272 El concierto

Me pareció oportuno despedir el año con un concierto, aunque sea cuento.
"Vió y comprendió que aquel fogoso entusiasmo, aquel ardor, aquella impaciencia no eran sino la desesperación inconciente por el recuerdo del tiempo perdido, en que no había podido desarrollar sus facultades; comprendió que en último término, el mismo que tuviera, nunca había sido grande, ni en los primeros años de su vocación, y cayó en la cuenta de que en todo aquello  tenían mucha parte el engreimiento, el amor propio inútil, un orgullo innato y una fantasía que nunca descansaba, y que siempre tuvo por exclusivo tema la propia genialidad." Fedor Dostoievski. de Níétochka Nezvamova.
Cuando por primera vez tuvo en sus manos un violín percibió en ese instrumento vida propia. Dentro, en su seno se hallaban ocultos infinitos tonos musicales. En su caja; en sus cuerdas bien templadas; en el misterio develado al extraerle notas diferentes según la tracción de las clavijas o la posición del puente. En la calidad y el estacionamiento de la madera; su resinoso perfume parte del barniz: de la capacidad artesanal del luthier. Pero esencialmente comprendió que todo dependería de él. De su habilidad, virtuosismo, dedicación y talento. Que su mano izquierda supiera deslizar los dedos adecuadamente. Apoyarlos o levantarlos. En qué lugar y con que intensidad presionar. Que su derecha supiera hacer correr el arco con soltura, pasión, candor, precisión y conocimiento. Y todo ese acto de ejecución debía realizarse a un tiempo. Emitiendo órdenes desde su cerebro para ser cumplidas de inmediato. Sincrónicamente. Ordenes partidas previamente de su alma, donde se alojaban sus sentimientos. Y la música, componente esencial de su vida, porque ella se presentó  en su existencia precozmente. Cuando aún no sabía leer y las letras le significaban un extraño jeroglífico. La identificó en el arrullo de la madre, en las canciones de su abuela, en el trinar de las aves. En el sonido del viento silbando entre las hendijas de su habitación, las copas de los árboles y en el violín. Aquel curioso objeto que su  padre extraía de una caja negra. Al abrirse dejaba ver en su interior tapizado con felpa verde un recipiente con resina cuyo perfume le olía a bosque distante, a árbol muerto. Y al violín. Oscuro, rojizo, hechizante. A su lado, sujeto por unas trabas yacía el arco de sedosas crines. ¡Qué íntimo placer  sentía  al pasar sus dedos por ellas!. Imaginaba si alguna vez acunaría en sus brazos ese bello instrumento y le arrancaría las más hermosas melodías.
Pasaba horas y horas extasiado, oyendo a su padre, un ejecutante mediocre. Mas el no estaba capacitado para juzgar calidades. Solo sabía de la existencia del violín y de su necesidad imperiosa de aprender a tocarlo. De allí su vocación. Su firme propósito de transformarse, convertirse en famoso. Ser el mejor. Aquel capaz de liberar del instrumento las notas cautivas en su caja. Las más hermosas con superior estilo. Esa su meta. El camino a recorrer erizado de sacrificios y privaciones, pero de indudable placer espiritual, serena beatitud y tempestuosa agonía. Porque los sentimientos contradictorios adquieren mayor dimensión, estatura imponderable cuando juegan en favor de la creación y el arte. Nacidos de una hipersensibilidad exquisita. Y él no fué la excepción, no podía serlo.
Ascendió lenta pero inexorablemente la dura escala del éxito, acercándose sin pausas hacia la consagración. Mas un rasgo de su personalidad privativo de su naturaleza se interponía impidiéndole llegar a la ansiada meta. Caía en profundos abismos de abandono y desidia, cual si la proximidad del triunfo lo aterrorizara, o el logro obtenido le significara la pérdida del motivo existencial. Temor en quedar luego con las manos vacías. Y reflexionaba extrayendo pretextos fútiles pero fatales para su futuro. Concluía en sobreestimaciones sobre sus cualidades autocolocándose en juicios aventurados por encima del resto de los concertistas conocidos. Despreciaba así el esfuerzo, el estudio y la perseverancia. En una suerte de imaginar que nada debía aprender pues ya todo lo sabía, o creía saberlo. Confiaba en tener un brazo flexible, una ágil digitación y manejar el arco con firmeza. Se consideraba capaz de arrancar sonidos de gran potencia y pureza; sobrios vibratos; fraseos generosos y amplios. Cálida musicalidad. Cantábiles sin sollozos pero emotivos. Entonces desaparecía por largo tiempo del ambiente musical. Perdía técnica, para luego reaparecer mendigando un lugar cualquiera, en cualquier conjunto. Recomenzando, reemprendiendo una marcha que había dejado de ser ascendente para transformarse en sinuosa, zigzagueante, plena de vacilaciones. Su psicología, la de aquel fracasado infatuado. Al mismo tiempo y de sus propias e inexploradas virtudes que algún día haría valer con contundencia para asombro del mundo, según una amenaza cada vez más impregnada de vaho alcohólico, frecuente refugio de los desesperados.
La palabra fracaso se asomó en su mente por primera vez con toda fugacidad cuando sus dedos de la mano izquierda se negaron por un instante a moverse según las órdenes impartidas.
Bah se dijo como pretexto, anoche bebí demasiado.
No supo interpretar ese primer aviso en su real dimensión. Continuó ensayando un concierto en la creencia  con él lograría la consagración definitiva. Aunque las horas de estudio le resultaran cada vez más pesadas y dificultosas. Aunque apurara con mayor frecuencia vasos y vasos de bebida para "ayudarse"
