Sí, te parecerá extraño que en mi blog aparezca mi fanatismo futbolero.Tengo secciones pseudo intelectuales,políticas, poéticas, relatos pero no deportivos y menos aún sobre fútbol y específicamente del club de mi corazón.Porque hoy domingo 29 de junio hace un rato, Racing acaba de salvarse de descender de categoría al ganarle a Belgrano de Córdoba 1 a 0.
Mis vagos recuerdos muy infantiles me cuentan que alrededor de 1930 había ganado la Copa Competencia, y siguiendo la tradición familiar de mi padre, mis tíos, amigos me enamoré de sus colores (los argentinos), y de sus campañas, buenas, malas, desastrosas. A los 6 años me regalaron la camiseta, pantalón negro, medias también negras con vivos celestes y blancos, y los correspondientes botines..La tenía puesta, la tenía adentro. Con cuatro chinches pegada en la pared al lado de mi cama la foto de Del Giúdice, un delantero. Ví partidos en la vieja cancha de madera y a glorias como Botasso, Barrera, Del Giúdice, Zito la bordadora, el ruso González. Un día jugaban Racing y River en Av. Alvear y Tagle, antigua cancha de River, y ganaba 4 a 0 con algunos goles de ese formidable mortero de Rufino, Bernabé Ferreira. Yo no fuí, si mi viejo con el socio. Evaristo Barrera, delantero de Racing lo empató 4 a 4 .Yo me había quedado en casa remontando mi barrilete en la terraza . Regresa mi viejo, me grita el resultado y me tira un disitintivo de Racing. Largué el barrilete, recogí mi distintivo y ví como la tarasca se me iba pero el palito del piolín se enganchó en el cable del teléfono de la casa de un vecino. Papá pidió permiso, lo rescató y me lo trajo de vuelta.Tal como estaba, aún remontado, moviéndose en el aire como queriendo compartir mi alegría. La Academia así llamada por las cátedras de fútbol ya que de 1913 a 1921 ganó 8 campeonatos, 7 seguidos. Perdió solamente 5 partidos, hizo 95 goles y solamente recibió 5. Por algo la llamaron Academia.Su historial deportivo es riquísimo, sus sufrimentos indecibles.
Hoy mi querido Racing Club ha conservado la categoría que le corresponde. Que jamás debía perder. Ciertas glorias no descienden, aunque no brillen como en su apogeo. Pero nuestro Racing Club dejó y dejará en la historia del futbol nacional una imborrable huella de capacidad, valentía, hazaña, sacrificios, difícilmente comparables.
Racing fénix reaparecerá, no sé cuando ni como, pero sí está destinado a grandes proezas, y su reverdecer será una más,quizá la más importante de toda su historia. Sucederá, no tengo dudas..Porque:
"En el camino de la vida podrás transitar por el sendero de la sabiduría. Si de él sales convencido de no saber nada, es que has aprendido mucho" proverbio hindú.
Hablemos del hombre. Su protagonismo indiscutible, hacedor de felicidad y miseria. Dador de vida, angel de la muerte. Alrededor de él, hacia él, el hombre dirige gran parte o casi toda su reflexión , a sí mismo, o a lo que le interesa. Busca en su yo, en el de los otros. Descubre facetas, define, se equivoca. Se refiere a la vida, su vida, nuestra vida y dice "solo el hombre puede sobrevivir al hombre", Primo Levi, sobreviviente del campo de Auschwitz. Y cree en la autoritaria conducta, se deifica, pretende inmortalizarse, aunque lo maten, en ese momento seguro, envuelto en un estupor interior e incredulidad por lo que le estaba sucediento. "Dios no muere" dice Gabriel García Moreno, dictador ecuatoriano en 1875, al ser asesinado, y definiendo, quizá con razón el valor letal del pensamiento y la palabra Juan Montalvo poeta de la época afirma" mi pluma lo mató".
Y ya que hablamos del poder y del apego que despierta tan bien definido por Gustavo Flaubert "El poder es esencialmente estúpido", demostrativas y contundentes las afirmaciones de Pedro I emperador del Brasil. Al ser llamado a Lisboa para que regrese y se haga cargo de funciones reservadas allí exclamó "Eu fico". Yo me quedo. O por el orgullo de ser poder por herencia y tradición. "Never complain, never explain. "Nunca quejarse, nunca dar explicaciones". Lema de la corona británica.
O la grandeza del vencedor en el poder. "La guerra ha terminado, los rebeldes vuelven a ser nuestros compatriotas." A. Lincoln.
También el hombre analiza la conducta, en especial la ajena, y juzga, emite juicios de valor, en especial dirigidos a otros, aunque también a sí mismos, en este caso sobrevalorándose como autoridad para emitirlo y menoscabando al destinatario. "Haber sido el gran hombre que no fué" Robert Musil refiriéndose a Herman Hesse. O como tantos, confiesa su credo y sus dudas eternas. "No creo en Dios pero lo extraño" Julián Barnes, escritor inglés contemporáneo. Opina sobre la contradictoria conducta humana, que como señalé es benefactora o angel exterminadora. "La historia nos enseñó que un hombre puede leer a Goethe por la tarde, tocar a Bach o a Schubert por la noche y concurrir a la mañana a su trabajo en Aschwitz." George Steiner
Y el eterno conflicto entre el credo, la fe, el ajuste a ella en el diario vivir. Su influencia en nuestra psiquis. Sus contradicciones. Ser y qué ser. El desafiante Lusi Buñuel dijo del orden religioso. "No lo niego, lo profano" .Y Orson Wells lo definió "como un hombre profundamente cristiano que odia a Dios como solo puede hacerlo un cristiano".
