113 De nuevo el invierno

Fotografía: Juanca Gargiulo, fotosemanal

La estación triste, dura, necesaria. Vivaldi la describe bella y musicalmente. Más allá del lugar en el que uno se encuentre el frío impera, nos abroquela en nuestra guarida, los que gozamos la ventura de tenerla. Donde cobijarnos. Por momentos nos mueve la compasión cuando el pensamiento nos transporta hacia congéneres que lo padecen sin defensas. Como los pobres, los niños de la calle. También al dirigir nuestra mirada a la naturaleza. Acallada, como muerta, aguardando el resucitar primaveral, el milagro de todos los años, el milagro del tiempo. Paul Valery traza un camino que confirma lo dicho: "todo va bajo tierra y retorna al juego". El juego de revivir. La naturaleza quieta, en reposo. Los pájaros regresaron a sus nidos. El ciclo de la evolución , imperceptible, para transformarse en explosión. "Oh árboles de la vida ¿cuándo sois invernales? se preguntaba Rilke. Pregunta de múltiples interpretaciones, de múltiples respuestas. Nosotros, "los árboles" somos invernales en la vejez. Sin primavera física, como mucho primavera mental. Nuestra savia circula lenta , imperceptiblemente. En muchos no logra irrigar aquello que debería irrigar. Y se borra la identidad, el pasado, confunde el presente. Lo más precioso de la vida, identidad, recuerdos, ser.

El que habla, escribe esto, es un "árbol". Aún persisten sus raíces. Sus ramas aguardan algún brote, débil, de escasa promesa para poder progresar. No dará frutos y menos aún se multiplicará. Pero sabrá llevar en su corteza hasta su derribo las marcas e inscripciones de la vida. Que otros leerán, interpretarán, sacarán conclusiones. Hasta puede que logren aprender algo. O simplemente se vaya pudriendo en la tierra sin que nadie se entere que ese árbol alguna vez tuvo retoños, dió flores, frutos, sombra.

Chau y hasta la próxima.