205 ¿Derrame?

¿Se acuerdan de él?. El neoliberalismo lo sostuvo a rajatabla. La creación y concentración de riquezas produciría indefectiblemente el efecto derrame. Cual copa, en lugar de líquido, de riquezas en algún momento colmada, desbordaría y derramaría parte de su contenido en los de abajo el beneficio de ir recibiendo los sobrantes.Porque con todo cinismo se anunciaba  que los sobrantes serían a repartir. El mercado con sus leyes el pilar, basamento de esta cruel concepción. Economistas, analistas, políticos, gobernantes y muchos periodistas se enfrascaban en la tarea de hacernos entender que la riqueza no era mala sino generadora de bienestar social, ocultando que la riqueza en sí puede no serlo, sí su injusta distribución. Concentración en unos, derrame  para el resto. Basta recordar los famosos foros de Davos,  entre otros. De solo examinar la participación de unos y otros en "la torta" resultaba acuciante lograr el derrame con urgencia, porque los años pasaban y la participación de los asalariados en esa torta se iba achicando.  No decían, mejoraremos sensiblemente los ingresos, haremos una nivelación básica y a partir de allí se trabajará en el crecimiento. En los países más pobres  esto fué muy evidente y a su vez los países más ricos funcionaron como clase poderosa explotadora hacia esos países anunciándoles su propio derrame para beneficio de los subdesarrollados. Era cuestión de armarse de paciencia y esperar se desbordara la copa.. Decían ciertos teóricos "como resultado del crecimiento económico los nuevos ingresos creados serán derramados para el conjunto de la población. Se producirá de manera espontánea y automática . Paso previo, el ingreso concentrado en unos pocos". Estamos frente a una cruel hipocresía. El método elegido para que en un momento através del derrame, mejorar el ingreso de los más pobres. Además justifica los derrames opuestos como la dispersión de mano de obra barata o desocupada. Un derrame humano.

Me pregunto¿en qué quedó toda esta teoría ante la debacle financiera mundial?. Se acumuló riqueza, se produjo una mayor concentración, pero el derrame anunciado o pronosticado no sucedió. Ahora vivimos un derrame invertido. Cierre de fuentes de trabajo, despidos, menos salarios, menos producción, menos consumo, aumento del hambre y de todo tipo de carencias sociales. Plagas, epidemias, más conflictos.

Vuelvo al principio y repregunto. ¿en qué quedó el sacrosanto principio del derrame?. ¿cómo hay tanto teórico, responsables de toda laya sueltos y no están presos todavía?

Chau y hasta la próxima

204 Pienso

  "Pensar es un hecho revolucionario" Marie Orenzans

En la enorme facultad que aún poseo.

En la lucidez que me acompaña.

En la vida que se obstina conmigo y en la muerte agazapada que me espera, no sé con o sin apuro.

En el sol cuando todos los amaneceres me anuncia que estoy.

Y en los pájaros que con su canto provocan el parto del alba.

De nuevo en el sol cuando se oculta  dando paso a la noche, las estrellas, la luna, el misterio.

En las estrellas tan ocultas en el cielo ciudadano, tan brillantes en el cielo primitivo, o el todavía virginal sin la presencia de luminarias artificiales brindando un espectáculo único, irrepetible, de asombro. Al levantar la cabeza, dirigir nuestra mirada a esa azul inmensidad percibimos toda nuestra insignificancia.

En la luna con su luz fría, misteriosa, pintando paisajes de plata.

En la llanura, nuestro campo pleno de verdor, espacio inconmensurable.Horizontalidad con sus clásicos íconos de siluetas recortadas. Con sus indescriptibles amaneceres, con sus hechizadores atardeceres.

En las montañas misteriosas, desafiantes, albergadoras, escondedoras a nuestra mirada de todos sus tesoros.

En el mar  Su quietud, sus tormentas, sus colores, sus abismos, su flora, su fauna, su riqueza, su forma de lamer arenas. Sus caricias y castigos a los acantilados, las costas, los cascos que los surcan.

Pienso en los cielos, como dije, la tierra, el universo, la vida.

En los míos, aquellos que amo, aquellos que conozco.

En la justicia y en la injusticia.

En la alegría, la felicidad, el amor, la tragedia.

La guerra y la paz.

En la música, el arte, la literatura, la creatividad humana.

Pienso en casi todo , en lo que recuerdo y en lo que olvido.No en todo por las barreras impuestas por mi ignorancia, o por los filtros de la desinformación.

Pienso en mí y pienso en ella.