Hablemos de la vida , de las definiciones que de ella surgen. "La vida es un paraíso, pero todos no queremos saberlo, sino mañana mismo la tierra se volvería un paraíso" F. Dostoievsky
Y todavía se sigue polemizando sobre la evolución de las especies. Si Darwin tenía o no razón y si lo que vale es la existencia de un diseño inteligente. Es bueno leer detenidamente lo sostenido por Antonio Coutinho, detenerse a pensarlo. " Las piedras caen a la tierra por la acción de la gravedad, no porque la selección natural haya elimiminado todo lo que tenía que ascender". Una disputa más sobre verdades científicas, verdades conceptuales, verdades de a puño. "Solo la mano que borra puede escribir la verdad". Meister Eckhart.
O esta dedicada a los jóvenes con sus auriculares, sus incursiones en las disco, sus hábitos sonoros , y aunque el pensamiento es de larga data "hace mucho me convencí de que la capacidad que un hombre tiene de soportar ruido, está en razón inversa a su inteligencia." Schopenhauer.
Otro tema:nuestra civilización occidental, por el momento dominante, tan defendible, tan indefendible. Ghandi aventuró"¿Una civilización occidental?. No sería una mala idea". Y como dijo G.B.Shaw " el hombre razonable se adapta al mundo, mientras que aquel que es irracional, persiste en adaptar al mundo a sí mismo.
Y como esto se ha hecho un poco largo, una alusión a la influencia de la infancia en nuestras vidas. "El sol que reinó en mi infancia me privó de todo resentimiento.". Albert Camus.
En el rincón de la gran y única pieza que su grupo ocupaba en el conventillo, donde se mezclaban camastros, enseres, objetos de uso cotidiano, ella tenía asignado, fijo, su rincón. En él su máquina manual de coser, telas para su trabajo, su jergón y un pequeño estante con algunas cosas personales. U n farol a querosén y algunos platitos con velas. Y su tos. Sin ser cosa, objeto o utensilio, pero sí cada vez más presente, repetida, inoportuna. No respetaba tiempos, horas, día o noche, en este caso rasgando el sueño de los demás. Haciéndose destinataria de chistidos, insultos. Ella trataba de dominarla, acallarla, ahogarla con trapos, almohadas, cobijas. Procuraba ponerle sordina. No siempre lo conseguía. Con el paso del tiempo su cuerpo menudo se fué debilitando. De aspecto vulgar, su cabeza casi gris, su encorvamiento, una flacura llamativa y un tono de piel de palidez cerúlea. Su brazo izquierdo respondía cada vez menos al exigido esfuerzo de hacer girar con la manivela la rueda de la máquina de coser. Su vista disminuida le impedía a pesar de reforzar la luz del farol con alguna vela, ver con claridad la precisión de su trabajo, que cada vez merecía más rechazos y observaciones por parte de su conchabador, aprovechando fallas para exagerar errores y disminuir pagos. En medio de tantas dificultades, la irrupción intespestiva de los accesos de tos. Cuando se le sumaron los primeros hilos de sangre, no se sorprendió. Se podría pensar que los esperaba. Tuvo buen cuidado de ocultar la novedad mientras pudo, hasta que ambas, sangre y tos se transformaron en una unidad. Al unísono su manifestación. Su entorno,dentro de la habitación comenzó a sospechar, a percibir evidencias de disimulo, sus cambios de conducta y actitudes. Además algún pañuelo o trapo manchado, no siempre ocultados o tirados a tiempo. Si antes vivía segregada, recluída en su cueva abierta, con dos descascaradas paredes en ángulo recto, formando así límites laterales, de fondo. El esto de ese espacio, un simple lugar . Cada vez se sintió más cercada, más recluida, condenada a ese rincón, a esa cueva, así la llamaban, abierta y cerrada con invisible barrera. Ni los inquilinos del conventillo la consideraban. Más bien se le apartaban, no le hablaban ni la saludaban. Sí escuchaba murmullos, cuchicheos a su paso vacilante. Rostros torvos, miradas duras, gestos de temor y cierto asco.
Y un día la crisis estalló. Sentados en torno a la mesa mientras ella con una cuchara en la mano intentaba tomar una sopa magra, su vómito rojo paralizó a todos. En seguida reproches. En seguida insultos. Tísica, inútil, solterona, virgen y una catarata de agravios le llovían sobre su cada vez más encorvada humanidad, mientras trataba de borrar tanto desastre. Por milagro no la golpearon. Se recluyó en su cueva, más hermética que nunca. Se encerró en un mutismo total. Intentó no toser, imposible. La fiebre intermitente se apoderó de ella para no irse. Metió la cabeza bajo la almohada. Se sepultó con cobijas. Así esa vez nadie la oyó. No partió un solo reproche, ni un solo insulto. Esa noche dejó de toser. Esa noche, aunque le gritaran de todo, no los oiría. Ni esa noche ni nunca más.