¿Porqué se le cansaba la mano derecha y el arco le pesaba tanto?. ¿Qué se había hecho de esas sedosas crines ahora tan ásperas?.¿Cómo las notas sonaban duras y diferentes a aquellas atesoradas en su alma y su memoria?. ¿Cuál el motivo de la infidelidad entre la partitura puesta en el atril y eso surgido de su violín?. Técnica, técnica se decía angustiado. Me has abandonado, pero no te dejaré escapar. Volveré a estar sobrio, a ser el de antes y te atraparé nuevamente para no dejarte huir de mi nunca más. Pactaré con el diablo si es necesario. Lo juro por esta copa que dejaré ahora mismo, luego de este último trago, y este otro, y este otro....
No pudo abandonar la bebida ni la obsesión de estrenar ese concierto ni la carga cada vez más pesada de la palabra fracaso. Con obstinación se empeñaba en ensayar como si las crecientes dificultades, el agarrotamiento de los dedos, los frecuentes olvidos y lagunas se transformaran en alicientes, en aguijones clavados en lo más profundo de su amor propio, resto de un ya alicaído ego, apuntalado con quimeras o utopías de imaginarios éxitos. Soñaba con giras, conciertos en grandes salas, críticas unánimes en favor de su genio y capacidad interpretativa.
Y esa nota aguda empeñada en no querer salir. Tentado estuvo en modificar la partitura, pero allí se la encontraba en el pentagrama como un verdadero desafío del autor. Para los elegidos. Alma, espíritu y calidad interpretativas fundidas en la fragua del genio, del que siempre careció. Moriría creyéndose un dotado lejos de imaginar la trampa tendida por el destino. La nota debía ser lo suficientemente aguda, la culminación de un allegro en escala ascendente. Difícil, mientras la orquesta callaba dejando al violín solo. Entre el público y el intérprete. En tiempo y espacio, para transformarse en un trozo inolvidable e inmortal. Ocupándolo todo, hasta el último rincón de la sala, desafiando las reglas de la acústica. Entre instrumental y humano, nacido de una garganta divina. El grito de Dios. Pero él, una nota antes quedaba inerme, detenido, paralizado frente al atril. Inutilizados sus dedos, sin fuerzas, exánime. Para recomenzar y llegar hasta el último escalón. Imposible le resultaba avanzar más allá. Quizá se trataba de eso, de penetrar en el más allá.
Supo de la llegada del afamado violinista que estrenaría el concierto. ¿cómo se atrevía?.¿quién le había permitido apoderarse de su partitura?. si era de él, solamente de él, se consideraba único propietario de esa música y único autorizado a interpretarla. Solo le restaba superar esa pequeña e infranqueable dificultad. Arrancarle a su violín la nota y lanzarse al mundo a conquistarlo con su genio ignorado para asombro de todos.
No pudo resisitir la tentación de asistir al recital. Mendigó una entrada de favor que sus amigos le negaron. Halló por fin entre bambalinas un lugar donde ubicarse. Un extraño temblor se apoderó de su cuerpo, aunque estaba esta vez particularmente sobrio. No había tomado una sola gota de alcohol en los días previos. Pensaba, esa era su cita. El, como concertista debía encontrarse en óptimas condiciones físicas. La ansiedad lo consumía frente a su imaginario debut, cuando era en realidad un oscuro espectador. El preludio sonó en sus oídos como jamás lo había soñado. La orquesta una maravilla de sincronización y precisión interpretativas. El solista un virtuoso, un ángel descendido de las alturas  para dignarse deleitar a pobres criaturas humanas. Cada nota o acorde  repercutían en su espíritu de partitura memorizada, como un reproche o prueba fehaciente de su ya indudable fracaso. Una ola consciente se fué apoderando de su alma. La realidad de su ineptitud. La desazón. La comprobación de su mito destruido. La brisa del arte bastó para deshacerlo. El largo fué para él un potro de tormentos. El ritmo lento propio del movimiento, martilló nota a nota sobre su espíritu avasallado por una realidad cada vez más innegable. Prolongando su agonía un coro de voces le susurraban fracaso, fracasooo...
¡Ah palabra odiada! surgida de la convicción, la vida, la verdad.
Con ojos arrasados por las lágrimas aguardó la iniciación del siguiente movimiento mientras la sala estallaba en aplausos y ovaciones. El allegro arrancó con brío y rápidamente avanzó en escala ascendente, en exigencia casi insuperable. Se acercaba el momento cumbre, aquél instante límite que jamás pudo superar, vallado entre el genio y el mediocre, el verdadero concertista y el ejecutante común. Entre arte y malabarismo.
La orquesta se silenció y el solo invadió el teatro. Todo el ambiente se impregnó de música admirable y bella. sus músculos se tensaron. El corazón aceleró alocadamente. Pocos acordes más y el ejecutante llegaría al momento clave. ¿Sería capaz de reproducir con su arco, sus dedos, su instrumento esa voz divina?
Se tapó los oídos para no oir. Para no comprobar su derrota, no percibir la evidencia de su mediocridad, inútilmente.
Esa la nota le atravesó las manos, se transformó en el rayo de la muerte. Al caer sin vida una extraña sonrisa se dibujó en sus labios. Era de suponer que luego de tanto anonimato oscuro, tanta miseria arrastrada, de una vida gris y triste, algo milagroso le había sucedido. Pero nadie pudo saberlo.
Chau y hasta la próxima
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271 En busca del tiempo perdido