En mí con esta aludida y supuesta lucidez. Si desapareciera, si mi personalidad se borrara, si me transformara, común en los ancianos, en otra persona, igual seguiría pensando, puesto en otra dimensión, otro mundo interior de mi actual yo. Y si me viera impedido a comunicarme, a manifestar lo que pienso, igual mi interioridad, seguro sufrida, desgarrada, seguiría generando pensamientos.

Por todo lo aquí dicho, por todo lo no dicho o no he sabido decir.

Pienso, pienso, pienso.

Chau y hasta la próxima.

203 Extraño destino

Habíamos llegado a un lugar extraño, muy extraño. Tanto que no podíamos encontrarle semejanza  con ningún otro. A pesar de nuestra larga vida, el espíritu de trotamundos nos había llevado a recorrer  y recorrer países, pueblos...Este no se parecía a ninguno. Sus habitantes huraños, toscos y agresivos nos recibieron con torvas miradas, con muecas siniestras. Mi mujer y yo pensamos inmediatamente en salir de allí. Pero había algo, una fuerza misteriosa que nos aprisionaba, aunque no sabíamos que. Caminamos por una calle larga, sin esquinas, sin solución de continuidad. Lo raro y a su vez era  a medida que avanzábamos, las casas también lo hacían acompañándonos, cerrando toda salida lateral, obligándonos a seguir siempre hacia adelante, hacia un final desconocido. Intentamos correr, fué inútil, los pies se nos pegaban al suelo. Solamente caminar, siempre al mismo ritmo, en dirección a un final único y determinado que no alcanzábamos a adivinar.

En un impulso mágico, desesperado movimos los brazos como alas y curiosamente conseguimos elevarnos. Una horrible sensación de espanto se apoderó de los dos. La gente saltaba queriéndonos atrapar por los pies. Así como al caminar la edificación nos apresaba, al ascender verticalmente los edificios crecían, crecían. Resignada y presas de desolación  nos rendimos, nos incorporamos a esa extraña población. De pronto uno de ellos se acercó sigilosamente invitándonos a escapar por un lugar secreto. ¡La huida era posible!. Lo seguimos hasta una puerta de la misma calle, que abrió rápidamente. Nuestros corazones se paralizaron. Palidecimos y en el acto comprendimos dónde estábamos y cual era nuestro extraño destino.

En el centro de una sala había dos féretros en los que mi mujer y yo estábamos acostados y muertos. Por fin comprendimos cuál era ese extraño lugar.

Los familiares contaron que después del accidente encontraron nuestros cuerpos tirados a un costado de la ruta tomados de la mano.

Chau y hasta la próxima

Extra nº 14 1º de Mayo

  "Lo viejo no termina de morir, lo nuevo tampoco termina de nacer" Gramsci.

No voy a repetir una pequeña síntesis histórica del origen y significado de la fecha. Lo hice en el Ufa del año pasado. Es claro que el tema se entronca con la actualidad. Hoy, vista la situación crítica mundial es seguro los problemas se agravarán . Modestamente registré más de una  vez en mi cajón de sastre informaciones y datos elocuentes. Las crisis cíclicas del capitalismo pronosticadas  por Marx nacidas en su intrínseca naturaleza, en sus contradicciones, han hecho eclosión una vez más con resultados previstos. Ampliación de la pauperización, aumento de la desocupación, mayor concentración de capital y poder. Nacionalización de las pérdidas que el pueblo contribuyente pagará, privatización de las ganancias. No te voy a abrumar con números, cifras vistas hasta el cansancio en los medios. Solamente a título explicativo te citaré párrafos de Aldo Ferrer (Argentina Económica). "El valor de los activos cotizados en el mundo en los mercados de capitales creció tres veces más rápido que el PBI mundial. Ello creó niveles insostenibles de deuda pública y privada representando casi 3 veces el PBI norteamericano. Las deudas de las familias 50% mayor que sus ingresos y en Gran Bretaña asciende al 100%. En USA y la UE la relación deuda capital propio de los bancos de inversión es de 25 o 30 a 1". Estos pocos datos explican demasiado. Sumale la sobreexplotación de los recursos naturales con sus evidentes consecuencias. El hambre y otras gravísimas carencias mundiales. Los conflictos armados.

Da pavor ver en líneas generales las medidas tomadas para encarar y aparentar resolver esta crisis. Ayuda a los bancos. Salvatajes para quienes crearon esta crisis. En los países desarrollados se pretende incentivar esa nefasta liturgia llamada consumismo ampliando así el círculo vicioso del desatino. El triste papel de muchos sindicatos y sindicalistas que por preservar fuentes de trabajo inmolan principios elementales. Sonstienen a industrias nefastas, las de armas por ejemplo. No se plantea una reconversión de la producción evitando la inutilidad , lo dañino de fabricar determinados  productos. Nadie habla de bajar, no digo suprimir el gasto bélico. Nacen los "desarrollos sustentables" o los "decrecimientos", posibles trampas en la que los intelectuales entre otros se enfrascarán en análisis distractivos e inútiles, salvo para maquillar o dejar las cosas como están.

