Nº 850. La caja llena de regalos.

Ilustración A. Berni

Una de las tantas compañías especializadas se la había hecho llegar un día cualquiera.Avivó su impaciente curiosidad el hecho de no conocer al remitente, ,el motivo y por supuesto el contenido.De tamaño considerable, peso proporcionado.Para satisfacer su impaciencia la colocó sobre una mesa descartando toda adivinación.Buscó una tijera, cortó hilos , rompió envoltorio.La abrió, su asombro mayúsculo.Cofre mágico, no necesitó frase encantada alguna para entregar sus secretos,Ofrendó todo el contenido de su vientre sin la menor resistencia.El obsequiado metió sus manos, sacó y sacó casi sin detenerse en identificarlos.El estupor dominante hacía su tarea.Un par de anteojos para no ver;un inútil martillo blando;un serrucho sin dientes;una flauta sin agujeros;un piano sin teclas.Herramientas, objetos caracterizados por su inutilidad funcional.A medida que  los sacaba , muchos, cosa rara en tamaño superior a su continente..Mas las sorpresas verdaderamente mayúsculas se produjeron con el avance de su tarea.Aparecieron cantidad de cosas de uso cotidiano,parte decisiva de hábitos consumistas.Modas de dudoso gusto, de duración relativa, frágiles sin aparentar serlo.Su capacidad, su hechizo esencial  lograr ser tentación irresistible, dependencia indominable.Móviles camaleónicos de múltiples funciones.Quienes los tuvieran sufrirían la pulsión de cambiarlos por otros nuevos modelos. Así todo, nada en útil perdurabilidad.No consiguió vaciarla.Siempre su interior aparecía lleno de nuevas y mas cosas.Como si un mago perverso la llenara de irresistibles tentaciones.Volvió a revisar el envoltorio arrojado en un rincón.Misterio revelado.Aparecieron con toda claridad la dirección y el nombre del remitente.

Compañía Pandora. Exclusiva al servicio del capitalismo .Te proporcionará toda clase de objetos, cosas inútiles, alimentos , costumbres inadecuadas, destinadas a satisfacer o a despertar tus hábitos de consumo. Precios convenientes.

Nº849 Sopa de letras.

Este título no corresponde a aquel alimento tan común en nuestra infancia, o en muchas convalecencias , internaciones, considerado siempre como alimento indispensable, saludable, por lo menos inofensivo.Aquí esta sopa contiene letras organizadas en palabras o frases que expresan ideas propias, ajenas y quizá las que nadie pensó..Nuestra fantasía creativa nacía al comerlas buscándole al elegirlas con la cuchara  formar palabras antes de tragarlas.Ahora, dejando de lado la cuchara, como mucho pongámonos los anteojos y leamos esta sopa compuesta por las palabras, frases, historias cortas, calembour de otrora, historias ajenas, mezcladas, algo desordenadas,hasta como ya lo dije encontrar pensamientos míos que no tuve y ajenos que tampoco tuvieron.Todo un desafío

Comienzo con algunos míos:Hace mucho que no toco ese tema, mejor sigo sin tocarlo.

El llamador de bronce en forma de mano golpea la puerta de la angustia

Al abrirnos cual flor estamos invitando a libar en nuestra interioridad.

Historia corta: El gurú rompió su larguísimo mutismo.Habló. Entender lo que quiso decir llevará más tiempo de lo que estuvo en silencio.

Rasga tus vestiduras lo suficiente para mostrar tu dolor sin quedar desnudo.

Le presento en este escrito mi curriculum de vida.Con modestia mi texto-alma, es para el día del juicio final.Pura hipocresía, el jucio final no existe ni existirá.Es un invento de todas las religiones a su vez inventadas por los humanos

Solo se puede imaginar lo que está ausente.

La verdad revelada está hecha para cada uno de nosotros, pero rara vez se nos revela, nuestra muerte lo impide.

No hay nada más inhumano que la humanidad.

El asombro es la consecuencia de descubrir lo desconocido

Ahora los ajenos

El estado es el lugar que existe porque creemos que existe. Pierre Bourdieu.

Nunca te rindas.Nunca, nunca , nunca. W.Churchill

Raspad a un ruso civilizado y encontraréis a un tártaro. N.Bonaparte.

Los filósofos no han hecho más que interpretar al mundo de diversos modos. Lo que se trata es de transformarlo.Marx y Engels

Gobernar a los italianos no es dificil, es inutil. Benito Mussolini.

El fundamentalismo es una fe sin razón Juan Pablo II

El problema con algunos no es su ignorancia.Es que saben muchas cosas que no son como creen. Josh Billings.