La estación triste, dura, necesaria. Vivaldi la describe bella y musicalmente. Más allá del lugar en el que uno se encuentre el frío impera, nos abroquela en nuestra guarida, los que gozamos la ventura de tenerla. Donde cobijarnos. Por momentos nos mueve la compasión cuando el pensamiento nos transporta hacia congéneres que lo padecen sin defensas. Como los pobres, los niños de la calle. También al dirigir nuestra mirada a la naturaleza. Acallada, como muerta, aguardando el resucitar primaveral, el milagro de todos los años, el milagro del tiempo. Paul Valery traza un camino que confirma lo dicho: "todo va bajo tierra y retorna al juego". El juego de revivir. La naturaleza quieta, en reposo. Los pájaros regresaron a sus nidos. El ciclo de la evolución , imperceptible, para transformarse en explosión. "Oh árboles de la vida ¿cuándo sois invernales? se preguntaba Rilke. Pregunta de múltiples interpretaciones, de múltiples respuestas. Nosotros, "los árboles" somos invernales en la vejez. Sin primavera física, como mucho primavera mental. Nuestra savia circula lenta , imperceptiblemente. En muchos no logra irrigar aquello que debería irrigar. Y se borra la identidad, el pasado, confunde el presente. Lo más precioso de la vida, identidad, recuerdos, ser.
El que habla, escribe esto, es un "árbol". Aún persisten sus raíces. Sus ramas aguardan algún brote, débil, de escasa promesa para poder progresar. No dará frutos y menos aún se multiplicará. Pero sabrá llevar en su corteza hasta su derribo las marcas e inscripciones de la vida. Que otros leerán, interpretarán, sacarán conclusiones. Hasta puede que logren aprender algo. O simplemente se vaya pudriendo en la tierra sin que nadie se entere que ese árbol alguna vez tuvo retoños, dió flores, frutos, sombra.
Hola don Manuel, he venido a visitarlo. Abrí un libro de historia Argentina. La tapa semejó a una puerta cuando gira sobre sus goznes. Con la imaginación entré al lugar donde a vd lo ha ubicado la memoria y el agradecimiento de sus compatriotas. Primero lo ví partir a sus 16 años con su hermano, acompañado hasta el puerto por sus padres, otros hermanos y esclavos para embarcarse en esa fragata española que lo llevaría cruzando el Atlántico a completar estudios finalizados en el Real Colegio de San Carlos. Corría el año 1786. Cercano, lejano el 3 de junio de 1770 cuando nació Manuel Joaquín del Corazón de Jesús. Madre de origen español, María Josefa González. Padre genovés, Domingo Belgrano. Pero no puedo detenerme en su biografía. Lo estoy entrevistando para escribir un blog´. ¿Qué es?. Si le explico in extenso de que se trata agotaré la paciencia de mis escasos lectores. Debo ser breve, conciso, expresivo. Blog es una manera de escribir y publicar sin papel que puede leer todo el mundo en todo el mundo. Sigo. Dejó atrás su cargo en el Consulado (junta económica con jurisdicción mercantil) cuando regresó a Buenos Aires. Su acción de avanzada trayendo las primeras semillas de lino (un pilar en nuestra posterior riqueza). Su escaso papel en las invasiones inglesas, pero más importantes que las semillas de lino son las que se implantaron con la idea de la revolución.Usted don Manuel fué un precursor. Su papel en la 1º junta del 25 de mayo, con Castelli ,los "alumbrados " de 1810. Luego el fracaso de su expedición al Paraguay, mas los recuerdos indelebles y las semillas que allí dejó. El reconocimiento que el supremo Francia tuvo para con usted en sus memorias. Su enorme decisión e inspiración al izar por primera vez nuestra hermosa bandera. De crearla. Aquel 27 de febrero de 1812. Después del 18 del mismo mes cuando se decretó el uso de la escarapela celeste y blanca. No se podía combatir enarbolando las mismas banderas que el enemigo y vd dijo, lo recordará "mándenla hacer celeste y blanca conforme los colores de la escarapela nacional". Sus palabras siguen resonando en la historia. En nuestros emocionados corazones. Solo vd sabe cuanto sufrió junto con el pueblo en toda la campaña del Ejército del Norte. Triunfos, derrotas, desastres, éxodos, miseria, miseria humana y logística. Y nuevamente la bandera, nuestra bandera. Su juramento un 13 de febrero en el río Pasaje, luego Juramento. Su donación para hacer escuelas con los 40 mil pesos que la Asamblea le entregó por su campaña militar. Su lección de humildad cuando se puso a las órdenes del Gral San Martín. Me gustaría me cuente qué pensó en ese momento y qué impresión le causó el General. Luego su viaje a Europa con Rivadavia. El regreso y su papel decisivo en el Congreso de Tucumán. ¡Por fin el 9 de julio de 1816 la Independencia!. Luego otra vez a compartir miserias al frente de un desorganizado y diezmado Ejército del Norte. A tal extremo que vd, ¿lo recuerda? le escribió a Guido el 10 de octubre de 1819 pormenorizándole las vicisitudes que padecían rematándolas"no hablemos de necesidades, porque a esto no hay quien nos gane, yo mismo estoy pidiendo prestado para comer." Y la guerra civil, la anarquía. Vd forzado partícipe. Desgarrado espectador. Las penurias de su ejército acampado en Cruz Alta, Córdoba. Sus propias penurias. Su enfermedad. Su tozudez de no abandonar el lugar, el mando. Compartirlo todo con su tropa en gesto de total abnegación.