Dirás con razón qué se yo  para opinar y así de semejante tema. Nadie y alguien con todo el derecho a hacerlo, aún en el error, bien o mal. Con la misma razón que tenés vos para hacer un clic y borrar todo esto, pero pensá  quizá mis palabras no sirvan de nada, pero lo descripto en esta conmovedora poesía del poeta brasileño Manuel Bandeira, muestra  hasta donde llega el dolor humano.

 

El Bicho.

Vi ayer un bicho,

en la inmundicia del patio,

buscando comida entre los desperdicios

 

Cuando encontraba algo,

no examinaba ni olía:

tragaba con voracidad

 

El bicho no era un perro,

no era un gato,

no era una rata.

 

El bicho, Dios mío , era un hombre.

 

Chau y hasta la próxima

202 No estaba

   "En la vida estar es complicado.  Ser, una proeza"

Una simple curiosidad despertada en una de sus habituales caminatas por su ciudad motivaron su inquietud. Viendo el monumento a los caídos en una guerra, repasó minuciosamente los nombres de aquellos héroes con la secreta y falsa ilusión de encontrarse en letras doradas. Por lógica, no estaba. Concluyó que tal ausencia era producto  en que él jamás había combatido  y además estaba vivo. Sin embargo, ese no estar incentivó su ego, pensó en proyectos y ambiciones no concretadas, en su evidente opacidad. Comenzó así un peregrinar por lugares públicos, un parque de la memoria. Tampoco estaba. El imaginaba por momentos cuando en tiempo atrás fantaseaba con un futuro de gloria, en un lugar en la posteridad. Acuciado por esa inquietud recorrió monolitos, monumentos, siempre con resultados negativos. Frustrado y si se quiere sorprendido apeló a bucear en registros y archivos. Registro civil, acta de nacimiento. La policía. No estaba. En su club de barrio tampoco. A pesar de ser ya un adulto maduro no lograba detectar su presencia por ninguna parroquia, escuela, colegio, cursos, bancos...En todos ellos no existía la menor huella de su paso. Inexplicable. Tenía documentos, algo había estudiado. Hijo único recordaba a sus padres muertos. ¿Entonces?.¿Qué le estaba pasando?, ¿qué estaba sucediendo?, ¿cómo era posible que no existiera?. No pudo comprenderlo, menos aún de haberlo entendido, aceptarlo. Todo se debía a su personalidad, a su yo, a su ser. A quien era. Por algo no estaba.

Tal su insignificancia.

Chau y hasta la próxima

201 Micro historias de menos de un renglón.

  "Interpretalas-disfrutalas-dejalas de lado".

Historia con llave:  Cumplía cadena perpetua

Historia sin llave: Murió

Historia feliz: No tenía camisa

Historia infeliz: No tenía camisa

Historia con libros: 1- los escribía

2-los vendía

3-los leía

Historia sin libros: era analfabeto.

Historia terrible: terrible

Historia terrible: no tenía historia

Historia con tiempo: el y  un reloj

Historia sin tiempo:.............................

Historia de una estrella:se dedica a brillar

Historia de una estrella:se dedicaba a brillar.

Historia de una estrella:murió hace años luz, sigue brillando.

Historia de amor:imaginátela

Historia sin amor: también

Historia para niños:ellos niños, todas las historias.

Historia para adolescentes y jóvenes: a inventarla, a soñar.

Historia para adultos:Presente más futuro

Historia para ancianos:La vida. Su vida. Hoy.

Historia para seguir con estas historias:todas las que quieras

Historia de quien escribió estas historias: no tiene importancia

Chau y hasta la próxima

 

 

200 Un hombre culto

"La cultura tiene la capacidad de integrar socialmente y generar recursos"

Introducción:Cicerón dijo así; he aquí las maneras de Platón. Son las mismas palabras de Aristóteles. ¿pero qué decimos nosotros?.¿qué pensamos?.¿qué hacemos?. Tengamos en cuenta las opiniones y el saber ajeno, y eso es todo....................La cultura es una actividad y no una contemplación.....la  transformación de pensamiento en acto......Ello equivaldría a declarar la guerra a los eruditos ansiosos, espíritu de curiosidad tornadiza que se jactan de leer un libro por día, que acaparan cuidadosamente las monografías flamantes y las revistas especializadas de circulación escasa, que se precian de su extendido poliglotismo, pero que no hacen otra cosa que convertir su erudición en sujeto de "causerie" interminable con permanente amenaza de una obra sensacional que jamás produce..... vale quien sabe y actúa y no quien sabe y se duerme" Hector P Agosti. y finalizo esta introducción  al decirles que de jóvenes sosteníamos que culto es aquel que conoce los problemas de su tiempo.Exagerados, ¿verdad?

