168 Propósitos

"No seas tan humilde. Tu no eres tan grande" Golda Meir.

Cuando comienza el año interiormente nos llenamos de buenos propósitos. Muchos de ellos son resaca de sucesivas promesas incumplidas. Que este año haré tal cosa o tal otra. Que me cuidaré más, que dejaré de fumar, o haré régimen hasta rebajar x kilos. También las formulamos en orden más interno, moral, sumando propósitos destinados a una superación. Inconformes con aspectos de nuestro presente vemos en el inicio del año la gran oportunidad para emprender rectificaciones y modificaciones. Algunas las declaramos en brindis o simples conversaciones, otras quedan para nuestro coleto suponiendo así en secreto adquirieren mayor fuerza y pesan más como compromiso. Luego, al transcurrir de los días, del tiempo se va destiñendo lo prometido, se diluyen y reinician en otro año ,en ciclo inconcluso. A fuer de verdad bastante frustrante al reconocernos incapaces de cumplir con lo prometido. Nos consolamos pensando que al fin somos así. Somos como somos.

Asomándome al transcurso del 2009 camino de un cercano 81 años debo, como siempre, aunque ahora muy acotadamente, plantearme mis propósitos, puestos entre paréntesis, finalizados con puntos suspensivos, ya que el primer interrogante es ¿superaré este año o me quedaré por el camino?. Vista esta primera condición de supervivencia y de sobrevivencia diría que el objetivo central es lograr o manterner una calidad de vida. ¿pero cuál?. Más allá de los lógicos condicionamientos etarios estoy convencido que esa calidad dependerá esencialmente de lo que yo sepa y pueda concretar. Intentaré entonces enumerar un conjunto de buenos propósitos que la compongan.

Seguir siendo bueno, porque lo soy.

Tratar de querer y tolerar a los demás.

Preocuparme por la realidad e intentar apostar o moverme para ayudar a mejorarla. Ayudar.

Estar informado sabiendo desmenuzar la información evitando intoxicaciones y deformaciones. En consecuencia eludir la indiferencia por ignorancia.

No dejarme atrapar por el consumismo irracional.

Tratar de darle uso inteligente a los medios tecnológicos puestos a mi alcance sin quedar sujeto o transformarme en adicto a ellos.

Intentar ser lo más libre posible evitando con mi accionar vulnerar o molestar la libertad de otros.

Tener plena conciencia que a esta altura de mi vida mi futuro es hoy y el amanecer del día siguiente un maravilloso regalo de la naturaleza.

Gozar del privilegio de ayudar a los pájaros con su canto, yo con mi alegría y pensamiento a que el sol salga.

Amar a mi familia, mis amigos  y sobre todo disfrutar del enorme privilegio de tenerla a Julia a mi lado.

Chau y hasta la próxima

167 Callecitas

Camino-transcurro-pienso-percibo-sueño-amo-respiro-vivo-muero.

No las evoco. Las imagino. Las recuerdo con todo su hechizo. ¿Es contradictorio?. ¿Hacerlo es una forma de evocarlas?. No importa ni me dentendré  en analizar si esto está bien o mal.  Pienso sí en una callecita sin sol. Antigua. Quizá la de la fascinante Segovia, o de Estambul, o la de mi barrio, o alguna de Venecia con empedrado de agua. Las conocí adoquinadas con tacos de madera dura, silenciosas a pesar de las llantas metálicas de los coches y carros que la rodaban. De las patas herradas de los caballos. MIsteriosas unas, amenazantes otras. Con faroles artísticos, con escudos indescifrables, con portales vaya uno a imaginar cuantas veces se abrieron y cerraron para dar paso a la vida. Casas con paredes descascaradas, abandonadas o descuidadas, o revocadas artísticamente. O con muros de piedra tallada. O como muchas limeñas con una vereda sola, angostas.Con piedras perfectamente encastradas como sabían hacerlo los incas, o los aztecas, o los egipcios para dar simples ejemplos.O como esa callecita que evoqué en mi blog anterior cubierta de nieve dando paso a un caballo portador de leña..Pero me desvío de mi propósito y esas callecitas me dicen poco, menos o nada, aunque no por carecer de valor y significado sino porque he vivido otro tipo de callecitas.  Esas que nombré al principio. Sin importarme donde terminaban, porque siempre las comenzaba desde el principio aunque este fuera su final. De alguna forma debía transitarlas. Aunque al calificarlas en diminutivo, callecitas, uno las piensa estrechas, pero también cortas. Casi un remedo de los pasajes, pero distintas. Ellos sí seguro son cortos, estrechos o anchos, o normales. En mi mente no se me ocurren rectas. A la vista en algún lugar doblan, para un lado o para otro. A veces ocultan parte de lo que sigue. No mencioné balcones, que a veces los hay. Y plantas, macetas, persianas, rejas. O los bellos balcones peruanos riquísima y artísticamente tallados.

Pero sigo refiriéndome a la modesta callecita sin nombre, no por que no lo tenga, sino porque evoco a la anónima, la representativa. Aquella cuyo  significado es ese. Callecita. Y cada uno de nosotros pensará en la suya, las suyas. Aquellas que vió, caminó, le dijeron algo.. Las piensa silenciosas de imagen inmovil y a medida que desempolva recuerdos vuela pensando.  Las podrá llenar de luz, colores, olores, ruidos, voces, sol, nostalgias.

Chau y hasta la próxima

166 Las fiestas y el verano

"El crisantemo no solo florece. ES" Proverbio japonés.

Se repiten, coinciden, días más, días menos allí están. Un calor que se viene arrastrando de tiempo atrás. Unas fiestas que también se vienen preparando y manifestando de un tiempo atrás. Clima de bochorno y celebraciones. De preocupaciones por la crisis. De pretextada austeridad. Insistir en descripción es repetitivo, rutinario. Lugares comunes. Pero he estado en tiempo atrás en pleno invierno, de una crudeza casi insoportable, en vísperas de reyes con -17º . Nieve, frío de morirse, clima festivo, últimas castañas. Paisaje blanco. Gente abrigadísima, alegre, ilusionada por las sucesivas loterías. Calles y edificios engalanados, iluminados especialmente. Nosotros en una buhardilla de doscientos años. Techo de tejas muy inclinado. Una claraboya que en muchas mañanas amanecía  oscura sin dejar pasar la luz de tanta nieve acumulada. Frío afuera y frío adentro. Una cocina económica a base de madera y carbón de piedra. Sobre su plancha caliente asábamos las castañas. En su fuego tirábamos las otras, las de la India,incomibles. Rodeados por los nietos aguardábamos con impaciencia los ruidos de ellas al estallar. Alboroto y algarabía. Por la ventanita de la cocina nos asomábamos a un paisaje blanco, y por la calle de piedra  pasaba sistemáticamente un vecino llevando de la rienda a un caballo cargado de leña. Si lo evoco aún oigo su herrado pisar. Tiempo pasado. Caídas en el hielo traicionero. Las cabalgatas de los reyes magos. Las exquisiteces españolas.Porque todo esto sucedía en La Granja de San Ildefonso, Segovia. Y los 31 ,nochevieja yo empeñado en hablarle a mi hermano desde una cabina telefónica que era como meterse dentro de una heladera, que digo, un freezer, con las líneas siempre ocupadas. Frustrado nunca le pude decir a tiempo, te hablo desde el año que viene, dadas las diferencias horarias. Tanto el frío como la nieve de curiosidad y atractivo pasaban a ser odiadas. Luego las despedidas de siempre y el regreso al calor,a nuestro verano.La marcha en el taxi al aeropuerto de Barajas, Madrid, atravesando el puerto de Navacerrada no digo cubierto,casi sepultado de nieve.

Esta evocación a las fiestas, al verano con su contracara, el invierno y el frío de otras latitudes no sé si está bien o mal haberlas hecho. Sí se que estamos de nuevo en ellas dispuestos a recibirlas y a desearle a todos los lectores y visitantes de ¡Ufa! felices fiestas, felices vacaciones, feliz verano,y lo mismo para los del hemisferio norte.

Chau y hasta la próxima.

165 La Marrusa

 De historias miserables o como dijo Jorge Edwards, miserabilismo. 

Cuando se cruzó con él por primera vez en el patio del conventillo quedó flechada. Hacía pocos días que el nuevo inquilino había llegado al conventillo. Apareció de la nada. Ya se murmuraba, comentaba sobre aspecto, ocupación, edad del que estaba destinado a conquistarla. Fué todo fulminante. Ese mismo día ella agarró sus cuatro cosas y se mudó a vivir con él en la última pieza. A pasos de las piletas de lavar la ropa, la cocina y más al fondo los baños letrinas. El ardor, la pasión, el fuego estallaron con toda la fuerza de la naturaleza. Todos los humores disponibles se secaron, agotados en esa noche del sábado. El se levantó sin decir palabra y después de descartar un cinturón, mojó una toalla y le dió su primer marrusa. Asombrada, aún exhausta, desconcertada, no atinó más que a llorar en silencio, a quejarse quedamente. La paliza se convirtió en rutina. Regular y metódicamente. El , como si administrara una cuota la castigaba. ¿Palabras?, ¿explicaciones?, ¿un porqué?. Simple afirmación de autoridad, de posesión. Ella sumisa, cariñosa a pesar de los golpes, sometida a las leyes naturales del macho poderoso. La hembra puro fuego. No intentó jamás ensayar otra actitud que la de soportar, y al mismo tiempo aumentó su pasión. Ya en una anterior experiencia al decidir abandonar tantos malos tratos sufrió el infamante tajo en el rostro, el barbijo que la marcó para siempre y la radió de los hombres. Ningún varón quería saber nada con ella. Imposible tener al lado una mujer visiblemente marcada. Razón de repudio y rechazo en ese ambiente turbio,  pobre, bajo, donde leyes y códigos propios rigen con toda crudeza y rigor.