El fatídico año 20, el de la descomposición. Y como dijo Joaquín V González "Belgrano empezó a morir". Vd nunca se enteró de esas palabras, se las estoy diciendo. En esa agonía su retorno a Buenos Aires. Larga la distancia desde Tucumán,de donde partió. Cada movimiento, dolor, tortura. Si lo sabrá. Por fin en su casa, en la habitación donde nació. Su habitación de muerte. Regaló su reloj de oro al dr. Redhead y fueron sus palabras "es todo cuanto tengo que dar a un hombre bueno y generoso" y el 20 de junio de 1820 su célebre queja"¡Ay patria mía!". Las aprendimos todos. De lo primero que nos enseñaron en la escuela. Y la historia de su lápida de la que no pudo enterarse. Un trozo de mármol blanco de una cómoda de su madre."Aquí yace el Gral Belgrano". Nuesto héroe, nuestro prócer. Usted nos dejó historia. Ejemplos, hechos. Alguien lo calificó como el más puro de los patriotas. Nos legó esa bandera. La que nos emociona al verla, al escuchar o entonar Aurora,"es la bandera de la Patria mía" o "aquí está la bandera idolatrada, la insignia que Belgrano nos legó" ,o "gloriosa enseña de la patria mía". Idolatrada. De la patria mìa. Con qué unción las cantamos. De niños, de adolescentes, de adultos. Gracias don Manuel, si así prefiere que lo llame. O Doctor, o General. Como más le guste. Su bandera, nuestra bandera es , no lo dude, la más hermosa del mundo.
Chau y hasta la próxima.
Nota: te confieso que si leo la última parte de este blog en voz alta, un poco se me quiebra por la emoción.
¿Sabías que el gran escritor y ensayista mexicano Carlos Fuentes entre otros, premio Cervantes y Príncipe de Asturias. hijo de diplomático, crecido y educado en Washington le preguntaron porqué escribía en castellano y no en inglés?. Por diversos motivos recaló de jovencito en Buenos Aires y confesó que decidió escribir en castellano cuando leyó a Borges. A nuestro gran Borges.
¿Sabías que en las novelas de Agatha Christie los personajes son ingleses, norteamericanos, europeos. Los países nombrados son también ex colonias o posesiones inglesas, pero cuando se refiere a latinoamérica lo hace especialmente con Argentina?.
Que en relación a la nevada en Buenos Aires de 1918 se decía , después que muriera Gardel en 1935, que no habría otro como él hasta que volviera a nevar. Bueno el año pasado nevó.
¿Sabías que en un artículo titulado "la diplomacia de los dictadores" se lee que Condoleza Rice da la bienvenida a Theodore Obiang, feroz dictador de Guinea Ecuatorial, cuya visita en Argentina fué un fracaso porque la presidenta le reclamó y enrostró su política sobre derechos humanos. País rico en petróleo, Condoleza le dijo "gracias por su presencia aquí, usted es un buen amigo y le damos la bienvenida". Que los regímenes aliados de EEUU contratan allí compañías que hacen lobby y publicidad a su favor para mostrar al mundo que son benévolos cuando en la práctica son feroces violadores de todos los derechos y beneficiarios de todas las riquezas que se explotan y venden a las grandes potencias?.
¿Sabías que desde que subió Benedicto XVI se pordujo un boom de peregrinos al Vaticano?. ¿Que el óbolo de San Pedro pasó de 59 millones de us a 101,9 millones en un año?
¿Sabías que la Iglesia Católica de Los Angeles aceptó pagar cerca de 660 millones de u$s a las 508 víctimas de abusos sexuales cometidos por sacerdotes de ese arzobispado, donde los terribles casos de pedofilia implicaron a 221 sacerdotes?. Para superar los abusos sexuales en los niños el papa hizo una especial meaculpa para reparar las faltas cometidas por los religiosos. Pero siguiendo con el tema y coincidirás conmigo que después de leer esto las demás noticias carecen de importancia, porque es imposible imaginar que alguien de esta jerarquía las haya pronunciado. Obispo de Tenerife llamado Bernardo Alvarez, español "El abuso pedófilo se debe a que hay menores que lo consienten e incluso si te descuidas que lo provocan".
¿Sabías que cuando se sostuvo que las bombas sobre Hiroshima y Nagasaki fueron lanzadas para ahorrar la vida de un millón de combatientes, se mintió, como se hizo luego con la guerra de Irak?. Hiroshima, Nagasaki, Kokura y Niigata fueron reservadas para la prueba de campo ya decidida. Si una bastaba para intimidar, ¿porqué se lanzaron dos el 6 y 9 de agosto ? Porque Hiroshima era con una de uranio y Nagasaki de plutonio. Las otras dos ciudades quedaron descartadas. Así se completó el proyecto Manhattan. Probar las bombas en un blanco verdadero.
¿Sabías que según el FMI que todos los años se lava entre el 2 y el 5% del producto interno del mundo , y que fluye a través del sistema finaciero estadouniense?
¿Sabías que científicos argentinos (UBA) con los de Oxford lograron un método para hacer le aluminio tanto o más duro que el acero?.
Te recordé hace poco del tema del hambre en el mundo. Te agrego y actualizo 3,5 millones de niños en el mundo mueren por año por causa del hambre. 100 millones más de niños pobres en los últimos 2 años. Sobre los precios de los alimentos ADM procesador estadunidense de granos subió sus ganancias en un 42% en el 3º trimestre fiscal. Monsanto duplicó sus ganancias en el último trimestre. Fabricantes de maquinarias agrícolas 55% últimamente. Producción de fertilizantes multiplicaron sus ganancias por 12. Nestlé y Danone han obtenido beneficios sin precedentes y han traspasado a los consumidores sus mayores costos que produjo un menor consumo de leche y derivados pero que no afectó el crecimiento de sus ingresos. Fuente "la inflación alimentaria crea bonanza para firmas como Nestlé, Danone y ADM". The Wall Street Journal Américas. 30 abril 2008.
