272 El concierto

Me pareció oportuno despedir el año con un concierto, aunque sea cuento.
"Vió y comprendió que aquel fogoso entusiasmo, aquel ardor, aquella impaciencia no eran sino la desesperación inconciente por el recuerdo del tiempo perdido, en que no había podido desarrollar sus facultades; comprendió que en último término, el mismo que tuviera, nunca había sido grande, ni en los primeros años de su vocación, y cayó en la cuenta de que en todo aquello  tenían mucha parte el engreimiento, el amor propio inútil, un orgullo innato y una fantasía que nunca descansaba, y que siempre tuvo por exclusivo tema la propia genialidad." Fedor Dostoievski. de Níétochka Nezvamova.
Cuando por primera vez tuvo en sus manos un violín percibió en ese instrumento vida propia. Dentro, en su seno se hallaban ocultos infinitos tonos musicales. En su caja; en sus cuerdas bien templadas; en el misterio develado al extraerle notas diferentes según la tracción de las clavijas o la posición del puente. En la calidad y el estacionamiento de la madera; su resinoso perfume parte del barniz: de la capacidad artesanal del luthier. Pero esencialmente comprendió que todo dependería de él. De su habilidad, virtuosismo, dedicación y talento. Que su mano izquierda supiera deslizar los dedos adecuadamente. Apoyarlos o levantarlos. En qué lugar y con que intensidad presionar. Que su derecha supiera hacer correr el arco con soltura, pasión, candor, precisión y conocimiento. Y todo ese acto de ejecución debía realizarse a un tiempo. Emitiendo órdenes desde su cerebro para ser cumplidas de inmediato. Sincrónicamente. Ordenes partidas previamente de su alma, donde se alojaban sus sentimientos. Y la música, componente esencial de su vida, porque ella se presentó  en su existencia precozmente. Cuando aún no sabía leer y las letras le significaban un extraño jeroglífico. La identificó en el arrullo de la madre, en las canciones de su abuela, en el trinar de las aves. En el sonido del viento silbando entre las hendijas de su habitación, las copas de los árboles y en el violín. Aquel curioso objeto que su  padre extraía de una caja negra. Al abrirse dejaba ver en su interior tapizado con felpa verde un recipiente con resina cuyo perfume le olía a bosque distante, a árbol muerto. Y al violín. Oscuro, rojizo, hechizante. A su lado, sujeto por unas trabas yacía el arco de sedosas crines. ¡Qué íntimo placer  sentía  al pasar sus dedos por ellas!. Imaginaba si alguna vez acunaría en sus brazos ese bello instrumento y le arrancaría las más hermosas melodías.
Pasaba horas y horas extasiado, oyendo a su padre, un ejecutante mediocre. Mas el no estaba capacitado para juzgar calidades. Solo sabía de la existencia del violín y de su necesidad imperiosa de aprender a tocarlo. De allí su vocación. Su firme propósito de transformarse, convertirse en famoso. Ser el mejor. Aquel capaz de liberar del instrumento las notas cautivas en su caja. Las más hermosas con superior estilo. Esa su meta. El camino a recorrer erizado de sacrificios y privaciones, pero de indudable placer espiritual, serena beatitud y tempestuosa agonía. Porque los sentimientos contradictorios adquieren mayor dimensión, estatura imponderable cuando juegan en favor de la creación y el arte. Nacidos de una hipersensibilidad exquisita. Y él no fué la excepción, no podía serlo.
Ascendió lenta pero inexorablemente la dura escala del éxito, acercándose sin pausas hacia la consagración. Mas un rasgo de su personalidad privativo de su naturaleza se interponía impidiéndole llegar a la ansiada meta. Caía en profundos abismos de abandono y desidia, cual si la proximidad del triunfo lo aterrorizara, o el logro obtenido le significara la pérdida del motivo existencial. Temor en quedar luego con las manos vacías. Y reflexionaba extrayendo pretextos fútiles pero fatales para su futuro. Concluía en sobreestimaciones sobre sus cualidades autocolocándose en juicios aventurados por encima del resto de los concertistas conocidos. Despreciaba así el esfuerzo, el estudio y la perseverancia. En una suerte de imaginar que nada debía aprender pues ya todo lo sabía, o creía saberlo. Confiaba en tener un brazo flexible, una ágil digitación y manejar el arco con firmeza. Se consideraba capaz de arrancar sonidos de gran potencia y pureza; sobrios vibratos; fraseos generosos y amplios. Cálida musicalidad. Cantábiles sin sollozos pero emotivos. Entonces desaparecía por largo tiempo del ambiente musical. Perdía técnica, para luego reaparecer mendigando un lugar cualquiera, en cualquier conjunto. Recomenzando, reemprendiendo una marcha que había dejado de ser ascendente para transformarse en sinuosa, zigzagueante, plena de vacilaciones. Su psicología, la de aquel fracasado infatuado. Al mismo tiempo y de sus propias e inexploradas virtudes que algún día haría valer con contundencia para asombro del mundo, según una amenaza cada vez más impregnada de vaho alcohólico, frecuente refugio de los desesperados.
La palabra fracaso se asomó en su mente por primera vez con toda fugacidad cuando sus dedos de la mano izquierda se negaron por un instante a moverse según las órdenes impartidas.
Bah se dijo como pretexto, anoche bebí demasiado.
No supo interpretar ese primer aviso en su real dimensión. Continuó ensayando un concierto en la creencia  con él lograría la consagración definitiva. Aunque las horas de estudio le resultaran cada vez más pesadas y dificultosas. Aunque apurara con mayor frecuencia vasos y vasos de bebida para "ayudarse"
¿Porqué se le cansaba la mano derecha y el arco le pesaba tanto?. ¿Qué se había hecho de esas sedosas crines ahora tan ásperas?.¿Cómo las notas sonaban duras y diferentes a aquellas atesoradas en su alma y su memoria?. ¿Cuál el motivo de la infidelidad entre la partitura puesta en el atril y eso surgido de su violín?. Técnica, técnica se decía angustiado. Me has abandonado, pero no te dejaré escapar. Volveré a estar sobrio, a ser el de antes y te atraparé nuevamente para no dejarte huir de mi nunca más. Pactaré con el diablo si es necesario. Lo juro por esta copa que dejaré ahora mismo, luego de este último trago, y este otro, y este otro....
No pudo abandonar la bebida ni la obsesión de estrenar ese concierto ni la carga cada vez más pesada de la palabra fracaso. Con obstinación se empeñaba en ensayar como si las crecientes dificultades, el agarrotamiento de los dedos, los frecuentes olvidos y lagunas se transformaran en alicientes, en aguijones clavados en lo más profundo de su amor propio, resto de un ya alicaído ego, apuntalado con quimeras o utopías de imaginarios éxitos. Soñaba con giras, conciertos en grandes salas, críticas unánimes en favor de su genio y capacidad interpretativa.
Y esa nota aguda empeñada en no querer salir. Tentado estuvo en modificar la partitura, pero allí se la encontraba en el pentagrama como un verdadero desafío del autor. Para los elegidos. Alma, espíritu y calidad interpretativas fundidas en la fragua del genio, del que siempre careció. Moriría creyéndose un dotado lejos de imaginar la trampa tendida por el destino. La nota debía ser lo suficientemente aguda, la culminación de un allegro en escala ascendente. Difícil, mientras la orquesta callaba dejando al violín solo. Entre el público y el intérprete. En tiempo y espacio, para transformarse en un trozo inolvidable e inmortal. Ocupándolo todo, hasta el último rincón de la sala, desafiando las reglas de la acústica. Entre instrumental y humano, nacido de una garganta divina. El grito de Dios. Pero él, una nota antes quedaba inerme, detenido, paralizado frente al atril. Inutilizados sus dedos, sin fuerzas, exánime. Para recomenzar y llegar hasta el último escalón. Imposible le resultaba avanzar más allá. Quizá se trataba de eso, de penetrar en el más allá.
Supo de la llegada del afamado violinista que estrenaría el concierto. ¿cómo se atrevía?.¿quién le había permitido apoderarse de su partitura?. si era de él, solamente de él, se consideraba único propietario de esa música y único autorizado a interpretarla. Solo le restaba superar esa pequeña e infranqueable dificultad. Arrancarle a su violín la nota y lanzarse al mundo a conquistarlo con su genio ignorado para asombro de todos.
No pudo resisitir la tentación de asistir al recital. Mendigó una entrada de favor que sus amigos le negaron. Halló por fin entre bambalinas un lugar donde ubicarse. Un extraño temblor se apoderó de su cuerpo, aunque estaba esta vez particularmente sobrio. No había tomado una sola gota de alcohol en los días previos. Pensaba, esa era su cita. El, como concertista debía encontrarse en óptimas condiciones físicas. La ansiedad lo consumía frente a su imaginario debut, cuando era en realidad un oscuro espectador. El preludio sonó en sus oídos como jamás lo había soñado. La orquesta una maravilla de sincronización y precisión interpretativas. El solista un virtuoso, un ángel descendido de las alturas  para dignarse deleitar a pobres criaturas humanas. Cada nota o acorde  repercutían en su espíritu de partitura memorizada, como un reproche o prueba fehaciente de su ya indudable fracaso. Una ola consciente se fué apoderando de su alma. La realidad de su ineptitud. La desazón. La comprobación de su mito destruido. La brisa del arte bastó para deshacerlo. El largo fué para él un potro de tormentos. El ritmo lento propio del movimiento, martilló nota a nota sobre su espíritu avasallado por una realidad cada vez más innegable. Prolongando su agonía un coro de voces le susurraban fracaso, fracasooo...
¡Ah palabra odiada! surgida de la convicción, la vida, la verdad.
Con ojos arrasados por las lágrimas aguardó la iniciación del siguiente movimiento mientras la sala estallaba en aplausos y ovaciones. El allegro arrancó con brío y rápidamente avanzó en escala ascendente, en exigencia casi insuperable. Se acercaba el momento cumbre, aquél instante límite que jamás pudo superar, vallado entre el genio y el mediocre, el verdadero concertista y el ejecutante común. Entre arte y malabarismo.
La orquesta se silenció y el solo invadió el teatro. Todo el ambiente se impregnó de música admirable y bella. sus músculos se tensaron. El corazón aceleró alocadamente. Pocos acordes más y el ejecutante llegaría al momento clave. ¿Sería capaz de reproducir con su arco, sus dedos, su instrumento esa voz divina?
Se tapó los oídos para no oir. Para no comprobar su derrota, no percibir la evidencia de su mediocridad, inútilmente.
Esa la nota le atravesó las manos, se transformó en el rayo de la muerte. Al caer sin vida una extraña sonrisa se dibujó en sus labios. Era de suponer que luego de tanto anonimato oscuro, tanta miseria arrastrada, de una vida gris y triste, algo milagroso le había sucedido. Pero nadie pudo saberlo.
Chau y hasta la próxima
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271 En busca del tiempo perdido

 