Ese hombre recién llegado fué el cauce, el destinatario de una pasión reprimida, sometida o cercenada por el vigor y la presencia del tajo en la cara. Por lo demás ella en sí, en figura, belleza, no era ni mejor ni peor que cualquier muchacha de su ambiente y clase. Alguna vez se le cruzó por la cabeza, por debajo de la lluvia de golpes, escaparse, pero fueron solamente ideas fugaces. El conventillo entero, conociendo hábitos y rutinas, por otra parte ellos no eran los únicos donde golpes, malos tratos, pasiones y traiciones convivían, llovían, se multiplicaban en esa vida miserable,aguardaba con morbosa impaciencia el incio y desarrollo del rutinario castigo

El, con no mucha frecuencia se iba para hacer changas. El resto del tiempo lo pasaba tirado en la cama, o encima de ella. Se tomaba unos mates, vino, ginebra, alguna caña y fumaba. Algunas noches se empilchaba adecuadamente y rumbeaba, si no se armaba en el patio, allí mismo, a algún bailongo cercano en otro conventillo. En especial los domingos por la tarde. Allí sí ella era su compañera. Caso contrario cuando regresaba medio o borracho del todo caía directamente a dormir. Ella, frustrada pensaba que su desinterés era el resultado de otras aventuras corridas esa noche. Comunes traiciones. Los días, la vida fué siempre igual. Sumisa, cumpliendo su papel doméstico. Activa en su recíproco accionar a la hora de la pasión. Menos callados, más manifiestos los lamentos a la hora de la paliza. Sus llantos y quejidos ya no eran asordinados.  El la castigaba sin tener aparentes razones. Siempre por un hecho que le parecía natural, lógico, parte del juego de la vida que le había sido dada, Por eso, cuando él la llamaba con voz imperativa, pero sin alzarla, ella resignada, dispuesta,se le acercaba para ser cubierta a golpes propinados con método y sabiduría en ejercicio casi científico de la violencia, de la dominación. Las palabras previas de la marrusa, siempre las mismas.

"Vení que hoy te toca."

Chau y hasta la próxima.

164 Había una vez

"La vida no es lo que uno vivió sino lo que recuerda y como la recuerda para contarla " Gabriel García Márquez.

 

No te asustes ni te preocupes mucho. El había una vez no es el inicio de un relato autobiográfico, sino la referencia a un pequeñísimo fragmento de recuerdos que sin excepción acunamos  sobre pasajes comunes de nuestra infancia, y no tanta.

Así empezaban los cuentos, por lo menos los nuestros. ¿Por qué decían había una vez?. Cuentos contados en pasado. Había, no hubo, ni hay, ni habrá. Quizá porque es parte de encabezamiento obligado para historias infantiles. , Ese había una vez ya significaba incentivar la imaginación. Una introducción motivadora. Producía así, oyéndola o cuando uno tenía la capacidad de leer, la avidez de la continuación. Se iba develando el misterio prometido o insinuado, encerrado en llamativas tapas de colores, en ilustraciones acuciadoras. En invitación irresistible a desentrañar el misterio de esas letras, tamaño más bien grande. En páginas perfumadas con olor a papel, a tinta.

Había una vez...repetido tantas veces esa una vez. Casi curiosa paradoja. Una vez, muchísimas veces. Tantas como cuando esa saludable afán por la lectura nos impulsaba a devorarnos historias. Dar rienda suelta a la imaginación en creación de bellas imágenes, de monstruos y dragones vencidos, de hermosas princesas, de castillos y caballeros, de maravillosa magia.

¡En cuantas oportunidades en deleite prometido, insinuado, sugerido se abrían diferentes puertas, se levantaban compuertas,puentes levadizos, con solo tres palabras, había una vez!. Y colorín colorado esta nostálgica y breve reflexión ha terminado.

Chau y hasta la próxima

 

163 Dichos y pensamientos ajenos

Foto JR Art




"No tenemos que pedir perdón por ser viejos" Lao She escritor chino.

Voy a comentar un poco de todo. Son tantas las expresiones registradas a través del tiempo y de la historia que merecen ser consideradas y hasta demostradas que esta vez, en lugar de tomar un hilo conductor lo haré a medida que aparezcan en mis apuntes. Qué te parece esta de Carlos Fuentes." Libertad es la búsqueda de la libertad. nunca la alcanzamos completamente" Fijate que en pocas palabras define con absoluta precisión qué es la libertad y al mismo tiempo señala una meta cuya plenitud es inalcanzable. Perfecta. Si te detenés a pensar sobre los impulsos de la excesiva ambición comprobarás que ella constituye o te lleva a una conducta equivocada. Te lo dice Hesíodo "el necio no reconoce cuanto es más apreciable la mitad que un todo". Y sigo con los griegos "tu ego puede aprender muchas cosas "dijo Solón y es cierto, no estamos cerrados. Si nos funciona la cabeza podemos producir, crear, soñar, imaginar, especialmente aprender. Te lo digo por experiencia. Y aplicada a la inteligencia Sócrates entre tantas genialidades se mandó dos definiciones "ciencia el más perfecto modo de conocer es el conocimiento razonado, y la conjetura que puede desprenderse se llama opinión". Una más de griegos, y pensátela bien. "El hombre es la medida de todas las cosas, del ser de las cosas que son y del no ser de las cosas que no son" Protágoras. Pasemos a la condición humana, aunque lo citado anteriormente es parte de ella. Dos pensamientos contradictorios, o suplementarios, según como lo interpretes."no más poesía después de Auschiwitz" Adorno. "Luego de Auschwitz solo queda la poesía" Inre Kertez. Y te sigo machacando la cabeza. "Si las utopías comunistas resultaron vanas o despóticas, los problemas de gigantesca injusticia e inequidad que derivaron, no solo subsisten sino que se han incrementado a escalas que avergüenzan al género humano" Oscar Terán. Para enderezar todo esto el poeta Charles Bukowski ofrece un camino válido para él. " Se empieza a salvar al mundo salvando a un hombre por vez. Todo lo demás es romanticismo gracioso o político. "Y en estas variadas luchas del hombre tantas veces fallidas por cambiar las cosas los pormenores de esa lucha apabullan. Un cronista de guerra en centroamérica relataba que para soportar su trabajo " cuando no puedo más cambio de país para cambiar de miedo". Y hablando de guerras impresionan las ideas de Ho Chi Minh con respecto a sus fuerzas y al enemigo. "Será una guerra entre un tigre y un elefante. Si en algún momento el tigre se detuviese el elefante lo atravesaría con sus poderosas defensas. Solo que el tigre no se detendrá. Se agazapa en la jungla durante el día para salir solamente de noche. Se lanzará contra el elefante y le arrancará la espalda a girones y luego desaparecerá de nuevo en la jungla oscura y lentamente el elefante morirá de agotamiento y de hemorragia. He aquí lo que será la guerra de Indochina. "Voy terminando con pensamientos que se desconectan de lo mencionado, pero que para mí son interesantes nombrarlos para eso, para reflexionarlos, mas allá de si tienen o no validez. Con este no quiero molestarte aunque para mí es correcto. "El peronismo es gente que te violenta en nombre de un discurso en el que no cree" Rodolfo E. Fogwill. De todo lo que hoy te he transcripto y comentado puede que te haya parecido mucho pero como dijo Serafín Ciruela "la carencia no es virtud". Mejor es abrir el oído, prestar atención y atenerse a lo que dijo El Dante" De aquellos que queréis escuchar y decir, escucharemos y diremos, mientras el viento ahora calle".

Chau y hasta la próxima

162 Memoria

La memoria es como el agua en su cauce, discurre. Si ella se pierde, queda el corazón Proverbio HindúHoy miércoles 10 de diciembre se cumplen 60 años de la Declaración de los Derechos Humanos por las Naciones Unidas y 25 del regreso de la democracia en nuestro país.Estuve haciendo memoria sobre mi memoria y lamenté de golpe haber perdido parte de ella, no desde el punto de vista espiritual sino desde el punto de vista material. Más que perderla, haber tenido que destruir forzadamente elementos que la compusieron. Documentos, papeles, pequeñas o grandes historias cuyas improntas sí quedaron en mi memoria, pero cuyas pruebas o basamentos destruí sistemáticamente, a veces por períodos o ciclos. Vida pendular con tiempos buenos, aunque escasos. Vida pendular con tiempos malos. Curioso el ir y venir de ese péndulo-vida. En vez de oscilar hacia un lado y luego hacia el otro, permanecía poco tiempo en uno, largo en el otro. En movimiento irregular, burlándose de ese otro mecánico del reloj en previsible ir y venir. En esos largos "descansos" pendulares cuando todo se ennegrecía, papeles, documentos, folletos, libros corrían serios riesgos de ser rotos, quemados, desaparecidos. A veces con urgencias, otras casi por prevención. Para volver a empezar en nueva fase acumulativa con la ilusoria convicción que esa vez sí, no correrían la suerte de los anteriores Pero no, siempre el mismo destino. Bueno hasta que una vez, y de esto hace 25 años recuperamos una imperfecta democracia. Democraia de aprendizaje, de contradicciones, de idas y venidas. Y apelé a mi memoria.Nací en 1928. A mis 2 años la revolución del 30. Trece años de autoritarismo, fraudes, década infame. Golpe de junio del 43. Tres años más de autoritarismo, hasta febrero del 46. En junio de ese año gobierno elegido por el pueblo. 11 años hasta el 55. En ese tiempo democracia discutible, discutida. En el 58 nuevamente gobierno elegido democráticamente pero con proscripciones. Estado de sitio en casi todos los períodos, con o sin gobiernos populares. Absoluta democracia hasta el 66. Nuevo golpe hasta el 73. Nuevos gobiernos con altibajos y maniobras políticas hasta el 76. La noche negra de la dictadura con guerra incluída. Hasta el 83. Desde ese año hasta hoy libertad democrática. Libertad por derecho, libertad conquistada a fuerza de lucha. Más allá de todos los contratiempos económicos, políticos, institucionales, aquí estamos. Valoremos el momento. Hagamos memoria. Estamos llenos de fallas con necesarios e imprescindibles mejoramientos. No caigamos en el simplismo de desalificar el presente. Cotejémoslo, comparémoslo con la época de la dictadura. Hoy no hago lo que hacía. Quemar papeles, documentos, todo aquello que destruí cuando el péndulo decía no a la libertad, sí a la represión. Si a la prohibición, al oscurantismo. En esas largas oscuridades grabarlo todo en la memoria, en doloroso aprendizaje. Evoco hoy documentos perdidos, las pruebas escritas, gráficas de nuestra resistencia. Como en un eterno devenir siniestro del que nunca saldríamos como nos hacía vislumbrar la apabullante realidad. Nunca nos doblegamos y si todo aquello que atesoró mi memoria, que pudo avalarla se perdió para siempre, bien perdida está. Seguimos gozando se una luminosa aurora, que cuidamos, cuidaremos, cultivamos como lo hicimos en la adversidad, hasta con nuestra vida de ser necesario. No solo la biológica sino también la material, la espiritual. Todo fué puesto en juego. Satisfecho entonces con la memoria. Por lo menos con la mía.