Nada es tan ruidoso como las`películas mudas porque en ellas todo el tiempo la gente ríe, llora, grita, rompe cosas. Mario Monicelli

Lo que no entendía entonces pero ahora lo se demadiado bien es que las chispas contienen el deseo a aliviarme de su carga de luz.Y yo por eso no escribo más.Y por eso lo oscuro es mi libertad y mi alegría. Mark Straud. Sobre este pensamiento he escrito mi entrada al blog: chispas.

Como todo, mi insignificante personalidad será olvidada en poco tiempo.Santiago Ramón y Cajal.

Con palabras la escritura crea un sentido que las palabras no tienen en`principio. Roland Barthes.

Los cafés son un lugar donde se consume tiempo y espacio pero solo el café se encuentra en la cuenta. Julius Meinl

Es que los años no vienen solos, es mentira en realidad vienen sin los amigos. Carlos Gorostiza, dramaturgo argentino.

Rico no es el que mas tiene sino el que menos necesita.

Con frecuencia los hombres quieren amar y no lo consiguen, buscan su derrota y no pueden lograrlo y , si se me permite decirlo así se ven obligados a seguir siendo libres.La Bruyére.

Lleva la alegría y déjame el hastío. Victor Hugo.

Todo nos gasta a los ancianos. Macedonio Fernández.

Lo bueno que tiene la tierra es que le hacemos agujeros y sale gas y petróleo. Un dirigente republicano de EEUU.

Terminamos bajo el influjo del día de San Juan, santo que nos atañe a los juanes a quienes congratulamos y nos congratulamos.Prestemos atención a una voz que nos viene ,nos deleita a pesar de haber sido truncada en un día como hoy hace ochenta años.Incomparable. La voz de Carlos Gardel.

Nos vemos o nos comunicamos en la próxima.

Nº 848 Cardones patriotas.

Foto: Nicolás Gargiulo

Emergen de la tierra.Dibujan en el paisaje su silueta característica.A su vez le imprimen su personalidad.Sí su personalidad  porque alguna vez fueron personas.Ellos se prestarán a la simulación.En el cotejo comparativo los había menos y los había más.Los menos en inferioridad numérica, en equipamiento aunque con una causa suprema:la libertad, su libertad.Los más confirmar su dominio.Esa tierra poblada de cardones, parte de un todo que quería y sería país libre.Nos cuenta la historia, la leyenda, la anécdota que los cardones se alistaron, vistieron el pobre uniforme de los menos para transformarse en mas que los mas.Sus brazos no blandieron bayonetas, sables,fusiles, tacuaras. Sus púas apuntaron al enemigo.Lograron cantar victoria.Emergieron vencedores en su mudez.Esa no voz que jamás irrumpió en la planicie.Ni una su queja aunque lo troncharan y destinaran sus extrañas maderas, orgullosas de ser ella ,también parte y descendientes de sus propios héroes. Moblajes, objetos,motivadores de admiración por componer las estructuras fundamentales de capillas modestas embebidas de fe.

Alguien guió a todos esos menos agigantados en más personas, pueblos,cardones, transformados en el ejército patriota.Sufriendo derrotas,protagonizando un éxodo epopéyico, logrando triunfos decisivos,libertadores,con pabellón propio.Conductor, guía, mas modesto que las capillitas sembradas por allí en misión evangelizadora.espiritual.

El, nuestro gran prócer el General Manuel Belgrano. Quiso y supo amalgamar a todos los que esa futura patria le ofrecía, y también le exigía..Cada 20 de junio los argentinos celebramos en su homenaje el día de la bandera, obra de su creación.Pero ese día,  lo homenajeamos por cumplirse un nuevo aniversario de su muerte en un día aciago de 1820.Es conocido su fin en más que mísera pobreza.Sin lo más elemental para pagar atención médica,su reloj al facultativo, mármol de la cómoda como lápida.Todo lo dejó y lo entregó por el bien de la patria.Con la tristeza, la amargura  de saber al país inmerso en la más cruel anarquía,exclamando su dolor ¡Ay patria mía!

 

Nota:En estos días más o menos.horas más, horas  menos comienza el solsticio de invierno.He reemplazado el blanco del otoño por el negro,tal como lo representan los chinos junto con el símbolo del camino.Este color será reemplazado en la primavera por el azul.

Pasen un buen invierno quizá más contradictorio gracias al calentamiento global obra de todos nosotros.

Nº 847 El sonido olvidado.

CHIST.¿cuanto hace que no te chistan y cual la causa?.