Las dos Edades, Zulema Aschero

"Los hechos no son autobiográficos, las emociones si" Jorge Luis Borges
Maravillosa novela. Recuerdo haber tardado casi un año en leer sus numerosos tomos. En disfrutar trama, estilo, belleza literaria. Cuando la terminé quedé por un tiempo en situación extraña. No quería leer otra cosa, no sabía qué. Tal su enorme influencia. La seguí pensando durante meses, dejó en mí una huella imborrable. El título lo incorporo hoy a mi Ufa como componente de una corta serie. Comenzó con Huellas, Me sirve, no me sirve, ya publicados y luego aparecerán algunas más. Nadie o casi nadie queda excluido de hacer en sucesivas etapas de su vida un balance y en suma caer en una autocrítica por lo que hizo, hace, piensa y dejó de hacer. De ellas extraerá experiencia, intentará correcciones, aflorarán arrepentimientos. Uno puede llegar a cuestionar la vida y en especial la suya. Es tema recurrente. Yo lo he abordado en Ufa como cuestión personal , en relatos de ficción. En esta oportunidad cabe formularse preguntas,¿hubo tiempo perdido? ¿cuando?, ¿en qué consistió?¿cómo clasificar y calificar lo perdido?.Porque es posible en ese momento no tuviéramos noción de su pérdida o no la consideráramos así. O lo que , para un juicio externo no sabemos darle al tiempo su utilidad, en realidad son enfoques diferentes sobre su uso. Consideramos no estar perdiéndolo  y quizá el observador cercano piense lo opuesto. Hacer determinada cosa puede ser para nosotros útil y para otros una pérdida de tiempo. Creo, más allá de sensatas y bien intencionadas opiniones que somos nosotros, en nuestra individualidad los autorizados  para aceptar o rechazar virtudes y errores. Ello no significa cerrazón o sordera a otras opiniones, pero sí valoraciones que nos  afectan y hasta determinan.
Dicho todo esto responder a la pregunta formulada ¿hubo tiempo perdido?. Seguro sí. Quizá menos de lo que debíamos permitirnos, quizá más proporcionado. ¿Cuándo?. Mi vida es ya lo suficientemente larga como para acordarme. Cierto, el cuando ayuda a calibrar su incidencia. No es lo mismo perderlo de joven que regalarlo de viejo cuando a ese tiempo se lo presume acotado. Hoy es un lujo hacerlo, no para transformarse en un descontrolado hiperactivo, salud y edad no lo permiten en su aprovechamiento casi productivo, sino en un uso más sabio y mejor administrado. Economía de movimientos, economía de acciones apuntando muy a lo específico en selección más racional y menos impulsiva del hacer. Ejercitar de ser posible un ocio consciente con contenido que la vejez admite y atesora. Se logra satisfacción, placer, goce, aunque dirás eso no es ocio. ¿En qué consiste o consistió?. En hacer  y en no hacer. Y aunque ejercites las calificaciones sobre lo que te digo cada cual sabe lo suyo o intenta descubrirlo, desentrañarlo. Si creemos que ese determinado tiempo se perdió de su conclusión nace un nuevo interrogante. ¿Existe la posibilidad de su recuperación?. ¿Vale la pena?.¿Queda tiempo?.
Pienso que el título, hermoso y sugerente de la novela de Proust  puede apuntar a un pretexto mojón para haber creado y entregado una obra de arte de gran belleza literaria. Pero nosotros ¡cuántas cosas hemos hecho sin querer, a disgusto, en contra de nuestros sentimientos o intenciones!. Seguro Proust también. Pero, insisto ese ¿fué tiempo perdido?. Es experiencia. Buscarlo casi con obstinación para encontrarlo. ¿Y luego qué?. No lo tendremos entre las manos para manipularlo, proceder a moldearlo cual arcilla, imposible.¿No es al buscarlo perderlo? o cometer ¿otro posible despilfarro?. Claro que , con sentido crítico expresiones interiores o exteriores pueden llevarnos a una condena, a una comprobación, todo dentro de una gran relatividad. Hallar "nuestro tiempo perdido" en infructuosa o saludable búsqueda no  lo devolverá. La nostalgia, la melancolía, el arrepentimiento por ese tiempo pasado y superado quedarán enmarcadas conteniendo así el cuadro de la vida, de nuestra vida.
Chau y hasta la próxima

270 De nuevo las fiestas

 

Nicolás Gargiulo, Mar de Ajó

"Nace Jesús. Comienza otro año. Llegan los reyes magos.¿No es demasiado para los excluidos?"
Otra vez la sucesión de ellas. En reflexión común y corriente nos diremos otro año que ha pasado, otro que nos espera con sus incógnitas y nuestros buenos e incumplidos propósitos. Nos asomaremos a festejos, reuniones, contactos con seres queridos o no tantos, en compromisos u obligaciones no siempre deseados pero sí aceptados en aras de una tradición y una convivencia tradicional. Hincaremos y pondremos en riesgo nuestros dientes en delicias traidoras que no solo arriesgarán la integridad del aparato masticatorio sino  que incursionarán peligrosamente en nuestra historia clínica plagada de prohibiciones, advertencias y consejos. En pícara actitud quedaremos en parte convencidos, en parte en sordo remordimiento que su vulneración no es más que un placentero salto a las reglas sin mayores consecuencias. También en nuestro caso pasará por nuestra mente la sensación de cierta precariedad terrena y afrontaremos el nuevo ciclo, punto de partida de otra medición para futura e igual meta con lógicas dudas de poder cumplirlas ya que en más de un momento nos interrogaremos si estaremos nuevamente allí cuando ellas hagan otra vez su presencia. Igual idea se les ocurrirá , aunque no lo digan, a parientes y relaciones. En sus cálculos se  dirán, ¿estarán estos ancianos el año próximo?. Pero no se trata de envolverse en ocurrencias pesimistas ni usar presentimientos como cábalas para asegurarnos una dichosa prolongación. Todo se mezcla con realismo, deseos, cierta racionalidad y lógica.
Dichas todas estas deshilachadas reflexiones lo cierto es que para la cristiandad y para aquellas otras religiones a quienes no les llegan directamente, pero al estar inmersos en la nuestra se suman en tradición o convivencia,.que las fiestas son el acontecimiento del almanaque, nos zambullimos a ellas con expectativas espirituales,gastronómicas, ánimo festivo, celebratorio. Explotarán cohetes y demás pirotecnia, y trataremos de no hacer explotar nuestras arterias. Nos llenaremos por momentos de nostalgias, recuerdos dirigidos a los ausentes pero presentes y a los ausentes en falta definitiva. Una mezcla sentimental de todo ello nos acompañará en esos días. En participación y rememoración. No estará mal dirigir parte de toda esa energía, de ese uso material de recursos, de estar en ese festín contribuyendo para aquellos que miran desde afuera, que nos miran desde afuera como parte de un escaparate inalcanzable. Rompamos el vidrio que nos separa y aísla, participando más no en simple acto caritativo muy importante, sino en actitud solidaria, positiva, a extender nuestras manos, nuestra contribución para los hermanos, con sus ñatas contra el vidrio, observándonos simbólicamente. Recordar al Dickens del Cuento de Navidad. Eran otros tiempos, otro ambiente, pero las mismas injusticias multiplicas para el asombro. Iglesias, templos, ONG, todo tipo de redes. A ellas asomémonos con nuestra contribución y presencia. Comprobaremos en nuestro interior cuanto más bellas son así las fiestas. Cerca aunque simbólicamente de los excluidos, que son demasiados, demasiados, aunque ese sea uno solo.

Felices fiestas, un abrazo y chau, hasta la próxima

Extra Nº 21 Verano

 Veji, de la serie “Mitades”

Un metrónomo marcando un tiempo, un compás, un ritmo musical. Un reloj en otro tic-tac. Segundos, minutos, horas, días, tiempos, años.Estaciones. Lo escucho y en su sonido asumo el transcurrir, el devenir del instante del ayer, hoy, recién. Pasado, presente, futuro"
No voy a referirme exclusivamente a las características climáticas destinadas a hablar del verano. Todos las conocemos por experiencia, goce, sufrimiento. Quizá la evolución de esta estación aparezca como más severa, contradictoria en el recuerdo más lejano, o diferente en el ejercicio de nuestra memoria. Quizá las temperaturas sean más elevadas, el tiempo más seco, o llueva mucho. Así compararemos y sacaremos conclusiones no siempre ajustadas a la realidad y a la estadística, sino a cierta subjetividad influida. Recuerdo haber escuchado en otras épocas jocosos y descolgados comentarios dichos con toda seriedad  para explicar y explicarse variaciones climáticas. "También con los cohetes que le tiran a la luna" o algo parecido.
En cambio me significó interesante incursionar sobre el hombre, el tiempo y de ellos desprender lo estacional. Una de las inquietudes del habitante racional de este planeta orientado por naturaleza a medir y desentrañar el significado de ese tiempo. El con su decisiva influencia inducía al hombre a observar los astros, los planetas, al sol, la luna, las estaciones, la luz y la sombra, las mareas, las manifestaciones físicas de la naturaleza, del cosmos, obrando el todo como un gran e ignoto reloj. Pensemos en esos habitantes  y como era su percepción del tiempo. Con su evolución a todo le fué poniendo un orden, el suyo, muchas veces desprendido de su experiencia. Conocimiento y avance en el cálculo, en la aplicación de su ingenio. El dominio teórico práctico de todo ello le fué permitiendo organizar la producción, prever los momentos adecuados para la siembra, la cosecha, la labranza en general. Su marcha civilizatoria avanzó. Previó así los fríos, los calores, la declinación otoñal, el reverdecer primaveral. Y en todo este contexto supo con antelación de la llegada del verano, como del resto de las estaciones. No solo por factores climáticos manifestados, sino porque el conoció, aprendió a medir las horas, los días. Inventó aparatos con qué hacerlo. Armó calendarios. Ubicó cada estación con cronología y exactitud. Pensemos que hoy tenemos una fecha fija y sabemos cuando llegará el cambio. Viviremos las transiciones y en virtud de este avance que llevó miles, siglos , años, tiempo, hoy con toda naturalidad, aunque los especialistas nos digan con una exactitud que a veces desmiente lo marcado en el almanaque, nos preparamos a recibir, vivir, disfrutar y sufrir el verano, y con él las anheladas vacaciones.
Bienvenido el verano, en lo posible sin dengue, sin diarrea estival,sin las enfermedades propias de la época, sin crisis energéticas y también sin despilfarro.

Chau y hasta la próxima

269 150 millones

 

Mantis toma VI    Nicolás Gargiulo

"Un niño jamás es un problema sino una oportunidad" padre Gabriel Mejía.
Dijo alguna vez Juan Ramón Jiménez que las minorías también pueden ser inmensas. Destinó sus palabras a la cultura, al pensamiento en referencia a que en ese momento histórico se imponía el autoritarismo, la incultura, el viva la muerte. "Vencen pero no convencerán. Aunque te parezca un poco traída de los cabellos verás que no están tan alejados estos conceptos del tema que hoy toco. Titulo 150 millones.¿Qué nos dice, a qué se refiere este número?. Porque es muy grande o muy pequeño según lo que se mida. Puede ser una cifra puramente cuantitativa, cualitativa o ambas cosas a la vez. Estoy diciendo que son 150 millones los niños que trabajan en el mundo. 150 millones de niños sin infancia, por lo menos como la concebimos y deseamos. Pajaritos robados los definí alguna vez. Pajaritos secuestrados los redefino. Robada su condición infantil, secuestrados para la esclavitud, la explotación, la prostitución, la droga. Busquemos antecedentes en la historia. Por desgracia encontraremos ejemplos siempre. Sin ir más lejos Dickens hizo suyas esas historias. Descripciones de clásicos rusos, franceses, la literatura universal pintando las realidades de la miseria. Sus sórdidos lugares, las condiciones de vida. Los niños trabajando en las minas de carbón hasta parte del siglo XX, con sus cabecitas peladas por su roce con los techos de las estrechas galerías reptando como gusanitos. Las plataformas de madera donde las niñas se paraban para alcanzar y hacer los nudos en los telares. La forma como se las adiestraba. Todo este horror lo describe, cuenta y analiza Siguerist en su libro Civilización y enfermedad. La revolución industrial por evocar épocas relativamente cercanas produjo sus estragos. En gran medida la superexplotación se asentó sin miramientos. Condiciones de vida y de trabajo de espanto. Niños sin derecho alguno. Vivían encerrados en las fábricas, en las minas, en los campos, en las ciudades. Hoy los medios los muestran. Los vemos en los basurales con su piel lacerada por la contaminación. Descalzos, desnutridos, comiendo de y la basura. Su hábitat un pequeño gran infierno. En la ciudades  mendigando, prostituídos, explotados en pequeñas bandas de ladronzuelos, drogados, asesinando sin conciencia alguna. Pretendiendo acceder a lo que la sociedad de consumo ostenta con impudicia y les está vedado. Estallando el consiguiente escándalo de las víctimas que piden leyes más duras, mayores castigos . Son también los niños zafreros, los banderilleros para las fumigaciones, los, los, los. Porque la enumeración sola de los casos, con sus matices y variables avergüenzan, conmueven, se repiten en infinitos calvarios multiplicados. Hice referencia a la historia hoy superada ampliamente por este número 150 millones de niños en todas esas condiciones. Pero además hay 300 mil soldados niños en el mundo. Me parece no es necesario desmenuzar cifras, acudir a estadísticas, mostrarlas. Insisto son 150 millones . Cuesta mucho imaginarnos en esa condición e incorporar el tema a fondo en nuestra conciencia. Tampoco es cuestión de comparar gastos de armamentos y otros despilfarros que acercarían no sé si a la felicidad a esos niños, pero seguro a una vida digna en pleno derecho. Sabemos muy bien como se maneja la hipocresía humana en especial de los que tienen el poder político y económico.
¿No te parece ahora, después de haberte puesto en contacto  con el texto que aquello de "las minorías también pueden ser inmensas" citada al principio pudo ser perfectamente aplicado al tema?. Porque esta minoría adquirió la categoría de inmensidad. ¿La hay mayor con mayor dolor?. ¿La hay mayor con mayor injusticia?. Te pregunto, ¿la hay?.
Chau y hasta la próxima.