Chau y hasta la próxima.

Dedico este artículo del blog a mi amigo Enrique Perelmuter, él puso mucho para esta democracia de hoy.

161 Distopía

Este término fué creado o utilizado por Margaret Atwood, escritora canadiense recientemente galardonada con el premio Príncipe de Asturias.¡Quien me lo hubiera dicho!. Pasé mi juventud y parte de mi vida detrás de utopías. ¿Alguno no lo ha hecho?. Toda persona soñadora, inquieta, bien intencionada alienta su o las utopías, en particular cuando se es joven. Lo hace pensando en el bien común. Su interés nace en querer mejorar el presente, en preparar un futuro superador. Intenta solucionar problemas del hombre, del mundo. Muestra su interés por el prójimo, por la sociedad, por lo que sea. Interés al fin. Sano, bien intencionado. Pero de pronto, en la valoración de lo actuado, de lo vivido, de la experiencia comprobada puede llegarse a una conclusión opuesta al propósito inicial. Verificar así que utopía y distopía pueden coexistir. Porque esta última sintetiza la capacidad humana para utilizar su posibilidad creativa en fabricar un infierno en lugar de un paraíso. En la actualidad una de sus causas tanto para el fracaso de la utopía como para el nacimiento de la distopía es una nueva expresión llamada descreimiento que es el escepticismo, la desconfianza hacia quienes pretenden ejecutarla. Y de esta actitud se desprende una nueva utopía que pretende reemplazar a una de las últimas tendencias llamada crecimiento sustentable, demostrada su inviabilidad práctica, o como pretexto para continuar una irracional explotación del planeta, por el llamado decrecimiento. Variante radical del crecimiento cero por motivos ecológicos,etc. Se pretende así dar una marcha atrás o seguir hacia una encrucijada fatal. O se retrocede, vuelta a cierto primitivismo para sobrevivir o se sigue adelante con políticas suicidas o contradictorias. Comprendemos entonces que ambas, utopía y distopía pueden tener simultaneidad. Con la mejor intención se puede perseguir una utopía y sin proponérselo ayudar o colaborar en resultado opuesto.Todo ejecutado de buena fe, crédula y hasta fanáticamente. Con sectarismo fundamentalista. Hay ejemplos históricos, ejemplos contemporáneos. Con entregas hasta de la vida , el sacrificio en aras de una utopía, impulso de generaciones. Idealismo. Fué y es saludable. Demuestra interés, compromiso por la vida, con la vida. Y a pesar de ello, de esa indudable sana intención se puede concluir en lo contrario . En enrolarse voluntaria o involuntariamente en una distopía. Si en ella se milita concientemente es sencillamente repudiable. Lo vivimos en historias recientes, trágicas. Es cierto, duro reconocer la capacidad del hombre para fabricar infiernos. Lamentable que se apuntale sin quererlo, sin soñarlo a semejante creación. Muchas y hermosas utopías no han sido más, y es doloroso, triste reconocerlo, terribles distopías.

Chau y hasta la próxima.

160 De nuevo sobre la importancia de las cosas y objetos inanimados, o no tan inanimados.

"El único sentido de las cosas es que ellas no tienen sentido alguno" Fernando Pessoa.

De hacer un orden de prioridades temáticas es posible o seguro que al analizar lo que hoy hago te llevará a pensar con razón que he equivocado prioridades. Ya que viendo al mundo como va, lo que sucede, referirme a las cosas y objetos inanimados es estar decididamente fuera de foco. Pero también deberás reconocerlo y no me estoy justficando que en el espectro temático de UFA no han faltado ni faltan los problemas políticos, económicos, sociales, culturales, para nombrar solo algunos. El tema de hoy se explica porque en nuestras vidas no podemos prescindir de ellos, e influyen decisiva y decididamente en la calidad, la sensibilidad, los recuerdos, vivencias, improntas . Por presencia despiertan más de una vez en nosotros, muchas veces de forma involuntaria o como sostenía Malllarmé sobre la creación y la poesía "nombrar un objeto significa suprimir las 3/4 partes del placer de la poesía, que consiste en adivinar poco a poco... evocar un objeto para mostrar un estado de ánimo, o bien elegir un objeto y hacer que irradie un estado de ánimo, mediante una serie de desciframientos". Aplicando su visión sobre la creatividad, como juegan los objetos su papel en la obtención y represenación de la belleza. Los objetos y las cosas son lo que son por lo que ellos simbolizan., uniendo a los acontecimientos de nuestra vida la presencia de ellos que nos rodean. Además intentamos desentrañar su mensaje, descubrir su lenguaje. También entran en juego su utilidad y su inutilidad. Su incidencia en nosotros por uso, presencia, adorno, decoración. Saben marcar épocas, modas, estilos. Johne Hobsbann nos enseña en un relato como era la casa, la quintaescencia de mundo burgués... dice podía mantener la ilusión de una felicidad armoniosa...rodeados de objetos que constituían su expresión...el rito doméstico...la celebración de la Nochebuena tan bien relatada por Dickens...la cantidad de objetos cubiertos por cojines, telas, paños, tapices. Marcos dorados, labrados, tejidos con flecos, superficies con adornos, bibelots, etc. Nos preguntamos qué hemos hecho o se ha hecho de ellos. Cuando vuelvo a verlos en especial aquellos que adornaron mi infancia, mi pasado no puedo menos que agradecerle a la memoria, a los recuerdos, a la admiración de reencontrármelos. Comprendamos que mi siglo el XX con su constante mercantilización de la vida y objetos al ser categorizados en mercadería, su producción seriada, el objeto perdió así su condición individual, su aura, para ser reproducible y perecedero. Cuando hablamos de objetos inanimados lo hacemos refiriéndonos a ellos por carecer de vida. Pero el prodigio mecánico primero y la tecnología después lograron los veamos con movimiento, con funciones nada estáticas. Además tienen su belleza. Leonardo diseñó objetos y máquinas usando técnica y arte. Mostró lo interno de sus máquinas, sus articulaciones como si fueran objetos animados.

Todos ellos despiertan en nosotros preguntas. Nuestro afán por tenerlos, o por dejarlos. La "vida" de cada uno, al participar, ser testigos de la nuestra.Recorrer ferias, anticuarios, museos. A su vista reflexionamos en las otras vidas de la que formaron parte. Dramas, tragedias, comedias, engaños. Tristezas, alegrías, sorpresas. Moneda de cambio, de favores, concesiones. Las armas de a puño, cuchillos, puñales . Y las joyas, o las copas, los utensilios, el infinito mundo de los objetos inanimados, de las cosas, por lo visto no tan inanimadas. Imposible nombrarlos, enumerarlos, categorizarlos. Asignarles un papel preponderante en cada uno de nosotros..Preguntas, preguntas. ¿Cuál el màs destacado?. Para mí se me ocurre uno.Tenía tapas marrones. No recuerdo qué ilustración. Sí su nombre, La base. Con él en 1º inferior comencé el aprendizaje. Comencé a leer.

Chau y hasta la próxima

Extra nº 10 Victimas

Dicho indígena "Los pájaros no cantan cuando sale el sol, cantan para que amanezca".

A juzgar por la información que dan los medios y por la realidad objetiva, la violencia delictiva crece en el mundo, en particular en ciudades y aledaños. Han sido superados hasta los viejos códigos delictivos. Para esta oportunidad soslayo las otras y múltiples formas de la violencia que la humanidad alberga, genera, cobija. Dentro de esta violencia delictiva parecería adquirir particular prevalencia aquella ejercida y ejecutada por menores, quienes son señalados como importantes o principales victimarios. El análisis de causas y efectos es por todos conocidos. Pobreza, miseria, ausencia de educación, drogas, corrupción, explotación. Las víctimas y sus familiares, la sociedad encuentran en la represión y la condena fórmulas idóneas compatibles con la mayor seguridad reclamada con justicia. Pero veamos algunos datos dichos sin la inconciente ingenuidad que podría atribuírseme al enumerarlos. Si tomamos a los niños más "afortunados" de este sombrío panorama comenzaré por noticias y los mediosSolamente el 1% de las informaciones de los grandes medios se refieren al problema del trabajo infantil y sí preponderantemente al papel que juegan los menores en el ambiente delictivo. Aproximadamente 800 mil chicos y chicas entre 5 y 14 años trabajan en el país. La mayor proporción en el campo. El 62% de los chicos que trabajan no completan en secundario obligatorio. De 10 mil cartoneros que día a día entran en Buenos Aires, la mitad son niños.Según el Ministerio de Trabajo el 90% de las trabajadoras domésticas son niñas menores. En nuestro campo a partir de los 11 años trabajan como banderilleros marcando lotes en las fumigaciones, víctimas de los pesticidas.Trece niños caen por día en las redes de las tratas de personas. 39 cada 3 días de los cuales uno solo es rescatado(La Nación)En el orden mundial el 70% del total de la explotación infantil se produce en el campo. Unos 132 millones de niños entre 5 y 13 años.Sobre su represión.Comencemos por señalar que en nuestro país no existe una ley de responsabilidad penal juvenil, para separar causas penales de asistenciales. Porque los chicos son encerrados por causas asistenciales además de las delictivas, en lugares inadecuados y abarrotados . Fuente Miradas al Sur.Bajar la edad y aumentar la imputabilidad sin generar políticas sociales, inclusivas para niños y adolescentes servirá para encarcelar más. No para terminar con la criminalidad.(Carmen Arguibay ministra de la Corte Suprema de Justicia).Reflexiones sobre algún antecedente histórico reflejados a veces literariamente. Recordar los padecimientos de O.Twist (Dickens) en garras de una banda de ladrones donde los niños son obligados a robar. O cuando O.Wilde nos cuenta su experiencia encerrado en carcel siniestra con niños delincuentes mezclados con mayores ,sujetos a todo tipo de abusos. Métodos represivos no han servido mínimamente para mitigar este tipo de delincuencia. Hoy con justicia los medios pintan a diario la caracterización de la víctima, la circunstancia en que fué asaltado o asesinado, o la del policía, gendarme o funcionario del orden abatidos. Se alzan voces, reclamos, propuestas impulsadas por la ira, el dolor, el abatimiento, la impotencia. Estas son las víctimas de los precoces victimarios. ¿Ellos no lo son también? Sé que todo esto es muy discutible, debatible y rebatible, pero pretendo llamar la atención en no sumarnos a una irracional maquinaria represiva que históricamente no ha dado el resultado imaginado y sí ha profundizado el dolor, la injusticia. Pienso habría que marchar en dirección a crear redes de contención e inclusión en entendimiento aceptado entre personas, organizaciones de bien común, ONG. Víctimas de ambas partes que junto con autoridades comiencen a articular y ejecutar programas vastos y profundos que apunten a incluir a toda esta infancia sin infancia, esa cuya vida personal así carece de valor. ¿Por qué si la tiene la del asaltado o asesinado y no la de ellos?. ¿Simples marginados fuera del sistema?.Inclusión programada para darles alimentos, ropa, techo, educación. No en función de caridad, absolutamente respetable y mitigadora, sino en ejecución de negados derechos. Separarlos de medio, la calle, el trabajo esclavo, la explotación física y moral. Ni objetos sexuales ni niños soldados, terroristas. Devolverles la infancia. ¿Qué proponemos?,¿encerrarlos, matarlos?. Se sabe que los interesados en mantener o profundicar esta situación hacen y harán lo indecible para impedir inclusión, rescate. Ellos pervierten, drogan. De cada actividad un lucrativo negocio. No es poco, pero bajar los brazos, rendirse es condenarnos, condenar a presente y futuro a niños víctimas , adultos víctimas. A sociedades enteras víctimas. Será justicia. Pensalo y que amanezca.Chau y hasta la próxima.