Veamos, comprobemos:¿es cierto que ya no te chistan?. O lo hacen en forma esporádica, o entre un chistido y otro media bastante espacio.Además una vez producido son de fuerte sonoridad, apagados,alternados, repetidos.Podemos atribuir su ausencia a una pérdida de costumbre, a su sustitución por otra forma de llamadas"señor-señora- don-doña, diga-pelado- silbidos, etc"Otra causa es una escasa aparición en público.Dificil ser chistado al no contar con motivo y emisor.También el chistido fué, debería ser el instrumento útil para requerir a un vendedor ambulante, de los tantos que que pueblan la urbe.Su uso puede estar mezclado con otras formas de llamar.Cierto que el hecho depende de la circunstancia.Convengamos, aunque no fué sustituído  como expresión de la voz humana por la tecnología presente un importante porcentaje de chistidos  desapareció porque uno y otro se llaman con un movil u otros aparatos disponibles.Además, carece de sentido chistar a una persona que anda con los auriculares puestos.Han desaparecido de los medios de transporte los guardas.Para descender se les chistaba y ellos hacían sonar una campanilla avisándole al motorman (tranvía) o chofer (omnibus) por medio de una cuerda.

Por supuesto que las lechuzas no han cambiado de costumbre.Ellas siguen chistando pero a quienes llaman de noche.¿Hay lechuzas en la ciudad?. Como mucho una rara avis.

Volvamos al chistido una bella forma de llamar en vías de extinción. Sería bueno que los conservacionistas crearan una ONG  o una Asociación en defensa y extensión del uso del chistido. Sonido recuperado, supresor de nostalgias, con un trato más humanizado.Triste desapareciera,como creo está sucediendo, sustituído por el no chistido.

Cuando aparezca mi próximo blog en la fecha programada no será que te avise, lo siento, con un chistido.

FIN

Nº 846 Y el cielo de la noche de París vió esfumadas sus estrellas

Los reflectores antiaéreos  lo cruzaban en la búsqueda de los dirigibles alemanes que iban a descargar sus bombas.Localizados los aviones franceses intentaban derribarlos.

Eso sucedía en la guerra de l914 hace más de 100 años.La evolución de esas máquinas, portentosa al medir el poco tiempo transcurrido con el trabajoso y limitadísimo vuelo de los hermanos Wright.Ya transformados en los ojos de los ejércitos modernos.

Una tos en la mañana recién nacida, todo el día intacto por delante,me hizo abrir los ojos al tiempo que unos individualizados rayos del sol filtrados por las rendijas de la persiana actuaban como  soporte iluminador de las motas de polvo que flotaban por el ambiente.

Me pregunté cual la relación entre un cielo parisiense, mis ojos abiertos y ese polvo-sol  luciendo su insignificancia en todo su esplendor.Por supuesto había comprendido de un sueño nunca soñado, imprevisto, inesperado, remontándome a más de cien años atrás que no incidieron directamente en mi vida y mi memoria, salvo por los relatos de mi padre que de niños nos contaban historias de la 1º guerra mundial.En cambio sí asimilé, percibí que nosotros los viejos hacemos enormes gastos de energía de la escasa a nuestra disposición para entender los sucesos que tapizan y pavimentan lo que  resta de nuestra vida.Como diría el gran Macedonio Fernández eso nos pasa por cultivar la vocación de la longevidad.Y vaya si lo hacemos, con independencia de nuestra voluntad.Mentira lo de independencia, hacemos lo imposible por seguir viviendo.   Fin

Parafraseando a Douglas Mac Arthur  VOLVERÉ.

Nº 845 Anuncio de cambios

Amistades, visitantes,lectores, seguidores ocasionales.Después de largos años con  numerosísimas apariciones ,de gran regularidad y cierta forma monocorde he decidido romper UFA  para hacerla renacer en otro formato.Cierto es que en toda esta experiencia fui aprendiendo, agregando , diríamos benévolamente creaciones en forma constante.También es verdad que muchas veces son y fueron la expresión de las influencias de la vida pasada, presente, cotidiana.Pero me parece(solo yo lo se) que por momentos he sido atrapado en una rutina algo inconsciente, obligatoria en cuanto a cumplir con esquemas prefijados.Para salir de esto me zambulliré en un ensayo modificatorio.Trataré  decir lo que siento y se me ocurra no encerrado, lo acabo de afirmar, en etiqueta alguna.Seguro no me dejaré caer en una procastinación como pretexto para espaciar mis apariciones más allá de lo que me dicte mi deseo, llamémosle "inspiración".Me será difícil , seguro seguir, usar algún estilo, inventarlo y hasta copiarlo.También revisaré las formas, la presentación. la titulación,con sus aforismos, máximas y sentencias que habitualmente acompañan al título. Hasta la despedida.Todo lo aparecido, aparecido está.Confieso aún no tengo idea de como será esta etapa, que pretendo nueva y renovada, porque se comprende soy yo el que quiere salir de esta forma de UFA un poco o mucho influido por tanto texto y mensajes recibidos.Eso si, se seguirá llamando UFA en el mismo blog.

Hasta mi anárquica y próxima aparición.

