Nº 534. Pensamientos ajenos.,

Carlos Fuentes

Este UFA aunque de variados contenidos tiene la presencia, no en cantidad sino porque su reciente muerte significa la pérdida de un intelectual sobresaliente. Carlos Fuentes.En el transcurso del texto aparecerán algunas palabras suyas.

Esta es muy simpática. "El fútbol es la mitología griega de los uruguayos". Jaime Roós.

Esta para reflexionarla:"Las promesas solo comprometen a quienes las escuchan". Jacques Chirac. Con esto el político se lava las manos con sus mentiras,

En cambio aquí una gran verdad:"Los hombres son capaces de morir por una conjetura" Montaigne.

No le resultó porque perdió las elecciones en Francia:"Vamos a toda velocidad y luego aceleramos"  Sarkozy.

"Quien acumula muchos recuerdos felices en su infancia, está salvado para siempre". F. Dostoievsky.

"Dueño de su vida, el hombre lo es también de su muerte" J.L. Borges.

Una definición discutible sobre el periodismo. "La crónica es literatura bajo presión". Juan Villorio.

No tengo registrado el autor:" La guerra es la ciencia de destruir" y "La energía es la reserva de fuerzas y el gasto de fuerzas".

Este es hermoso y lo he usado en algún encabezamiento. :"Se nos irán los días afinando las cuerdas del arpa., sin haber encontrado la canción que quisimos cantar". Rabindranath Tagore.

Esta es categórica. "Vd. desciende de una gran familia, yo desciendo de una desconocida tribu. Vd. ha olvidado lo que sabían sus antepasados. Yo he decidido aprender lo que ignoraban los míos". Zuriaga, viejo abogado mexicano.

Varias de Sandor Marai. "Morirse es peor que la muerte"."El testigo ocular se identifica no solamente con la víctima, sino también con el asesino." "La verdadera  liberación parte de conocer la realidad de su propia naturaleza, aceptar que el final está cerca de la libertad".

Un par de A. Tabucchi."Las personas que duermen mal parecen ser más o menos culpables.¿que es lo que hacen?. Confieren presencia a la noche".

"La vida no está hecha de paisajes naturales, sino de paisajes humanos."

Tina Modotti fue periodista y fotógrafa italiana. en 1936 se incorporó al 5º regimiento. dijo"Perdimos la guerra ¿pero quien nos ganó en canciones?".

Y ahora paso a Carlos Fuentes:

En México no hay tragedia, todo se vuelve afrenta.

La biografía  nos dice, eres lo que fuiste.La novela nos dice eres lo que imaginas. La confesión nos dice eres lo que hiciste.

El ignorante de hoy puede ser el sabio de mañana.

Pregunta: Maestro ¿como es que lo han dejado solo?. Respuesta. Yo me acompaño a mí mismo

 

Chau y hasta la próxima

Nº 533. Más palabras y frases."

 

 

Puede llevarme tiempo escribir estos renglones.Bastará un instante para borrarlos de mi memoria".

El lápiz me ha traicionado, ha roto su punta.

Oigo voces en la noche. Son reales.¿Porqué la gente habla cuando nos incomoda?.¿No será que estoy muy pendiente de sus voces?.

Mata a ese niño a histórico.¿Que has querido decir? No lo sé pero igual la anoto para  no olvidar la frase.

Mi olvido es tal que he olvidado que he olvidado, y lo olvidado.

Si los recuerdos son imprecisos, les agrego mi imaginación para completarlos.

Este es el momento.¡Que momento!.¿Cual momento?.

Presentación de tarjetas: Soy quien soy mas no creo que le interese.

Mi futuro es cosa mía.

Si ayuda se ayuda.

¿Como se explica lo inexplicable?

Todo termina,todo se acaba.

Para cierta clase media: Idiotas del mundo  ¡Uníos!

Dime quien eres y te diré quien soy.

Hay que estar vivo, luego podrás construirte tu realidad.

Alzheimer: Le robaron la memoria. No pudo enterarse que vivió.

Qué tal ahora. Qué tal luego. Qué tal mañana.

Soy lo que soy.

Soy lo que soy, soy.

Soy lo que no soy. soy.

Contradictorio. todo por una s. Para que nos llueva. Para que no llueva.

Proverbio inglés. No hay que arreglar lo que no está roto.

Terminemos con una frase sabida y amarga. La vida, una senda de la que no se vuelve.

 

Chau y hasta la próxima.

Nº 532. Invierno.

Foto : Juanca Gargiulo

 

"Se nos irán los días afinando las cuerdas del arpa, sin haber encontrado la canción que vinimos a cantar" Rabindranath Tagore.