 

Las dos Edades, Zulema Aschero

"Los hechos no son autobiográficos, las emociones si" Jorge Luis Borges
Maravillosa novela. Recuerdo haber tardado casi un año en leer sus numerosos tomos. En disfrutar trama, estilo, belleza literaria. Cuando la terminé quedé por un tiempo en situación extraña. No quería leer otra cosa, no sabía qué. Tal su enorme influencia. La seguí pensando durante meses, dejó en mí una huella imborrable. El título lo incorporo hoy a mi Ufa como componente de una corta serie. Comenzó con Huellas, Me sirve, no me sirve, ya publicados y luego aparecerán algunas más. Nadie o casi nadie queda excluido de hacer en sucesivas etapas de su vida un balance y en suma caer en una autocrítica por lo que hizo, hace, piensa y dejó de hacer. De ellas extraerá experiencia, intentará correcciones, aflorarán arrepentimientos. Uno puede llegar a cuestionar la vida y en especial la suya. Es tema recurrente. Yo lo he abordado en Ufa como cuestión personal , en relatos de ficción. En esta oportunidad cabe formularse preguntas,¿hubo tiempo perdido? ¿cuando?, ¿en qué consistió?¿cómo clasificar y calificar lo perdido?.Porque es posible en ese momento no tuviéramos noción de su pérdida o no la consideráramos así. O lo que , para un juicio externo no sabemos darle al tiempo su utilidad, en realidad son enfoques diferentes sobre su uso. Consideramos no estar perdiéndolo  y quizá el observador cercano piense lo opuesto. Hacer determinada cosa puede ser para nosotros útil y para otros una pérdida de tiempo. Creo, más allá de sensatas y bien intencionadas opiniones que somos nosotros, en nuestra individualidad los autorizados  para aceptar o rechazar virtudes y errores. Ello no significa cerrazón o sordera a otras opiniones, pero sí valoraciones que nos  afectan y hasta determinan.
Dicho todo esto responder a la pregunta formulada ¿hubo tiempo perdido?. Seguro sí. Quizá menos de lo que debíamos permitirnos, quizá más proporcionado. ¿Cuándo?. Mi vida es ya lo suficientemente larga como para acordarme. Cierto, el cuando ayuda a calibrar su incidencia. No es lo mismo perderlo de joven que regalarlo de viejo cuando a ese tiempo se lo presume acotado. Hoy es un lujo hacerlo, no para transformarse en un descontrolado hiperactivo, salud y edad no lo permiten en su aprovechamiento casi productivo, sino en un uso más sabio y mejor administrado. Economía de movimientos, economía de acciones apuntando muy a lo específico en selección más racional y menos impulsiva del hacer. Ejercitar de ser posible un ocio consciente con contenido que la vejez admite y atesora. Se logra satisfacción, placer, goce, aunque dirás eso no es ocio. ¿En qué consiste o consistió?. En hacer  y en no hacer. Y aunque ejercites las calificaciones sobre lo que te digo cada cual sabe lo suyo o intenta descubrirlo, desentrañarlo. Si creemos que ese determinado tiempo se perdió de su conclusión nace un nuevo interrogante. ¿Existe la posibilidad de su recuperación?. ¿Vale la pena?.¿Queda tiempo?.
Pienso que el título, hermoso y sugerente de la novela de Proust  puede apuntar a un pretexto mojón para haber creado y entregado una obra de arte de gran belleza literaria. Pero nosotros ¡cuántas cosas hemos hecho sin querer, a disgusto, en contra de nuestros sentimientos o intenciones!. Seguro Proust también. Pero, insisto ese ¿fué tiempo perdido?. Es experiencia. Buscarlo casi con obstinación para encontrarlo. ¿Y luego qué?. No lo tendremos entre las manos para manipularlo, proceder a moldearlo cual arcilla, imposible.¿No es al buscarlo perderlo? o cometer ¿otro posible despilfarro?. Claro que , con sentido crítico expresiones interiores o exteriores pueden llevarnos a una condena, a una comprobación, todo dentro de una gran relatividad. Hallar "nuestro tiempo perdido" en infructuosa o saludable búsqueda no  lo devolverá. La nostalgia, la melancolía, el arrepentimiento por ese tiempo pasado y superado quedarán enmarcadas conteniendo así el cuadro de la vida, de nuestra vida.