159 El Viaje

"Si pretendes ser un soñador abre los ojos bien grandes, trata de mirar la realidad y luego ciérralos." Tomado de tablitas de cerámica con escritura cuneiforme. Proverbio caldeo.

Una habitación reducida. Más que ver su contenido se intuye. Por una ventana de vidrios corrientes no muy limpios entra la luz del día con cierta intensidad. Algunas plantas de interior en parte la enmarcan, en parte dibujan su silueta con ella de fondo. Se adivinan una cocinita, una heladera tipo minibar de hotel. Una barra y banquetas altas. Sobre la barra un teléfono de candelero, algún plato, vaso y cubiertos parecen tener restos de comida y bebida. Un escarabajo egipcio hecho en metal simil plata,puesto allí al azar. Colores claros para las paredes, ausencia de cortinas, un cuadro lámina de paisaje marino. Se suponen un par de posters indefinidos. Piso grisáceo de baldosas plásticas. El sentado en una de las banquetas, las piernas colgando, los codos apoyados en la barra, sus brazos sosteniendole la cabeza. Por un costado, asomándose la cabeza de un caballo igual al del Guernica. El conjunto aparece tan compacto, tan apiñado, mínimo que hace recordar a una cápsula. EL iniciando su viaje.

Chau y hasta la próxima

158 Olvidar, olvidar.

"El olvido está lleno de memoria" Mario Benedetti.

"Es inimaginable la cantidad de ultrajes que puede soportar aquel que ha sido humillado una vez" Joseph Roth.

 

Se prometió jamás olvidaría lo que le sucedía a diario, por rutina, siempre. O por lo ya sucedido, o seguro le sucedería. Con variantes, matices. En el fondo una base común. A causa de ello fué grabando en su memoria cada hecho, cada suceso, cada acción, cada gesto. Sobrevivía su realidad con acendrado rencor más que a las fuentes a las causas de su suerte, a la vida., aquella que le había tocado. Su negro destino. La maldecía. Así seguía acumulando  rencor, odio. Mas no atinaba a estructurar una venganza. Su pregunta,¿a quién dirigirla?. Comprendía así era pegar golpes de ciego. Blandir un garrote para asestárselo a lo visible-invisible. Su memoria acumulaba. Lo almacenaba todo. Presentía llegaría el momento oportuno, adecuado donde podría ejercer en toda su magnitud su venganza aún no definida, apenas bosquejada con el lápiz del rencor. Toda su vida tan detestada dedicada a no olvidar detalle. La misma que no solo lo trató mal sino que le jugó su última mala pasada. Sin saberlo, sin darse cuenta y a pesar de su determinación y juramento su memoria lo fué traicionando. Su emblema de no olvidar se fué diluyendo con los años, en una prematura vejez. Sin haber podido tomar revancha. Su no olvidar se fué transformando en olvido, lenta pero inexorablemente. El rencor, el odio, su sed de venganza  desaparecieron. Cuando llegó al punto de no saber más quien era lo fué ganando una inconciente beatitud. Podría aventurarse sin cometer ningún error percibir visos de honda felicidad. Olvidó involuntariamente todo. No se dió cuenta que no existía más el motivo, el objetivo de su vida. Claro, en ese ocaso, en ese olvido, ya era otra persona.

Chau y hasta la próxima

157 La barca de colores

Amarrada junto al muelle se mece. Ondas suaves de un mar azul la acunan. Una cuerda invisible la sujeta, le impide un suicida libre albedrío. Segura por momentos, vacilante por otros, iluminada por un sol esplendoroso. Cielo celeste. Alguna montaña verde en el horizonte tierra. El infinito en el horizonte mar. Aves revoloteando la acompañan dejándose ver. Las filigranas que la adornan ,fileteados sus contornos en negro, pintadas con los colores tomados del arco iris. Arco emblemático. La felicidad, las vacijas de oro en sus extremos. Así la barca quimera. Pero vacía. Lejos allá en un tiempo sin tiempo hecha por la necesidad humana de navegar. Milenaria artesanía. Milenaria ciencia. Nacida de manos hábiles, maderas maduradas en la oscuridad del bosque, de la selva. Arboles derribados por hachas perfumadas con savia. Tablones durmiendo al tórrido sol para poder ser tallados, arqueados, ensamblados en forma de barca. Lista para surcar aguas, hender olas en sinfónico silencio. Sin ruido de motor. Solo el del agua golpeando su casco, los remos apoyándose en la superficie en ritmo impulsor.. El chillido de alguna ave marina. Una voz o varias en coro. Rumbo a un destino imaginado. Su verdadera fuerza que empuja, la necesidad, la desesperación, la ilusión. Creadora de carta marítima. Señaladora de incierta derrota. Allí va con su carga hacia lo desconocido-conocido.. Meta,el destino en improbable singladura. Algunas voces se elevan transformadas en quejidos, expresiones de sufrimiento. Otras se apagan definitivamente. La carga se hace más liviana en peso y en número. Un gólgota acuático. Ella, la barca, el madero. Ellos verdaderos crucificados.

Apostada junto al muelle, vacía, quienes sobrevivieron, con sus cabezas de motas apretadas, sus ojos saltones, sus forzadas sonrisas de dientes amarillos. Algunas con panza, bebés en su seno. Otras los han perdido por el camino abandonados en el ancho mar. Junto a los otros arrojados  cuando hicieron definitivo silencio. La piel negra reluce. La esperanza termina en manos de implacables autoridades, en angustioso retorno. El arca de Noé humana llegó a destino, bajó una especie, mas no  pudo salvarla del diluvio de hambre, injusticia, desesperación provocado por un arrogante dios blanco, implacable, cruel.

Volver al origen para construir la barca de colores. Si quedan fuerzas, ilusiones,ganas, vida. Si esas manos ávidas de trabajo podrán hacerlo o serán desgarradas, destruídas en otro intento, en otro viaje atrapadas por púas, alambrados, filosas cuchillas.

Allí está meciéndose dulcemente con el orgullo multicolor impreso en su cuerpo. En su seno vacío solo dolor, solo tragedia.

Chau y hasta la próxima.

 

156 Sobre la realidad

"Cuando sientas que algo te duele, súfrelo.Cuando sientas que algo te place, valóralo recordando las veces que has sufrido."Proverbio chino.

Hace un tiempo, para una publicación me hicieron una pregunta. ¿Para usted,cual es su otra realidad?. No me fué facil responderla y no sé si lo hice acertadamente. Más, no tengo el texto de su contenido. Pero la idea me ha seguido rondando y después de un intercambio de opiniones con la autora de la pregunta y con mi amigo Norberto, con el que nos solazamos y disfrutamos charlando en análisis de temas variadísmos, (los suponemos profundos) vuelvo a intentar  concretar el tema.¿Hay una realidad única?. ¿Hay muchas?.¿Son variantes interpretativas?. ¿Cada uno tiene la suya con independencia de una más general?. ¿Hay realidades clasificables por tema?. ¿Todas ellas terminan comprendiendo o englobando a una o única?. Creo  de avanzar por este camino seguiremos formulando preguntas sobe preguntas en un casi indeterminado no acabar.

Ensayemos algunos pasos. Nos situaremos en el centro del Mandala. Desde allí, aunque reconozcamos que por el solo hecho de pretenderlo ya prácticamente no existimos. Somos menos que la nada. ¿Se imaginan ser el centro del universo infinito?. No importa, desde ese lugar cual rayos emitidos saldrán nuestros pensamientos en pretensión de descubrir la realidad. Lo haríamos con verdadera pulsión. Sin ella, sin capacidad de percibirla, mal podríamos conformar nuestra conciencia, pilar fundamental para tener noción de nuestra existencia con todo lo que ella conlleva. Nosotros, los otros, el mundo que nos rodea. Componentes cuanti y cualitativos de la realidad. Pulsión conformada como dirían los hindúes por una Satya(verdad) no revelada e impulsada por una Satya Gratha(fuerza de la verdad), desmentida o impregnada por el relativismo.(ver ufa sobre el relativismo).