268 Oximoron

 

"Tomé palabras cual mazo de cartas.Mezclé, repartí".
Me despertó el ruido del silencio, aunque en realidad estaba durmiendo despierto. Me acerqué a la ventana para ver como estaba el día, como había amanecido. Comprobé a través de la opacidad del cristal transparente que la jornada se presentaba hermosa en su fealdad, seguramente influía en ella el cálido frío, la seca lluvia caída durante la noche que había transformado la tierra del jardín en un barro limpio. Abrí esa ventana dispuesto a gozar de la fétida fragancia de las rosas. Al querer cortar una me pinché un dedo y experimenté un dolor placentero. La tomé para ofrendársela luego a mi odiada amada, seguro me profesaba  un odio muy querido por ella. Más tarde, cuando nos encontramos intercambiamos gestos no gesticulados, emitimos frases mudas. Sufríamos con placer a punto tal que nos encaminábamos a una feliz tragedia. Dejó de ser mi estrella para transformarse en una oscuridad luminosa, una música insonora. Figura de color incoloro, de perfume inodoro, me besaba con besos de sabor insípido. Ante esa situación rompimos en un llanto a carcajadas. La melodía que su presencia en mí despertada sonaba insonora, atrapada por una audición manifiestamente sorda. Su figura ya era para mí una visión ciega.  Envueltos en un dolor indoloro, toda nuestra relación ya era una sorpresa sabida. Produjo en nosotros una perplejidad presentida reproduciendo un texto no escrito, un fulgor apagado. Saboreando esa amarga dulzura, temimos caer al actuar con prudencia en refinados groseros propio de ilustrados ignorantes.
En esa situación me sentí muerto vivo y tomé la firme decisión indecisa de librarme esclavizándome para siempre de ella. La maté sintiéndome un asesino inocente. Luego mi corazón detenido siguió latiendo, mi sangre circuló dentro de mi cuerpo también muerto. Como ves, antes de callar definitivamente por un tiempo, te he relatado mi secreto inconfesable.
Espero te guste mi texto no escrito
Pleonasmo.
Cuando la ví con mis propios ojos lo primero que intenté fué tocarla con mis propios dedos, besarla con mis propios labios. Se negó, resistió mis embates con sabias palabras: lo que no puede ser no puede ser, y además es imposible. Ante su negativa sentí en mi corazón una hemorragia de sangre. No supe como reaccionar. Insistí pero ella volvió con un "te vuelvo a repetir".Incentivado por su belleza mi cabeza pensó mis pensamientos que me decían intenta igual conquistarla. Sueña tus sueños y verás con el tiempo los dos soñarán lo mismo.
Todo el casual encuentro se produjo cuando llegué a una conocida confitería e impulsado por no sé que fuerza entré adentro, y al ver una escalera que llevaba a un anexo superior subí arriba con mis propios pies. Al verla me dije como buen hijo varón debo comportarme como tal. Tan linda  pensé qué orgullosos deben estar sus padres de haber tenido esa hija mujer. Todos mis esfuerzos culminaron en un rotundo fracaso. Se levantó, bajó abajo, la seguí, salió afuera. En la marea humana de la calle se perdió, la perdí. Mi alegre tristeza, mi feliz desconsuelo generó  en mí una extraña sensación. Acabé por sentirme morir muerto.
Chau he terminado de escribir escribiendo este texto. Hasta la próxima

267 Cajón de sastre nº 13

 

"No deberíamos necesitar héroes ni tampoco profetas: porque si están desarmados tienen un triste final como Jesús y si poseen armas hacen que los tengan los demás". B. Bretch.

¿Sabías que los niños soldados son actualmente unos 300.mil?.La cifra , o uno , llena de espanto.

Para el 2010 según la Organización para la cooperación y el desarrollo económico (OCDE) estimó  habrá 57 millones de desocupados en los países que la integran, que no son todos los países del mundo.

En Argentina la inseguridad vial dice que el 54% de las víctimas son jóvenes menores de 35 años. fuente Luchemos por la vida.

¿Sabías que una cucaracha llega a producir 20.mil crías al año? y que en Buenos Aires hay de 10 a 12 ratas por habitante?.Hace unos años había 7 por hab.

¿Sabías que en nuestro país el 40% de los animales y plantas podrían extinguirse si se continúa el desmonte de 250 mil hectáreas por año para destinarlas al cultivo'?. ¿Que el 40% de la tierra disponible en el planeta se deteriora virando a ser desértica? y que de 1.700 mill de personas el 17% vive en pobreza crónica.

¿Que entre 1990 y el 2007 las emisiones contaminantes en todo el mundo aumentaron un 38%? fuente The Wall Street Journal América

Vayamos a Salta.Provincia Argentina.Según un informe de la Facultad de Agronomía de la UBA desde los años 70 perdió el 26% de sus bosques. Tenía en 1977   5.960.000 hectáreas.  4.409.400 en set 2008. o sea 1.550.400 hectareas menos. Fuente La Nación.

El mundo pierde el 1% de productividad por año a causa de la desertificación del suelo. Y como te dije más arriba 1.700 millones de personas viven en zonas áridas. y de ellos 650 millones son muy pobres. Una de las causas: millones de toneladas de pesticidas

, agrotóxicos que en su mayoría se utilizan en países en vías de desarrollo.Fuente, Comité Científico de la Convención de las Naciones Unidas de lucha contra la desertificación. Que afecta a 110 países, cuesta 42 mil millones de us al año.Por esa sola causa mueren 24 mil personas por día de hambre. América Latina y el Caribe tienen ya un 25% de su superficie árida o semi árida y el 75% de ese total presenta serios problemas de degradación.En A.Latina más de 100 millones de hectáreas fueron degradadas por la deforestación y el sobrepastoreo.

Causas en Argentina: Sobrepastoreo. Variaciones climáticas. Deforestación. Avance de la frontera agrícola.

Sabías que a pesar de la agitadísima crisis del campo argentino por sus diferencias con la política oficial la cosecha de soja del año próximo será record con 50 mill de toneladas a pesar de las retenciones que se le aplica. Subiò la producción de harina 1.385.112 toneladas más. La producción de carne feedlots un 60% más .La producción agrícola facturó un 46% más que el año anterior. El consumo de carne por hab y por año que en el 2005 era de 62.2kg en el 2009 es de 70,3 kg.

Sobre empresas rurales:los dirigentes del campo en su conflicto dicen que la política agropecuaria hizo suprimir 60 mil unidades rurales en los últimos 6 años. Este fenómeno de concentración es mundial. En USA al final de la 2º guerra mundial había 6 millones de unidades agropecuarias. 38 años después 2,2 millones de unidades. El mismo proceso de reducción se da en Francia y Alemania.¿En qué quedamos? La Federación Agraria y otros, en lugar de protestar por esa concentración , después de luchar por la ley de arrendamientos, ahora sostiene que no es el momento para tratarla en el parlamento, en abierta convivencia con la más rancia oligarquía del campo.

Cambiamos de tema.Sabías que España es el 6º país del mundo en la venta de armas incluídos los regímenes despóticos. Fuente Amnistía Internacional

Sabías que Francia es el país de Europa  con mayor índice de suicidios?

Con respecto a la comida orgánica en el 2007 al 2013 prevén un consumo de 78 mil millones de us a 128 mil mill us, pero no hay confianza suficiente por las manipulaciones de las empresas. fuente La Nación

Noticia extraña. En la prov de Salta a 4.000 metros de altura se encontró en Socompa una laguna formada por Estromatocitos.¿qué son? Los grandes fijadores de CO2 en la historia evolutiva y lo hacen donde los vegetales no pueden crecer. Son la unión de bacterias y algas, con minerales se transforman en rocas orgánicas. Ellos abren un inmenso campo para luchar contra la contaminación y en la evolución de nuevos antibióticos. fuente  revista Nature.

Y ya que hablamos de posibles antibióticos  te cuento que la tuberculosis, enfermedad social por excelencia es junto con el Sida la de mayor incidencia. Cada año hay 8 millones de casos nuevos y mueren 3 millones a pesar de los antibióticos.

¿Sabías que la nueva encuesta conocida como Indice Marca País que el año pasado colocaba a EE.UU en el 7º lugar del mundo este año lo ha vuelto a colocar en el 1º lugar?. De los países latinoamericanos Brasil está en el puesto 20 y Argentina en el 23 .Fuente Andrés Openheimer.

Termino. Francia está construyendo un 2º sol llamado  reactor ITER que puede ser una fuente inagotable de electricidad.

Las conclusiones del  congreso organizado por Project Syndicate en Copenhague con 400 asistentes intentan generar conciencia sobre el cambio climático, sus causas y medidas para revertirlo. Se propone llegar al 50% menos de desforestación para el 2020 y frenarla totalmente para el 2030. La contaminación la produce un 16% la deforestación. un 24% la producción de energía y un 22% la industria.

Una perla curiosa. El pericón, danza argentina tiene su origen en España árabe y pericón porque así se llama el bastonero. Fuente Leonor Otero.

Chau y hasta la próxima

Extra nº 20 10 de diciembre, día de los derechos humanos.

Nuestra democracia recuperada comenzó oficialmente un 10 de diciembre de l983. Después de una larga noche nacida en marzo de 1976 cuando se instala la dictadura militar, con su saldo de muertos, desaparecidos, oscurantismo político cultural, desastre económico, una guerra perdida, solo para enumerar algunos de los peores hechos y sucesos, el pueblo argentino comenzó ese día a recuperar sus derechos con la asunción del 1º gobierno democrático presidido por el Dr Raúl Alfonsín. Todo esto no es más que una pequeña y brevísima introducción, porque en la vulneración de los derechos democráticos, unas de las víctimas y consecuencias , siempre han sido los presos políticos. Emblemas de las causas por querer pensar, expresar, luchar y ejercer sus credos, cayeron siempre bajo los distintos signos gobernantes, en garras de la persecución. Hoy en esta fecha voy a permitirme relatar, extraídas de sus propias palabras, una de las tantas experiencias que este reiterado preso político me reveló. Como las conozco y con su permiso voy a contarte un extracto de ellas. Me honró en dármelas junto con su invalorable amistad. Se podrá discutir o adherir a su pensamiento, pero nadie que lo conozca podrá dudar de su entereza, convicción y rectitud al servicio de una causa que él hizo suya.

Estamos en 1961. Como ves, fecha anterior al 76. Argentina siempre sufrió la violación de las leyes o se las hizo al efecto. Las persecuciones, salvo brevísimos períodos de su historia moderna fueron moneda corriente. Gobierna Arturo Frondizi, elegido presidente por amplísima mayoría popular, con promesas de construir un país soberano, desarrollado e independiente. A poco de su ascenso al poder vira totalmente de programa y ejecuta un política diametralmente opuesta a la prometida. No estoy haciendo un juicio de valor sobre lo bueno y lo malo. Afirmo cambió totalmente discurso, promesas, acción. Jaqueado al mismo tiempo por sucesivos planteos militares que acabaron con su presidencia.

La resistencia popular a esos cambios estalló y la represión no se hizo esperar. Se puso en vigencia el plan CONINTES en vísperas de una huelga ferroviaria.