 

Un hombre culto. cuento

Por fin logró ser un hombre moderno, actualizdo. Fué una dura batalla librada casi inconcientemente. Su apetencia por la información, la necesidad de estar al tía con todo aquello que formaba su epidermis cultural, lo transformaron en un insaciable lector de best-sellers, en un trotteur de la moda literaria. Sus jucios, simples reflejos de las solapas donde el editor ya había volcado interesadamente los suyos. La cuestión era no desentonar en los círculos que frecuentaba. Hallar la frase justa, o lograr explayarse verborrágicamente dentro de la imbecilidad de su medio. Formar parte de él. De igual manera, era ferviente cultor  de la música que tuviera más vigencia. Nada escapaba a su perspicaz aggiornamiento. Ser culto, su meta fundamental. Poseía una visión muy particular de la cultura, desgraciadamente compartida por un amplio sector social que vegeta y prolifera en distintos ambientes. Pertenecía a ese grupo de boquiabiertas snobs que se asombran ante lo que creen un tic o una genialidad del creador de turno y de moda. Además de consultar regularmente al analista era balletómano, cinemaníaco, asiduo concurrente a los cineclub y a los debates. Sus incursiones por las salas de espectáculos y cafés literarios las alternaba con inauguraciones de exposiciones, presentaciones de libros etc. Por supuesto que de toda esa actividad se formaba una superficial opinión.

Físicamente mediano, ni alto ni bajo, delgado, de pelo lacio casi castaño, nariz prominente y ojos vivaces enmarcados en un par de infaltables anteojos , acompañaba su palabra fácil  con gesticulación ampulosa en permanente querer llamar la atención. Vestía como al descuido, con cierto desaliño como quien está por encima de esas pequeñas formalidades burguesas. Intentaba colocarse en una moda intelectual, una especie de moda antimoda. Además se vanagloriaba de poseer cultura alcohólica. El sumun de su realización individual lo logró el día que se separó de su mujer. Era el toque de distinción que le faltaba para rodearse de una aureola de liberado con experiencia. Vivir solo en un departamento, poder llevarse a quien fuera capaz de caer en los brazos de un idiota intelectual.

Otro de sus goces favoritos era el de descolocar a su sus interlocutores mencionando alguna cita literaria desconocida  o manifestaciones de la cultura  de ignorada difusión. Discutir con él de política era casi suicida. Intérprete de las masas sufridas y explotadas filosofaba como nadie. Suponía conocer a la perfección la causa de todos los males sociales. Se sentía identificado con los desvalidos, los pueblos latinoamericanos y cuanto movimiento de liberación existiera en el mundo. La historia, la vida, el hombre marcharían tal como el lo analizaba y predecía. Y por supuesto, le encantaba escucharse. Claro que jamás se le ocurrió intervenir en nada que no fuera más allá de una teoría intelectualizada.

Capas y mas capas de barniz cultural fueron cubriendo su personalidad hasta transformarse en una coraza impenetrable, en una caparazón dentro de la que vivía encerrado,sin darse cuenta pues creía lo contrario.. Dormía tranquilo con su conciencia. Ella jamás le reclamaba otra cosa que perseverar en el camino elegido. En formidable satisfacción consigo mismo.

Pero el tiempo transcurría  inexorablemente, en forma más simple y biológica , más rica y dificil  que su mente alambicada podía imaginar. Con otra lógica.

Y un día, sin darse cuenta se miró distraídamente en el espejo, y no se vió. Halló reflejada ante sí una enorme coraza compuesta como un gral collage con palabras, figuras, notas musicales machas de pintura. Cultura. No podía encontrarse. Hasta que descubrió en esa caparazón una pequeña y superficial fisura, pero curioso como todo ser humano pasó un dedo por ella. Hurgó, rascó. Comprobó con terror que era una capa muy delgada, frágil. Ella comenzó a resquebrajarse para caer sin ruido, para esfumarse en la nada. Quedó parado frente al espejo desnudo, pequeño, insignificante, desvalido. Irremisiblemente solo. Y lloró, lloró de forma inconsolable. Pero ya era demasiado tarde.

 

Chau y hasta la próxima