Chau y hasta la próxima

270 De nuevo las fiestas

 

Nicolás Gargiulo, Mar de Ajó

"Nace Jesús. Comienza otro año. Llegan los reyes magos.¿No es demasiado para los excluidos?"
Otra vez la sucesión de ellas. En reflexión común y corriente nos diremos otro año que ha pasado, otro que nos espera con sus incógnitas y nuestros buenos e incumplidos propósitos. Nos asomaremos a festejos, reuniones, contactos con seres queridos o no tantos, en compromisos u obligaciones no siempre deseados pero sí aceptados en aras de una tradición y una convivencia tradicional. Hincaremos y pondremos en riesgo nuestros dientes en delicias traidoras que no solo arriesgarán la integridad del aparato masticatorio sino  que incursionarán peligrosamente en nuestra historia clínica plagada de prohibiciones, advertencias y consejos. En pícara actitud quedaremos en parte convencidos, en parte en sordo remordimiento que su vulneración no es más que un placentero salto a las reglas sin mayores consecuencias. También en nuestro caso pasará por nuestra mente la sensación de cierta precariedad terrena y afrontaremos el nuevo ciclo, punto de partida de otra medición para futura e igual meta con lógicas dudas de poder cumplirlas ya que en más de un momento nos interrogaremos si estaremos nuevamente allí cuando ellas hagan otra vez su presencia. Igual idea se les ocurrirá , aunque no lo digan, a parientes y relaciones. En sus cálculos se  dirán, ¿estarán estos ancianos el año próximo?. Pero no se trata de envolverse en ocurrencias pesimistas ni usar presentimientos como cábalas para asegurarnos una dichosa prolongación. Todo se mezcla con realismo, deseos, cierta racionalidad y lógica.
Dichas todas estas deshilachadas reflexiones lo cierto es que para la cristiandad y para aquellas otras religiones a quienes no les llegan directamente, pero al estar inmersos en la nuestra se suman en tradición o convivencia,.que las fiestas son el acontecimiento del almanaque, nos zambullimos a ellas con expectativas espirituales,gastronómicas, ánimo festivo, celebratorio. Explotarán cohetes y demás pirotecnia, y trataremos de no hacer explotar nuestras arterias. Nos llenaremos por momentos de nostalgias, recuerdos dirigidos a los ausentes pero presentes y a los ausentes en falta definitiva. Una mezcla sentimental de todo ello nos acompañará en esos días. En participación y rememoración. No estará mal dirigir parte de toda esa energía, de ese uso material de recursos, de estar en ese festín contribuyendo para aquellos que miran desde afuera, que nos miran desde afuera como parte de un escaparate inalcanzable. Rompamos el vidrio que nos separa y aísla, participando más no en simple acto caritativo muy importante, sino en actitud solidaria, positiva, a extender nuestras manos, nuestra contribución para los hermanos, con sus ñatas contra el vidrio, observándonos simbólicamente. Recordar al Dickens del Cuento de Navidad. Eran otros tiempos, otro ambiente, pero las mismas injusticias multiplicas para el asombro. Iglesias, templos, ONG, todo tipo de redes. A ellas asomémonos con nuestra contribución y presencia. Comprobaremos en nuestro interior cuanto más bellas son así las fiestas. Cerca aunque simbólicamente de los excluidos, que son demasiados, demasiados, aunque ese sea uno solo.