6 de noviembre de 1961. Redadas, centenares de detenidos. La  antigua carcel de la calle La Heras, luego demolida, rebasa de presos políticos, entre ellos militantes del MPA (Movimiento Popular Argentino). Ferroviarios, gremialistas, militantes agrupaciones sindicales, de distintas fuerzas políticas. En total unos 600, de ellos 150 eran comunistas. Algunos de ellos sometidos a golpizas. Los presos se organizan e informan a las autoridades carcelarias que ellos presos políticos imponen diferente trato  al ser reconicidos en su condición de políticos. Su vida en prisión no debía ni podía regirse por las condiciones de los presos comunes. Impiden las requisas vejatorias. Luego comienzan a sacarlos de 2 o de a 3 para llevarlos e interrogarlos en la Sección especial de represión al comunismo, con independencia de su ideología. Impiden los traslados. Estos avances de los presos organizados ganaron respeto, confianza. Pero a varios cientos los trasladan a un barco de carga llamado Bruselas, anclado en el Río de la Plata a 15 km del puerto de Buenos Aires. Los reciben con la consigna "al que desobedezca las órdenes, tírenles a la cabeza", ordenada a la tropa de la Prefectura naval argentina, sus nuevos custodios. A bordo se organiza la nueva comisión y entrevistan al prefecto jefe del barco. Nuevas conquistas. Manejan la cocina, la ropa, hacen labor educativa con clases dictadas por los mismos detenidos sobre temas como literatura argentina, historia universal, economía política, primeras letras, etc. Logran horarios de recreación, tiempo para tomar sol en cubierta. En esos recreos ven pasar embarcaciones que habitualmente surcan esas aguas y son saludados con cordialidad ignorando los paseantes quienes son. Por las noches en el casino de oficiales organizan funciones teatrales y musicales. Los presos actúan pero de a poco se suman los custodios, quienes para hacer sus números con comodidad  les entregan sus armas a los presos, tal la confianza creada entre ellos. Cuando relevan al prefecto jefe el nuevo intenta hacer un inventario de todo lo que está a cargo de los presos y el hasta ese momento titular le dice al nuevo que no es necesario porque "estamos entre caballeros" y le aconseja "de acuerdo con mi experiencia te aconsejo te quedes descansando en tu camarote y que todo el trabajo organizativo lo dejes en manos de esta comisión de presos".

Después de esta experiencia al tiempo los regresan a la carcel de La Heras y luego la libertad. Afirma mi preso evocado"Dicen que la carcel es una escuela de lucha. Aquella carcel de La Heras y la del barco Bruselas fué más que una escuela,fué una universidad".

Enrique Perelmuter. Le dediqué bastante tiempo atrás un Ufa. Hoy con su permiso reproduzco, sintetizo, interpreto un relato que alguna vez me hizo llegar. Preso en 1º persona, cuenta una de sus tantas experiencias en su lucha por los derechos humanos. Otras terribles, siniestras le aguardaban en la negra dictadura. Preso, torturado, en manos de los más emblemáticos represores. Jamás vaciló, claudicó, negoció alivio alguno. Todo lo soportó con entereza inigualable. A él, que por nuestra deteriorada salud no podemos visitarnos, vernos, pero que sí gozamos de largas charlas telefónicas, forma de la amistad fraternal, este recuerdo en su día, en nuestro día, en el día de todos, en el día de los Derechos Humanos.

Gracias Enrique.

Chau y hasta la próxima.

266 El juicio

"Y casi se cumplieron las sagradas escrituras"

Llegó el día del jucio final, y el hombre juzgado por sus obras , pequeño, pequeñísimo, insignificante en toda su grandiosa humanidad, frente al Gran Trono Blanco de Dios. Ante él, EL. Atrás su vida, menos que un destello el Milenio de la Paz, la resurrección. Hora del veredicto. ¿Cuál su suerte?. La nueva vida eterna o la 2º muerte y ser arrojado al lago de fuego y azufre. Embargado de emoción, de fe, de dudas y temores, y el Juez. Y se preguntó, se dijo, le dijo soy tu obra, soy tu fruto. He cumplido en todo , en lo bueno y en lo malo. Sometido a pruebas durísmas, a placeres incontables, a felicidades y desdichas, a sufrimientos inenarrables. He sido justiciero y ajusticiado. Poderoso y esclavo. Padre y madre. Fertil y estéril. Rico y pobre. Bondadoso y maligno. Sembré el bien, sembré el mal. Misericordioso, implacable. Justo e injusto. Sabio e ignorante cometí todos los pecados capitales. No cometí ninguno. Solidario, indiferente. Amé, odié. Viví todas las facetas que la existencia humana tiene. Representé todos los papeles que me fueron asignados. Salvé vidas , maté. Víctima y asesino. Guerreé, fui pacifista. Construí, destruí. Mentí, fuí veraz. Engañé, violé. Lo agoté todo, lo hice todo. Al pié de la letra. Cumplí con todos los destinos. Fuí tu obra a "imagen y semejanza".Ese o esos destinos los trazaste en forma implacable. No me aparté de ellos en nada y aunque lo hubiera querido o deseado no me hubiera sido posible. Tu voz en mi interior, mi fe, tu mandato me obligó a ser un ser humano. Como me creaste. Virtudes y defectos. Como te dije con fe y sin ella. Con conciencia. Con inconciencia. Aquí estoy, soy tu obra, tu creación, tu criatura. ¿Cuál tu juicio?.

EL, cuyo pensamiento resulta imposible imaginar para un ser humano, lo suponemos, reflexionó si es que la reflexión es parte de sus ideas, si es que las ideas son como las concebimos. Si toda su visión es como la creemos o le adjudicamos. Porque EL no es una persona y nosotros no podemos interpretarlo,ponernos ni imaginariamente en su lugar.

EL emitió entonces su fallo esperable, seguro para nuestro razonamiento. Porque al ver su obra, esa que siguió siempre, esa destinada de antemano dijo:TE ABSUELVO y simultáneamente desapareció el lago de fuego y azufre. Y no hubo para nadie una segunda muerte. Y el libro de la vida se hizo cenizas.

A su criatura, aquella concebida a imagen y semejanza, la colmó de bendiciones.

Chau y hasta la próxima.

265 Pensamientos ajenos.

“ No pongas demasiadas esperanzas en el fin del mundo, no esperes demasiado del fin del mundo"pensamiento polaco referido a la ansiedad por resolver grandes problemas aparentemente insolubles.

Sé para parte de los visitantes de Ufa que les gusta leer este blog. Cierto que muchos de los conceptos son contradictorios y en especial pueden llegar a no ser suscribibles. Pero el pensamiento tiene esas características al conceptuar la vida en todo su contenido de muy diferentes maneras. Esta vez no intentaré dar un orden temático, aunque agruparé algunos, sino que los iré transcribiendo con o sin comentarios.

Empecemos con este discutible anónimo: "Lo sublime es un efecto del arte y no un fenómeno natural y la belleza sublime es la que gusta a todos", y lo continuamos con este otro "La belleza no es solo relativa según las distintas épocas sino que incluso en una misma época y  en un mismo país pueden coexistir ideales estéticos." Creo concepto indiscutible.

"El color es el tacto del ojo, la música de los sonidos, una palabra en la oscuridad". O. Pamuk. Pensalo y también esta otra de Séneca: "La religión es una verdad para los simples, una mentira para los sabios, útil para los gobernantes", y ya que rozamos el tema miremos lo que dijo Gustavo Bontadini pensador católico italiano de los años del fascismo. "La iglesia habla de libertad cuando está en minoría y cuando tiene la mayoría habla de la verdad". También pensalo.

Tres pensamientos tres.

"Solo la totalidad es verdad" Hegel.

"Lo falso es el todo" Adorno.

"No hay hechos, solo interpretaciones y también esto es una interpretación." ¿Derrumba la verdad y cae en el relativismo?.

Entremos en la tierra y en el universo. "Lo que tenemos es lo que hemos tenido y tendremos siempre. La energía del Big-Bang es nuestra única dote. No hay depósitos, no hay generación espontánea, solo intercambio de mercaderías en el almacén".

Para aliviar reflexiones más o menos densas.

"Si el toreo es un arte, el canibalismo es gastronomía". Consigna de los que se oponen a las corridas de toros.

Con justicia el escritor húngaro Sandor Marai ha sido redescubierto años después de su suicidio. El último encuentro es una de sus novelas más célebres. De él a quien admiro transcribo algunas frases y pensamientos. "Cuando se acaba el deseo de placer, ya solo quedan los recuerdos, las vanidades y entonces sé que uno envejece  fatal y definitivamente." "Estoy esperando el llamamiento a filas. No me doy prisa pero tampoco quiero aplazar nada por culpa de mis dudas, ha llegado la hora", escribe en su diario antes de suicidarse. "Hoy hace cuarenta años que se destruyó el que yo fuí y cobró forma ese otro que soy en la actualidad. El mismo que ahora se desmorona". evocando su cumpleaños, la invasión nazi a Hungría y la destrucción de su casa. "Son muy pocas las personas cuyas palabras concuerdan con su existencia. Cuando esto sucede se produce una de las más raras maravillas de la vida".

Cambio y digo que el ruido del silencio aturde y que un ser social antes de mirar a los demás se mira a sí mismo.

Volviendo a la estética es bueno recordar lo afirmado por Ortega y Gasset en particular sobre la perspectiva  y con una elíptica referencia a la forma de observar las cosas. "Quien quiere ver una catedral debe alejarse de ella, porque si se acerca demasiado solo verá la porosidad de las piedras".

Incursionemos en los pensamientos y sentimientos humanos.

"Un solo pensamiento del hombre vale más que todo el mundo" San Juan de la Cruz.

"El amor es una especie de locura agradable donde uno puede tomar cualquier decisión de la que después se arrepentirá toda la vida, sin embargo sin el amor nos parecería una vida perdida". Adolfo Bioy Casares.

"La felicidad requiere que el futuro sea incierto".  Jorge Wagens Berberg.

Termino con dos pensamientos más: Dijo Spinoza en su ética "nadie que ame a Dios debe esperar que este le corresponda, pero los norteamericanos, 9 de cada 10 creen que es Dios quien los ama. Vivir en un país donde la inmensa mayoría goza del afecto de Dios, es profundamente conmovedor". Bloom, La religión americana.

Dijo Osvaldo Soriano por los argentinos. "Nosotros somos italianos que hablamos español y nos creemos ingleses. A veces es cierto salvo para Borges, un escritor genial que es inglés, habla español y se cree argentino".

Chau y hasta la próxima

264 Frases,frases,frases.(Verborragia)

"De lo que nos se puede hablar, hay que guardar silencio" Wittgenstein.

Aquam perdo. no alcanzo a expresarme con fluidez.

Hablar para decir. Hablar para no decir. Aquí difícil descifrar la intención y sobre todo el mensaje.

Escribió palabras, demasiadas, pero no atinó a ordenarlas para darles coherencia, sentido, belleza.

Todo el tiempo se la pasó pensando en sí mismo. Se le fué y desperdició su tiempo.

¡Maldición! se dijo por lo que le había sucedido.Pensándolo luego a fondo debió haber dicho lo contrario, o nada.

Siempre trató de cambiar lo imposible.

No sé lo que sé.

A veces pienso, a veces no, pero no siempre me doy cuenta de ello.

Cuando cayó la clase media lo hizo de puro estúpida.

Cuando se tiene conciencia, ella nos condiciona.

Cuando no se la tiene también, aunque con otros resultados.

Pregunta ¿son válidas las condiciones que la forman?, ¿todas?, ¿algunas?, ¿ninguna?.

Mató en defensa propia.

Mató en defensa ajena.

Lo mataron en defensa propia.

Lo mataron en defensa ajena.

Vivió, mató, murió. Todo un círculo vicioso. Todo un círculo virtuoso. ¿sí?, ¿no?, ¿según?.

Nada es nada pero podría ser algo si lo suyo es eso, nada.

Sintió frío, la amiga lo estaba cercando.

Cuando nació gritó, lloró. Cuando murió gritaron, lloraron.

Creyó había logrado cumplir su destino; comprendió que su destino era otro. En la comprensión cumplió su destino.

El alma del todo también puede ser el alma de la nada.

Ser es difícil. No ser terrible. Pero lo peor es lograr saber qué ser.

La ropa tendida al sol es el envase de nuestro cuerpo tomándose un descanso, ventilándose.

Aquam sustinere. me callo.

Chau y hasta la próxima.