Igual la realidad nos envolvería, cobijaría, golpearía según naturaleza y circunstancias.. Pero seguimos en lo mismo. ¿es una o muchas?. Me  inclino por una interpretación unificadora. La realidad se manifiesta en su diversidad..La considero única. El nacimiento de muchas con su cuota o porción de individualidad. Corresponde a las características particulares de cada yo. Yo tengo mi realidad. Los demás la suya. Todos con componentes comunes. Todos con componentes individuales. Cada uno con una versión común y distinta. Pero ella la realidad, en visión abarcativa pienso, nos incluye a todos sin excepción. Unica.

Sus ramas, brazos o como quieras llamarlas, tantos como personas,hechos, sucesos, entorno, naturaleza, espacio, tiempo, mas un larguísimo etc. Un denominador común.  Todos no son ramas o brazos que se abren en infinitos radios sino van dirigiéndose a sus componentes para retornar contribuyendo así a conformarla.

Chau y hasta la próxima

155 Una fotografía

4X4. Tipo carnet, en blanco y negro. 1/2 perfil. La foto del hombre joven lo mostraba con pelo normal, bien recortado. Cejas poblada, bigote espeso. Cara angulosa, mirada aguda. Tipo de foto sacada para ser insertada en algún documento, de allí el aspecto prolijo del retratado, de traje claro, camisa blanca y corbata con nudo bien hecho.

Tuvo esa foto en sus manos un largo rato. Tiempo destinado más que a la observación a tratar de recordar donde la había encontrado, como había llegado a sus manos. El rostro le resultaba familiar. La guardó en movimiento automático en un cajón cualquiera de los muchos que había en los muebles de su casa. Acto que luego le exigiría un duro ejercicio de memoria para recordar donde la había dejado. Pasaron los días y creyó reencontrarse con ese rostro al verlo colocado en una pequeña pancarta que una entre varias y doloridas mujeres llevaban ,cada cual la suya entre el dolor, la deseperación y la heroica determinación de reencontrarse o encontrar a sus hijos.

Madres de pañuelos blancos. Madres ejemplo. Madres universales.

Volvió a su casa lleno de agitación, motivado y decidido a saber a quién pertenecía ese rostro. Tuvo que revolverlo todo hasta dar con el cajón indicado. Volvió a tener la foto en sus manos. El rostro le resultó más familiar aún, superando así esa primera impresión.

 

 

Despertó de la pesadilla bañado en sudor. Mezcla de terror y cierta determinación agitaron sus pensamientos. Ya tranquilizado hizo como todas las mañanas su solitaria rutina. Al pisar la calle una revelación le señaló a quien pertenecía ese rostro, de quien era la foto soñada. Ignoraba que un Ford Falcon lo estaba esperando.

 

Chau y hasta la próxima.

Extra nº 9 Politólogos u opinólogos

En mi Ufa nº 151, FranÇois Pignu  y en mi extra nº 8 titulado qué discutimos aludí a intelectuales y sus disquisiciones , sus críticas y de los llamados politólogos. Es interesante examinar su metodología asertiva. Su opinión es la verdad y en ella fundamentan sus críticas hacia lo que determinen. Introducen muchas veces un panorama apocalíptico en descripción y pronóstico. Su mirada en general nunca es introspectiva. Opinan, opinan y en esa actitud creen no verse reflejados ellos mismos, pero sus lectores o seguidores  también devenidos en críticos optan por caminos diversos. Repudiarlos, abandonarlos, saltear las secciones donde ellos colaboran. O creerles y quedar convencidos por sus "sabias " palabras, o por momentos detenerse, asomarse a lo que dicen para luego indignarse más de lo que ellos son capaces de desencadenar, de imaginar. También los críticos de estos críticos suponen, la mayoría de las veces acertadamente están al servicio de intereses que representan o se incluyen en la maquinaria de los medios. Parte-engranaje  de los aludidos intereses que representan. Nombres, publicaciones, radios, revistas, tv, suman y se suman en influencia desgraciadamente decisivas en la formación y deformación de la opinión del ciudadano común. Campañas creadoras de climas. Agoreros cuando les es necesaro de cataclismos luego incumplidos. Con desfachatez incalificable vuelven a la carga con viejos o nuevos temas según circunstancia o momentos políticos impongan. Mienten con una consecuencia asombrosa. Además dan por sentada que la opinión pública es el reflejo o calco de su opinión, o hacen lo imposible para que así sea valiéndose de poderosa influencia mediática. Sostienen que decimos todos estar desilusionados, desesperanzados, y no bajan de su torre o pedestal para bucear en una realidad muy distinta que ellos tratan o intentan reformular. Por momentos, al leerlos o escucharlos, páginas, tribunas, programas no necesitan acentuar terminologías. Así califican de répobros a los populistas,como si fuera una mala palabra. O acuñan con intención manifiesta perspectivas para desestabilizar o desgastar. A poco de reflexionarlas uno no puede menos que quedar absorto ante tanta hipocresía o tomadura de pelo en el supuesto dirigido  a ignorantes o carentes de raciocinio elemetal. No es así, pero ellos se valen y escudan en su omnímodo poder donde cuestionamientos o refutaciones en igualdad de condiciones les resulta un hecho inimaginable. Ser portador de ideología significa pecado. Quien lo afirma cree ignoramos o somos incapaces de deducir que esa afirmación significa, para quien la emite esgrimir y sustentar una ideología para un altar  supuestamente válido como parte de su meritocracia que esconde, en definitiva  siniestra ideología al servicio de las peores causas. Prueba personalizando en algún opinólogo de larga trayectoria dando volteretas adaptativas, de basamento supuesdtamente griego, pero siempre en la servidumbre de ideas e intereses afines. Los editorialistas de turno antes que elaborar una interpretación de la realidad, dan un paso previo inventándola en enumeración ordenada y artera, de supuesta intención demostrativa de sus verdades y conclusiones. Sus acciones concretas vistas desde sus puntos de vista llegan a menciones y atribuciones indemostrables.

Duele ver a otros que en el enamoramiento que les producen sus palabras,pensamientos, ideas, pierden el rumbo adecuado, la objetividad certera en desarrollos sujetos a manifiestas vulnerabilidades analíticas. La democracia, la libertad componen y  y se componen del derecho a pensar, opinar, juzgar por parte de todos los actores. Así debe ser, pero quenes somos los destinatarios en actos revestidos de racionalidad, debemos saber pensar con cabeza propia. Recibir información veraz. Tener juicio propio en libertad universal y múltiple y ccomprender que esta categoría de "pensantes" que gozan de tanto privilegio y supuestamente un bien ganado "prestigio" no son más que peones puestos al servicio  de las peores casusas.Tienen todo su derecho a hacerlo, pero tenemos también el derecho del mundo de discutirlos, juzgarlos y despreciarlos.

Chau y hasta la próxima

 

154 El fuego

Foto Juanca Gargiulo

Amontonó maderitas de fácil combustión, les agregó algunos troncos, roció todo con kerosén y lo encendió.

Estaba frente a una estufa a leña de piedra oscurecida por el humo y el tiempo. Adornos sobre su repisa y a la derecha un soporte sosteniendo tres viejas herramientas de hierro forjado con vivos de un bronce poco brillante; una palita, una pinza y un atizador. Los ladrillos refractarios ennegrecidos por el hollín serían blanqueados más tarde por la acción del fuego.  Quedaban cenizas del día anterior y algunos trozos de madera carbonizada. El ambiente un living confortable con muebles estilo rústico inglés y un piano de media cola. En general prevalecía una decoración de buen gusto. Ventanales vestidos con cortinas de voile se abrían a un jardín decididamente invernal. A través de los vidrios se dibujaban las plantas y los árboles desnudos, algunos ya quemados por las heladas. El pasto amarillento y un rosal solitario esperando la poda..Un piso de baldosas blancas y negras cubiertas en parte por una alfombra de estilo persa. El techo atravesado por vigas oscuras. Encendió el fuego. Esa primera explosión, ese fácil devorar maderas por llamas impetuosas lo fascinaba. Al rato estas se fueron aplacando y tenuemente comenzaron a juguetear, a correr, a surgir traviesamente entre las brasas consumiéndolo todo inexorablemente. Se impuso la tarea de seguir alimentándolas. Parecían estar poseídas de una voracidad insaciable. Un juego atractivo, un círculo vicioso donde se destruyen y consumen la materia que les da origen. Nacen y mueren víctimas de su misma razón de ser. Es un vivir que las conduce a la extinción. Curiosa contradicción.

Uno de sus mayores placeres era contemplar un hogar con sus leños bien encendidos. Posiblemente sea la mejor o quizá una de la mejores maneras de perder el tiempo. Sentarse en una tarde destemplada en un buen sillón, poner música suave, tener entre las manos un libro interesante o charlar con alguien de cosas intrascendentes. La sensación de seguridad y bienestar que trasmite, irradia la chimenea con su calor, con las llamas bailoteando, es algo para muchos, incompable. Pero en especial y particularmente para quien le gusta abandonarse a la contemplación. Ver las brasas, mover los troncos, agregar maderas, estar atento, no dejarlo apagar. Por momentos consideró que así estaba bien. Que ardía perfectamente. De pronto descubrió el extremo de un quebracho grande que no se quemaba o humeaba demasiado. Con la ayuda de la pinza y el atizador volvió a reacondicionarlo todo entre nuevas crepitaciones y abundantes chisporroteos. Repentinamente, como impulsado por una extraña manía agregó maderas frenéticamente y sintió un inefable placer descructivo, morboso. Como si se hubiera transformado en un piromaníaco. Quemar, quemar... Aumentar desmesuradamente el tamaño del fuego. Dejó el ambiente en penumbra y disfrutó de los reflejos y luces nacidas en la chimenea. Se entretuvo  en observar como algunas tablas comenzaron a rajarse y por sus fisuras humearon fuertemente primero y fueron atravesadas por las llamas después. Ellas dibujaban figuras, caras que reelaboró con su mente. Arabescos caprichosos, extrañas e imprevisibles imágenes que aparecían y desaparecían en contados segundos. Imprevistamente un estallido de leña verde. Olor a bosques lejanos, rumor de hojas y viento, canción de pájaros. Pensó en el tiempo, los años, el proceso natural que debió cumplirse para que tomara un trozo de ese tiempo y pudiera arrojarlo al fuego. La mejillas se le arrebataron, tenía la cara roja, los ojos brillantes. Las llamas se esfumaron en la nada aspiradas por el tiraje. Treparon, subieron y bajaron. Un tronco se partió y rodó con ruido y fuegos de artificio. Reflexionó. Cierta modorra se fué apoderando de él. Pero no pudo apartar la mirada de ese fuego que siguió alimentando. Con maderas, con su pensamiento. Allí quemaba algo más. Su tiempo. Insensiblemente, sin aparente utilidad, con gusto.