Aquella mañana se levantó como todos los días. A la misma hora, con la misma rutina. La jornada se le presentaba casi vulgar. La creía sin sorpresas, aunque nadie está libre de recibirlas. Claro que tal posibilidad puede cruzarse por nuestras mentes, pero lo difícil, o lo imposible es saber en qué consistirá el hecho o el acontecimiento que altere nuestras existencias, o quizá, con muy poca ambición modifique en algo lo grisáceo de muchas vidas. Ya en la cocina, maquinalmente extendió la mano para tomar la caja de fósforos. Abrió la llave del gas y con un movimiento simple raspó la cerilla y encendió el quemador más pequeño. Puso en la cacerola un chorro de leche y otro de café, y mientras preparaba unas tostadas conectó la radio para escuchar las noticias de la mañana. Nadie a esa hora del día, cuando aún no se ha despertado del todo, está suficientemente lúcido para dedicarse a profundas reflexiones. A lo sumo pesa sobre su espíritu cierto agobio, una vaga sensación de angustia, ante la perspectiva de una larga jornada de ocupaciones múltiples. Prevalece la idea de la tarea a cumplir. De las dificultades a superar.Luego el día se encarga de ir borrando ese elemento subjetivo, aún cierto pesimismo, desplazándolo por la realidad de las obligaciones. Detengámonos en el preciso momento cuando ella raspa el fósforo para encender el gas.¿Cuántas veces por jornada?. O de otra manera. Con mecheros, encendedores eléctricos, ramitas frotadas, yescas. De todas las formas inventadas o descubiertas por el hombre pare encender el segundo fuego. La humanidad debió esperar años y años para aprender a manejarlo. Ejercer su dominio. A utilizar el primer fuego cuando despertó a la vida sobre la tierra. El rayo, el sol. Darse calor. Cocer los alimentos. Fundir los metales. Transformar y utilizar la energía. Miles y miles de años para reelaborar ese primer fuego y trocarlo en segundo, en proceso no acabado. Esa mañana ella no lo pensó así. ¿y quién lo haría en igual acto?. Si alguno, entre tantos millones se le ocurría idea parecida, seguramente guardaría su reflexión y seguiría desayunando, calentándose, cocinando o trabajando. O en plena cacería, pesca, para sobrevivir o divertirse. Se detuvo un instante, casi involuntariamente, cuando el noticioso recordó como al pasar un nuevo aniversario de la tragedia de Hiroshima. Y archivó el mensaje. Salió a la calle para cumplir con sus obligaciones sin sospechar nada. Allí la aguardaba un acontecimiento decisivo. Ya en pleno centro de la ciudad levantó su mirada para leer, como lo hacía todos los días en el gran cartel luminoso de la esquina principal, la temperatura, la hora, mientras por la parte inferior corrían rápidamente letras de luces componiendo frases publicitarias y noticias. Nuevamente el mensaje "hoy se recuerda un nuevo aniversario de la tragedia de Hiroshima". Sin saber porqué se sintió tocada. Pensó ella no había nacido cuando aquello de la guerra, aunque sí había vividos momentos difíciles de tensión internacional. Se consideraba una joven marginada de toda militancia, dedicada exclusivamente a su superviviencia y realización personal. Verdad que alguna vez había firmado algo sobre los negros, o sobre la guerra nuclear o sobre los derechos humanos. Habían sido actos lógicos, civilizados. ¿Qué persona sensata podía estar a favor de la discriminación racial?, ¿quién no debía apoyar la paz?, ¿o defender el medio ambiente? Pero ella no tomaba parte de las acciones de sectores de opinión o movimientos que organizadamente trataban de influir o torcer los acontecimientos. Recordaba, mas lo hacía con cierta amargura y peso de conciencia. Atrapada por la actividad cotidiana, por su interpretación del mundo, de la realidad, jamás intentó pasar de una mera inquietud intelectual, a una acción concreta, a un esfuerzo sumatorio. Continuó su marcha resuelta a cumplir con sus tareas, sin permitir influencia alguna de ese mensaje recibido en dos oportunidades. Excluyó de su mente la idea de pensar en Hiroshima, aunque sintió cierto remordimiento. Se reprochó su forzada indiferencia. Absorta en su lucha interior no logró comprender lo diferente de ese día. En el acontecimiento cuyos indicios se le habían mostrado. La ciudad se iluminó fuertemente. Despertó aterrorizada. Extendió su mano hacia la perilla de velador. Inútil, no había energía eléctrica. Aumentó su pánico. A tientas, conocedora del lugar, sorteó obstáculos cuya ubicación sabía de memoria y se dirigió a oscuras hacia la cocina. Tomó una caja de cerillas y encendió una. Alguna cucaracha zigzagueó alejándose rápidamente sobre la mesada, donde aún quedaban restos de la cena. Buscó febrilmente el paquete de velas guardado, seguro en el primer cajón. Allí no estaba. Nuevos fósforos la guiaron hacia un segundo y un tercero, donde ahora sí debajo de unas servilletas se encontraba el ansiado paquete. No intentó hacerse de la linterna, la sabía descargada. Ya iluminada por un par de velas de dirigió a la ventana. Vió a la ciudad a oscuras, aunque en algunos sectores el