Felices fiestas, un abrazo y chau, hasta la próxima

Extra Nº 21 Verano

 Veji, de la serie “Mitades”

Un metrónomo marcando un tiempo, un compás, un ritmo musical. Un reloj en otro tic-tac. Segundos, minutos, horas, días, tiempos, años.Estaciones. Lo escucho y en su sonido asumo el transcurrir, el devenir del instante del ayer, hoy, recién. Pasado, presente, futuro"
No voy a referirme exclusivamente a las características climáticas destinadas a hablar del verano. Todos las conocemos por experiencia, goce, sufrimiento. Quizá la evolución de esta estación aparezca como más severa, contradictoria en el recuerdo más lejano, o diferente en el ejercicio de nuestra memoria. Quizá las temperaturas sean más elevadas, el tiempo más seco, o llueva mucho. Así compararemos y sacaremos conclusiones no siempre ajustadas a la realidad y a la estadística, sino a cierta subjetividad influida. Recuerdo haber escuchado en otras épocas jocosos y descolgados comentarios dichos con toda seriedad  para explicar y explicarse variaciones climáticas. "También con los cohetes que le tiran a la luna" o algo parecido.
En cambio me significó interesante incursionar sobre el hombre, el tiempo y de ellos desprender lo estacional. Una de las inquietudes del habitante racional de este planeta orientado por naturaleza a medir y desentrañar el significado de ese tiempo. El con su decisiva influencia inducía al hombre a observar los astros, los planetas, al sol, la luna, las estaciones, la luz y la sombra, las mareas, las manifestaciones físicas de la naturaleza, del cosmos, obrando el todo como un gran e ignoto reloj. Pensemos en esos habitantes  y como era su percepción del tiempo. Con su evolución a todo le fué poniendo un orden, el suyo, muchas veces desprendido de su experiencia. Conocimiento y avance en el cálculo, en la aplicación de su ingenio. El dominio teórico práctico de todo ello le fué permitiendo organizar la producción, prever los momentos adecuados para la siembra, la cosecha, la labranza en general. Su marcha civilizatoria avanzó. Previó así los fríos, los calores, la declinación otoñal, el reverdecer primaveral. Y en todo este contexto supo con antelación de la llegada del verano, como del resto de las estaciones. No solo por factores climáticos manifestados, sino porque el conoció, aprendió a medir las horas, los días. Inventó aparatos con qué hacerlo. Armó calendarios. Ubicó cada estación con cronología y exactitud. Pensemos que hoy tenemos una fecha fija y sabemos cuando llegará el cambio. Viviremos las transiciones y en virtud de este avance que llevó miles, siglos , años, tiempo, hoy con toda naturalidad, aunque los especialistas nos digan con una exactitud que a veces desmiente lo marcado en el almanaque, nos preparamos a recibir, vivir, disfrutar y sufrir el verano, y con él las anheladas vacaciones.
Bienvenido el verano, en lo posible sin dengue, sin diarrea estival,sin las enfermedades propias de la época, sin crisis energéticas y también sin despilfarro.

