, pero algunos no. No se requiere más y no puede decirse razonablemente más para que este planeta siga siendo un lugar apto para ser habitado por humanos." Hanna Arendt.

O pretenderemos adscribirnos a lo sostenido por Borges, que en este contexto suena opresivo. "En mi país los caníbales se comen a los caníbales".

Pero no hay que llegar a estos extremos, con bucear en las historias, los conceptos, las ideas, los prejuicios y sobre todo los intereses vemos nos alejamos del homo sacer, en especial cuando somos portadores de racismo, como del que mencionaré, suscripto por muchos. Hillard D'Auber Teuil 1776. "En Santo Domingo el interés, la seguridad exigen que cubramos a la raza negra de un desprecio tan grande que cualquiera de sus descendientes quede marcado con una mancha indeleble."

Y Paul Valery nos dirá para que lo pensemos, quizá nos angustiemos, seguro nos preocupemos más de lo que habitualmente podemos hacerlo, ya que es una de las grandes incógnitas del hombre, no simple curiosidad. Es una manifestación existencial. "el futuro no es lo que era". Siempre será distinto aunque lo construyamos en nuestro imaginario basados en un presente. La evolución de ese presente es tan rápida, que ya es imposible acercarse, aproximarse ni fantasiosamente, ni como sea.

Y termino con dos citas más. Del desaparecido Marcel Marceau. "hay muchos gestos imposibles. No se puede mimar la mentira. Solo se necesita la palabra. El mimo trasmite lo que la palabra no puede".

El camino de la verdad es muy difícil. El de la mentira sencillo, y su consecuencia devastadora. Y si ahondamos en estos pensamientos concluiremos y suscribiremos lo afirmado por Verónica Bercher investigadora del Conicet. "Las grandes verdades son muy simples, pero descubrirlas es muy difícil".

Chau y hasta la próxima

Me pregunto, te pregunto.

Muchas veces cuando leemos o recibimos noticias sobre el espacio, el universo y todo tipo de información al respecto, nos cuesta y en general llegando a barreras casi imposibles de franquear, imaginar no solo de qué se trata, en principio producto de nuestra ignorancia, y menos aún "materializarlas" viendo galaxias, estrellas, espacios, fuerzas, energías potentes. Cuando nos hablan del Big Bang. Del nacimiento del tiempo, del antes y el después. De cifras .Esa visión se estrella en nuestra incapacidad humana y mental. Por ello quedamos absortos, frustrados. Pero también tenemos conciencia que por lo menos en ese momento no podemos avanzar más. Hasta allí nuestra imaginación. Nos inquieta, según sensibilidades, puede conmovernos como incógnita irresoluta. Así quedamos.

Ahora vayamos hacia el otro tema. Nos informamos, leemos, la historia nos cuenta y demuestra el calvario pasado, vivimos el presente del sufrimiento del género humano. Nos sensibiliza y conmueve una noticia. Nos llena de horror. El asesinato, la injusticia, la guerra, la múltiples caras y facetas del vivir. A veces una muerte, a veces miles. Pero convengamos tenemos una coraza especial para asimilar tanta amargura y dolor. Sobrevivir casi indemnes a todo ello. Como si hubiéramos perdido la capacidad de asombro. Y si cotejamos la 1º y 2º parte de lo aquí afirmado verificaríamos que en el segundo caso la imaginación tiene un límite distinto. En una, en gran medida por desconocimiento y porque la mente humana puede ser incapaz de crearse imágenes supuestamente veraces y fieles de lo desconocido. En la segunda, continúo sí somos capaces de registrar e imaginar hasta en forma física, las consecuencias de la barbarie o como dije de las múltiples facetas que conforman un todo, más aún ayudados por los medios de distinto tipo.

Sin embargo aquí la incógnita. Me pregunto, te pregunto. ¿Porqué esos estados de ánimo nacidos por causas tan disímiles, generando reacciones distintas, tienen el denominador común de no afectarnos lo suficiente?. ¿Mecanismos de autodefensa?.¿Cual es la calificación el grado, el significado cualitativa y cuantitativamente de la palabra suficiente?. Caben explicaciones psicológicas, psicoanalíticas, filosóficas.

Por último, de nuevo me pregunto, te pregunto. ¿Vale la pena que nos lo preguntemos?. Además ¿se entiende?.

Chau , hasta la próxima.