resplandor era evidente. Cuando pretendió mojarse la cara, de las canillas no salía una gota de agua. Una sensación de abatimiento se apoderó de ella. ¿Desconcierto?. ¿Confusión?. ¿Qué estaba sucediendo?, ¿como conciliaba el horror vivido durante ese día con lo prolongado en aquella noche?, ¿cual la realidad y cual la pesadilla?. Difícil, muy dificil determinarlo. La energía cortada, el abastecimiento de lo básico reducido a la nada. No había electricidad, agua, gas. No funcionaba el teléfono. Pero los ruidos de la calle eran casi los normales. Y esos resplandores más a lo lejos... El cielo estrellado y bello como nunca, sin luna. No era lógico. Ni gritos de horror, ni víctimas calcinadas. Todos los edificios en pié. Pero ella había visto el hongo. La temperatura descendía velozmente. Viento, viento terrible, huracanado. Y la vida se detuvo. Y se detuvo el tiempo. Las aves cesaron de volar. Todo se alteró también dentro de su departamento. Los objetos, los adornos, cuadros, estatuillas, dejaron de ejercer su orden tiránico.Ya no se encontraban allí colgados, apoyados o colocados en determinados rincones o estantes, ganados a fuerza de estar siempre en el mismo sitio, por el gusto, capricho o error de su dueño. Ellos estaban incorporados a sus hábitos, a su conciencia, y ejercían una influencia constumbrista, con personalidad propia. Ahora movidos, descolgados, caídos, rotos, produjeron un manifiesto cambio en su entorno. Repetimos, se detuvo el tiempo. De las gentes, sombras impresas en paredes calcinadas, como negativos fotográficos. Siluetas por todas partes. Humanas, de animales, de cosas. Formas grotescas. Improntas pompeyanas. De nuevo se preguntó, ¿cual la realidad?, ¿cual la pesadilla? ¿un sueño dentro de otro sueño?.Todo muy confuso, todo muy contradictorio. Demasiado el espanto. La vida pretendía continuar. Ella pretendía vivir o sobrevivir. Perturbada, paralizada. Se acercaba al estupor. Pensó febrilmente que si estaba en esa situación era por haber recibido una altísima radiación. Pero no, pasado el primer momento logró serenarse, dominarse. Siempre había hecho gala de presencia de ánimo aún en los momentos más difíciles.Pero jamás, jamás había estado en situación igual. y además ¿de dónde sacó eso de las radiaciones?.¿Sabía con certeza si la ciudad, el país, la tierra, eran víctimas de un ataque o guerra nuclear? Una radio a pilas encendida con urgencia seguía pasando música en forma normal, y las noticias no decían absolutamente nada fuera de lo corriente. Ni un solo comunicado, ninguna señal de alarma. ¿A qué se debía esa contradicción?. El edificio de departamentos permanecía en total silencio. Como deshabitado, o en todo caso ella sola, única habitante en ciudad fantasmal. Las cosas por momentos parecían aclarársele, para luego confundirla aún más. ¿Era víctima de una alucinación?. Siniestro caleidoscopio. Dirigió nuevamente su mirada a través de la ventana, hacia el cielo límpido, estrellado. Mas no lo halló. Ni una sola estrella, ni atmósfera diáfana azul oscura. Una horrorosa nube, un denso smog lo cubría todo. Comenzó a temblar de frío, de miedo. Las primeras deyecciones sanguinolentas le hablaron de su pesadilla. La boca le ardía. Tenía las mucosas, su lengua cubierta de llagas. Un nuevo mechón de pelos se le desprendió al querer cepillarlos. Cansancio, extrema debilidad. Anemia, seguro anemia,no podía ser otra cosa. ¿Cuántos días habían pasado? ¿Cuántos desde que ingería solamente alimentos enlatados, agua embotellada, no se bañaba?. Las pilas agotadas de la radio terminaron de incomunicarla. Pero ¿con quienes ? ¿con quien?. Ninguna noticia. Ella se desplazaba sobre un piso sucio, cubierto por el desorden. Tapizado con papeles, objetos, estatuillas rotas. Pensó en la muerte, de ella, de todos, de la humanidad, el fin de la vida. Y las aves dejaron de volar ¿pero eso no había sucedido antes?. Nuevamente se detuvo el tiempo. De las gentes sombras en paredes calcinadas como negativos fotográficos. Otra vez las improntas pompeyanas. Una nueva plaga superior a las siete juntas. Un octavo jinete. Se volvió a preguntar ¿cuál la realidad?¿cuál la pesadilla? ¿cuál la locura? Aquella mañana no se levantó como todos los días, aunque a la misma hora con la aparente misma rutina. Mas ella no era ya la misma persona. Y si la jornada se le presenaba vulgar, corriente, sin perspectivas de sorpresas, algo fundamental había sucedido en su vida. El noticioso anunciaba un nuevo aniversario de Hiroshima. No archivó el mensaje. Raspó un fósforo y encendió una vez más el segundo fuego para preparase el desayuno. Convencida sí que haría lo imposible, la suya , su opinión sumada a las demás opiniones. Su voluntad a la de millones. La vida triunfaría frente al holocausto, el invierno nuclear, la lluvia radioactiva. Ese tercer fuego, estaba convencida que también estaba en sus manos, en su participación junto con otras voluntades, ese tercer fuego jamás sería encendido.
Video: Trailer Iluminados por el Fuego de Tristán Bauer. Música : Para la Vida de León Gieco.