263 El duelo

Composición Curvilínea  Yente 1938

 "El odio acuna sentimientos irracionales que aplicamos con total racionalidad"  proverbio ruso

Comenzó con una tenue antipatía a primera vista. Sin causa aparente, solo por posar su mirada en una figura que se le cruzó en una fiesta de gala. Sintió como si tuviera un hueso pequeño atravesado en su garganta, negándose a pasar y al mismo tiempo a ser expulsado. Se le antojó un mal trago. Al regresar a su mansión  no pudo evitar casi entresueños reapareciera la figura cuestionada. Lejos estaba de imaginar el papel decisivo que ese ignoto personaje jugaría en su vida. Lo cierto es que a partir de ese momento, fué construyendo una figura como si modelara en arcilla un  futuro y mortal antagonista. Con esa actitud interior no le resultó dificil ir adjudicándole con el transcurso de un tiempo y breves encuentros,  defectos, comportamientos, supuestos criterios y conductas útiles para abonar una para él  cierta teoría que le confirmaba se encontraba frente a una persona deleznable, blanco plenamente justificado de un odio profundo. Su odio. Sentimiento jamás acunado por tan noble figura. A partir de esa convicción fué desarrollando con total plenitud el odio. Buscó entonces pretextos para verlo, y de cada visión  aumentaba, de serle posible su concepto negativo, culminando en una inquina desbordada. De ese sentimiento a la provocación,un solo paso. La buscó. Un simple roce fortuito, una copa volcada y traducida en derrame y mancha. Luego el intercambio de palabras en tono ofensivo. Ira por ambas partes. Testigos. El consabido guante. Padrinos. El inevitable duelo ante la irreductible determinación de ambos . Las costumbres y normas de la época. El lugar donde el incidente se produjo, rodeados de la nobleza. Imposible cualquier intento de reconciliación. Entrevistas de los padrinos, campo, armas, fecha. Todo acordado.

Esa fría mañana, no podía ser de otra manera, el paisaje blanquecino teñido por una mezcla de nieve, heladas en  bosque despojado. En un claro, sin árboles, lo suficientemente amplio para librar el encuentro, los duelistas, los padrinos, el árbitro. A cierta distancia carruajes tirados por caballos negros, algo nerviosos.  Dos médicos en reserva. Luego la consabida si puede llamársela así ceremonia. Instrucciones. Entrega de las pistolas.  Espalda contra espalda. La marcha en pasos contados preestablecidos, el giro , puntería y disparo.

Las blancas camisas confundidas con el color del lugar prestas a recibir la mácula de la sangre.

Su rival giró con rapidez, al igual que él y disparó. El fríamente hizo lo mismo, con menos fogosidad pero profundo odio, en cálculo previo. Pero el ardor del impacto lo hizo vacilar. Trastabilló ligeramente. Tuvo el tiempo de tomarse el suyo frente al odiado enemigo, ahora inerme, a su merced. Apuntó a una figura que se le iba borrando. Se recompuso y disparó. Se le fueron doblando las piernas, cayó de rodillas sangrando copiosamente..Su camisa se había teñido de rojo. Un rayo cruzó por su mente mostrándole en su fugacidad lo absurdo, lo ridículo de su empeño, de su irracional odio. La pérdida inminente de la vida y el resultado. Porque ya caído cual grotesco muñeco delineada su silueta en el suelo, antes de perder la conciencia alcanzó a ver a su rival a distancia ,parado, indemne. A comprender que había errado el tiro.

Chau y hasta la próxima.

262 Los gatos del botánico

Jorge Pereira s/t  1965

 

No es verdad que los gatos del botánico sean tantos.

No reemplazan las plantas,

o ensucian los parterres.

Ni comen a los peces de colores,

pensativos, inmóviles, fríos.

O acallan los murmullos

de las fuentes sombrías,

con maullidos nocturnos.

Ni destrozan las bellas,

estatuas con sus uñas.

O molestan parejas

que abrazadas son ramas.

En cambio es cierto aquello

en los invernáculos aman.

Procrean con tibieza.

No desplazan palmeras,

Magnolias o amarantos.

Ni son fruto de altura,

ni son flores rampantes.

Son rumores malignos

de quienes no lo saben,

no aprecian la belleza

de una tarde de otoño,

o comprenden a tiempo

que los gatos al sol,

florecen sabiamente.

Nota:1889 llega Carlos Thays a la Argentina procedente de Francia. En 1891 por concurso es nombrado director de parques y paseo de la Ciudad de Buenos Aires. 1898 se inauguró el Botánico. El terreno fué parte de la  propiedad de Juan Manuel de Rosas. Tiene 5 invernáculos, el más antiguo de hierro y vidrio ganó un concurso en París y es contemporáneo con la Torre Eiffel. Hay  alrededor de 30 esculturas y en el 2006 en un concurso organizado  por la BCGI, rede de jardines botánicos del mundo, ganó el 1º premio.

Chau y hasta la próxima.

261 Me sirve, no me sirve

"No sabemos todo lo que puede dar un cuerpo" Spinoza.

Cuando muere Mario Benedetti los ecos de su desaparición llenaron con justica páginas y páginas en los distintos medios. Citas de sus textos, transcripciones, artículos rodeados de un inmenso cariño popular y un reconocimiento plenamente cimentado. En mi recorrida por tantas evocaciones encontré algún párrafo suyo  que afirmaba "no me sirve, no me sirve". Por supuesto él en su referencia y aplicación al concepto le daba un contenido ético, de gran trascendencia y belleza expresiva. Esas tres palabras produjeron en mí un impacto interior motivadoras de algunas reflexiones que tomaron una dirección diferente. Acusé recibo de hechos de los que soy partícipe o espectador. Para muchos de ellos me es necesario condición física, estado de salud medianamente adecuados. Concluí entonces que muchas cuestiones quedaron vedadas para mi. No considero necesario enumerarlas porque por momentos me resultan asequibles, por momentos inalcanzables. Todo crece y cambia a mi alrededor. Realizo verificaciones directas o indirectas según pueda y las circunstancias me lo permitan. Parecería a primera vista o primer lectura que de estos escasos párrafos te encontrás con un anciano inválido o lago desquiciado. Considero para nada es así, por lo menos hasta ahora. Si bien a juzgar por lo que se ve  los hay por los parques corriendo, también existen los de la condición opuesta. Ni tan tan ni tan poco. Puedo hacer una larguísmia lista de lo que ya no me sirve y puedo hacer otra de lo que sí me sirve y configurar así parte del rostro de mi confesionario. Ambas listas se pueden contraponer y también complementar. Son diferentes pero tienen un punto común de encuentro, yo, y a partir de mi yo construyo lo que puedo y me sirve. ¿Cuales?. Te las debo , todavía las estoy reflexionando, me convencen, no me conforman, y además pensarás con razón ¿y a mí que me importa?.Pero sigo, aunque las acepte porque si de algo me he ufanado es de mi inconformismo, de no dar por sentado todo tal cual se me presentó en la vida. Por eso sé de las muchas cosas me sirven pero no estoy seguro de su persistencia. Me pueden ser útiles en determinadas circunstancias. Más, quizá sea la circunstancia misma la que me sirva. Mientras pueda seguir pensando, comprender con toda modestia  y limitación crear, reconocer a mi yo, intentar disfrutar aún de esas limitaciones que la vida me impone, afirmaré categóricamente: me sirve.

Chau hasta la próxima

260 Pantallazos

 Como este Ufa es una especie de salpicón le meto un encabezamiento de actualidad, aunque aparezca desprendido de los contenidos. "Sobre ciertos periodistas, por Jorge Zabaleta. Estafetas del chisme, lacayos del rumor, correveidiles de la calumnia, estilistas del se dice.  Amigos del escándalo, husmeadores de sábanas, correos del anónimo..." Concordemos que de ellos nuestros medios y no solo los amarillos, están llenos.

Hoy mi Ufa será un popurrí cortito. Tengo algunos textos sueltos y me pareció agruparlos con ese título. Aquí van.

El brindis.

La mujer, como todos los años invita a un grupo de amigos de su marido para celebrarle el cumpleaños. Es una pareja decididamente antagónica, desgastada. Se odian pero guardan las apariencias. Ella, a cada invitado a medida que llegan le entrega un paquetito para abrir a las 12 de la noche. Es el momento ritual de todos los años en que aparece el esposo para ser agasajado. Llega la hora, abren el paquetito y encuentran con horror un trocito del homenajeado.

Discriminación.

Un año llegamos a Londres y nos sorprendió una manifestación de musulmanes. Ruidosa, respetuosa, discretamente vigilada.Esto sucedió antes del atentado del 11 de setiembre. Nos llamó la atención la tolerancia y las libertades reinantes. Impresionados con esa imagen en otra jornada tomamos el metro atestado de pasajeros. La gente de pie. Una posible pakistaní con todo su atuendo estaba sentada en un asiento doble y el lugar contiguo a ella  vacío. Nadie se sentaba a su lado. Con gran sorpresa de todos, incluida ella, mi esposa, con toda naturalidad  se sentó a su lado.

Cruces.

El primer país musulmán que visitamos fué Marruecos, luego lo siguieron otros. El paisaje  para nuestros ojos presentaba una gran ausencia. Ni un campanario, ni una iglesia, ni una cruz.

Línea.

¿Cuál fué su origen?,¿cómo comenzó?, ¿fué la traza de una estrella al caer?, ¿un relámpago dibujado en el cielo?, ¿el rastro de algún objeto o animal en la tierra?, ¿la silueta de todo lo que lo rodeaba?, ¿el contorno de su mano?. Lo cierto es que la línea en el mundo, en el universo, como en otras formas geométricas son componente fundamental de ellas, aún antes que la vida. Al preguntarnos por la línea arribamos al momento que el hombre la percibió, la descubrió, tuvo conciencia de ella. Se la apropió, la utilizó para hacer fealdad, belleza, vida, muerte.

Algunos aforismos y expresiones.

La mejor manera de no tener problemas es ignorar las soluciones.

Me acordé de algo interesante, pero no te lo cuento.

Un buen estado de ánimo, un buen suspiro.

Un mal estado de ánimo, un mal suspiro.

Algo de algo es algo.

Apunto, dí en el blanco. Disparo, pero también huyo.

Muere el día, muere la noche. Registro esas muertes, no ha llegado la mía.

Rilke hablaba de la muerte elegida. Yo, que he estado muy cerca de ella te afirmo que si podés elegir la tuya no tendrás que tener miedo por la forma. Hasta podrás no sufrir y si sufrís no podrás contárselo a nadie.

Hablo, hablo mucho. Escucho mi voz sonora lago más grave. Es que mi enfermedad por momentos reaparece y torna mis expresiones incomprensibles. Por eso, cuando puedo hacerlo bien, caigo en excesos.

Chau y hasta la próxima

259 Extraña relación

.  "La necesidad de dejar hablar al dolor es la condición de toda la verdad"  Adorno.

Y le estalló en la cara. En realidad podría afirmarse que lo cubrió de pies a cabeza. ¿Inesperadamente?, se diría que no a juzgar por la existencia de toda una situación previa. La interrupción de un diálogo fluido y un resentimiento flotando entre ellos interpuso una barrera. Con el pasar de los días se tornaría psicológicamente infranqueable. Heridos por una suma de susceptibilidades vulneradas, muchas de ellas más subjetivas que objetivas, abonando así a una hostilidad cada día más manifiesta. Quizá el roce provenía de otros tiempos. Tal vez de la infancia. Rivalidades escolares, enconos encubiertos, pugnas competitivas que el mismo sistema de enseñanza se encargaba en alimentar. Premio al mejor alumno; premio al más rápido en la carrera con banderines; al más veloz en matemáticas; al que tuviera menos faltas de ortografía; al que acumulara mayor número de muy bien diez. Con lápiz rojo, letra grande y en diagonal queriendo cruzar la página del cuaderno. A veces, inadvertidamente confundiéndose con el tono de la tinta porque la maestra, distraída olvidaba dar vuelta el lápiz de dos colores, mitad rojo, mitad azul.  O porque al primero se le había roto la punta y quedaba allí, sobre la hoja rayada, blanca, ese muy bien diferente, cual flor exótica insertada en un florero de rosas rojas, tornando aún más atractiva la colección de menciones.

Años juntos de compañeros en colegio primario, secundario. La universidad siguió viéndolos unidos y rivalizando. Tratando de superarse el uno al otro, instintiva y racionalmente triunfadores. Lucharon hasta por el amor de una muchacha, pero ella no se quedó con ninguno de los dos. La muy idiota, pensaron al unísono prefirió a otro inferior, mediocre, mal estudiante, repetidor. Por primera vez se sintieron derrotados por un extraño, por alguien que jamás pudo terciar entre ellos, pues siempre se alternaron en toda primacía.. Seguro, en el fondo se sentían unidos, ligados a una misma suerte y un mismo destino. ¿De qué otra forma podían concebir la existencia?. Ellos contra la vida ; contra el entorno; la adversidad; la derrota. Por el éxito, la fama, el brillo, la fortuna. ¿Podía imaginárselos separados?. Conocían sus respectivas formas de pensar. Adivinaban el futuro paso a dar por el otro.