Una cara diferente se formó entre la leña encendida. Era la de él. La reconoció. Soy yo, pensó con esa rara mueca casi grotesca, por momentos horrorsa. Impresionado, le tiró un tronco y la destruyó entre humo, chispas y estallidos.

Tuvo miedo. De sí mismo. ¿Porqué?.¿Acaso no se veía todos los días en cualquier espejo?. Claro que más de una vez por instantes tuvo la sensación íntima de ver a un desconocido, a un ser extraño. Esta vez era algo distinto.¿Premonición?. Podría pensar que era él quien se estaba quemando. Creyó que la imagen significaba más. O el anticipo de un futuro desconocido incierto o el reflejo  del pasado, del hasta hoy. De su personalidad. ¿Remordimientos?.¿de qué?. Todos tenemos algún motivo para arrepentirnos. Errores cometidos, por el rumbo impreso a nuestras vida. Pero esa cara...  Le pareció una máscara griega.. Las llamas comenzaron a construirla nuevamente. Allí estaba otra vez. Más grande, más agresiva, más trágica. ¡Habla le gritó!. Le exigió. Quiero que me reveles tu identidad, tu significado. ¡Qué extraño!. Parecería que llora. No, no puede ser, es fuego, madera que arde. Comprobó que también ardía el. Pensó , son tonterías, sensaciones mías. De sus extraños ojos brotaron lágrimas. . Y ese fuego que tan fuertemente lo aprisionó se fué apagando lenta pero inexorablemente.

Chau y hasta la próxima

153 Cajón de sastre nº 8

"Delito no es robar un banco, delito es fundarlo" B.Bretch.

¿Sabías que la Argentina es el país con más habito de comer en familia en el mundo?. El 95% de las comidas del día se disfrutan alrededor de la mesa hogareña. Costumbre saludable  tanto en lo físico como en lo espiritual.

Hablando de comida esta cifra màs que conocida pero terriblemente contradictoria. 800 millones de personas en el mundo padecen hambre. Ya lo señalé otras veces. 25 mil mueren por día por desnutrición. Un bebé cada 5 segundos. Bueno, en la India los campesinos pobres venden sus órganos especialmente riñones por 800€ como máximo que luego son revendidos entre 17 y 34 mil€ a clientes ricos de Arabia Saudita, Canadá, Usa, Reino Unido, etc. La demanda ha crecido por la gran obesidad en los países ricos. 1000 millones de personas obesas en el mundo,pueden sufrir daños especialmente renales y necesitan riñones de los pobres y hambrientos. Fuente Rosa Montero en "obesos y famélicos".

Sabías que un avance tecnológico argentino para limpiar el 1/2 amibente produce poliacrilamidas utilizadas para purificar descargas  de líquidos de industrias papeleras, minería, petrolera, textil.

Pare entender mejor: Bolivia, la 5º parte de las familias más acomodadas ganaron 50 veces más que la 5º parte de las familias más pobres. El 67% de la población es pobre y el 34,5% es extremadamente pobre. Fuentes: CEPAL y Plan Bolivia Dogna, Soberana, Productiva y Democrática,para vivir mejor.

¿Sabías que 1 de cada 10 medicamentos que se consumen en el mundo es falso?. Es el 1% en los países desarrolados y el 40% en los países del 3º mundo. Producen ganancias por 45 mil millones de€. Mayoritariamente falsificados en China. Fuentes  OMS.

¿Sabías que a pesar del reciente conflicto gobierno -campo en Argentina se sembrarán este año 900 mil hectáreas más de soja con un total de 17,6 millones de hectáreas?

¿Sabías que según el Banco Mundial la producción de biocombustibles contribuye en un 75% al alza del precio de los alimentos?. Y hablando del precio de los alimentos su aumento produjo en 2007 que 75 millones de personas se sumen a los hambrientos y que según la FAO en datos actualizados ya no son 800 millones,como inclusive afirmo más arriba sino  923 millones?

Y como no podemos entre tanto desastre dejar de referinos a la crisis financiera veamos como el sistema "premia " a  los forjadores prácticos de todo esto. Richard Fuld, presidente del Lehman Brothers  entre 1993 y el 2007 se ganó 500 millones de dólares . 17 mil dolares por hora. Stanley O' Neal recibió 161 millones de us por ser despedido dejando pérdidas por 7777millones de us . . John Thain, su sucesor se llevó 200 mill por un contrato blindado. Charles Prince del Citigroup 105 mill,después que su banco anunciara depreciaciones por 11 mil millones y así sucesivamente.A estas indemnizaciones se las llamó paracaídas dorados..Esa cultura de sueldos excesivos le cuesta al contribuyente americano 20 mil millones de us al año.¿que se podría hacer con esta suma? Desparasitar a todos los niños del mundo. Reducir en 2/3 la mortalidad materna en el mundo. o podría cubrir el cuidado de salud de los niños que carecen de seguro en Usa. Pregunta el autor de la nota ¿acaso realmente creemos que los directores y ejecutivos como Fuld merecen más dólares de nuestros impuestos que los niños enfermos? .Fuente The New York Times

Mayor pobreza en el mundo.Según un informe del Banco Mundial la cantidad de personas que viven con us 1,25 por día calculadas en el2004 eran 985 millones han aumentado a 1400 millones. Africa es la región que en 20 años duplicó el número de pobres.

¿Sabías  que según  el presidente del Panel Intergubernamental sobre el cambio climático el indio Rajenda Pachaurí, Premio Nobel sugirió bajar el consumo de carne vacuna. Basado en el informe de la FAO el proceso de producción de carne vacuna representa el 18 % del total de emisiones si se toman en cuenta la limpieza de la tierra, el transporte de fertilizantes, la quema de combustibles fósiles de los vehículos  y las emisiones naturales de los animales. Recomienda un cambio de dieta.

Bueno cuando este cajón de sastre se publique, presumo que habrá noticas más importantes y conmovedoras,y hasta algunas buenas.

Chau y hasta la próxima

152 La importancia de ser nadie

Hoy comienzo con este tema una nueva sección que llamaré de acuerdo a la semántica aplicada para Ufa POLEMICARIO. Antes todo lo derivaba a reflexionario pero me parece así es más abarcativo, y se abre una ventana interesante,  camino de participación. Polémica, del griego polemiké.

Antiguo proverbio griego: Los hombres se mueven en rebaño. Piensan en rebaño y enloquecen en rebaño. La cordura la recuperan de a uno.

Parece contradictorio afirmarlo. Sostener que ser nadie es importante. Podría significar negarse, carecer de autoestima. Ignorar al yo o degradarlo a la mínima expresión. También el reconocimiento del ningún valor de nuestra persona o lo inútil de nuestra vida. La aceptación lisa y llana ser una hormiga en el gran hormiguero, parte del rebaño que compone la humanidad. Sin embargo esto y muchas conclusiones más surgirán por lógica si las tomamos desde el punto de vista general. Cuando nos sumamos al gran torrente humano y comprobamos que en él somos el grano de arena del desierto o la playa, la gota de agua en el mar, la pizca de sal en la salina. Pero si concentramos la reflexión en la individualidad podremos comprobar que el círculo en el que nos movemos más o menos estrecho, en particular el afecctivo puede transformarnos de hormiga en deidad Hecho que no nos asegura ni garantiza pasar a acariciar visos de inmortalidad. A lo sumo llegaremos a persistir en el recuerdo de los más allegados, los componentes del aludido círculo "En sustancia, porqué deseamos ser grandes creadores. ¿para la posteridad? No. ¿Para circular entre la multitud y nos señale con el dedo? No. Para sostenernos en la fatiga cotidiana, en la certeza de que vale la pena cuanto hacemos de que es algo único. Por el presente, no por la eternidad." Cesare Pavese. Este análisis también presenta otra faceta o es parte de él. Si optamos como componente de nuestra conducta o búsqueda meternos en el agujero negro llamado libertad desprendiéndonos de conveniencias, ventajas materiales, rutina, sometimiento. Formas distintas de alienación, es posible que también paguemos el precio de ser nada o ser nadie. Precio muy alto, posible y muy tentador en aras de ser libre y por qué no feliz.

Hasta aquí vamos más o menos bien y creo se entiende lo que quiero decir.. Daré un paso más audaz en el razonamiento y es cuando uno logra voluntariamente o lo hace por la composición de su personalidad, llegar a la entrega desinteresada. El blanco, el bien común, el bien o beneficio de alguien a quien se ama, se quiere, se respeta. Allí es donde, y en la vida hay millones de personas que lo han hecho, lo hacen o lo siguen haciendo la mayoría en total anonimato. A veces apartando al yo egoísta para volcarlo en favor de otro u otros. Uno así se desprende de la clara y lógica ambición humana encuadrada en cierta superación, éxito, aún el mundano para estar al servicio del prójimo. Y al hacerlo, conciente o inconcientemente uno se desprende de todo aquello que podría llevarlo a saltar del hormiguero camino de una ignota cumbre, celebridad. O también en la satisfacción individual, en el despliegue de un ego impulsador en esa dirección. Cuando uno adopta una conducta opuesta a la común que igual nos coloca mayoritariamente en el carácter de hormiga, pero sin con ello emitir la menor censura, habrá seguramente cumplido metas de satisfacción, de felicidad personal. La entrega, el desprendimiento podría conducir a la felicidad y a la paz interior. Esa empresa nos llevará muy probablemente al anonimato, a la supuesta existencia gris. Quizá  si lo dicho  y explicado alcanzó visos de comprensión, se concluirá que ser  nadie  también puede ser importante.