Chau y hasta la próxima

269 150 millones

 

Mantis toma VI    Nicolás Gargiulo

"Un niño jamás es un problema sino una oportunidad" padre Gabriel Mejía.
Dijo alguna vez Juan Ramón Jiménez que las minorías también pueden ser inmensas. Destinó sus palabras a la cultura, al pensamiento en referencia a que en ese momento histórico se imponía el autoritarismo, la incultura, el viva la muerte. "Vencen pero no convencerán. Aunque te parezca un poco traída de los cabellos verás que no están tan alejados estos conceptos del tema que hoy toco. Titulo 150 millones.¿Qué nos dice, a qué se refiere este número?. Porque es muy grande o muy pequeño según lo que se mida. Puede ser una cifra puramente cuantitativa, cualitativa o ambas cosas a la vez. Estoy diciendo que son 150 millones los niños que trabajan en el mundo. 150 millones de niños sin infancia, por lo menos como la concebimos y deseamos. Pajaritos robados los definí alguna vez. Pajaritos secuestrados los redefino. Robada su condición infantil, secuestrados para la esclavitud, la explotación, la prostitución, la droga. Busquemos antecedentes en la historia. Por desgracia encontraremos ejemplos siempre. Sin ir más lejos Dickens hizo suyas esas historias. Descripciones de clásicos rusos, franceses, la literatura universal pintando las realidades de la miseria. Sus sórdidos lugares, las condiciones de vida. Los niños trabajando en las minas de carbón hasta parte del siglo XX, con sus cabecitas peladas por su roce con los techos de las estrechas galerías reptando como gusanitos. Las plataformas de madera donde las niñas se paraban para alcanzar y hacer los nudos en los telares. La forma como se las adiestraba. Todo este horror lo describe, cuenta y analiza Siguerist en su libro Civilización y enfermedad. La revolución industrial por evocar épocas relativamente cercanas produjo sus estragos. En gran medida la superexplotación se asentó sin miramientos. Condiciones de vida y de trabajo de espanto. Niños sin derecho alguno. Vivían encerrados en las fábricas, en las minas, en los campos, en las ciudades. Hoy los medios los muestran. Los vemos en los basurales con su piel lacerada por la contaminación. Descalzos, desnutridos, comiendo de y la basura. Su hábitat un pequeño gran infierno. En la ciudades  mendigando, prostituídos, explotados en pequeñas bandas de ladronzuelos, drogados, asesinando sin conciencia alguna. Pretendiendo acceder a lo que la sociedad de consumo ostenta con impudicia y les está vedado. Estallando el consiguiente escándalo de las víctimas que piden leyes más duras, mayores castigos . Son también los niños zafreros, los banderilleros para las fumigaciones, los, los, los. Porque la enumeración sola de los casos, con sus matices y variables avergüenzan, conmueven, se repiten en infinitos calvarios multiplicados. Hice referencia a la historia hoy superada ampliamente por este número 150 millones de niños en todas esas condiciones. Pero además hay 300 mil soldados niños en el mundo. Me parece no es necesario desmenuzar cifras, acudir a estadísticas, mostrarlas. Insisto son 150 millones . Cuesta mucho imaginarnos en esa condición e incorporar el tema a fondo en nuestra conciencia. Tampoco es cuestión de comparar gastos de armamentos y otros despilfarros que acercarían no sé si a la felicidad a esos niños, pero seguro a una vida digna en pleno derecho. Sabemos muy bien como se maneja la hipocresía humana en especial de los que tienen el poder político y económico.
¿No te parece ahora, después de haberte puesto en contacto  con el texto que aquello de "las minorías también pueden ser inmensas" citada al principio pudo ser perfectamente aplicado al tema?. Porque esta minoría adquirió la categoría de inmensidad. ¿La hay mayor con mayor dolor?. ¿La hay mayor con mayor injusticia?. Te pregunto, ¿la hay?.
Chau y hasta la próxima.