Esa rivalidad constante, permanente los hermanó hasta lo inimaginable, fundiéndoles las personalidades en casi una sola. Más no llegaron a amalgamarse del todo, porque no hay en el mundo dos personas exactamente iguales. Ni física ni mentalmente. Y aunque se forjaron en la misma fragua, variaron los crisoles y los resultados fueron diferentes.

De similar coeficiente intelectual, ambos bien parecidos, uno tenía una mayor dureza de carácter, mayor egoísmo. Un súper yo más desarrollado. El otro actuaba más  como su sombra.Pero no era una sombra pasiva sino bien activa. De aquellas que no esperan la incidencia de la luz para alagarse, marchar delante de su dueño y agrandarse. Para definirla con exactitud: una sombra con personalidad propia. Superando a su modelo, sustituyéndolo o transformando en sombra al original. Rivalizando siempre. En una fricción, en un roce cotidiano que indefectiblemente los llevaba al fuego, en el altar de una demencial emulación. Quedaba sellada así una interdependencia de apariencia indisoluble. Con el transcurso de los años, la maduración, la adultez les enseñaron a respetarse. Atrás dejaron las vehemencias de la adolescencia. Se relacionaban y manejaban con prudencia, sabiduría y mesura. Las fricciones menos superficiales y explosivas, pero más profundas y crueles, produciendo heridas lacerantes, con esa sangre que mana oscura, sin detenerse, arrastrando coágulos antiguos e impidiendo la cicatrización. Pero jamás pronunciaron y se dirigieron  una palabra o una frase altisonante.

No fué casualidad abrieran un estudio juntos. Se asociaron, no podía ser de otra manera. Esa forma de contender, de superarse, una clave del éxito. Ellos los mejores profesionales de plaza. Sutiles las formas de agresión. Se limitaban a un gesto, una observación y sobre todo a exponer una mejor idea, más brillante que la del otro.¿Redundaba en beneficio de la sociedad? . Cierto. Pero uno era el autor y el otro quedaba momentáneamente derrotado, resentido, humillado, esperando el momento de la revancha.

Si el vencido era la "sombra" no pasaba tiempo sin crecer rápidamente de tamaño, o vérsela proyectada hacia adelante. Caso opuesto, el "modelo" obraba en forma tal, con luz tan potente y propia que no dejaba lugar ni espacio para sombra alguna. Ambos aceptaban sus derrotas sin dejar traslucir el menor signo de disgusto, contrariedad o queja. En la sorda lucha, una tácita ley de juego. Y aunque llevaban muchos años sin una sola reacción altisonante, de aparente mutuo respeto, tanta ira contenida, dominada, debía indefectiblemente estallar. Se pondría fin al disimulo. La cuestión era saber  cuando se desataría la tormenta y como.

Ambos trabajaban en un proyecto común. Ya hacía bastante tiempo  que los empleados se habían retirado, y siguiendo la costumbre de resolver casos después de hora, sumándole fatigas a la ya larga jornada, reiniciando diálogos, intercambiaron ideas básicas sobre el proyecto, para luego cada uno desarrollar el suyo y luego dirimir quien sería "modelo" y quien "sombra". Podía oírselos trabajar. El correr de la pluma sobre el papel. El sonido del teclado de la computadora. El levantarse para servirse café. El vigilarse con rápidas miradas en apariencia dirigidas a la nada. Se les escuchaba una no muy rítmica respiración, alterada por suspiros de cansancio. El silencio se fué haciendo más denso. La luz de las lámparas más intensa ante una noche que avanzaba imperceptiblemente, imponiendo una espesa oscuridad cargada de tensiones y humo de cigarrillos. Un silencio sonoro se  hizo aún mayor, si cabía. El ruido del silencio suele aturdir. Ambos redoblaban su trabajo febrilmente, en una especie de carrera contra el tiempo y la vida. Como si presintieran esa sería su última competencia.

Y si bien le estalló en la cara, en realidad lo cubrió de pies a cabeza. Aunque el origen del estallido era muy claro, su estupor lo llevó a no poder identificar  en ese instante de donde provino. El golpe fué de tal dimensión, tan sorpresivo, que no atinó a reaccionar, ni a defenderse. En su subconsciente pudo luego comprender de donde partía. Su fuerza acumulativa. Su contenida carga de años y años. Agazapada. Y su mismo estado de ánimo, pensamiento  y propósito. Esperando, esperando con infinita paciencia la maduración del proceso.. A que las condiciones se dieran con cierta naturalidad y lógica. Era cuestión de atreverse, de romper toda la tradición, los tácitos acuerdos, el mutuo respeto, la hipocresía, el cinismo, la simulación, el engaño. Y afirmar así para siempre, en forma categórica una superioridad por el momento no resuelta.

Sucedió un segundo antes. Un segundo antes que el otro decidiera hacer lo mismo. La fracción de tiempo suficiente para anular la iniciativa del rival. Sorprenderlo adelantándosele. Dejándolo paralizado, aturdido, inerme. Y ese silencio cargado de latidos, respiraciones, suspiros, ruidos de pocillos de café, plumas rasgando papeles... lleno de luces y penumbras, de aire espeso y colillas acumuladas en los ceniceros. Ese silencio se vió quebrado violentamente en forma tan brutal y dramática, que esos años de vida en común cayeron estrepitosamente. Se hicieron mil pedazos. Y ya no quedó posibilidad futura alguna para que uno se alternara, jugara el papel de espectro con respecto al otro.

Ambos, en ese momento, quedaron sin sombra. Tal fué la magnitud, la potencia y la descarga del insulto.

Chau y hasta la próxima.

258 Hablemos de rodillas

 

"Estar de pie, no doblegarse ante la adversidad, hincarse frente a causas que lo merecen"

No vayas a imaginar la vieja figura de la secretaria sentada sobre las rodillas de su jefe mientras le dicta una carta que ella transcribe en taquigrafía. Es una antigüedad del siglo pasado, imagen inconcebible asociada al acoso sexual actual. Yo, aquí en mi Ufa te voy a hablar sobre rodillas humanas aunque no estaría mal mencionar al pasar que hay ricos platos hechos con rodillas de animales. Recuerdo haber comido en España algunos platos de cerdo deliciosos.

Según sostienen los traumatólogos el hombre, luego de pararse en dos patas no ha tenido todavía el suficiente tiempo para desarrollar en toda su plenitud la masa muscular que le corresponde a tan fundamental articulación . De allí sus fallas, afecciones. Será entonces cuestión de esperar algunos milloncitos de años más para arribar a la perfección. El asunto es si la humanidad sobrevivirá para corregir este detalle. Lo cierto es que las  rodillas son un símbolo de muchas actitudes del ser humano. Conectadas con la vida, su dignidad, más allá de su función práctica en la mecánica de nuestros movimientos. Vivir o estar de rodillas, según casos y momentos  puede ser un acto de sometimiento, de arrepentimiento en súplica o manifiesto perdón. De actitud religiosa, mística, de vasallaje o ceremonial. De clásico acto de amor. Para pedir con énfasis algo muy importante o decisivo. Y convengamos que simbólicamente gran parte de la humanidad vive de rodillas, que aún no le ha llegado el bienestar y la justicia que le corresponde.

La mujer  tiene en sus piernas, y en especial  en sus rodillas que con sabiduría según la pose que adopte, una tremenda arma de seducción. Díganmelo a mí, que unas de las rodillas más hermosas que ví fueron las de mi esposa. Bellas piernas  y un encantador  hoyo que se le formaba en las rodillas al sentarse. Y yo perdía la cabeza..

Pero hay otras rodillas que no puedo ni quiero olvidar. Son las de mi madre. Con sus piernas vulneradas luego de sucesivos partos, y a pesar de ellos las evoco con total nostalgia cuando de chico me sentaba en sus rodillas y recibía sus besos y mimos.

Chau y hasta la próxima.

257 Huellas

YO

"Salté a este mundo peligroso, impotente, desnudo, con agudo llanto"  William Blake  Siglo XVIII

Por si no estás enterado nací en 1928. ¿Para qué te digo esto?. Porque mi propósito es marcar algunos de los hechos que fuí testigo, partícipe, beneficiario, perjudicado, es decir huellas que he seguido, transitado, huellas que permanecen como marcas. No se trata de una autobiografía, ¿qué te importaría y además que valor tendría?, sino de esbozar a partir de la vida, intercalar algunas conclusiones y experiencias. Y al referirme a esta última quizá sería bueno utilizar definiciones que nos obligan a usar el término con cautela y respeto  y no solamente a interpretarla  como de común lo hacemos y aceptamos porque según Jay la experiencia nunca puede ser poseída por su dueño  o acompañada y reflejada por una atrofia progresiva del concepto,( Benjamín), influída por  el reemplazo del antiguo relato por la información que en análisis detenido, agrego no conforma verdadera información  sino muchas veces deformación provocada o trasmitida por medios, intérpretes de intereses superiores. Concluído este paréntesis, este desvío transitorio presumo no muy claro continúo. Mi llegada al mundo coincidió con la 2º presidencia de H. Irigoyen. En el 30 su caída por la revolución de Uriburu. Yo tenía 2 años, ningún recuerdo personal. Pero sí se acumularon hechos como ver pasar aviones en escuadrilla en homenaje por la muerte del nefasto general. Un globo con barquilla visto alzado en brazos de mi madre. La visita del Graf Zepellin sobrevolando  Buenos Aires y en especial los cielos de mi barrio, Belgrano. Enumero pero no me atengo a un orden estrictamente histórico. La muerte de Gardel. La presidencia del Gra Agustín P Justo. La visita del presidente F.D. Roosevelt. La del presidente de Brasil, Getulio Vargas a quien vi junto con el Gral Justo en un coche descapotable.La guerra de Abisinia,la civil española. La 2º guerra mundial con todos sus prolegómenos y desarrollo. La batalla del Río de la Plata y el hundimiento del Graf Spee. Las 2 bombas atómicas, el holocausto. La guerra fría. La escuela primaria, la secundaria, la universidad. La revolución del 4 de junio, el ascenso de Perón, el 17 de octubre. Su elección el 24 de febrero del 46, la muerte de Evita.

Con la universidad y el servicio militar, mi título,la vida. Matrimonio, hijos, bajas familiares. Diáspora en el seno del hogar. Viajes y más viajes. Enumeración de vértigo cuando utilizamos miradas retrospectivas. La vejez, el hoy. Soy conciente no se puede sintetizar y borronear tantas vivencias sin darles algún contenido. Cada una puede componer más de un largo capítulo y no es mi intención hacerlo. Este breve, brevísimo pantallazo me hace asociarlo a un ordenador que al apretar teclas desfilan a velocidad inusitada palabras, imágenes casi sin posibilidad de retenerlas. Peor aún de entenderlas. Sin embargo al evocarlas sé, como lo puede comprender cualquiera que ese enorme cúmulo de experiencias han sido y son parte de mi personalidad, de mis recuerdos, de mis nostalgias. Todos ellos apuntalaron mi maduración y de adolescente, persona inacabada, transpuse la barrera que me separaba de los adultos. Forjaron mi felicidad. Labraron los momentos más aciagos. Unas y otras hicieron de mi vida lo que hicieron. Hora de evaluar resultados. Hora de hacer balances. Hora de pensar en el atrás con bagaje merecedor de ser evocado en actitud defensiva para suprimir en acto voluntario aquello que pueda dolernos, molestarnos., ensombrecer recuerdos, cosa que en general no se logra porque están agazapados para aflorar  sin que se los convoque. Pero hora también para mirar hacia adelante, hacia un futuro imposible de conocer y prever, aunque a mi edad me haya ganado la convicción del futuro-hoy, el día a día, con un horizonte al alcance de la mano. Igual ese horizonte con sus nubes, soles, estrellas, lunas, igual ese horizonte puede y debe darme todavía la sorpresa y la belleza de un arco iris. Todavía esos soles, nubes, estrellas, lunas, mundo, canto de las aves, la gente, podrán decirme y yo comprenderlos, me están contando que la vida a la que asomé "con agudo llanto", más allá de sus pro y sus contras sigue siendo hasta ahora, toda una milagrosa maravilla.