Chau y hasta la próxima

151 François Pignu

Con este Ufa inicio una nueva sección llamada criticario. En ella incluiré textos que apunten a la crítica de hechos, costumbres, creaciones, etc. Será positiva o negativa. Parte de la línea que indica el título del blog. Una expresión de fastidio, de hastío ante tantos desaguisados que nos muestra la vida. Una pequeña válvula de escape.

 

Hombre y nombre enigmáticos si los hay en la historia de la cultura francesa. Al extremo tal que aunque  lo busques no lo encontrarás ni por internet. Se lo supuso y algunos aún lo suponen conocido de Voltaire. Le atribuyen más que un conocimiento el haber sido un eficiente consejero en temas tan bien cultivados y desarrollados por el filósofo, culminados en su célebre Diccionario Filosófico. Otros, en cambio, sostuvieron y sostienen que jamás existió punto de contacto alguno entre ambos y en cambio sí lo trasladan a  otro momento como ladero insusitituible de Molière. Dadas sus características físicas y morales, el modelo ideal para la creación de Arpagón. La búsqueda incesante de esta personalidad deparó sorpresas desconcertantes. Trasponiendo épocas históricas culturales y artísticas, distintos investigadores y eruditos no han dudado en ubicarlo como eminencia gris de otra eminencia gris, el cardenal Richelieu. Como resultado de verdaderas disputas entre intelectuales aparece como mentor del marqués de Sade o de compañero de correrías y proezas amatorias protagonizadas por Casanova. Algunos en su osadía conceptual, para satisfacer su ego, cimentar su fama, lo colocaron en épocas más cercanas. Sostuvieron que Víctor Hugo pudo redactar gran parte de su obra gracias a François.. Inconcebible  su célebre y decisivo Yo Acuso sin su aporte.. Pero hay quienes lo sustraen de la filosofía, letras, política, aventuras para colocarlo por encima de Rodin, ser su verdadero mentor. Otros en cambio lo ubican en un papel decisivo cuando aparece el impresionismo, o junto a músicos como Debussy, Stravinsky o Ravel. Verdadero genio del brillante período cultural, estético de una Francia, un París de la 1º gran guerra y años posteriores. Inimaginables Picasso, Juan Gris, Mondrián para dar unos ejemplos, sin él. O secreto consejero de Proust. Inspirador de Tristán Zara. ¿Habrían trascendido Rimbaud, Baudelaire?. ¿Se habría sucidado Nerval?. Llegó a vinculárselo al Lenin de su período suizo conspirativo, revolucionario..

Puede verse en el desconcierto de tanto intelectual a quienes el nombre de François Pignu desorientó y desveló hasta el paroxismo y los llevó al ridículo por tanto traspié interpretativo e histórico. ¿O acaso hoy no vemos, leemos cantidades de opiniones "cultísimas" de intelectuales  que nos revuelven el cerebro, el pensamiento con absurdas teorías, elaboraciones sobre temas, situaciones de las que en realidad no tienen la menor idea?.¿Y qué decir de los analistas políticos?. Verdaderos opinólogos de la nada.

Esa malsana actitud egocéntrica, ávida de notoriedad, dispuestos a servir al mejor postor, ignorantes barnizados de erudición,como mucho formal, sin importarles o inconcientes de su real incapacidad. Intérpretes a beneficio de causa enrolada derramando influencia en medios a los que sirven sobre gustos, costumbres, ideologías con blanco facil y objetivo preciso: consumismo irraqcional, modo y estilo de vida, con un denominador común, ser útiles al poder de turno.

Pero François Pignu, nombre y emblema de tanta trágica y triste tontería indagada, elaborada, expresada por opinólogos y plumíferos de turno no es más que un hipotético ejemplo.

François Pignu, con nombre y apellido se me ocurrió usarlo en mi criticario inventado en una de esas madrugadas de insomnios. Perdonen, así me salió.

Chau y hasta la próxima

150 La inmortalidad

Para celebrar la aparición del nº 150 de UFA cumplo con el propósito que me hice hace tiempo  de dar a conocer en forma escalonada los cuatro cuentos del libro Cuentario que en su momento publicamos con María Isabel Clucellas, Martha Salas y Hugo Leguizamón.Fué en el año 1982. Los tres anteriores, El hombre que rellenaba minutos, El héroe, La extraña melodía podés encontrarlos en Ufa pasados. Al libro si buscás por Google la palabra Cuentario verás  que por causas desconocidas para mí lo tiene una librería de Moscú.

LA INMORTALIDAD

Los primeros síntomas de la enfermedad no lo tomaron desprevenido. Podría asegurarse que los esperaba, casi con impaciencia. Sentimiento que luego se trastocó en terror, al no encontrar sus colaboradores, como lo había planeado, la solución imaginada.

Al igual que cualquier ser humano sabía que la muerte lo acechaba. Pero su instinto de conservación, gracias a su asombrosa y superior inteligencia, a su formidable personalidad, pasó racionalmente a se parte de la conciencia. Punto de partida para el dominio y la mentalización de lo inconciente. De allí nació su máxima aspiración: lograr la INMORTALIDAD.

En pos de esa idea utilizó toda su capacidad y fortuna acrecentada con hábiles manejos y golpes de suerte. Vivió en permanente tensión, como la cuerda de un arco a punto de disparar una flecha. Igual que un instrumento bien templado, sensible al menor roce, y capaz de emitir las mejores melodías o los sonidos más agresivos, según como lo pulsaran los dedos de la vida. Preparado para un fin imprevisible, ignoto, comenzó a elaborar la idea que le permitiera eludir su destino, común al destino de todos los seres mortales. Más, sería el diferenciado, el único. Alternó sus actividades aumentando de mil maneras la mayor de las veces con escasa escrupulosidad, su ya enorme, incalculabre riqueza,y la búsqueda de la solución, su solución. Indagó en la historias, recorrió el presente, preguntó al futuro. Valiéndose de un verdadero ejército de historiadores, científicos y aventureros dispuestos, previo generosos contratos, a participar de su aparente quimera. Ninguna posibilidad fue desechada. Todas sometidas a severo análisis y procesadas cuidadosamente, en un centro de computación creado exprofeso. Aún la idea o el método más absurdo, adquiría ante su equipo el carácter de hipótesis; luego verdaderas tesis incomprobables..De cientos, de miles de alternativas surgidas de todas las edades y épocas, de alquimistas y brujos, de sabios y charlatanes, una, solamente una, logró trazas de verosimilitud, a pesar de su caracter de leyenda. Hacia ella orientó sus investigaciones, la búsqueda desesperada. Condicionó su vida al afán de superviviencia. Se aisló totalmente del mundo. No podía ni debía sufrir accidente o enfermedad alguna antes de lograr la fórmula de la inmortalidad.

A partir de ese instante buscaría, esperaría la muerte con morboso placer. Renunció a los placeres físicos totalmente convencido que en su inmortalidad tendría tiempo, más que suficiente para disfrutar de su otra, nueva vida. Jamás se le ocurrió pensar que la muerte podría significarle alguna vez una bendición, harto de la eternidad material. Ante la perspectiva de ver pasar los siglos y los siglos. O sufrir la pérdida de seres queridos renovados en un eterno sin fin. Quedar inhibido para siempre de entrar en los misterios de la muerte. Lograr la verdadera y espiritual eternidad.

Su único y absoluto objetivo era estar preparado para la transición entre la vida, muerte, vida, e interrumpir por primera vez ese ciclo biológico. Su arrogancia lo llevaría a sentirse, a transformarse en un dios, en Dios. Hasta ahí llegaba su delirio.

Orientó sus pesquisas, sus investigaciones hacia la leyenda de Avicena. Los colaboradores recorrieron Medio Oriente. Siguieron paso a paso la vida dle sabio. Lo reconstruyeron todo. Su nacimiento en el año 980 de la era cristiana. Sus estudios en el "Santurario de la Sabiduría". Cómo consiguió a los diez años recitar de memoria El Corán. De qué manera se transformó en médico a los diez y seis. Cual fué el proceso para que Ibn Sina (Avicena en español) dominara entre los diez y ocho  y diez y nueve años la ciencia filosófica, las letras, la poesía, la física, la matemática, la geometría y aritmética. La astronomía, medicina y otras disciplinas. Por qué en esa época fué el más sabio.

Pero el interés de los investigadores recayó particularmente en sus conocimientos médicos y farmacológicos. Quedaron seducidos, atrapados por la historia de la muerte de Avicena en el desierto cerca de la ciudad persa de Hamadán un 18 de junio de 1037. En ese lugar su ayudante, presa de honda emoción,derramó la ampolla número cuarenta, la decisiva, en instantes que el milagro se operaba, y el cuerpo de Ibn Sina recuperaba sus movimientos. Volvían la respiración y los colores. Otra, inmaterial, fué la inmortalidad lograda por el sabio. La búsqueda de la fórmula, del método insumió tiempo y dinero. Cada una de las ciudades visitadas por Avicena durante la peregrinación que realizó en su no muy lara vida, fueron investigadas minuciosamente sin fortuna. De la fórmula ni rastros.

 

A pesar de toda las precauciones adoptadas hizo su  presentación EL DESTINO. Una mañana, Atanasio al tomar su ducha habitual recorrió con las manos morbosamente su cuerpo enjabonado. Lo hacía buscando un placer que su soledad premeditada, su aislamiento le impedía lograr de otra manera. Una vida sin amor plena de amor a sí mismo. Impulsado por un extremo narcisismo, rodeado de espejos (exactamente cuarenta podían contarse, cubriendo paredes y techo del baño) admiraba y examinaba su físico  minuciosamente. Cultivaba su cuerpo con esmero, reservándolo para el soñado momento de la inmortalidad. Para gozar de él y  con él en plenitud. Pero esta vez, mientras se acariciaba, descubrió con sorpresa en la zona cervical unos bultos indoloros. En los días siguientes aparecieron nuevos bultos axilares, inguinales. Una temperatura rebelde, irregular lo hizo su presa. El diagnóstico mèdico confirmó la presunción de su gravedad. Comenzaron a dolerle los huesos. Con alegría primero esperanzado en su mito, con inquietud y terror después supo de su fin inevitable. Sus sueños, sus proyectos, las absurdas pretensiones quedaron destruídas. Los emisarios regresaron con las manos vacías. Ni rastros de esa fórmula que un día estuvo a punto de darle a Ibn Sina la inmortalidad física. Todo no había sido màs que una hermosa leyenda.