"El año ha perdido la primavera" Pericles aludiendo a los jóvenes muertos en la guerra. En su momento,el 2 de abril, habrás pensado este se olvidó .Tanto recordar aniversarios y para el de la toma de las Malvinas ni una palabra. Me pareció mejor dejarlo para ahora, cuando se produjo la rendición. ¿Porqué?. No lo se muy bien.Quizá el inicio de la locura, de la tragedia, lo que sucedió después, mi inconciente me bloqueó, maniató mis manos. En esos días, ese año partíamos por primera vez a Europa. Ibamos en automóvil por la av Gral Paz rumbo al aeropuerto, detrás de un convoy de camiones del ejército transportando soldados. Cercanos a la culata del último nosotros mirándolos, y ellos a nosotros. Sus rostros no mostraban ni alegría ni tristeza.Mas bien se podría interpretar como una serena preocupación. Así viajamos largos minutos. Luego,tiempo después, sucedió lo que sucedió. Habíamos dejado España y ya en Roma un 1º de mayo recibimos las noticias del bautismo de fuego de la fuerza aérea. Seguimos a distancia, pero al mismo tiempo muy de cerca los acontecimientos políticos y bélicos.Veíamos el otro rostro de la guerra. Los entretelones, recortes de diarios con noticias que aquí eran absolutamente desconocidas. No nos acompañaba,por supuesto el triunfalismo sino que el cuadro era patético. Para junio, habían pasado 60 días de nuestra partida, el regreso. Nos encontramos con otro mundo. Gente eufórica.Políticos,también de izquierda que entraban y salían de la Casa Rosada y sostenían estar a punto de compartir el poder con los genocidas. Creían comenzada otra anhelada etapa revolucionaria.Al contar nuestra versión de lo que estaba sucediendo recibimos maltrato y torvas miradas dirigidas a traidores a la patria. Luego todo terminó como sabemos..No nos gustó haber tenido la razón. El país sumido en la indignación, la tristeza,víctima de un engaño feroz y despiadado. Recuerdo esos lúgubres y lluviosos días de junio. Cuando le achacamos a la dictadura todos sus desmanes es poco frecuente enrostrarles la guerra de las Malvinas. Esa cuestión casi no se toca. Sí los desastres económicos. Sí los derechos humanos. Y está muy bien. Pero esa parte casi no se habla , se la evoca, se honra a mártires y héroes. Quedaron el fracaso, nuestros muertos en una guerra que sigue matando argentinos, más suicidas que inmolados en acciones de combate. En el otro bando, resultados humanos parecidos. Sigo pensando, con dolor, con tristeza lo que fué, lo que pudo ser, lo que no fué, y me aparecen borrosas las caras de esos soldados jóvenes, equipados para el combate, sentados en el camión, rumbo a su destino, inmersos en él.
Noia, rías bajas, Camino sinuoso, gris oscuro. Rodeado de verde gallego, que es muy especial, diferente. No creo que exista en otra parte del mundo. Ese es el verde más verde que se pueda imaginar. Y el más vegetal, acogedor, cariñoso. Es un verde hospitalario; cuadriculado; sembrado; humano. En algún viaje conocí otro verde completamente distinto, pero de llamativa o igual originalidad. Aquel verde mesopotámico que pinta las tierras y cuchillas de nuestro litoral argentino. Cargado de sol; espolvoreado con oro. Rutilante.Pero si ese verde húmedo no fuera suficiente para decirnos donde estamos, cada tanto un hórreo dibujado en el paisaje nos lo recordará. O algún crucero, o aquella vaca amarilla. Sí, estamos en Galicia. Y el camino nos conduce a un lugar. Mojón de un viaje que nos hemos trazado hasta el Cabo Finisterre. Nos deslumbrará con su belleza y leyenda. Iremos hojeando, dando vueltas sus páginas en cada etapa. Para volver mentalmente a la ilustración anterior.Para comparar con la imaginación cual es la mas hermosa. Bordeamos un mar casi río. Extraño. Con costas onduladas, semi escarpadas y boscosas, cubiertas de pinares, que se miran a corta distancia. Una frente a la otra.. Por momentos casi pegadas. Para unirse, ahora sí, justo en un río que desemboca, muere, donde la ría nace.Con aguas que se mezclan surcadas por barcas. La savia de la montaña se vierte y adquiere sabor a mar. Dulce-salado-salado-dulce. Placer sibarítico de la naturaleza. Avanzamos hacia la próxima ilustración de nuestro album de viaje.
Noia, su plaza, el ayuntamiento, su gente.
Pero buscamos lo que entendemos más importante : La iglesia de Santa María a Noia y el cementerio. Preguntamos. Por allí nos indican. Llegamos.
Están engarzados en una calle moderna. Con escaparates, automóviles. Sol, cielo azul y un nombre sugerente: Escultor Ferreiro. Recortada, su silueta de piedra es casi verde por acción del musgo y del tiempo. Con techo rojizo mimetizado entre los pinos. Tejas color vegetal. Estilo románico y gótico tardío.
Entramos por un caminito de grava sorteando arriates y parterres con algunos rosales, hierba y cierto aspecto a yuyal. En el dintel se lee más o menos así : "Esta iglesia edificou et Sacrau Don Fray Beringel Arcibispo de Santiago en XXVIII días de ianeiro era IICCC et XV e foi procurador dero Bochon desta obra"
Puerta de madera oscura más que antigua. ¿La original?. Cruje, se abre perezosamente. Tememos desencajarla de su lugar. Todo muy humilde y grandioso. Semipenumbra rota por rayos hechos de sol y polvo. Imágenes. Imágenes deterioradas. Reclinatorios modestos, y una mujer vestida de negro reza. Pero afuera está lo importante.
Adentro la obra del hombre, su hacedor, su creación. Continente y contenido son su fruto. Espacio y tiempo. Creencia e idolatría. Misiticismo y sueños. Fe.
Pero afuera, detrás de la iglesia está él. Durmiendo su sueño eterno. Están sus despojos. Horizontales. Sembrados en la tierra con cierto orden. Dentro de ella, sobre ella. En yacijas de piedra trabajada. Sus lápidas labradas casi no se identifican. Cuesta definir sus dibujos con claridad y exactitud. Son siluetas cinceladas con elementalidad . Hachas, picos, herramientas. Arte rústico. Siglo XIV. En algunas, apenas una línea tenue. En otras más recientes(siglos XIV al XIX), blasones. Son piedras para la nobleza. Todas resultado de la labor afanosa de los canteros. Figuras que el tiempo indefectiblemente borrará, mucho después de la desaparición de los huesos.