A mis huellas, muchas gracias.

Chau y hasta la próxima.

256 Cuatro historias breves

 

"Buda en su quietud es tan dinámico como Dionisios en su orgía".

El empleo. Deslumbrado por su belleza le ofreció empleo. Sería la destinada a recoger las joyas que la primera esposa del sultán tiraba a diario aburrida o desencantada, luego de ver satisfechos sus caprichos. Su función, la de una basurera de lujo.
Dijo no.
El insistió. pero ella persistió en su negativa. Tras breve negociación escogió."Quiero ser yo la que tira".
No ser o ser algo. Todos los jueves le compraba un ramito de flores, de las que encontraba, y pocas, modestas. A veces claveles mezclados con algún helecho, de esos duros casi artificiales. Un toque verde asomándose entre lo blanco, rojo, abrazándolo. Con aspecto de enredadera. Otras jazmines, fuertemente perfumados con cierto aire marchito como lo estaba ella desde siempre. Hay personas que  nacen así. Casi muertas por fuera y también por dentro. Nunca alcanzan a desarrollarse medianamente y en general viven dependientes de alguien. Pueden aparentar carecer de nombre y apellido. Pueden ser la esposa de tal, o la hermana, o la hija, pero nunca ellas mismas.
El día que mataron a mi gato ¿Cómo empezó el día?.¿Quién lo planificó?. ¿Quién lo inventó?. ¿Tuve conciencia de su inicio?.¿Me di cuenta cuando finalizó?. Las horas rutinarias marcaron el tiempo y mi conciencia fué capaz de fijar el paso de los minutos; su transcurrir incorporándolos al inconsciente. Luego el olvido como otras tantas desmemorias. Días que pasaron sin darme cuenta. Uno de ellos, no preciso cual,  mataron a mi gato.
Síntomas. Escribió el nº 829. No era el que se había propuesto. El 829 apareció en forma involuntaria. Su intención fué anotar el nº 892. Hizo la corrección y quedó la cifra que tenía en su cabeza. Atribuyó el tropiezo a un simple error y continuó su tarea. Pero la falla reapareció cuando una v sustituyó a una f, una q en lugar de una s. No se debía a errores al pulsar un teclado. Escribía con birome. ¿Dónde nacía esa rebelión?. La clara percepción sobre pequeños detalles no lo paralizaron. Continuó enmendando esos errores. Se conformó al concluir que tenía plena conciencia de cometer equivocaciones involuntarias. Se desafió a iniciarlo todo de nuevo en otra hoja. Nº 829 lo primero que le salió. Se acrecentó de pronto una angustia subyacente. ¿Qué le estaba pasando? Reaparecieron letras infiltradas. Su conciencia le dijo que sus órdenes mentales no se cumplían a cabalidad, a pesar de su voluntad, de una instantánea corrección. Rebelión de acentos, rebelión de letras, rebelión de números. Desconcertado y como ya era tarde detuvo su tarea y se retiró a descansar. Ignoraba que todo se manifestaría con mayor gravedad al día siguiente, cuando intentara jugar como todas las tardes en el bar su partida de ajedrez. Estaba convencido, seguro que lo suyo no era ningún síntoma.
Chau y hasta la próxima

255 "No invoques los malos recuerdos, ellos aparecen solos".

 

Estoy tratando de ordenarlos en lo posible con coherencia temática, de manera que al leerlos encuentres un rosario más o menos hilvanado. Te lleva así a contrastar sobre un mismo tema pensamientos diversos, por momentos coincidentes. Comencemos con opiniones sobre la muerte. No te deprimas después hablaremos de otras cosas.

"Nunca se dice de un perro o de una rata que es mortal. ¿Con qué credo se arroga el hombre ese privilegio?. La muerte no es asunto solo suyo. ¡Qué fatuidad creerse su beneficiario exclusivo !". E.M.Cioran. Cuanto para reflexionar si este pensamiento te motiva. Pero como dice Sandor Marai "La proximidad  de la muerte confiere a la conciencia más fuerza que desánimo". ¿Es una interpretación diferente a la anterior o complementaria?. Otros la insertan por lógica directamente en la vida y como dice A.Bioy Casares "El fin del mundo para cada persona ocurre con su muerte", concepto individual inserto en lo global. Pero claro,  hablar de ella es hablar de la vida y como sostiene Shakespeare en el Rey Lear "oh la vida es tan dulce que en vez de morir de una vez, preferimos el peso de una muerte continua". El amor a la vida puede llevarnos a aceptar una infinita agonía. En sintonía  con lo afirmado por Bioy pero dicho miles de años antes por Epicuro "la muerte  no nos concierne pues mientras existimos no está presente y cuando llega ya no existimos". "La muerte nos causa espanto, pero sería más espantoso saber que viviremos eternamente sin morirnos una sola vez". A.Chejov que se permitió una humorada. "No me espantan ya los esqueletos. Me espanta que ni los esqueletos ya me espanten". No registré quien lo dijo pero vale la pena trascribirlo sin comentarios."La muerte es única e individual. El hombre al morir deja de ser. Cierra toda posibilidad . La vida engendra la posibilidad, la muerte la clausura, la cierra para siempre, no hay nada más allá. Dios está inventado para evacuar nuestras dudas, angustias".

Cambiamos de tema y asomémonos a la conducta humana o a la determinación de quienes deciden, hacen, lo expresan con filosofía, convicción, hasta con inocente ingenuidad. Veamos:"Nada me impide hacer cualquier cosa, sola yo me lo impido" Susan Sontag. Un intento sobre el libre albedrío. Solo un intento.

Melancólico recuerdo, sabiduría de vivir. "Disfrutó por excelencia el joven que había sido" A.Buendía en 100 años de soledad. G.Márquez.

Expresión de la autenticidad del pensamiento, la conducta, el ser fiel a sí mismo quedan condensadas en estas dos expresiones. "El leopardo muere con sus colores" proverbio africano. "Es como ir montado en un tigre y no poder bajarse sin ser devorado". proverbio hindú. Ya que estamos en el tema de la conducta humana Descartes en el siglo XVII afirmó que las seis pasiones del alma son :la admiración, el amor, el odio, el deseo, el gozo, y la tristeza"¿se te ocurren más?.

¿Incursionamos en el sentimiento patriótico?

"El hombre que a su patria no le exige más que un palmo de tierra, merece ser oído y no solo oído sino también creído" Sandino.

"Hace ya muchos años  que esto perdidamente enamorado de esa loca mujer llamada Argentina. Espero algún día poder acariciale el pelo, secarle las lágrimas" Carlos Nine, dibujante y artista plástico. Agrego:  Mi corazón también rebosa de amor por esa misma mujer

Metámonos algo con la historia y lo que ella implica. "Es demasiado pronto para pronunciarse." Chou en Lai  refiriéndose a las consecuencias de la Revolución Francesa de 1789. Es tomar bastante distancia de los acontecimientos o fijarla en la actualidad al sostener "la historia es siempre contemporánea" B. Choce o ir un poco más lejos "La historia es un cuento contado por un idiota llena de sonido y de furia" W. Shakespeare.

Para terminar salpico el Ufa con pensamientos dispersos. . Algo más liviano para que lo pienses solito.

Ecológico: Se trata de hacer la selva más equilibrada.

¿Cómo se apaga el fuego?. Con más fuego. Hefeso, dios del fuego.

"¿Por qué no hubo golpes de estado en Washington?. Porque en Washington no hay embajada norteamericana". Maris Weis Brot.(Centro de investigación de la economía política). fuente  diario La Nación.

Chau y hasta la próxima.

254 La baba

"EL cuerpo humano es capaz de casi todo"

La cosa empezó cuando menos se la esperaba. Por lo menos en su manifestación externa, visible. Seguramente en forma más sutil se habría instalado tiempo atrás. Pero era una secreción mínima, casi normal. Su mayor abundancia se fue comprobando con el transcurrir del tiempo. Fluía de sus comisuras de manera cada vez más ostensible y también con mayor abundancia. Aquello que comenzó  siendo una leve molestia se fue transformando en incomodidad acercándose a la tortura. Porque de una húmeda almohada a la hora de dormir pasó a tener que llevar encima repetidos pañuelos, compresas, toallas. No había forma de disimulo alguno ni medio para mitigar su mal. Secretaba abundantísima e incontenible baba. Así su vida social se fue reduciendo en la misma proporción que aumentaba su babeo. Cual caracol o babosa dejaba al moverse o desplazarse su huella. A diferencia de estos bichos de estela plateada y rápidamente seca, la de él era húmeda, con aspecto cada vez más repulsivo. Las ráfagas de viento la llevaban por los aires como las conocidas baba del diablo. Significaba que en sus desplazamientos fuera de un ámbito cerrado andaba rodeado de una aureola volátil, frágil de baba blanca que se dispersaba por el espacio. Ese fenómeno o mal lo fue consumiendo. Comenzó a perder peso, a deshidratarse. Lenta pero inexorablemente se fue volviendo transparente. Entre papel de seda y celofán. Liviano cual pluma, una ráfaga se lo llevó. Dejó su estela de baba, como aquella baba del diablo. Pero no, injusto compararlo. El era un hombre bueno.

Chau y hasta la próxima

253 Confluencia

 

La idea de cometer un crimen perfecto comenzó inesperadamente. Así nacen las mayoría de las ideas. Casi sin pensarlo. Como si en el cerebro un puntito, algo minúsculo y generador fuera creciendo para desarrollarse luego en forma de espiral. Ampliándose y obsesionando al mismo tiempo. Quizá en él, la práctica deportiva con armas de fuego; el ser dueño de una envidiable puntería; el apretar asiduamente el gatillo para abatir una presa largamente acechada; o ejercitarse sobre determinados blancos con el fin de mantenerse en forma, fueron elaborando en su conciencia esa ocurrencia macabra. Más de una vez, disparándole a un objetivo fijo pensó: esta bala, que en instantes se incrustará en el centro, porque estaba seguro que haría centro, podría ser la portadora de una muerte. En definitiva, la diferencia entre ella y la vida, aunque abismal al mismo tiempo muy sutil. Como entre la sensatez y la locura, entre lo moral y lo inmoral. Esa familiaridad, ese tuteo deportivo con el arte de matar, su gran egolatría y el yo desarrollado y templado en el asesinato por deporte,una lógica necrofilia y esa triunfante superioridad sobre la víctima elegida, le hicieron germinar la idea del crimen perfecto. Ocurrencia nada extraña para gran número de personas que alguna vez pensaron en la posibilidad de cometerlo, aunque en su fuero íntimo se sintieran incapaces de matar a una mosca

Meditó largamente cuales debían ser las condiciones básicas para poder realizarlo y estableció  premisas indispensables

El crimen debía ser absurdo, sin motivo alguno.

Perpetrarse por lógica sin testigos.

La víctima elegida al azar.

Utilizaría un arma de fuego con silenciador.

Condición fundamentalísima: tendría que ser para la policía y el público un indudable crimen

Lo imaginó todo como una representación teatral donde jugaría el papel del primer actor invisible. Cuando el cadáver fuera descubierto no debía caber la menor duda de la presencia de un asesinato. Tan seguro estaba de su plan y de sí mismo. Decidió elegir el lugar apropiado. Pensó en una gran avenida, en una madrugada, en noche lluviosa. Podría matar impunemente a cualquier transeúnte o automovilista que pasara, para  alejarse a pie, y luego en un automóvil estratégicamente estacionado.