268 Oximoron

 

"Tomé palabras cual mazo de cartas.Mezclé, repartí".
Me despertó el ruido del silencio, aunque en realidad estaba durmiendo despierto. Me acerqué a la ventana para ver como estaba el día, como había amanecido. Comprobé a través de la opacidad del cristal transparente que la jornada se presentaba hermosa en su fealdad, seguramente influía en ella el cálido frío, la seca lluvia caída durante la noche que había transformado la tierra del jardín en un barro limpio. Abrí esa ventana dispuesto a gozar de la fétida fragancia de las rosas. Al querer cortar una me pinché un dedo y experimenté un dolor placentero. La tomé para ofrendársela luego a mi odiada amada, seguro me profesaba  un odio muy querido por ella. Más tarde, cuando nos encontramos intercambiamos gestos no gesticulados, emitimos frases mudas. Sufríamos con placer a punto tal que nos encaminábamos a una feliz tragedia. Dejó de ser mi estrella para transformarse en una oscuridad luminosa, una música insonora. Figura de color incoloro, de perfume inodoro, me besaba con besos de sabor insípido. Ante esa situación rompimos en un llanto a carcajadas. La melodía que su presencia en mí despertada sonaba insonora, atrapada por una audición manifiestamente sorda. Su figura ya era para mí una visión ciega.  Envueltos en un dolor indoloro, toda nuestra relación ya era una sorpresa sabida. Produjo en nosotros una perplejidad presentida reproduciendo un texto no escrito, un fulgor apagado. Saboreando esa amarga dulzura, temimos caer al actuar con prudencia en refinados groseros propio de ilustrados ignorantes.
En esa situación me sentí muerto vivo y tomé la firme decisión indecisa de librarme esclavizándome para siempre de ella. La maté sintiéndome un asesino inocente. Luego mi corazón detenido siguió latiendo, mi sangre circuló dentro de mi cuerpo también muerto. Como ves, antes de callar definitivamente por un tiempo, te he relatado mi secreto inconfesable.
Espero te guste mi texto no escrito
Pleonasmo.
Cuando la ví con mis propios ojos lo primero que intenté fué tocarla con mis propios dedos, besarla con mis propios labios. Se negó, resistió mis embates con sabias palabras: lo que no puede ser no puede ser, y además es imposible. Ante su negativa sentí en mi corazón una hemorragia de sangre. No supe como reaccionar. Insistí pero ella volvió con un "te vuelvo a repetir".Incentivado por su belleza mi cabeza pensó mis pensamientos que me decían intenta igual conquistarla. Sueña tus sueños y verás con el tiempo los dos soñarán lo mismo.
Todo el casual encuentro se produjo cuando llegué a una conocida confitería e impulsado por no sé que fuerza entré adentro, y al ver una escalera que llevaba a un anexo superior subí arriba con mis propios pies. Al verla me dije como buen hijo varón debo comportarme como tal. Tan linda  pensé qué orgullosos deben estar sus padres de haber tenido esa hija mujer. Todos mis esfuerzos culminaron en un rotundo fracaso. Se levantó, bajó abajo, la seguí, salió afuera. En la marea humana de la calle se perdió, la perdí. Mi alegre tristeza, mi feliz desconsuelo generó  en mí una extraña sensación. Acabé por sentirme morir muerto.
Chau he terminado de escribir escribiendo este texto. Hasta la próxima

267 Cajón de sastre nº 13

 

"No deberíamos necesitar héroes ni tampoco profetas: porque si están desarmados tienen un triste final como Jesús y si poseen armas hacen que los tengan los demás". B. Bretch.

¿Sabías que los niños soldados son actualmente unos 300.mil?.La cifra , o uno , llena de espanto.

Para el 2010 según la Organización para la cooperación y el desarrollo económico (OCDE) estimó  habrá 57 millones de desocupados en los países que la integran, que no son todos los países del mundo.

En Argentina la inseguridad vial dice que el 54% de las víctimas son jóvenes menores de 35 años. fuente Luchemos por la vida.

¿Sabías que una cucaracha llega a producir 20.mil crías al año? y que en Buenos Aires hay de 10 a 12 ratas por habitante?.Hace unos años había 7 por hab.

¿Sabías que en nuestro país el 40% de los animales y plantas podrían extinguirse si se continúa el desmonte de 250 mil hectáreas por año para destinarlas al cultivo'?. ¿Que el 40% de la tierra disponible en el planeta se deteriora virando a ser desértica? y que de 1.700 mill de personas el 17% vive en pobreza crónica.

¿Que entre 1990 y el 2007 las emisiones contaminantes en todo el mundo aumentaron un 38%? fuente The Wall Street Journal América

Vayamos a Salta.Provincia Argentina.Según un informe de la Facultad de Agronomía de la UBA desde los años 70 perdió el 26% de sus bosques. Tenía en 1977   5.960.000 hectáreas.  4.409.400 en set 2008. o sea 1.550.400 hectareas menos. Fuente La Nación.