Una mano misterosa compuesta de aire, viento, lluvia, frío, calor y años, frotará permanentemente la piedra. De manera imperceptible. Pero con constancia. Con obsesiva constancia, hasta vencer. Hasta dejar esa piedra lisa. Hasta borrarlo todo. Quedará la idea. Aquí yace un hombre. ¿Quién? ¿qué?. Seguro poeta. ¿Qué otra cosa pudo ser si allí persiste su presencia? O acaso el lugar, la iglesia, las lápidas, el jardín, el misterio, el encanto, el amarillo de la luz del sol rebotando sobre piedras colocadas, ordenadas para formar muros. Los árboles enhiestos, protegiendo flores, proyectando sombras. La hierba sin cortar. El camino de grava y nosotros. Y el joven barbudo que pretende estudiar y copiar las formas grabadas en las lápidas. Y nuestra sensibilidad, emoción, plenitud, tristeza... La placa movida nos deja entrever un esqueleto flotando en un agua que cayó del cielo y ha llenado su lecho inmortal.¿Todo esto, no lo creó hombre poeta?. Sí seguro un poeta. Aunque fuera artesano, maestro, oficial, aprendiz. Hombre.
Una abeja indiferente a todo lo que una porción de humanidad creó allí sigue libando en una flor amarilla. Algunas mariposas blancas revolotean y se posan sobre las tumbas.
Galicia , agosto de 1983.
Chau y hasta la próxima.
Nota: Santa María a Nova (Santa María la Nueva) construida por mandato de Berengel de Lendoira, probablemente sobre otra más antigua. De estilo románico con influencias góticas.Está ubicada en el centro del cementerio sobre la calle Escultor Ferreiro. En ella se encuentran: Lápidas de gremios siglos . XIV al XIX.Grabados y blasones.
El origen de estas lápidas de gremios corresponde a las organizaciones artesanales nacidas en la época medieval. Eran maestros, oficiales y aprendices, que controlaban gran parte de la producción. Desaparecen junto con la edad media, al iniciarse la época del capitalismo industrial. La iglesia fué consagrada en 1315.
No sé si fueron las primeras señales de alarma. Contaminación y consecuencias emblemáticas las de Hiroshima y Nagasaki. Pero la acción productiva del hombre iba dejando sus huellas depredadoras. Hoy que la conciencia ecologista va en claro aumento, porque además se palpan y sienten visiblemente los resultados de tanta agresión ambiental en todos los órdenes.Entonces me pareció oportuno retrotraer el pensamiento,ejercitar la memoria a lo que sucedió en aquella época,una de las grandes tragedias ecológicas del siglo XX.
"Solo una sociedad industrial, en una época de materialismo desenfrenado podría envenenar los mares" Revista Salud Mundial de la OMS diciembre de 1974.
Minamata es una bahía en la isla japonesa de Kyusu. En su ciudad de cincuenta mil habitantes(en aquella época) aparecieron en 1953 los primeros síntomas de una extraña enfermedad. Perros, gatos y otros animales morían víctimas de una dolencia convulstiva. Para 1956 se dieron los primeros casos humanos,que en febrero de 1971 sumaron 121; 45 mortales. Los supervivientes presentaron transtornos neurológicos graves. Ceguera, sordera, coma, convulsiones, pérdida del dominio afectivo y retraso intelectual. Afectó a grandes consumidores de pescado, pescadores y parientes próximos. ¿Cuál fué la causa?. Se debió a la contaminación de la bahía con aldehido acético. El mercurio de esos desechos se fijó en las algas y otros organismos marinos, que sirven de alimento a los peces, en los mariscos, incorporándose a la cadena alimentaria del hombre. "Un niño lisiado ante los ojos de sus padres aprende penosamente a andar a gatas" decía el informe ilustrado con una fotografía conmovedora.Veinticinco lactantes, cuyas madres habían consumido pescado contaminado, sufrieron lesiones cerebrales. Parálisis y retraso mental. Diez años después del primer brote, casi ninguno de los enfermos adultos y sobrevivientes podían llevar una vida normal. Las lesiones del sistema nervioso central por acumulación de metil mercurio son irreparables.
Por una típica calle de una ciudad de Japón entre farolitos y letreros verticales avanzaban encolumnados ordenadamente las familias de los muertos y afectados por la enfermedad de Minamata. Llevaban estandartes negros, cuadros con una fotografía enlutada de sus parientes con inscripciones alusivas. La protesta popular logró la clausura de la industria asesina. El drama se repitió entre 1964-65 en el valle del río Agano en Japón con 49 casos,6 mortales. Problemas similares se localizaron en el Mar Báltico, Grandes Lagos de EEUU y Canadá. Hasta aquí la crónica. La espantosa crónica. Quedaron las víctimas, los muertos y los vivos. Al niño símbolo, resultado y prueba de la criminalidad industrial no debemos olvidarlo jamás. Fué la luz amarilla, la señal de alarma para poner fin a la autodestrucción.
Sí, te parecerá extraño que en mi blog aparezca mi fanatismo futbolero.Tengo secciones pseudo intelectuales,políticas, poéticas, relatos pero no deportivos y menos aún sobre fútbol y específicamente del club de mi corazón.Porque hoy domingo 29 de junio hace un rato, Racing acaba de salvarse de descender de categoría al ganarle a Belgrano de Córdoba 1 a 0.
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