 

Con dificultad entró en su baño. El vapor de una ducha caliente largo tiempo abierta, llenó el ambiente de una especie de niebla. Todo estaba empañado.. Lleno de contrariedad quiso verse reflejado, comprobar con amargura una vez más su decadencia. Preguntarle a su otrora esbelto cuerpo donde habían ido a parar sus delirios. Casi se desvaneció al pasar la mano por uno de los espejos. Signos árabes aparecían allí escritos. Febril, ansioso, tomó una toalla y comenzó a desempañarlo todo. Estaban las cuarenta fórmulas buscadas. Salió desnudo. Buscó papel y lápiz y comenzó a copiarlas. Su absoluto dominio del idioma le permitió hacerlo sin dificultad. El block manuscrito se constituyó en única prueba del mensaje recibido. Los signos desaparecieron de los espejos, misteriosamente.

Planeó todo inmediatamente.  Ingenieros electromecánicos, especialistas en cibernética diseñaron una máquina munida de sensores con una computadora programada en su interior que inyectaría por orden cada una de las cuarenta drogas necesarias para inmortalizarlo. La máquina con suficiente sensibilidad para ir registrando su recuperación establecería los tiempos de administración de las pociones, dosificándolas. Esta vez no habría un ayudante emocionado que derramara la última ampolla. Todo sería perfecto. La historia no volvería a repetirse.

Su enfermedad se agravó. Comenzaron los dolores por compresión vertebral. El hígado aumentó de volúmen. Un color amarillento tiñó su piel. Respiraba con dificultad. Fué presa de una intoxicación general. Su aspecto ictérico se trocó por una pigmentación bronceada. La enfermedad entró en su última fase. Un 18 de junio lo trasladaron a una habitación preparada al efecto. Esperó con alegría su fin, deseándolo. Tuvo la absoluta seguridad de entrar en una etapa de transición. Recuperaría su perdida juventud. A partir de ese milagroso y esperado momento, su vida, los goces, serían eternos. Cerró los ojos. Hizo caso omiso a los dolores. Permaneció indiferente, insensible al sufrimento. Sin temor alguno murió. La máquina en el instante preciso se puso en funcionamiento. Una a una con las pausas que la recuperación establecía y los sensores registraban iba inyectándole las dosis convenientes. Una a una hasta llegar a cuarenta.

El cuerpo de Atanasio fue recuperando el tono, la elasticidad abandonando la rigidez cadavérica. Los colores de la vida volvieron a las mejillas, a la piel. Una pausada respiración, una inspiración plena, profunda, señaló el renacer en la dosis treinta y nueve. Ese cuerpo lucía como en sus mejores momentos. Un Apolo, un semidiós asomaba a las puertas de la inmortalidad. La máquina, poseída de una "extraña emoción", inexplicable en un objeto inanimado, vaciló ante semejante prodigio, ante ese maravilloso milagro. Y la ampolla número cuarenta cayó derramada sobre la hermosa alfombra persa que cubría el piso de la habitación. Antes de autodestruirse, tal como estaba programada, junto al cuerpo inanimado de un hombre extrañamente joven, se oyeron unos sonidos electrónicos que podían interpretarse como una larga carcajada, una risa irónica y cruel, o un desgarrador llanto.

 

Como dijo el editor "mientras se sigan contando historias, mientras se trasmitan o se lean cuentos, el hombre seguirá soñando" 

Chau y hasta la próxima

Extra nº 8 Qué discutimos.

Leo en debates entablados en Argentina entre grupos de importantes intelectuales temarios que hacen en este caso a la vida política de nuestro país. Hablo del grupo Carta Abierta  y el Club Político Argentino. Debaten sobre qué es el progresismo en definiciones discordantes. Argumentando unos la mezcla con el populismo malsano, pretextos para descalificar aspectos muy positivos de lo que que está sucediendo en América Latina y en nuestro país al englobar y categorizar en esa línea,  gobiernos dispuestos a poner fin a años y años  de explotación y sometimiento.  Aparecen junto a  medios  a su servicio aunque no lo hayan solicitado, por cuanto se coincide con el pensamiento o la acción de esos intelectuales con los grupos de poder aunque lo nieguen. Hoy los grandes medios, verdaderos voceros de la política de derecha, son y están al servicio de esa derecha.. que no acepta de ninguna manera y forma  la recuperación de la dignidad, la soberanía y la distribución más equitativa de la riqueza creada y a crear, sin esperar ni sostener los benéficos efectos de un derrame mezquino e insostenible como lo dije en mi Ufa sobre el bien común.

Temas controvertidos o atractivos para el ejercicio intelectual. Papel del parlamento, como si no lo supiéramos, la gorbenabilidad en manos del peronismo de uno u otro signo. El papel de la Sociedad Rural y el de la embajada norteamericana en todos los acontecimientos y remezones políticos acaecidos o por acaecer. Qué significado tiene y quienes juegan  en este nuevo término, destituyente , sustitutivo metafórico de intenciones para acelerar un cambio de gobierno o de imponer rumbos deseados, evitando de esa manera ver afectados intereses hasta hoy considerados intocables. Hipocresía  porque eufemísticamente diríamos  golpe de estado, hoy intolerable para la opinión pública. Saben guardar las formas cuando no pueden hacerlo a su manera. Como la clase media se deja seducir por esos cantos de sirena. Se hace cómplice. Indefectiblemente se enrola en el apoyo de lo más reaccionario siempre que vea asegurada su capacidad consumista, la seguridad y paz de los cementerios. Yo veo , leo y sigo estos debates, estas manifestaciones del pensamiento, lo quiero suponer  bien intencionando, sin caer en ingenuidades manifiestas, y no puedo dejar de preguntarme. Siempre hay que aclarar, definir, polemizar sobre aquello que a la intelectualidad le inquieta, desvela o le gusta en su práctica gimnástica en lugar de juntarse a definir líneas de trabajo más concretas para apuntalar al país en su crecimiento, desarrollo, justicia, más igualdad y un sin fin de items que forman y conforman  un programa para soluciones concretas. Toda discusión ayuda a a esclarecer, a aclarar, si está formulada en la búsqueda de coincidencias, con un fin específico, ayudar a la grandeza del país. Hay  que ponerse en el corazón y el pensamiento el amor a nuestra tierra, superar egoísmos e individualismos. Mirar a nuestros grandes patriotas y pensadores. Tomar ejemplos de vida. Pero no, se enfrascan en discusiones temáticas, sospecho muchas veces impuestas para llevarlos a la esterilización intelectual, aunque sean capaces de producir brillantes y embobadoras definiciones, muchas veces presionados por una supuesta opinion pública que no es más que el resultado de una enorme presión mediática que impone temas, situaciones reales  enfatizadas, machacadas hasta el paroxismo, con métodos y fórmulas inadmisibles e irrespetuosas para nuestra inteligencia. Por eso pregunto  qué discutimos. El apuntalamiento concreto a la grandeza del país, o a aceptar temas de gran repercusión mediática pero de escaso o nulo aporte al mejoramiento de la vida de los connacionales. Sepamos entonces  aprender qué discutimos y pongamos a su servico lo mejor de nuestra capacidad y pensamiento. Lo agradecerá nuestro país, su gente, nuestra gente y las generaciones a venir.

Chau y hasta la próxima

149 Otra vez me pregunto,te pregunto.

En mi Ufa con ese título aludo, como inciden en nuestras conciencias, nuestra sensibilidad, las horrendas informaciones sobre las debacles  mal llamadas desastres humanitarios,ya que como bien dijo el académico Lázaro Carreter, los desastres no pueden ser humanitarios. Guerras ,matanzas, informaciones llenas de imágenes, fuertes,fortísimas . A ellas en general se las ve a la hora de almorzaro o de cenar. En general no se nos corta la digestión, ni se nos quita el apetito. Tanto nos hemos acostumbrado. Las cinematográficas retrospectivas e históricas, con campos llenos de soldados heridos o muertos víctimas de las batallas, casi escenografía o coreografía indispensable. Héroes, reyes, matanzas según épocas y armas disponibles, métodos y tácticas empleadas. Ha sido común luego de las batallas ver a los saqueadores, los triunfadores, los familiares buscando botín, despojo de muertos, llanto dolor por reconicimientos. En  silencio, con quejidos. En estas evocaciones hay un elemento nuevo incorporrado a esas imágenes. Los teléfonos móviles, hoy parte del equipaje humano que suenan a veces en el cuerpo de los muertos. Los que los llaman, los que quieren saber de su suerte, porque la noticia ha volado, como sucedió en el atentado de Atocha, Madrid. El impresionante sonido sin respuesta de ese omnipresente artilugio. Llamando, sonando en vano. Fué una masiva primera vez que este hecho tuvo también una masiva repercusión mundial. La próxima, si desgraciadamente llega a suceder, no producirá el mismo efecto. Lo incorporaremos al sonido de la muerte como un ingrediente más de nuestra locura, y cuantos otros sonidos que desconocemos y acompañan a la muerte, los de la guerra, por ejemplo. Pasará lo mismo con el espectáculo de las torres gemelas. Vimos al avión estrellarse. Vimos al otro avión estrellarse. En ellos había gente, incluídos los suicidas.Vimos el efecto. Pendientes estuvimos de un derrumbe que al principio no creímos sucedería o imaginamos. Allí, dentro de los edificios,¿también sonarían los celulares?. No los oimos. No llegó su sonido. ¿Y en las ruinas?. Dificil. Demasiado el desastre. Quizá, sin embargo, lo más impresionante no haya sido el hecho, la destrucción, las torres cayéndose, sino la de aquel hombre tirándose al vacío o la de aquel otro que desde una ventana agitaba un trapo o un pañuelo. Creo que nuestra capacidad de asombro ha sido casi colmada,y lo triste es que nos vamos acostumbrando.

Chau y hasta la próxima.