La búsqueda incesante no dió resultados. Todo fué revisado. Ambiente, naturaleza. Su ausencia absoluta. Allí en pisos, calles, parques, hojas secas. Arboles ostentando bellos follajes amarillos o ralos. Cielos, soles, nubes, fríos, lluvias perdían su emblemática representatividad. Especies de aves y otros animales , desaparecidos. Cielos, soles, nubes, fríos , lluvias presentaron otro aspecto con distinto significado. Imposible hallar equinoccio y estación.

El solsticio de invierno hizo su presentación. Por tradición el 21 de junio, por ciencia el 22 o 23. Estamos en invierno, que novedad. Ella la más desagradable y temida estación. La naturaleza luego de agonizar en otoño representa su mentida muerte ahora. Disimula, nos mantiene con la ilusión cierta de un renacer esplendoroso en primavera. Viviremos sus indicios con esperanza. Sabremos de su fin y de su reiteración anual. Es parte fundamental y funcional de nuestra vida. Bella en la reflexión, dura en la realidad. Cruel, benigna, amable, patética.

Invierno, bienvenido, tu presencia nos dice algo fundamental, decisivo al percibirte, al recibirte. Estamos vivos repitiendo una rutina anual.

Chau y hasta la próxima.

Nº 531. Aniversario de la muerte de Belgrano y el día de la bandera.

 

 

"Dueño de su vida, el hombre lo es también de su muerte". Jorge L. Borges.

He perdido el sueño, me he desvelado por pensar el contenido de este UFA. Desde que comencé con mi blog no dejé pasar ningún aniversario de la muerte de uno de mis próceres preferidos, uno de los más grandes de nuestra historia. Inventé un diálogo entre dos ladrones de bronce. Hoy reflexiono , recuerdo el robo de su reloj,hasta el momento no aparecido, del Museo Histórico Nacional. Comparándolos aquellos infelices dudaron de hacerlo. Este desconocido ladrón obró con cálculo y sangre fría sin la menor consideración por el prócer.Luego inventé entradas en las páginas de los libros de historia visitándolo, entablando diálogos imaginarios. También los ubiqué en su tumba revolviéndose al escuchar a los mazorqueros embadurnando con brea y moños rojos a las damas que pasaban por el lugar. En esa tumba primitiva cuya lápida estaba hecha con el mármol de un mueble de su casa. Tal su pobreza final.

Este año se celebraron los 200 de izamiento de nuestra bandera a orillas del Paraná. Pensé y pensé palabras, conceptos con claro destino. Mas comprendí su insuficiencia o reiteración alegórica, todo moneda corriente. Descarté la posibidad de plasmarlas.

Hoy, en nuevo aniversario me parece lo mejor decirle aquello que todo argentino piensa y siente.

Gracias General Manuel Belgrano.

Chau y hasta la próxima

Nº 530 Destino.

 

“El que está escrito”.

¿De donde le había nacido esa perversa crueldad?. De niño se entretenía destripando insectos. matando pajaritos, liquidando cuanto pobre bicho se ponía al alcance de su mano. No se diferenciaba mucho del resto de los niños inclinados en su mayoría en hacer cosas parecidas. Lo suyo más sistematizado en búsqueda permanente y no como acto ocasional. Con los restos mutilados se complacía en asustar a las nenas de su edad, los llevaba al colegio en cajitas cuidadosamente embaladas, abriéndolas en el momento menos esperado, para su regocijo , terror y asco de los presentes. Cuanto más terror más regocijo. La directora, maestras caían sobre él  en actitud represiva que asumía y trasladaba en mayor escala y encono a sus nuevas víctimas. Su vida de hogar se alternaba entre el amor maternal y las palizas propinadas con una mezcla de severidad y pena. Cuanto más lloraba, pataleaba, más abundantes las lágrimas de su madre, que entre berridos gritos y consejos no  interrumpia la lluvia de golpes. La gran paliza  no física la recibió un día cuando curiosamente no había hecho nada malo. Tendría unos diez años en un medio día regresando de la escuela con el guardapolvo, contra su costumbre inmaculado, el moño azul sin deshacer, los zapatos lustrados. Vió algunos vecinos reunidos en su modesta casa, una tía llorosa, el padre. Su madre, le contaron había muerto tendiendo la ropa por una descarga eléctrica. No se la dejaron ver en ese momento. Sintió sobre su cuerpo los golpes ausentes, las reprimendas que no le llegaban. la humedad de sus lágrimas, la voz no escuchada. Fué sin duda la más grande y peor paliza de su vida. No derramó una lagrima. No se permitió el menor gesto de dolor y pena. Pero un odio profundo a lo desconocido,su destino, sin saberlo dirigir a quien, se anidó en su alma.