Nº 844. Chispas. "Nuestro Vulcano"

Foto Juanca Gargiulo

"Mark Straud.Lo que no entendía entonces pero  ahora lo se demasiado bien, es que las chispas contienen el deseo de alivianarme de su carga de luz.Y yo por eso no escribo más;y por eso lo oscuro es mi libertad y mi alegría"

Si no hubo fuego las chispas no existirían. Me pregunto y te pregunto, en mi-tu vida hubo fuego?.En caso negativo ellas al no existir no se habrían extinguido, no habrían creado oscuridad como sostenía el autor mencionado para encontrar la libertad y la alegría, aunque interpreto sea la última una libertad definitiva con incomprobable alegría..Sin embargo pienso, que sí los seres humanos tuvimos y a pesar del tiempo transcurrido tenemos fuego.El que de alguna forma nos hace vivir.No solo es un fuego biológico sino uno interior envolviendo con sus llamas nuestros yos.Ese yo multifacético compuesto por muchos otros unidos para hacer un todo fundidos en esa llama fuego.Sí, reitero tenemos un fuego que por supuesto el tiempo lo va apagando, mas no lo extingue, persiste.Sus brasas generan un chisporroteo que nos hace tomar conciencia no solo de su existencia vivificadora,sino que estamos vivos, aún con impulsos suficientes para generar acciones.Nada de apagarlos voluntariamente salvo aquellos   que hicieron ser y hacer a disgusto.Portadores de un inconformismo impulsor de liberación y alegría. Ya que, con independencia del resultado, nos hicieran sentir tristes esclavos.

Chau y hasta la próxima

Nº 843 Fotografías. "Imágenes del pasado"

Una caja, la recuerdo grande, aunque su tamaño en la memoria es aquel que ha dimensionado la óptica infantil.Como sucedía con las aulas del colegio primario, grandes como los pupitres, como la sala de música, que al volver a verlas, pasados largos años las encontramos pequeñas, los pupitres rechazando todo intento de sentarnos en ellos.Bien,la supongo grande, la deseo grande. De madera oscura, brillante , de tapa con bisagras, a su frente una cerradurita sin llave.Esa caja al abrirla obraba como un libro  lleno de ilustraciones. Puras imágenes.Rebosaba hasta el tope de fotografías muy variadas.Aquellas en blanco y negro, la mayoría brillantes, con margen blanco recortado de formas variadas y estándar.Las había de color sepia, muchas de ellas hechas por mi padre con su cámara Agfa de fuelle, reveladas en un cuartito  oscuro con su correspondiente luz roja, expuestas luego dentro de unos marquitos de madera con vidrio , al sol que iluminaba la terraza de mi casa natal.También las había de aquellas antiguas para esa época montadas sobre  gruesos cartones a cuyo pie estaba el nombre de la casa fotográfica. La mayoría absolutamente desconocidas provenientes de la lejana Italia.No faltaban algunas tarjetas postales románticas coloreadas a mano.El acto de abrirla cual la definición de libro de imágenes producían en mi una sensación de expectativa, de placer, aunque las reconociera a todas por experiencias anteriores e iguales.Reconocía en ellas imágenes familiares no siempre gratas,en la presencia de seres queridos desaparecidos.En especial las de la muerte de mi abuelo Juan en 1936 donde se veía la salida del féretro portado por sus hijos, mis tíos y mi padre, en otra la del fúnebre aguardando en la calle con sus cuatro caballos uncidos, sus penachos en la cabeza.Todo volvía a pasar por mis manos hasta agotar su existencia.No podría explicar el origen del impulso que me llevaba a abrirla en cualquier circunstancia aunque seguro como entretenimiento.Un juego de los tantos que practican los niños, algo aburridos.Sana práctica que estimula la actividad creativa.Comparo esa forma de ver fotografías, paisajes, de asomarse a acontecimientos, personas, con aquellas formas de colocarlas en álbumes con esos angulitos  que las sostenían por sus cuatro vértices. Paciencia para la clasificación. Protegidas por unas hojas de papel de seda grueso.Hoy la invasión fotográfica nos abruma en las páginas de internet.No me dan , por lo menos a mí  mas que la satisfacción de una curiosidad, son casi o parte de cada mensaje o noticia.Vuelvo rememorando aquellas sensaciones hoy indefinibles.No las tengo a mano. La caja, con la mayoría de su contenido sufrió la diáspora de las cosas heredadas , mal repartidas  y sin la valoración que merecían.Algunas fotos andan deambulando por cajones de mi casa, alguna gaveta. Mundos desaparecidos. Otras de imposible identificación. En la familia ya no hay a quien preguntarle. Ver esos restos surten otro efecto.Si el de la nostalgia, la melancolía, atizando el pasado, imposible en aquella, mi mente infantil.

Chau y hasta la próxima