La idea de cometer un crimen perfecto le nació un día cuando regresaba de su campo por un camino polvoriento mientras conducía una camioneta, para tomar la ruta a la ciudad. Aplastó a un cuis que se le cruzó en ese instante y pensó : ¿y si fuera una persona? ¿quién se enteraría?. La posibilidad del anonimato tornó la  idea en algo tentador. Reflexionó sobre ella, midió detenida y fríamente los pro y los contra. Luego, por un atisbo de la conciencia comprendió que la cosa no era tan sencilla. No era lo mismo matar como lo había hecho en ese momento a una especie de ratón sin cola que a un ser humano. Sin embargo la idea en sí no le resultó desechable. En todo caso era cuestión de perfeccionarla. Aficionado al automovilismo deportivo presumía ser un gran volante. Más de una vez estuvo al borde de un accidente y quizá de la muerte por causa de sus intrepideces e imprudencias. A pesar de ello jamás  había sentido miedo. Quizá por irresponsabilidad o por sobreestimarse y creer que a él nunca le pasaría nada. La idea del crimen perfecto lo atrapó y decidió perpetrarlo. Recordó haber leído un libro de Mayer Lewin titulado compulsión, relato de un hecho real sucedido en Estados Unidos en la década del 20. Se trataba de una pareja de estudiantes  que basados en su enorme superioridad intelectual y cierta falsa interpretación nietzcheniana, concibieron y llevaron a cabo un crimen considerándolo perfecto. Pero cometieron tal número de errores que los descubrieron y sentenciaron. Ya en su casa volvió a leer la novela y comprendió que la falla fundamental en que el cadáver de la víctima, un niño, presentaba claros signos de haber sido asesinado. La diferencia con esta, su oportunidad sería que el muerto aparentaría haber sido víctima de un accidente. Entonces sí, él, solo él gozaría de su acto, mantendría el secreto y el caso sería archivado. Degustaría de por vida su crimen perfecto. Paladearía cada detalle y disfrutaría de una impunidad absolutamente asegurada.

Y estableció premisas indispensables.

El crimen debía ser absurdo, sin motivo alguno.

Perpetrarse, lógicamente sin testigos ni cómplices.

La víctima elegida al azar.

Utilizaría como arma un automóvil robado y se cuidaría muy bien de no dejar huella alguna.

Condición fundamentalísima: tendría que ser para la policía y el público un indudable accidente. Imaginó todo como una gran representación teatral donde jugaría el papel de primer actor invisible. Seguro estaba de su plan y de sí mismo. Decidió elegir el lugar apropiado. Pensó en una gran avenida, a la madrugada en una noche cualquiera. Podría matar así impunemente al primer transeúnte que se le cruzara para luego huir sin apuro hasta donde habría dejado estratégicamente su automóvil después de abandonar su "arma" y recorrer un trecho a pie para no despertar sospechas

Hacía mucho tiempo que trabajaba como conductor. Comenzó manejando colectivos en una línea por las afueras de la ciudad para luego ingresar en una urbana. El duro trabajo cotidiano, los pasajeros, el tránsito infernal, los horarios lo indujeron a buscar una variante. Así pasó a conducir ómnibus de larga distancia. Ya no operaba la máquina expendedora de boletos, ni lidiaba con atascamientos de vehículos, aunque la ruta era más peligrosa. Pasaba jornadas fuera de su hogar, dormía mal y comía peor. Y en las temporadas de gran turismo era un ir y venir casi sin descanso. Más de una vez los accidentes no se producían por milagro o por esa enorme experiencia y conocimiento de la ruta que tenían los choferes. A menudo conducían casi de memoria, cabeceando un sueño imposible, entre cigarrillo y cigarrillo. En la terminal lo llamaban el viejo inglés, aunque nada tenía de uno ni de otro. El apodo le había nacido por su aspecto envejecido, resultado de largas horas de desgaste pegado al volante y por su extraordinaria puntualidad. Siempre llegaba a horario.

Estaba cansado de trabajar y cansado de la vida. Su soledad, cada vez más soledad lo abrumaba hasta límites insoportables. Y en los últimos tiempos la situación se agravó  presa de una profunda depresión. Cumplía su jornada por la noche y por su tendencia al aislamiento le resultaba propicia para la evasión, el sueño o la fantasía. Para ahondar aún más su incomunicación o romper contactos con un medio  calificado hostil. Su problema era el mundo, la gente,  el contacto con otros seres. Introvertido hasta lo inimaginable. Su entrañable amigo primero y su pareja luego no habían respondido a la esperanza, a la fe y el cariño en ambos depositados. El le falló en el momento necesario. Ella lo abandonó cansada de su mediocridad y su personalidad fóbica. Para peor en la compañía de teléfonos lo destinaron a trabajar en esa cámara subterránea inmunda, llena de agua cada vez que llovía fuerte. Y esos pares que nunca terminaban de arreglar. Sostenía diálogos mínimos con sus compañeros de tareas. Lo indispensable y en particular lo relacionado con el trabajo. Cuando transcurría un tiempo largo allí abajo, su opresión espiritual y física iban en aumento. Aunque en pleno invierno y con un tiempo lluvioso y frío su cuerpo se cubría de transpiración. Le faltaba el aire. Entonces salía a la superficie a respirar mejor y fumarse un cigarrillo. Dos veces por semana, mientras lo encendía veía pasar, con regularidad matemática por la mano contraria al ómnibus de larga distancia. Parecía que entre ambos se iba tejiendo una extraña relación, un mudo diálogo, una rara comunicación. Trataba de adivinar a través del parabrisas la cara del conductor. Pero la luz era poca y el paso fugaz. Después de dos o tres oportunidades esbozó un ademán, un remedo de saludo. No le pareció mala la idea del suicidio y comenzó a pensarla, a madurarla y hasta deslizó algún comentario entre sus compañeros.. Creyó que con coraje y decisión podría poner fin a su vida. Adiós al sufrimiento, a la soledad. Lo meditó seriamente, pero ¿cómo hacerlo?. ¿Tirarse debajo de un tren?. Aunque parezca ridículo, le daba miedo, aprensión. Hay formas y formas de eliminarse y en la selección de medios puede pesar seriamente impresiones infantiles. Y él no podía dejar de recordar el pánico causado por esos trenes eléctricos marrones, de un solo ojo encendido que aparecían imprevista y silenciosamente de entre la bruma para alejarse rápidamente transformados en un oscilante punto rojo. ¿Pastillas somníferas?, poco seguras. Corría el riesgo de ser auxiliado y de sufrir un cruento lavaje de estómago y vuelta a vivir. ¿Un tiro?, no tenía revolver ni ganas de comprarlo. Entonces, ¿porqué no recurrir  a un amigo?. Aunque una vez el anterior le había fallado en esta oportunidad no le sucedería lo mismo. En un momento así, crucial, difícil, debería contar con alguien, y ese alguien era su nuevo y casi amigo. Ese ómnibus de larga distancia, que tan puntual y rápidamente pasaba dos veces por semana. Hasta tendría tiempo, antes de arrojarse a su paso debajo de sus ruedas, de encender su acostumbrado cigarrillo

Como en noches anteriores bajó de su automóvil recorriendo inútilmente la avenida, sin encontrar el momento y la víctima propicia. Más de una vez estuvo a punto  de cumplir su plan, pero a último momento aparecía alguien. El temido e indeseable testigo. Otras veces se creía observado por ojos invisibles que lo paralizaban en el momento decisivo. En esa noche fría y lluviosa encaminó sus pasos por la avenida desierta. Su mano en el bolsillo del impermeable sostenía la pistola con silenciador. Pero su mano  estaba firmemente  dispuesta, diabólica a cumplir las órdenes de un cerebro no menos decidido..Esa noche debía matar. Marchó dos cuadras por la avenida elegido, y en aquella esquina, junto a la carpa verde de la compañía telefónica, descubrió la silueta de un hombre. El tránsito era escaso y tenía la convicción de encontrarse en el lugar y el momento  impacientemente esperado. Caminó por la acera con naturalidad. La presunta víctima  encendió un cigarrillo y comenzó a cruzar dirigiéndose hacia él. Sacó la pistola y disparó.

¿Pero de dónde apareció tan repentinamente ese automóvil?. Solo un loco o un borracho podía manejar así. Vio a su víctima doblarse por el disparo y salir violentamente despedido hacia adelante por el impacto del vehículo. Alcanzó a divisar la trompa de un ómnibus de larga  distancia acercarse velozmente.

Aterrorizado , temiendo el fracaso de su crimen perfecto , huyó.

No le resultó difícil robar un automóvil en la calle. Para él, gran conocedor de vehículos y marcas fue una tarea sencilla. No lo eligió al azar. Seleccionó uno grande, pesado para que el golpe fuera más efectivo, más contundente y seguro aunque el estado de los neumáticos, muy lisos le preocuparon algo. El pavimento mojado le restaría agilidad y arranque en el momento oportuno, pero confiaba en su pericia. Avanzó lentamente por el asfalto de la avenida humedecida por una llovizna persistente. En la otra esquina, de su mano divisó a un hombre parado, encendiendo un cigarrillo.

Si cruzara, se dijo. Le faltaban pocos metros para llegar cuando el desconocido, como obedeciendo a su orden mental comenzó a hacerlo. Pisó a fondo el acelerador. El automóvil patinó, zigzagueó. Malditas gomas lisas, casi gritó. ¿Y ese testigo  de impermeable de dónde salió¿. Ya era tarde. El automóvil, casi ingobernable alcanzó a golpear al hombre con la parte delantera izquierda, en el mismo momento en que, sin llegar a descubrir la causa, su víctima caía como fulminada por un rayo. Lo vio salir despedido violentamente hacia el carril opuesto cuando se acercaba un ómnibus de larga distancia,. Aterrorizado, temiendo el fracaso de su accidente perfecto, huyó.

Le faltaba poco para llegar a destino. A horario, como siempre, sin el menor retraso o adelanto. Por suerte, después de ese viaje gozaría de varios días de descanso. Unas pequeñas vacaciones bien ganadas. Igual, en ese momento no había mucho trabajo. Pasajeros regulares y comunes. Comisionistas, viajantes y algún raro turista. Más adelante comenzaría la temporada fuerte. Las jornadas interminables, sin solución de continuidad. Mucho sueño, tabaco, café. Pensó,¿estaría esa noche el hombre de la carpa ?. En cuanto daba la amplia curva y asomaba la trompa del ómnibus distinguía desde esa distancia un pequeño destello. Un cigarrillo se encendía. Siempre dos veces por semana. Y aunque jamás vio su rostro percibía claramente su silueta fumando, y casi dedicándole un leve ademán. Un tímido saludo. La última vez le respondió con un suave toque de bocina y un leve destello con los faros

A la una y cinco de la madrugada, como siempre, como todos los día trepó la escalerilla de la cámara subterránea y se paró al lado de la carpa. Pensó un momento, casi vaciló. Sabía exactamente de cuanto tiempo disponía para cruzar la avenida casi distraídamente, sin apresuramientos. Lo había ensayado y calculado todo hasta en el menor detalle

Encendió su cigarrillo y comenzó a cruzar. No le preocupó ese automóvil grande que avanzaba lentamente por su mano, ni le llamó la atención el único transeúnte marchando tranquilamente con sus manos metidas en los bolsillos del impermeable. Caminó y repentinamente el automóvil aceleró zigzagueando sobre el piso húmedo. Sintió un agudo dolor, un fuerte y sorpresivo impacto en el lado izquierdo de su pecho, y en ese mismo instante  recibió de lleno el golpe  del paragolpe y guardabarro de ese vehículo conducido por un imprudente o un borracho. Su cuerpo fue impulsado hacia adelante y arrojado al carril opuesto.

Miró el pequeño destello del fósforo encendido. Allí estaba el hombre de la telefónica, como siempre. ¿Porqué avanza?,¿para qué cruza?. ¿No se da cuenta que ese automóvil se le va encima?. Lo vio doblarse como si un rayo lo fulminara y volar catapultado por el golpe de ese vehículo. Pisó y pisó los frenos con desesperación. La velocidad del ómnibus, lo mojado del pavimento le impidieron detenerse. No pudo evitar que el cuerpo de ese conocido desconocido se estrellase contra la trompa de su vehículo. Sintió el tremendo golpe y luego en sus manos aferradas al volante, en todo su ser, percibió el desnivel del piso cuando las  ruedas delanteras primero, y las duales después pasaron por encima del hombre. Fue un movimiento leve, poco perceptible pero suficiente para indicarle que ese montículo era un cuerpo humano. Pocos metros más adelante logró frenar. Los restos de la víctima formaban un montón de huesos triturados y carne desgarrada. Especialmente el tronco. Al empleado telefónico el amigo para la muerte,¿le había llegado tarde?

Los compañeros de trabajo coincidieron en sus declaraciones que hacía tiempo se quería suicidar.

Después del informe pericial la policía caratuló el caso de ...

Chau y hasta la próxima.