La vida continuó, se endureció aún mas, de serle posible. Olvidó la muerte de su madre, las circunstancias, eso creyó. Jamás derramó una lágrima de pena o arrepentimiento a pesar de su ejercida crueldad.. Mas un día se sentó en el sillón de su soledad y rompió en llanto incontenible. Desconcertado por el estallido de sentimientos que siempre logró ignorar, dominar a su yo.. Repareció el recuerdo de su madre, de sus castigos y sus mimos. Quedó abrumado, sollozando sin explicárselo, Su destino se mostró en toda su crueldad.

Chau y hasta la próxima.

Nº 529 Mis paisajitos. "Andar por tu mundo"

Esta vez viajo en una ambulancia.. Lo hago con frecuencia dadas mis condiciones y mis necesidades físicas. Por supuesto hacia un destino médico. El paisaje con variantes estalla ante mis ojos acostumbrados a permanecer confinado en mi domicilio. Según hacia donde nos dirigimos nos podemos adentrar en la Avenida del Libertador, doblar por Crisólogo Larralde hasta la calle Galván y allí nos detenemos en la Unidad Universitaria de Saavedra, perteneciente al CEMIC. Miro durante el trayecto las transformaciones que se van sucediendo en esta fiebre constructiva omnipresente. El paso a nivel fue trocado por un túnel que evita barreras, facilita los tiempos. En algunas oportunidades el  viaje lo hago en la parte delantera del transporte, en otras en la trasera rodeado de toda la aparatología usada para trasladar a un enfermo. Rara vez en automóvil contratado. Mis cambios de rumbo obedecen a distintas consultas .Incursiono por zonas del centro de Buenos Aires. Mi paisajito es interior. No es lo que veo, sino lo que siento. Sostuve alguna vez a pesar de todas mis limitaciones declaradas, me siento y considero una persona totalmente libre. Lo físico es límite, lo espiritual destroza barricadas. Por supuesto asomarme  al exterior motiva lo interior, están consustanciados. Es mi placer que configura el paisajito. Son sus imágenes recreados por una sensibiidad inducida, acicateada. Voy por lugares conocidos, algunos entrañables, impregnadores de memorias. Reconozco y desconozco en simultaneidad por momentos vertiginosa. Edificios, lugares, vehículos, gentes se deslizan a los costados. Se acercan en marcha frontal, se alejan tras ventanilla trasera grabada con signos médicos. Mis miradas devoran lo que abarcan.

Ahuyentan así preocupaciones o pensamientos originados en el destino de la cita, en el motivo del viaje. Por una cuestión de sobrevivir. Creador de  mis curiosos paisajitos.

Chau y hasta la próxima.

Nº 528 Un viaje en tren.

Día húmedo, pesado; pleno verano. La estación es una parte de un grupo de tres en una plaza llamada Konsomolskaya en pleno Moscú.. La Yaroslavl donde parte y llega el transiberiano, la Kazán y la San Petersburgo . Inaugurada en 1843 por Nicolás 1º  el 11 de marzo de 1918 arribó el tren con el Comité Central del Partido Comunista y el gobierno soviético encabezado por Lenin. De allí partimos rumbo a San Petersburgo – Leningrado - Petrogrado. Acompañados por la guía cuidando nuestro equipaje para evitar robos. Por fin nos encontramos al pie de los vagones del convoy que nos llevaría a destino. Lo abordamos e instalamos en nuestro camarote. El tapizado rojo, el lujo discreto de su interior nos impresionaron muy favorablemente encontrándole imaginarias analogías con el oriente express. Confirmaba la idea la presencia del camarero que nos ofrecía té en unos vasos muy trabajados. Partimos un atardecer rumbo al norte. El tren de tracción eléctrica se deslizaba con muy escaso traqueteo. La curiosidad que despertaba el paisaje nos quitó los deseos de dormir. Un sol que no quiere ocultarse nos acompaña con su luz mortecina en sensación de anochecer amanecer confundidos. Alguna cabaña, pueblos en negras siluetas recortadas en el fondo de un cielo rojizo. La noche-día transcurre rápidamente. Anuncian el arribo. Todo es sorprendente, maravilloso ante nuestros ojos. La ciudad se ofrece en  su esplendor matutino. Alojados, instalados nos aprestamos a recorrerla.  El arte, el poder del imperio ruso al alcance de la mano. Enumerar sus lugares no es necesario. Se conoce su historia, su contenido, su esplendor, su calvario en el sitio nazi.durante la 2º guerra mundial. Las sensaciones allí vividas, inolvidables, intrasferibles. Quiero sí destacar una. Atravesamos el antiguo mercado del heno hoy remozado pero lugar emblemático. Allí Raskolnikof a instancias de Sonia se arrodilla, besa la tierra y se dirige a la policía para confesar y entregarse en una de las mejores escenas de Crimen y castigo de F. Dostoievsky.  Extraño privilegio que experimenté al  atravesarlo, dentro de un aluvión de impresiones que la ciudad me provocaba.