El mundo pierde el 1% de productividad por año a causa de la desertificación del suelo. Y como te dije más arriba 1.700 millones de personas viven en zonas áridas. y de ellos 650 millones son muy pobres. Una de las causas: millones de toneladas de pesticidas

, agrotóxicos que en su mayoría se utilizan en países en vías de desarrollo.Fuente, Comité Científico de la Convención de las Naciones Unidas de lucha contra la desertificación. Que afecta a 110 países, cuesta 42 mil millones de us al año.Por esa sola causa mueren 24 mil personas por día de hambre. América Latina y el Caribe tienen ya un 25% de su superficie árida o semi árida y el 75% de ese total presenta serios problemas de degradación.En A.Latina más de 100 millones de hectáreas fueron degradadas por la deforestación y el sobrepastoreo.

Causas en Argentina: Sobrepastoreo. Variaciones climáticas. Deforestación. Avance de la frontera agrícola.

Sabías que a pesar de la agitadísima crisis del campo argentino por sus diferencias con la política oficial la cosecha de soja del año próximo será record con 50 mill de toneladas a pesar de las retenciones que se le aplica. Subiò la producción de harina 1.385.112 toneladas más. La producción de carne feedlots un 60% más .La producción agrícola facturó un 46% más que el año anterior. El consumo de carne por hab y por año que en el 2005 era de 62.2kg en el 2009 es de 70,3 kg.

Sobre empresas rurales:los dirigentes del campo en su conflicto dicen que la política agropecuaria hizo suprimir 60 mil unidades rurales en los últimos 6 años. Este fenómeno de concentración es mundial. En USA al final de la 2º guerra mundial había 6 millones de unidades agropecuarias. 38 años después 2,2 millones de unidades. El mismo proceso de reducción se da en Francia y Alemania.¿En qué quedamos? La Federación Agraria y otros, en lugar de protestar por esa concentración , después de luchar por la ley de arrendamientos, ahora sostiene que no es el momento para tratarla en el parlamento, en abierta convivencia con la más rancia oligarquía del campo.

Cambiamos de tema.Sabías que España es el 6º país del mundo en la venta de armas incluídos los regímenes despóticos. Fuente Amnistía Internacional

Sabías que Francia es el país de Europa  con mayor índice de suicidios?

Con respecto a la comida orgánica en el 2007 al 2013 prevén un consumo de 78 mil millones de us a 128 mil mill us, pero no hay confianza suficiente por las manipulaciones de las empresas. fuente La Nación

Noticia extraña. En la prov de Salta a 4.000 metros de altura se encontró en Socompa una laguna formada por Estromatocitos.¿qué son? Los grandes fijadores de CO2 en la historia evolutiva y lo hacen donde los vegetales no pueden crecer. Son la unión de bacterias y algas, con minerales se transforman en rocas orgánicas. Ellos abren un inmenso campo para luchar contra la contaminación y en la evolución de nuevos antibióticos. fuente  revista Nature.

Y ya que hablamos de posibles antibióticos  te cuento que la tuberculosis, enfermedad social por excelencia es junto con el Sida la de mayor incidencia. Cada año hay 8 millones de casos nuevos y mueren 3 millones a pesar de los antibióticos.

¿Sabías que la nueva encuesta conocida como Indice Marca País que el año pasado colocaba a EE.UU en el 7º lugar del mundo este año lo ha vuelto a colocar en el 1º lugar?. De los países latinoamericanos Brasil está en el puesto 20 y Argentina en el 23 .Fuente Andrés Openheimer.

Termino. Francia está construyendo un 2º sol llamado  reactor ITER que puede ser una fuente inagotable de electricidad.

Las conclusiones del  congreso organizado por Project Syndicate en Copenhague con 400 asistentes intentan generar conciencia sobre el cambio climático, sus causas y medidas para revertirlo. Se propone llegar al 50% menos de desforestación para el 2020 y frenarla totalmente para el 2030. La contaminación la produce un 16% la deforestación. un 24% la producción de energía y un 22% la industria.

Una perla curiosa. El pericón, danza argentina tiene su origen en España árabe y pericón porque así se llama el bastonero. Fuente Leonor Otero.

Chau y hasta la próxima