La salida de la ciudad no fué en tren sino en avión rumbo a Madrid. Tiempo después ,me enteré de como se trazó la linea férrea. Le preguntaron al zar Nicolás 1º donde quería hacerlo y el posó su mano sobre el mapa entre Moscú y San Petersburgp, tomó un lápiz y recorrió su dorso. La traza tiene el perfil de su mano con la curva incluida.

Todo viaje transcurrido con cierta normalidad tiene gran encanto. Este en particular lo fué, por el medio usado, el destino elegido, y en este caso además por la ausencia de la noche en la noche.

Chau y hasta la próxima.

Nº 527 El tema. Los temas.

Una esfera; una bola. Como imagen demostrativa es adecuada. ¿Qué contiene o debería contener?. Compuesta por átomos, moleculas,   elementos de la materia.¿Podemos imaginarlas representativas de temas? Tantos como existen y aún así¿sobrarían esas moléculas, esos átomos?. Los griegos utilizaron un número determinado, limitado para enumerar y representarlos. Los escritores y dramaturgos posteriores a ellos no hicieron otra cosa que reelaborarlos con todas las variantes que su talento les permitió. Mas no pudieron sobrepasar esa cantidad. Nos estamos refiriendo quizá en apreciación y cálculo equivocado a un tema o a todos ellos juntos. Pero hay más. Están los temas científicos, musicales, artísticos, literarios en número y títulos en apariencia innumerables e inagotables.¿Componentes de esa emblemática esfera?. Los interrogantes se suceden y las respuestas se alinean. Son los temas.

Pero ELTEMA ¿cual sería?. Aquel suficientemente abarcativo como para englobarlos y representarlos a todos. Ser uno en diversidad. Nombrarlo para la suficiencia, para la verdad. Algunos podrán sostener o aventurar una palabra: Dios. Yo no la considero suficiente. Porque hay que creer en él y además aceptarlo., pero ¿cuál?. Según religión, cultura,  hay dioses en cantidad suficiente para descartarlos.

El tema sigue siendo una gran incógnita. O quizá en lugar de atribuirle tanta importancia mejor aceptemos a no buscarlo, igual conociéndolo o no, no develamos una cuestión que puede influir positiva o negativamente en nuestras vidas. Si lográramos saberlo seguro daríamos un vuelco significativo en nuestra existencia, o en todo caso podríamos ser presa de una gran decepción.

Chau y hasta la próxima.

 

Nota: A las clásicas reflexiones le agregué lo de anciano. No pretendo justificar desvaríos etarios . Son la expresión demostrativa de las opacadas lucideces de cabezas muy usadas., gastadas por la biología.

Nº 526. Soy miasténico.

 

Para mis visitantes no es ninguna novedad. Lo he contado muchas veces, relatado de que se trata, sus consecuencias. Pero hoy es un día muy particular como puede verse a continuación: El 2 de junio del 2009 se sancionó la ley de la Ciudad de Buenos Aires que dice. Articulo 1º. Institúyese en el ámbito de la Ciudad de Buenos Aires el día 2 de junio de cada año el día de la persona enferma de miastenia gravis y a su vez la semana que esté comprendida desde ese día  la semana de lucha contra la miastenia gravis. Coincidiendo hoy se realiza organizado por FAIAM el IX encuentro nacional de personas con miastenia gravis. Allí nos vemos,intercambiamos experiencias, confraternizamos en tarea de apuntalamiento, inyección de coraje, participamos con la alegría del encuentro y del reencuentro. Es una enfermedad no fácil de sobrellevar pero todos nosotros estamos acorazados con el valor individual nacido de la experiencia, en el apoyo familiar, en el amor de todos ellos. En el tema tenemos mucho para dar,para insuflarle a quienes comienzan valor, nada de autocompasión. Aprestarse para hacerle frente, pretender llevar una vida lo más normal posible. Contar con la comprensión inestimable de la ayuda médica, ser miembro de la Fundación que brinda apoyo espiritual y práctico , siendo una entidad invalorable. Soy miasténico. Ser miasténico. El destino ha puesto a prueba nuestra voluntad de vivir.

Chau y hasta la próxima.
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